LE PAYS DES VIGNES 8D

par la base, une bûche s'effondre avec fracas, roulant ses gros charbons incandescents.

Le pommier voisin s'éclaire de fantastiques lueurs; on voit, se détachant nettement, les fines nervures de ses branches, tandis que tout en haut ses feuilles sont entièrement noyées dans le noir. Et des étincelles s'en vont par essaims, dans une fuite éperdue, minuscules étoiles ardentes et folles qui mêlent, entremêlent leurs tourbillons, leurs brusques zigzags éclatants, puis subitement s'évanouissent dans le ciel noir. Les crépitements secs de la flamme qui lèche gloutonnement les branches accompagnent cette danse enfiévrée, fantastique, la danse des étincelles, filles du feu, des étincelles fugitives, qui longtemps, longtemps emprisonnées dessous la rude écorce, dormirent leur tranquille sommeil, étincelles éphémères qui ne s'éveillèrent que pour mourir.