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SOUVENT je me suis dit : La gloire, à quoi sert-elle? Ce n'est pas le bonheur qu'ont trouvé ses élus, Car les mieux couronnés ne s'éveilleront plus Sur les genoux d'airain de la froide Immortelle.

Dante vit dans lexil et Milton dans l'oubli ; La haine a torturé la vieillesse d'Homère ; Et c'est quand le poète est mort de sa chimère Qu'elle apporte un laurier au grand enseveli.

VA c'est là cependant ce (|ue veut le génie ! Aux })ravos qu'en passant jette le genre humain, Préférer l'hosanna d'un éternel demain.

Et faire de la mort une vie infinie !

Mais si, [)our réconqiensc à cet amour du beau, Maîtres, vous n'avez rien que des palmes funèbres. Au moins les sentez-vous fleurir dans vos ténèbres? Et qu'importe la gloire au néant du tombeau?