SOU

L’orgue de barbarie Joue à discrétion, Souvent femme varie ; Et son excrétion

Egoutte sur les couches Des voyageurs lassés, D’intempestives douches D’opéras déplacés.

Ce n’est pas l’alouette… Mais pas le rossignol

Non plus. — La girouette Possède un chant plus mol.

MOLEN. b9

Le seul sol en démence Qui lui puisse venir,

C’est, alors qu’il commence Pour le faire finir.

Le seul instant lucide Où l’on puisse vers lui Ne pas être homicide En cette chance a lui.

Mais, hélas! plus il joue,

Et plus sur les cordons

De la bourse, il échoue; Comme eux nous nous tordons.

Après Valse brillante

Et le Robin des bois

C’est de l’huile bouillante Qu'on jette, et de la poix.