LE MESSAGER

Il est en France une tourmente étrange, Et des tempêtes, du tonnerre et du vent, Il pleut, il grêle, et démesurément.

La foudre tombe et menue et souvent, Et de la terre c'est un vrai tremblement, De Saint-Michel-du-Péril jusqu'à Sens, De Besançon jusqu'au port de Wissant.

N'y a maison dont le mur n'est crevant.

A midi même, l'obscurité s'étend.

Il ne fait clair que si le ciel se fend.

Nul ne le voit qui n'en reste trpmblant :

La plupart disent que c'est le dénouement, Que c'est la fin de cet âge présent.

LE MAITRE DU JEU

Ils ne le savent; ils se trompent vraiment:

C'est le grand deuil pour la mort de Roland.

Alors les clairons sonnent la marche. Charlemayne et tous les Français partent du côté de l'Espagne,