XX NOTICE

que Mazois me semble s'être peint lui-même mieux que personne ne Teût pu faire à sa place. Voici ce qu'il écrivait à son père, au mois de juillet 1 810, en réponse aux sollicitations pressantes que lui adressait celui-ci au sujet de son retour en France.

« Il vous est pénible, dites-vous, de voir s'éloia gner encore le moment où nous devrons être « enfin réunis. Pensez- vous que j'en souffre moins « que vous? Mais il faut que j'achève honorable- « ment la tâche que j'ai entreprise si heureuse- « ment. Le résultat que j'en espère ne vous, sera a pas moins doux qu'à moi-même, et contribuera « peut-être à nous raccommoder avec la forlune. « Ah ! que ne pouvez vous voir, de là bas où vous « êtes, le train de vie que je mène ici! Vous m'en « tiendriez compte assurément et ne voudriez c< pour rien au monde amollir mon courage. Je « ne suis point insensible au plaisir, vous le sa- « vez ; j'aime passablement mes aises et ne hais K point, tant s'en fauf, le commerce du monde. « Eh bien ! j'ai su me sevrer de tout cela pour me a donner tout entierau travail. De temps en temps « il y a bien en moi quelques luttes et même un a peu de souffrance; mais je tiens bon, et c'esl « votre pensée surtout, sachez le bien, qui vient « ranimer alors mes forces qui faiblissent. Car

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« j'ai une chose encore plus à cœur que le suc- (' ces, que la réputation, que la gloire même, mes ce bons amis : c'est votre bonheur à tous. Ce bon- '1 heuf est nvd préoccupation incessante et le vnû « but de tous mes efforts ; laissez- moi donc y tia- <i vaille!".

« Me voici de nouveau éiabli à Ponipéi, oiï, » malgré Texcès de la chaleur, je continue à aet< croître mes richesses, c'est-à-dire à augmen " ter mes mvitérianY, Mes cartons s'emplissent , <^ Que je vous dise un peu tic quelle façon je vis " ici dans mon ermitage ; cclii ne serji pas sans (i intcrét pour vous, et deviendj'a un sujet de » causerie pour la famille . *

<i Je me lève de fort bonne heure, presque avec ï> le soleil. Dans cette saison, c'est le plus agréai) le « moment de la journée, parce qu'on y respire « un air pur et fraisy tout imprégné de la senteur « des champs et du parfum des bos*[uets de sauge u et de menthe qui croissent au milieu des rui- H nés. Il n'y a rien de plus favoral)le iV Id lil>re il circulation du sang et qui dispose mieux au tta- « vaiL Comme Tappélit se fait bientôt sentir, je ii Tapaise par un gros morceau de pain bis^ qui <* me parait savoureux, mais dont j'émictte volonw tiers une partie au profit d'une foule de petits

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« oiseaux de toutes espèces et de lézards familiers « que ma libéralité quotidienne rassemble sans « crainte autour de moi durant mon court repas. « Vers neuf heures, la trop grande ardeur du soit leil me forçant à lever la séance, je rentre dans a ma petite cellule^ où je mets au net tout ce que a y ni tracé le matin. A midi, mon cuisinier, dont « la science n'a rien de commun, je vous jure, « avec celle que prisait si haut Apicius, m^apporte, « d^un air solennel , un vaste plat de macaroni « nageant dans un cbaudeau bien clair, forte- « ment saupoudré de sel et de poivre, et garni de « tomates, avec une demi-douzaine d'œnfs durs en « guise de couronnement. C* est là mon ordinaire. « Nais aux grands jours, nous y ajoutons un « morceau de chèvre ou de chevreau, cuit sur la « braise, accompagné de quelques feuilles de sait lade imbibées d'huile rance; le tout arrosé « d'un certain vin du Vésuve excellent, à vrai dire, « mais qui griserait le cheval de Marc-Aurèle.

« Cela fait , je vais , comme Pline, dormir à u l'ombre et au frais, si je puis. Une heure de som- <i meil me rend gaillard et dispos, et je me remets « au travail jusqu'à cinq heures dans ma petite « loge, puis en plein vent jusqu'au coucher du <i soleil. C'est de compte fait treize ou quatorze

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tt heures d'ouvrage par jour. Aussi fais-je de a boune besogne.

« Vers la brune^ je prends mon fusil et vais rôder M un peu dans les environs; Biais le plus souvent « je me promène dans la ville, au milieu de ces ti ruines qui ont un attrait toujouis nouveau pour a moi. Assis sur quelque gradin du théâtre d'Au* (i guste, mon imagination sait le remplir bientôt a d'une foule attentive aux tragiques accents de « Glytemnestre ou d'OEdipe. Mais je n'ai besoin « que de mes yeuv pour voir en réalité le plus « riche et le plus splendide décor qui ail jamais « encadré une scène quelconque. Il y a là pour ti loile de fond une chaîne de hautes montagnes <i aux contours harmonieux, dont Tœildu specta- « teurpeut saisir jusqu'aux moindres détails qui H les accidentent; à droite se découvre la mer, M avec lYcueil d^Hercule et Tlle de Capréc; à « gauche les hauteurs du pays des Samnites^ et u plus loin le Vésuve, d*où s'échappe en forme de i* gerbe une funiée dorée par les derniers rayons <^ du soleil.

n De là je viens eri^r sous les portiques du Fo- (( rum, ou m'asseoir un moment sur le banc des t< prêtres de Jupiter, qui, en vrais gensdu métier, ti avaient choisi la plus agréable position de la