LIO'KS

C'est, en forêt de Saint-Germain, Theure matinale où le bleu du ciel a la teinte idéalement légère que l'on sent devoir être le vrai bleu de ciel.

Nul bruit... Les grands bois, sans rivière ni fontaine, n'ont point de chants d'oiseaux.

Le soleil oblique projette, sous les arbres, des spectres d'or vastes ou minces, qui emplissent des clairières ou se faufilent au travers des feuillées. Une brise, qui vaporise de la rosée, fait danser avec les fougères ces formes lumineuses. Elles intriguent sans émouvoir, étant à la fois inhumaines et précises.

Au tournant du chemin venant d'Achères, le

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cheval renâcle, fait un écart et veut gagner à la main... Trois lions sont là, en face de lui, assis, éveillés, et qui regardent.

Ils sont, pour la fête des Loges, arrivés les premiers, à la fraîche. Le baraquement n'est pas encore construit autour d'eux. Leur maître, sans doute, vaque à des affaires, auprès de la municipalité ou ailleurs.

Les lions son: seuls. On leur a donné de l'air. Les volets de leur voiture sont ouverts, ayant mis à jour les barreaux.

Ils sont, tous trois, acculés au fond de leur cage, comme s'ils sentaient que là réside pour eux toute sécurité.

Le plus grand, le plus vieux probablement, penchant la tête sur une épaule, fronce sa face, et fixe un point par où l'espace, sous les chênes, s'en va'dans l'ombre... Grâce à ce qu'un lion de banlieue connaît de l'existence, celui-ci doit se représenter le mystère de la futaie comme une région où d'autres coups de fouet pleuvraient à l'infini, du bout des branches. Le vieux lion se

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méfie que l'espèce bipède des dompteurs foisonne peut-être par là, à l'état sauvage, toujours disposée à lui enfoncer de force, entre les mâchoires, des têtes que lui-même n'aimerait déjà pas à rencontrer au coin d'un bois.

En face du pied-à-terre des fauves, le couvent des Loges étend sa façade de grande volière qui, durant cette époque de vacances, enferme encore les pensionnaires sans parents ni amis.

Une indéterminable mélancolie flotte dans l'air, à cet endroit du chemin. C'est une sensation grise, se noyant dans les vapeurs et le silence qui, avec l'aube, montent de la verdure: la sensation de ce coin de forêt presque parisienne oh, durant cette minute, ne respirent, en captivité, que des vierges et des lions.

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