Portefeuille Voilant, P. VII, f

2. Lorsque Cyrano de Bergerac écrivit cette satire, Louis XIV n'était point encore sur le trône, mais les défauts des médecins et leur réputation d'impudents meurtriers étaient les mêmes que vers 1650; aussi citons-nous des passages de cette très curieuse satire, parue dans le Journal du sympathique Dr Cabanes.

dont j'appellerai plus aisément que d'un arrêt prévôtal), vous voulez bien que, de même que les criminels qui prêchent le peuple quand ils sont sur l'échelle, moi qui suis entre les mains du Bourreau, je fasse aussi des remontrances à la jeunesse. La Fièvre et le Drogueur me tiennent le poignard sur la gorge avec tant de rigueur, que j'espère d'eux qu'ils ne souffriront pas que mon discours vous puisse ennuyer. Il ne laisse pas. Monsieur le Gradué, de me direque ce ne sera rien, «proteste cependant à tout le monde que, sans miracle, je n'en puis relever. Leurs présages, toutefois, encore que funestes, ne m'alarment guère; car je connois assez que la souplesse de leur art les oblige de condamner tous leurs malades à la mort, afin que, si quelqu'un en échappe, on attribue la guérison aux puissans remèdes qu'ils ont ; et, s'il meurt, chacun s'écrie que c'est un habile homme et qu'il lavoit bien dit. Mais admirez l'effronterie de mon Bourreau : plus je sens empirer le mal qu'il me cause par ses remèdes, et plus je me plains d'un nouvel accident, plus il témoigne s'en réjouir et ne me panse d'autre chose que d'un Tant mieuxl Quand je lui raconte que je suis tombé dans une syncope léthargique qui m'a duré près d'une heure, il répond que c'est bon signe. Q.uand il me voit entre les ongles d'un flux de sang qui me déchire : « Bon ! dit-il, cela vaudra une saignée ! » Quand je m'attriste de sentir comme un glaçon qui me gagne toutes les extrémités, il rit, en m'assurant qu'il le savoit bien, que ses remèdes éteindroient ce grand feu. Quelquefois même que, semblable à la Mort, je ne puis parler, je l'entends s'écrier aux miens qui pleurent de me voir à l'extrémité : « Pauvres nigauds que vous êtes, ne voyez-vous pas que c'est la fièvre qui tire aux abois ?» Voilà comme ce traître me berce; et cependant, à force de me bien porter, je me meurs.

Enfin, trois sortes de gens sont envoyés au monde tout exprès pour martyriser l'homme pendant la vie : l'Avocat tourmente la bourse, le Médecin le corps et le Théologien l'âme. Encore ils s'en vantent, nos Ëcuyers à mules!, car, comme un jour le mien entroit dans ma chambre, sans autre

explication, je ne lui fis que dire : Combien ? L'impudent meurtrier, qui comprit aussitôt que je lui demandois le nombre de ses homicides, empoignant sa grosse barbe, me répondit : « Autant \ Je n'en fais point, continua-t-il, la petite bouche, et, pour vous montrer que nous apprenons aussi bien que les Escrimeurs l'art de tuer, c'est que nous nous exerçons, de même qu'eux, toute notre vie, sur la tierce et sur la quarte. » La réflexion que je fis sur l'innocence effrontée de ce personnage fut que si d'autres disoient moins, ils en font bien autant : tantôt ils envoient et la Mort et sa faux ensevelies dans un grain de mandragore, tantôt liquéfiée dans le canon d'une seringue, tantôt sur la pointe d'une lancette ; tantôt avec un juillet, ils nous font mourir en octobre, et enfin ils sont accoutumés d'envelopper leurs venins dans de si beaux termes, que dernièrement je pensois que le mien m'eût obtenu du Roi une Abbaye commendataire, quand il m'assura qu'il m'alloit donner un Bénéfice de ventre. Oh! qu'alors j'eusse été réjoui si j'eusse pu trouver à le battre par équivoque, comme fit une Villageoise à qui un de ces Bateleurs demandant si elle avoit du pouls, elle lui répondit avec force soufflets et force égratignures, qu'il étoit un sot, et qu'en toute sa vie elle n'avoit jamais poux, ni puces ! Mais leurs crimes sont trop grands pour ne les punir qu'avec des équivoques; citons-les en la justice de la part des Trépassés. Entre tous les humains ils ne trouveront pas un Avocat; il n'y aura Juge qui n'en convainque quelqu'un d'avoir tué son père ; et, parmi toutes les pratiques qu'ils ont couchées au cimetière, il n'y aura pas une tête qui ne leur grince des dents. Que les pussent-elles dévorer ! Mais, bons Dieux ! n'est-ce pas encore Là mon mauvais Ange qui s'approche ? Ah ! c'est lui-même ! je le connois à sa soutane. Fade rétro, Satanas! Champagne, apportez-moi le bénitier. Démon gradué, je te renonce! Oh! reff"ronté Satan! Ne me viens-tu pas encore donner quelque apostume ? Miséricorde ! c'est un Diable huguenot, il ne se soucie point de l'eau bénite ! Encore, si j'avois des poings assez roides pour former un casse-museau ;

mais, hélas! ce qu'il m'a fait avaler s'est si bien tourné en ma substance, qu'à force d'user de consommés, je suis tout consommé moi-même.

■ Au fond, cette critique de la médecine et des médecins n'est pas bien méchante, et l'on se doute, après l'avoir lue, que Cyrano de Bergerac, tout en se moquant des médecins lorsqu'il était bien portant, devait avoir recours à leurs lumières en cas de maladie.

M™^ de Sévigné, elle, aimait beaucoup la médecine, mais peu les médecins : « Ah! que j'en veux aux médecins, dit-elle dans une de ses lettres, quelle forfanterie que leur art! » Malgré cela, elle aime les consulter et pour la plus petite indiposition a recours à la Faculté. « Sa plus grande joie est de réunir quatre ou cinq médecins; elle les pousse, leur pose des questions et essaie de les mettre en désaccord : cela fait, elle rit de leur embarras et suit rarement les ordonnances contradictoires qu'ils lui donnent. Si elle en suit une par hasard, elle est toute fière de constater ensuite qu'elle n'est pas guérie et en reporte la cause aux médecins'. »

Mais si elle n'aime pas les médecins, elle adore la médecine. Dans ses lettres elle raisonne à chaque instant sur sa santé, sur l'état de son foie ou de sa rate, sur ses espi'its irrités et ses humeurs peccantes. Imitant en cela les grandes dames de son temps, elle fait collection de toutes les recettes plus ou moins merveilleuses, propres à guérir tous les maux du genre