SCÈNE DERNIÈRE

M. et MAPAMT. DOBBIEL , SOPHIE , DOm-

KEL Taîné, le comte DE SAINT-BON.

Doamx le cadet, un domestique du comte portant quelques provisious.

LE COMTE DE SAINT-BON. — OÙ SOUt-

ils, ces pauvres malheureux? Gomment ont-ils pu se cacher si long-temps à mes

yeux? •

DORMEL le cadet. — Les voilà, monsieur. . . c'est mon père. . . c'est ma mère. . . Ils meurent de faim.

m"* DORMEL, au comte, — Hëlas!

monsieur, que votre générosité est toucliante 1 Nous en sentons tout le prix :

mais comment en pourrions-nous jouir, tandis que ce cher enfant, le mortel le plus respectable... est près d'expirer?...

^h ! si vous saviez.

LE PETIT DORMEL. — Mou cherfrèrc, 3omme vous voilà 1 (Il court à son frère.)

LE COMTE , à Doinnel l'câné. — Comnentl vous aurait-on maltraité?

DORMEL p,ls, d'une voix faible et inerrompue, — Non, monsieur : je n'ai pu iupporter l'état où se trouve réduite ma nalheureuse famille. Je suis sorti ce main, le desespoir dans Tame, déterminé I leur trouver du secours, ou à mourir.

Je rencontre un de mes amis, aussi pauvre, aussi malheureux que moi. Mon air désespéré l'effraie. — Où vas-tu, me ditil, que t'est-il arrivé? — Ah, mon cher!

ils n'ont pas mangé depuis hier au soir...

mon père... ma mère! Je ne sais où je vais.... où je suis... ils vont mourir... — Tiens, mon ami, me dit cet homme vertueux, en me donnant une pièce de deux sols; voilà tout ce que je possède. Si tu voulais gagner de l'argent, je sais un moyen. — Ah! dis- je, je ferai tout; il est honnête sans doute? — Eh bien ! me dit ce généreux ami, il y a un particulier qui demeure auprès de l'école de chirurgie; il apprend à saigner, et il donne de l'argent à ceux qui... J'entends, ai-je interrompu. Je le quitte à l'instant, je vole chez ce particulier. 11 me saigne et me donne de l'argent. Je vais chez un autre, on m'en fait autant. Je viens avec ces pains , et je me meurs. Heureux si ma mort retarde de quelques instaus celle des infortunés à qui je dois le jour I

LE COMTE. — Ah I mon ami , vous êtes un prodige de vertu I Mais vous avez un frère qui se montre votre digne émule...

Ce petit malheureux {en montrant le petit Dormel) est tombé en défaillance à ma porte; je l'ai fait transporter chez moi. Quelques gouttes de liqueur lui ont fait reprendre ses sens. 11 meurt d'inanition, dit un médecin qui était alors à la maison , et sur-le-champ je lui fais présenter quelque nourriture. 11 la refuse constamment. — C'est mon père. . . . c'est ma mère qu'il faut secourir. Pourrais-je manger tandis qu'ils meurent de faim I

M. DORMEL , attendri, — Ah ! mes eufans , vous méritiez un meilleur sort I

LE COMTE. — Que leur sort ne vous inquiète plus , j'en fais actuellement mon affaire. Je bénirai chaque, j^ l'heureux instant où j'ai pu secourir d^^nalheureux aussi peu faits pour l'être. Votre fils n'est heureusement qu'affaibli. A son âge , fort

comme il le parait , il se tirera aisément d'affeire. ( Il jette une boursetur latable, ) Voilà pour aider à sa guérison et a votre suijsistance pendant quelques jours. Dans peu TOUS aurez de mes nouvelles. Je vais de ce pas... (retenant M. Darmel et sa famille qui veulent se jeter à ses pieds.) Point de remercîmens , mescbers enfans;

ce que je fais m'est bien doux. J'en aid^k reçu la récompense au fond de mon cœor.

( A M. et madame DormeL ) Je ne pois me lasser d*admirer l'eflet de l'éducation et des bons exemples que vous avez donnés a vos enfans. Ils me donnent une haatK idée de vos sentimens ; car , dit le proverbe I bon sang ne peut jamais menù^.

UL IHAUTAISB MÉB£ BT LE BOM FILS.

Dans Tune de nos provinces maritimes, il y avait un intendant qui s'était rendu recommandable par son désintéressement et par son intégrité. Cet homme de bien, appelé M. de Carandon , mourut pauvre, et presque insolvable. 11 avait laissé une fille que personne n'épousait, parce qu'elle avait beaucoup d'orgueil, peu d'agrcmens, et point de fortune. Un riche et honnête négociant la rechercha , par considération pour la mémoire de son père, il nous a fait tant de bien , disait le bonhomme Corée I ( c'était le nom du négociant ). Il est bien juste que quelqu'un de nons le rende à sa fille. Corée se proposa donc humblement, et mademoiselle de Carandon , avec beaucoupde répugnance, consentit h lui donner la main , bien entendu qu'elle aurait dans sa maison une autorité absolue. Le respect du bonhomme pour la mémoire du père s'étendait jusque sur sa fille. 11 la consultait comme son oracle, et si quelquefois il lui arrivait d'avoir un avis différent du sien, elle n'avait qu'à proférer ces paroles imposantes : Feu M. de Carandon, mon père.... Corée n'attendait pas qu'elle achevât pour avouer qu'il avait tort.

11 mourut assez jeune, et lui laissa deux enfans. Son héritage, suivant ses dernières dispositions^ fut mis en dépôt dans les mains do sa remme , avec le droit fatal de le distribuer à ses enfans comme bon lui

semblerait. De ces deux enfans , ralnélaisait ses délices; non qu'il fût plus beao, ou plus heureusement né que le cadet, mais il était plus hardi et ptns impérieoi.

par conséquent d'un caractère pins msemblant au sien. Elle avait enfin, poor l'aimer uniquement, toutes leg BMovaises raisons que peut avoir une mauvaisemère.

Le petit Jacquaut était Tenfant de rebot^ sa mère ne daignait presque pas le voir, et ne lui parlait que pour le gronder. Cet dufant intimidé n'osait lever les yeni ^ vaut elle, et ne lui répondait qu'en tremblant. Il avait , disait-elle y le naturel de son père , une aniedu peuple. Pour raiH qu on avait pris soin de rendre aussi volontaire, aussi mutin, aussi capricieux qu'41 était possible, c'était la gentillesse même : son indocilité s^appelait hauteur de caractère ; son humeur , excès de seosibilité. On s'applaudissait de voir qu'il ne cédait jamais quand il avait raison: or.

il faut savoir qu'il n'avait jamais tort. Od ne cessait de dire qu'U sentait son bien, et qu'il avait l'honneur de ressembler à madame sa mère. Cet aîné , appelé M. ^ rÉtang(car on ne crut pas qu'il fût cou* venable de lui laisser le nom de Corée).

cet aîné , dis-je, eut des maîtres de toute espèce. Les leçons étaient pour lui seul.

et le petit Jacquaut en recueillit le fruit; de manière qu'au bout de quelques an-

CHOIX D£ LECTURES

dm , Jac^juaut savait tout ce qu'on avait enseigné à M* de l'Étang, qui, en revanc^, ne savait rien.

Toutes les personnes qui voulaient iaire lear cour à madame, s'apereevant de son faible, lui faisaient croire que son alnë était un prodige. Les maîtres, moins oomplaisaos , ou plus maladroits , en se plaignant de rindociUté, de Tinattention de cet enfant cbéri , ne tarissaient point sur les louanges de Jlacquaut. Ils ne disaient pas précisément que M. de TÉtang fût un sot ; mais ils disaient que le petit Ja^cquaut avait de Fesprit comme un ange. La vanité de la mère en fut blessée; elle redoubla d'ayersion pour ce petit malheureux, devint jalouse de ses progrès, et résolut d'ôter a son enfant gâté rhumiliation du parallèle.

Une aventure bien touchante réveilla cependant en elle les sentimeos de la nature ; mais ce retour sur elle-même l'humilia sans la corriger, Jacquaut avait dix ans, de l'Etang en avait près de quinze, lorsqu'elle tomba dangereusement malade.

I''aînë s'occupait de ses plaisirs , et fort peu de la santé de sa mère- C'est la punition des mères folles d^aimer ien enfans dénaturés. Cependant on commençait à s'injuiéter. Jacquaut s'en aperçut; et voilà son petit cœur saisi de douleur et de crainte. L^impatience de voir sa mère ne lui permet plus de se cacher. On Tavait iccoutumé a ne paraître que lorsqu'il était appelé ; mais enfin sa tendresse lui donna iu courage. 11 saisît Tinstant où la porte ie la chambre est entr^ouverte ; îl entre >ans bruit et k pas trembtans; il s'^approche lu lit de sa mère. — Est-ce vous, mon fils , lemanda-4-elIe ? — Non , ma mère , c'est 'acquaut. Cette réponse naïve et acca- )lante pénétra de honte et de douleur 'ame de cette femme injuste ; mais quelles caresses de son mauvais fils rcodiirent bientôt îi celui-ci tout son asocn- Eant ; et Jacquaut n'en fut dans la suite

ni mieux aimé , ni moins digne de l'être.

à peine madame Coréefut-elle rétablie, qu'elle reprit le dessein de l'éloign^ de la maison. Son prétexte fut que deTEtang , naturellement vif, était trop susceptible de dissipation pour avoir un compagnon détude ; et que les ^impertinentes prédilections des maîtres pour Tenfant qui était le plus humble , ou le plus caressant avec eux, pouvait fort bien décourager celui dontlecaractèreplushautetuu>ins flexible exigeait plus de méoagemens. Elle voulut donc que de TEtang fût 1 unique objet de leurs soins, et se défît du malheureux Jacquaut, en l'exilant dans un collège.

A seize ans> deVEtang quitta ses maîtres de mathématiques ;, de physique , de musique, etc. , conune il les avait pris ; il commença ses exercices , qu'il fît à peu près comme ses études ; et à vingt ans , îl parut dans le monde avec la sufGsance d'un sot qui a entendu parler de tout , et qui n'a réfléchi sur rien.

De son côté , Jacquaut avait fini ses humanités , et sa mère était ennuyée des éloges qu'on lui dormait. Yous voila grand, lui dit-elle un jour, îl faut prendre un parti. Vous oxoyez peut-être que j'ai de quoi vous soutenir ^ns le monde ; je vous déclare qu*iln'en est rien. La fortune de votre père n'était pas aussi considérable qu'on Tmiagine ; à peine suffirat-clle à l'étabfissement de votre aîné.

Pour vous , monsieur , vous n'avez qu'à voir si vous voulez courir la carrière âes bénéfices ou celle des armes ; vous faire tonsurer, ou casser la tète ; accepter , en un mot , un petit collet , on utitt Meutenance (Finfenterîe ; c'est tout ee que Je puis Ihirepour vous. Jacquavt lui répondit qu'il y avait des partis moins viotens a prendre pour le fils d'un négociant. A ces mots , mademotseîledeCarandon faillît à mourir de douleur d*avoir mis au monde un fils ^ peu digne d'^e , et lui défendit de paraître a ses yeux. Le jeune

CHOIX DB LBCTURBS

Corée ^ désolé d'avoir cacoara Tindigoation de sa mère , se retira eo soupiraot ^ et résolut de tenter si la fortune loi serait moins cruelle que la nature. II apprit qu'un vaisseau était sur le point de faire voile pour les Antilles, où il avait dessein de se rendre. Il écrivit à sa mère pour lui demander son aveu , sa bénédiction, et une pacotille. Les deux premiers articles lui furent amplement ac cordés; mais le dernier avec économie.

Sa mère se croyant trop heureuse d'en être débarrassé, voulut le voir avant son départ, et en Tembrassant, lui donna quelques larmes. Son frère eut aussi la bonté de lui souhaiter un heureux voyage.

C'étaient les premières caresses qu il avait reçues de ses parens. Son cœur sensible en fut pénétré. Cependant il n'osa leur demander de leur écrire ; mais il avait un camarade de collège dont il était tendrement aimé : il le conjura , on partant , de lui donner quelquefois des nouvelles de sa mère.

Celle-ci ne fut plus occupée que du soin d'établir son enfant chéri. 11 se déclara pour la robe. On lui obtint des dispenses d'études , et bientôt il fut admis dans le sanctuaire des lois. 11 ne fallait plus qu'un mariage avantageux. On pro-

Sosa une riche héritière , mais on exigea e la veuve la donation de ses biens.

£lle eut la faiblesse d'y consentir, en se reservant à peine de quoi vivre décemment, bien assurée que la fortune de son fils serait toujours à sa disposition.

A l'Age de vingt-cinq ans, M. de l'Étang se trouva donc un petit conseiller tout rond , négligeant sa femme autant que sa mère, ayant grand soin de sa personne , et fort peu de souci des affaires du palais. Bientôt il n'y eut pas d'excès dans lesquels il ne se plongeât. Sa fortune diminuait tous les jouFs par ses dépenses énormes. Cependant conune il croyait humiliant pour lui de déchoir, Use piqua

d'honneur, et ne voulut rien rabattre de son faste : en sorte que dans quelques années il se trouva qu'il était ruiné.

11 en était aux expédiens, lorsque madame sa mère , qui n'avait pas mieax ménagé sa réserve, lui écrivit pour lai demander de l'argent. Il lui répondit qu'il était au desespoir; mais que, loin de lui pouvoir envoyer des secours, il en avait besoin lui-môme. Déjà l'alarme s'étidt répandue parmi les créanciers , et c'élaii à qui se saisirait le premier des débris de leur fortune. Qu'ai-je fait? disait celte mère désolée; je me suis dépouillée de tout pour un fils qui a tout dissipé !

Cependant, qu'était devenu Tinfortuné Jacquaut? Jacquaut, avec de l'esprit, la meilleure ame , la plus jolie figure dn Inonde, et sa petite pacotille, était arrivé heureusement à Saint-Domingue. Ou sait combien un Français de bonnes mœurs et de bonne mine trouve aisément à s'établir dans les lies. Le nom de Corée, son intelligence et sa sagesse, lui acquirent bientôt la confiance des habitans. Avec les secours qui lui furent offerts, il acquit lui-même une habitation, la cultiva, la rendit florissante. Le commerce, qui était en vigueur, commençait déjà à Tenrichir, lorsque son camarade de collège, qui, jusque-là, ue lui avait donné que des nouvelles satisfaisantes, lui écrivit que son frère était ruiné, et que sa mère, abandonnée de tout le monde , était réduite aux plus affreasei extrémités. Cette lettre fatale fut arrostt de larmes. Ah , ma pauvre mère ! s'écriat-il, j'irai, j'irai vous secourir 1 il ne voulut s'en fier à personne. Un accident| une infidélité, la négligence ou la lenteur d'une main étrangère, pouvaient la priver des secours de son fils, et la laisser mourir dans l'indigence et le désespoh*. Rien ne doit retenir un fils, se disait-il à lui-même , lorsqu'il j va de rhonneur et de la vie d'une mère.

CHOLX DE LECTURIiS.

Avec de tels sentimens , Corée ne fat plus occupé que du soin de vendre tout ce quMl possédait, et le sacrifice ne coûta rîea à soia cGour. 11 s'embarqua , et avec lui toute sa fortune. Le- trajet fut heureux. Au bout de six aemaiiies, il arriva sur les côtes de France, et ce digne fils , sans se pennettre une nuit de repos , se rend avec son trésor auprès de sa malheureuse mère. U la trouve au l»ord du tombeau, et dans un état plus affreux pour elle que la nsbort i»Hlffle..£Ue élait dénuée de tout secouiB, et: livrée, aux soins d'un domestique , qui, rebuté de souffrir Tindigadce oh elle était réduite , lui rendait h regret les derniers soins d'une pitié humiliante.

La honte de sa situation l'avait portée k défendre à ce domestique de recevoir per^ sonne que le prêtre et le médecin charitable qui la visitaient quelquefois.

Corée demande à la voir, on le refuse.

Annoncez-moi, dit-il au domestique. — Et quel est votre nom? — Jacquaut. Le domestique s'approche du lit. Un étranger, dit-il , demande à voir madame. — Hélas ! et quel est cet étranger? — Il dit qu'il s'appelle Jacquaut. A ce nom , ses entrailles furent si émues, qu'elle faillit à expirer. Ah I mon fils, dit-elle, d'une voix éteinte . et en levant sur lui sa mourante paupière! ah! mon fils, dans quel moment venez- vous revoir votre mère!

Votre main va lui fermer les yeux. QueUe fut la douleur de cet enfant si pieux et si tendre, de voir cette mère qu'il avait laissée au sein du luxe et de l'opulence, de la voir dans un lit, entouré de lambeaux, et dont l'image soulèverait le cœur , s'il m* était permis de la rendre !

ma mère l s'écria-t-il , en se précipitant

sur ce lit de douleurs Ses sanglots

étouffèrent sa voix, et les ruisseaux de larmes dont il inondait le sein de sa mère expirante, furent long-temps la seule expression de sa douleur et de son amour. Le ciel me punit ^ reprit-elle^ d'avoir trop

T. III

aimé un fils dénaturé, d'avoir.... Il l'interrompit. Tout est réparé, ma mère, lui dit ce vertueux jeune homose; vivez.

La fortune m'a comblé de hiens, je viens les répandre au sein de la nature. C'est pour vous qu'ils me sont donnés. Vivez , j'ai de quoi vous &ire aimer la vie. -^ Ah! mon cher enfant 1 si je désire de vivre, c'est pour eiqpier mon injustice; c'est pour aimer un fils dont je n'étais pas digne , un fils que j'ai déshérité. A ces mots, elle se couvrit le visage, oomnae indigne de voir le jour. Ah ! madame, s'écria-t-il, en la pressant dans ses bras , ne me dérobez point la vue de ma mère !

Je viens à travers les mers la chercher et la secourir. Dans ce moment le prêtre et le médecin arrivèrent. Voilà , dit-elle , mon enfant, les seules consolations que le ciel m^a laissées; sans leur charité, je ne serais plus. Corée les embrasse en fondant en larmes. Mes amis , leur dit-il , mes bienfaiteurs, que ne vous dois-je pas? Sans vous je n'aurais plus de mère.

Achevez de la rappeler k la vie. Je suis riche, je viens la rendre heureuse. Redoublez vos soins, vos consolations, vos secours; rendez-la moi. Le médecin vit prudemment que cette situation était trop violente pour la malade. Allez, monsieur, dit-il h Corée, reposez- vous sur notre zèle , et n'ayez plus d'autre soin que de faire préparer un logement commode et sain. Ce soir madame y sera transportée.

Le changement d'air . la bonne nourriture, ou plutôt la révolution qu'avait faite la joie , et le calme qui lui succéda , ranimèrent insensiblement en elle les organes de la vie. Un chagrin profond avait été le principe du mal, sa consolation en fut le remède. Corée apprît que son malheureux frère venait de périr misérablement; mais, par bonheur, sans laisser d'enfans. On déroba la connaissance de cette mort à une mère sensible , et trop faible pour soutenir, sans expirer, un

nouvel accès de doaleur . Elle Fapprit enfin lorsque sa santé fut plus affermie. Toutes les plaies de son cœur se rouvrirent, et les larmes maternelles coulèrent de ses yeux. Mais le ciel , en lui ôtant un fils indigne de sa tendresse, lui en rendait on qui l'avait méritée paur tout ce que la nature a de plus sensible et la vertu de plus touchant. Il avait laissé en Amérique une jeune veuve nommée Lucelle , dont il était tendrement aimé , et ^ laquelle il se dispo^t k s'unir. 11 confia à madame Corée les désirs de son amc. C'était de pouvoir réunir dans ses bras son épouse

et sa mère. Celle-ci saisit avee joie le projet de passer avec lui en Amérique.

Une viOe remplie de ses folies et de ses malheurs, était pour elle on séjour odieux; et l'instant (A elle s*embarqaa lui rendit une nouvelle vie. Le ciel qui protège la piété , leur accorda des vents favorables. Lucdle reçu la mère de son amant comme elle aurait reçu sa mère.

L'hymen fit de ces amans les ^poux les plus fortunés , et leurs jours coulent encore dans cette paix inaltérable , dans ces plaisirs purs et sereins qui sont le partage de la vertu.

LE CODR&OE DE L'AVITlé.

Deux matelots, l'un espagnol et l'antre français, étaient dam les fers kAlger. Le premier s'appelait Antenio ; Roger était le nom de son compagnon d'esclavage. Le hasard voulut qu'ils Tussent employés 3UI mSmcs travaux. L'amitié est la coniolation des malheureux; Antonio et lloger eu épronvËrent toutes les doucenrs.

Ils se communiquaient leurs peines et leurs regrets, lis parlaient ensemble de leur famille, de leur patrie, de la joie qu'ils ressentiraient , si jamais ils étaient libres. Ils pleuraient enfin dans le sein l'un de l'autre, et cet adoucissement leur suffisait pour porter ienrs chaînes

avec plus de courte, et pour soutenir les fatigues auxquelles ils étaient condamnés.

Ils travaillaient k la construction d'un chemin qui traversait nne montagne.

L'Espagnol un jour s'arrAte, laisse tomber languissamment ses bras, et jette un long regard sur la mer. Mon ami , dit-il à Roger, avec un profond soupir, tons mes VŒUX sont au bout de cette vaslB étendue d'eau. Que ne puis-je la franchir avec toi I Je croîs toujours voir ma femme et mes enfans qui me tendent les bras do rivage de CacUi, ou qui donnent des larmes il ma mori. Antonio était absorbé

CHOIX DB LBCTUMBS.

dans cette knage accablante. Gbaqne fois qu'il rerenait à la inoiitag[ae, sa Yue méiancolique s'attadiait sar cet espace immense qui le séparait de son pays, il formait les mêmes regrets.

Un jour, il embrasse avec transport son camarade. — J'aperçois un vaisseau , mon ami; tiens, re^de, ne le Tois-tu pas comme moi? Il n'abordera point ici , parce qu'on évite les parages barbaresques ; mais demain, si tu yeux, Roger, nos maux finiront, nous serons libres. — Nous serons libres? — Oui, demain, ce navire passera h deux lieues enviam du rivage , et alors du haut de ces roehen nous nous précipiterons dans la mer, et nous atteindrons le vaisseau, ou nous périrons. La mort n'estoelle pas préférable il une cruelle servitude? Si tu jpeux te .

sauver, répond Roger, je supporterai avec plus de résignation num malbeureux sort. Tu n'ignores pas , Antonio , combien tu m'es cher. Cette amitîé, qui m'attaâie à toi, ne finira qu'avec ma vie. Je ne te demande qu'une seule grâce, mon ami, va trouver mon père.... Si le chagrin de ma perte et la vieillesse ne Tont pas fait mourir, dis-lui.... — Que j'aille Irouvor ton père, mon cher Roger I Eh , que prétends-tu faire? Me serait-il possible d'étM • heureux^ de vivre un seul instant, si je te laissais dans les fers? — Mais, Antonio, je ne sais pas nager, et tu le sais, toi. — Je sais t'aimer, repart l'Espagnol en fondant en larmes et en serrant, avec chaleur, Roger contre sa poitrine, mes jours sont les tiens. Nous nous sauverons tous deux. Va, l'amitié me prêtera des forces , tu te tiendras attaché à cette cemture. — Il ost inutile, Antonio, d'y penser. Je ne saurais m*exposer à faire périr mon ami. L'idée seule m'inspire de Thorreur. Cette ceinture m'échs^pperait, ou je l'entraînerais avec moi. Je serais la cause de te perte. — Eh bieni Roger, nous mgurraiis enseidîlel Mais pourquoi for-

mer ces craintes? Je te Vm dit , l'amitié soutiendra mon courage. Je t'aime trop pour qu'elle ne produise pas des mirades.

Gesse de combattre mon dessein. Je Tai résolu. Je m'aperçois que les mmistres qui nous gardent nous épient. 11 y a de nos compagnons même qui seraient asses lâches pour nous trahir. Adieu. J'entenè la cloche qui nous rappelle. 11 faut nous séparer. Adieu, mon cher Rog«-, à demain.

Ik sont renfermés dans leur bagne.

Antonio était rempli de son projet. H se voyait d^ià franchissant la Méditerranée, libre et âms le sein de ses compatriotes.

Il était àam les bras de sa femme etde ses enfaas.Rcger se présentait un tableau iHen différent. ^Sen ami, vieftime de sa générosité, emporté avec Ini au fond de 'la mer, périssant enfin , quand ipeui ^, en ne s'occupant que desa seule conservation , il eût pu se sauver, et être renda à une iemîlle qui, selon has apparences, gémissait et souffrait de son esclavage.

Non, se disait dans son cœur l'infortimé Français : je ne céderai point aux sollicitations d* Antonio ; je ne lui causerai pas la mort pour prix de cette amitié à généreuse qu'il m'a vouée. Il sera libre.

Mon malheureux père apprendra an moins que je vis encore , que je l'aime toujours. Hélas! je défais être l'appui de sa vieillesse, le consoler! Je lui ^ais nécessaire. Pent-être en ce moment e^Hiet-il dans l'indigence, en désirant devoir et d'embrasser son fils.... allons, qu'Antonio soit heureux ;^ je mourrai avec moins de douleur!

On ne vintpoiilt^Ielendemain, à l^esre ordinaire, tirer'les esclaves t)e la prison.

.L'Espagnol était dévaré ^'impatience, et Roger ne savalt.s'il devait se -réjouir on .s'sifniger de ce contre-tenips. "Enfin, on les rend à leurs travaux. 'Us ne pouvaient se, parler. Leur maître, ce jour-là, les avait accompagnés Antonio se contentait

CHOIJI ]» liKTSMiv

qoefois il lui montrait des yeox la mer , einepottTaitijâioet aspect, contenir des mouYemeus qui étaient toujours prêt» ^ Itti échapper. Let soir arrive. Ils se troue vent seids; Saisissons le moment, s'éme- ËEspagnol^. en; s'adressant à son compila Ipioa^ riens. -^Non, mon ami, jamais Me pounrai me résoud)*eà exposer tam. Âdien.... adieu.... Antonio, je t'em* brasse pour la-d^mière Ibis. Saure-toi , je t/ea conjure. No perds pas de temps, et sooTiens^i. toujours de notre tendre amitié. Je te prie seulement de me rendre le serfioe que tu m'as promis, à Tégard denuMi père. Il doit être bien vieux, bieit il plaindre,, va^l». consoler. S'il avait be«soin de qudque secours^.... mon ami.,..

À ces mots, Rogn" t<Mnba dans les bras d'Antonio, en versant un torrent de pleors. SoA amo était déchirée. — Tu pleures, Roger! Ge n'est pas des larmes p'il faut, o'estda. courage; ne résiste plus. Si tu diffères encore d'une minute, nous sommes perdus. Peut^treneretrou- Terons-uous jamais Toccasion. Choi^ :

ou laisse-toi conduire, ou je me brise la tête sur ces rochers.

Le Français se jette aux genoux de l'Espagnol, veut encore lui faire des représentations, lui montrer les risques infaillibles qu'il court s^il s'obstine h vouloir le sauver avec lui. Antonio le:

regarde tendrement, l'^osbrasse, gagne le sommet d'un rocher, et s'élance avec lui dans la mer. Ils vont d'abord au fond, reviennent ensuite auidessus des flots.

^tonio s'arme de toutes ses forces , nage ^ retenant RogN*. qui semble se refuser lux efforts de son ami, et< craindre de.

l'entraîner dans sa chute.

Les personnes qui étaient dans le vais- ^u restaient frappées d'un spectacle ja'dles ne pouvaient distinguer» Elles croyaient q^'on mmistre marin s'aj^ro- :hait donavire. Un jiouvcdlobjet détoucno

Ufor eoiioMé. On aperçMC mie dialoupe s'empresser de quitter le rivage, et pour^ suivre avec pr^ipitation ce qu'on avait pris pour quelque poisson monstrueux.

C'étaient les sc^dats préposés à la q/aitéà des esclaves , qui brûlaient de repr^di»

Antonio et Roger. Celui-ci les voit venir; et en même temps il jette les yeux sur son ami, qui commençait à s'affaiblir. II fait un effort, et se détache d'Antonio, en lui disant : On nous poursuit, sauvetoi, et laisse -moi périr; je retarde ta course. A peine a-t>il dit tes mots, qu'il tombait déjà au fond de là mer. Un nouveau transport d'amitié ranime l'Espagnol. H: s'éîaneo vers le Français, le reprend au moment qu'il périssait, et tons deux disparaissent*

La chaloupe incertaine de quel côté poursuivre sa route, s'était arrêtée, tan^^ dis qu'une barque dé^hée du navire al»

lait recoimnaitre oe qu'ils n'avaient fait qu'entrevoir. Les flots recommencent à s'agiter. On distingue enfin deux hommes, dont l'un, qui tenait l'autre embrassé, s'efforçait de nager vers la barque. On fait force de rames pour voler a leur secours.

Antonio est près de laisser échapper Roger.

Il entend qu'on lui crie de cette barque ; il serre son ami, fait de nouveaux efforts, et saisit, d'une main défaillante, un des bords de labarqnet ]lestq[icèt!à retomber, on les retient tous deux. Les 3 forces d'Antonio étaieot épuisées; Il n'a que le temps de s'écrier : Qu?oni porte cta> secours h mon ami , je me meîorst; etitoutes lerfaor^ renrs de la mortso'répaiident sur son vi^ sage. Roger, qui était évanoiû, rouvre Ies> yeux, lève la tête, et voit Antonio étendu; h ses côtés , et ne donftrati pAu8> aiteaii!

signe de vie. Il s'élance sur son cotpsi^ l'embrasse, l'inonde de ses larmes, pousse:

mille cris : Mon ami , mon bienfaiteiir , c'est moi qui suis ton assassin ! Mon diet Antonio, tu ne m'entends plus I c'est donc la ta récompense de m'avmr sauvé la via?

Ah ! qu'on se bftte de me l'Ater cette vie malbeoreuse ^ je ne puis plus la supporter^ j'ai perdu pon ami.

Roger yeut se poignarder. On lui arrache une épée dont il s'était saisi. 11 ap- *prend, au milieu des sanglots, les détails de son ayenture^ aux gens de la barque.

Il retombait toujours sur le corps d'Antonio. Qu'on ne m'empêche point de mourir 1 Oui , mon ami , je yais te suiyre, ajoutait-il, en couyrant le corps pâle de ses baisers et de ses larmes... Ayez pitié de moi ; au nom de Dieu , laissez-moi mourir !

Le ciel , qui sans doute est touché des larmes des hommes , lorsqu'elles sont sincères y semble donner une marque signalée de sa bonté en fayeur d'un sentiment si rare. Antonio jette un soupir, Roger pousse un cri de joie; on se réunit à lui pour donner du secours au malheureux Espagnol. Enfin, il lève un œil mourant;

ses premiers regards cherchent ë se fixer sur le Français. A peine Ta-t-il aperça, qu'il s'écrie : J'ai pu sauyer mon cher Roger t

La barque revient au yaisseau. Ces deux hommes inspirent une sorte de respect à l'équipage, tant la yertu a des droits sur tous les cœurs I Us excitent im intérêt puissant. Tous se disputent le plaisir de les obliger. Roger, arriyé en France, court dans les bras de son père, qui pensa expirer d'un excès de joie; et il fut nommé gondolier de Versailles. l'E»pagnol , k qui l'on ayait offert un poste très-avantageux, pour un homme de son état, aima mieux aller rejoindre sa femme et ses enfans; mais l'absence ne diminua rien de son amitié. Il demeura en correspondance de lettres ayec Roger. Ces lettres sont des chefs-d'œuyre de naîyeté et de sentiment. On pourra les rendre un joor publiques pour l'honneur d'un sentiment qui a produit tant d'actions héroïques.