BIBLE DES PAUVRES

Par la fente d'azur de ce bleu soupirail

Il croit apercevoir un peu du ciel qui flotte

Sur la barque en péril où rit le bon Pilote,

Et du haut de la nef où Torgue a sangloté

Il croit que Dieu lui parle au fond de la clarté.

Sommeil du Pauvre

Il est assis. Ils ont achevé leur repas. Sa femme le regarde et ses fils parlent bas. La lente houle d'or des rêves de novembre, Le soir compatissant vient d'entrer dans la chambre. Montmartre va dormir au-dessus de Paris. Lui, dans l'étroite paix de son pauvre logis. Sur sa table accoudé, devant son verre vide, A gorgé de beaux mots son tendre cœur avide. Sa main habituée au toucher de l'outil Froisse, en la caressant, la nappe de coutil.