‹ Le mutilé, Carlo Salvani; comédie-drame en quatre actes. Adaptation au Théatre D'Idée du drame italien Il cieco de Francesco BernardiniChapitre 17 sur 75 · ACTE PREMIER i · texte numérisé non relu

ACTE PREMIER i

forces mystérieuses qui nous oppriment n'en détruis pas la miséricorde en les outrageant.

CARLO

« O nuage exécrable de ma nuit qui m'as envahi lamentable, invincible, irrémédiable! II vaudrait mieux pour moi ne plus être que de vivre aveugle. » Je ne crois plus à rien, à rien. Mon malheur est trop stupide. (Sombre.) Il me vient des idées de narguer le Sort... en me tuant. Ne pas être né vaut mieux que tout. Le meilleur, après cela, est de rentrer dans le néant d'où l'on est sorti.

LA MÈRE

Mais est-ce certain? Y a-t-il rien dMrréparable? Quand tu fixes, comme maintenant, sur moi tes orbites, il me semble que tu me vois à travers le tulle de tes prunelles.

CARLO, avec exaltation.

Voir? Vous voir, là, vous tous que je sens autour de moi et que j'entends, car au moins on m'a laissé l'ouïe? Non, je ne vous vois pas. Des ombres dans les ténèbres. Vous doutez? Menez-moi à la fenêtre, ouvrez la fenêtre, mettez-moi en présence de la lumière, du grand jour, du soleil. (11 se dresse ) Menez-moi, vous

dis-je. Calixte, mène-moi. (Ils vont tous vers la fenêtre du fond à gauche.) Ouvrez, ouvrez. Je veux que rien ne manque à l'expérience. (On ouvre.? C'est bien, je sens l'air vif de l'hiver, Tair pur et vif. O douce lumière qui était à moi autrefois! Il y a de la neige n'est-ce pas, de la neige très blanche qu'un myope distinguerait au bout de l'horizon. Il y a du soleil, j'en éprouve la tiédeur, du soleil clair, charmant, brillant que vous ne sauriez regarder en face sans cligner les paupières. Eh bien pour moi, il n'y a plus ni neige éclatante, ni soleil, il n'y aura plus jamais de soleil !

CALIXTE

Oh! tais-toi, tais-toi! Tu me déchires le cœur. Et je souffre plus encore de sentir le lien déchiré.

CARLO

Ah! c'est vrai, tu es là, ma colombe. Je l'oubliais. (La tâtant.) Tu es là, toi aussi mon soleil, toi qui fus l'astre de ma vie. Près de toi, voir c'était adorer. Toi aussi, je ne te verrai jamais plus, ô Destinée brigande! (On le ramène à son fauteuil. Thérèse cherche à lui remettre ses lunettes.) Qu'est-ce? ÎVÏes lunettes? Mais c'est un mensonge un dérisoire mensonge. (Ricanant.) Que chacun me sache bien et dûment aveugle, aveugle de première qualité, aveugle authentique. (Arrachant les lunettes et les jetant furieusement

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