VISION

La belle fille, sur le port, En châle sombre, rit aux anges.

Depuis huit jours son père est mort.

Il lui faut vendre ses oranges.

Elle regarde, sans les voir, Sur un treuil un filet qui sèche Et, plus loin, un charbonnier noir A blanches dents mordre une pêche.

Ses citrons, où Palerme dort.

Dans une ombre verte étincellent.

Derrière elle, venus du Nord,

De gros troncs d'arbres s'amoncellent.

Midi cuit, les quais en sueur

Dans un brouillard de gloire fument.

On dirait qu'ivres de chaleur

Les murs dansant des docks s^allument.

Dans la banaste, les fruits d'or Font cligner les hommes de peine, Mais à ces matelots du Nord L'Italienne répond à peine.

Un lourd marin, de temps en temps.

En essuyant son front, s'arrête.

« Ohé, crie-t-il, mon noir printemps.

Qu'est-ce qui roule dans ta tête ? »

Mais dans le tumulte du port, La fille sombre rit aux anges Et suit des yeux son père mort Qui vend aux limbes ses oranges.