CHAPITRE V

QUATRIEME DOULEUR

Rencontre de Jésus portant sa croix.

Nous voici arrivés dans un monde nouveau depuis la dernière douleur; Bethléem et Nazareth restent en arrière. Nous avons dit adieu aux scènes de la sainte enfance, de l'adolescence et de la vie cachée. Le ministère des trois années est passé. Il y a vingt et un ans découles depuis les Trois Jours d'absence. Le cœur immaculé de Marie a traversé depuis lors un monde de mystères, toujours dans une joie surnaturelle, mais toujours avec une douleur incessante dans son âme. Désormais nous resterons à Jérusalem qui est le théâtre des quatre dernières douleurs, comme elle l'a été aussi de deux des trois précédentes. Nous sommes arrivés au matin du Vendredi Saint, à la rencontre que fit Marie de Jésus portant sa croix , rencontre qui est comptée comme la quatrième douleur.

Mais pour comprendre ce mystère, il faut que nous jetions un regard en arrière sur les vingt années précédentes. Marie change continuellement quoique dans une seule et même direction. Sa vie est une ascension sans fin vers le ciel. Elle croît toujours en sainteté, parce qu'elle croît toujours en amour. Elle croît toujours en amour , parce que Jésus croît toujours en beauté. Ainsi chaque douleur la trouve tout à la fois moins et mieux préparée : moins préparée parce qu'elle

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aimait Jésus davantage et que c'était en lui qu'elle souffrait, mieux préparée parce qu'une sainteté plus forte peut porter des croix plus lourdes. Nous avons vu auparavant combien les accroissements de l'amour de Marie depuis le retour de l'Egypte jusqu'à son entrée dans Jérusalem quand elle alla à la douzième pâque do Notre-Seigneur, avaient augmenté sa capacité pour la souffrance. Ainsi la merveille de sainteté que nous avons laissée dans la maison de Nazareth, avec Jésus retrouvé, est bien différente de celle que nous allons accompagner de cœur sur le chemin de la croix. Cette quatrième douleur n'était pas en elle-même égale à la troisième, mais elle tomba sur une plus grande capacité de souffrance.

La beauté du paradis terrestre que Dieu avait planté de ses propres mains, et où il venait, à l'heure de la brise du soir, converser avec ses créatures non déchues, n'était qu'une ombre bien faible de la beauté de la maison sainte durant les dix-huit années de la vie cachée de Notre-Seigneur. Nous ne pouvons nous faire une idée de tous les mystères qui s'accomplirent dans ce cloître céleste. Les paroles y étaient rares; cependant durant dix-huit ans elles furent ce que, dans notre langage humain, nous appellerions innombrables. Le silence même y était une source de grâces. Il s'y trouvait des myriades d'actions admirables dont une seule avait une valeur si infinie qu'elle aurait pu racheter le monde. Durant ces dix-huit années un incommensurable univers glorifiait Dieu jour et nuit; les magnifiques espaces célestes avec leurs lois majestueuses, les vastes orbes déserts avec leur travail intérieur de matière inorganique et leurs époques presque interminables de vie inanimée, la terre avec tous ses habitants, les adorateurs du vrai Dieu épars au milieu des ténèbres variées de ses diverses régions, l'élite des générations passées reposant dans le sein d'Abraham et dans les limbes des pères, les petits enfants, la foule innombrable des esprits qui peuplent les différentes demeures au-dessous de la surface de la terre, les

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âmes en adoration au milieu des flammes du purgatoire: tout cela agissait de concert pour augmenter la gloire du Très- Haut. Le vaste monde des anges surtout, peuplant l'incommensurable étendue de l'espace rendant sans cesse au Dieu qu'ils contemplent clairement, avec les yeux de leur intelligence, un culte de la plus exquise perfection. Mais l'univers entier n'était rien auprès de la sainte demeure de Nazareth; une heure de cette vie dépassait tout le reste dans la balance des siècles, et non-seulement le dépassait en comparaison mais de tout l'infini. Le centre de toute la création spirituelle ou matérielle était là dans le village le plus écarté peutêtre de l'obscure Galilée. Pourquoi ce centre était-il là? c'est qu'en toutes choses, les centres de Dieu déjouent les calculs de la science des hommes.

Dans un certain sens Marie semblait être le centre de ce point central de toute la création. Car si Jésus était le centre pour Joseph, pour Marie et pour les troupes innombrables d'anges étonnés qui se trouvaient en adoration autour de lui, Marie semblait être le centre de Jésus, ce qui est bien plus grand encore. Jésus était venu pour racheter un monde entier, et ne s'était accordé que trente-trois ans pour cette œuvre gigantesque. Douze années avaient été données à Marie. Quelques bergers s'étaient prosternés, devant Jésus, trois rois orientaux avaient baisé ses pieds, Siméon l'avait tenu dans ses bras, Anne l'avait béni, des infidèles égyptiens s'étaient émerveillés à sa vue, les habitants de Nazareth pensaient qu'il n'était pas un enfant ordinaire. A part cela, le monde ne savait rien de lui. C'était simplement un des nombreux enfants de la Galilée. Il s'était donné à Marie. Les douze années s'écoulèrent et s'achevèrent dans le plus étrange mystère de douleur. Il semblait que ce fût pour Marie une sorte d'initiation dans quelque région élevée de sainteté sans nom. A compter de ce mystère commence une période de dix-huit années, durant lesquelles Notre-Seigneur paraît se dévouer exclusivement à Marie et à Joseph. Il est comme un

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maître des novices pour Marie, et la sainte Mère fait comme un long noviciat à la suite duquel elle fera sa profession de foi sur le Calvaire. Cette période de dixhuit années ne pouvait être une perte de temps. Elle, ne pouvait être disproportionnée à l'œuvre du ministère public de Jésus, ni à la souffrance de sa Passion. Elle était en harmonie avec sa sagesse, qui était infinie. De même que le ministère des trois années fut le temps des Juifs, et la Passion notre temps, les dix-huit années furent le temps de Marie.

Ne serait-ce pas une tâche impossible à remplir que d'essayer un calcul approximatif de cette somme d'amour que ces années produisirent dans le cœur de Marie? La beauté spirituelle de l'âme humaine de Jésus, la contagion de son exemple céleste, l'attrait de toutes ses actions, l'efficacité de ses paroles surhumaines, la vue de son cœur sans voile, les visions de sa Nature divine et de la Personne du Verbe accordées de temps en temps étaient toutes autant de sources de grâces substantielles inondant à toute heure l'âme de Marie. Sans une assistance spéciale, elle n'aurait pu vivre dans un voisinage si rapproché de Jésus. Elle n'aurait pu survivre à cette opération plus qu'angélique de sanctification. Sa vie n'aurait pas pu continuer avec son amour S il y avait c/nelque chose qui ressemblât à un répit si nous pouvc js parler ainsi , dans l'essor de l'âme 'de Marie qui ne cessait de s'élever à une plus grande hauteur, ( était quand Jésus entourait Joseph de son amour et ornait de grâces nouvelles et incomparables cette âme, qui, par sa grandeur, surpassait déjà tous les saints. Dix-huit années avec Dieu, sachant qu'il était Dieu, pendant dix-huit ans sans voir, entendre, toucher Jésus, être touché par lui, et gouverner le Créateur de lumyers! Serait-il possible au langage de dévoiler les mystères dune telle époque? Quel est le plus imitable des attnluts de Dieu, pour nous ses créatures' Chose étrange! c'est sa sainteté. Ainsi que Notre - Seigneur hu-même le déclare, nous devons être parfaits comme

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Dieu est parfait. Le résultat que ces dix - huit années produisirent dans Pâme de Marie fut donc la sainteté, et, par conséquent, l'amour. Mais par quelles voies, de quelle manière, par l'infusion de quels dons ce résultat eut- il lieu? et quelle en fut la "rapidité, si pro digieuse que nul mortel ne peut s'en former une idée, si ce n'est Marie et Joseph, sur l'âme desquels Dieu demeurait, pour ainsi dire, comme en un lieu de repos? Si l'amour appartenait seulement aux anges et aux hommes, nous serions obligés de lui donner un autre nom lorsqu'il atteint à des hauteurs telles que celles jusqu'où il s'éleva en Marie. Mais Dieu lui-même est l'amour. Ainsi nous avons à nous mouvoir dans un espace infini. Et nous pouvons donnera la sainteté de Marie le nom d'amour, sans crainte d'enlever à cette sainteté rien de sa plus grande sublimité. Si notre sainte Mère ne pouvait se séparer sans peine de Jésus à la porte de Jérusalem, il y a dix-huit ans, comment ce monde nouveau d'amours différents pour Jésus qu'elle possède dans son cœur lui permettra-t-il de se séparer maintenant de son Fils? Le seul sens dans lequel on doive entendre que chaque douleur de Marie dépasse celle qui l'a précédée , c'est qu'ayant plus d'amour à torturer, la dernière venue a un plus grand pouvoir pour faire souffrir. Elle a tant de pouvoir que la Toute-Puissance doit veiller sur notre sainte Mère pour retenir la vie dans ce cœur précieux qui lui est plus cher que tout le reste du monde.

Les dix-huit années finissent et les trois années du ministère commencent. On ne sait pas jusqu'à quel point la sainte Vierge se trouvait avec Jésus pendant son ministère public. Il est très-probable qu'elle ne fut jamais longtemps séparée de lui. Ma&' l'Écriture ne nous donne aucun témoignage décisif sur ce point, et les saints contemplatifs diffèrent d'opinions. Il semble très-vraisemblable que Marie ne se sépara pas réellement de Jésus. S il fut permis à Marie de suivre Jésus pendant sa Passion, nous pouvons diffic ; itmer„t supposer qu'elle fut

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jamais bien éloignée de lui durant son ministère. Il commença ses miracles, par suite de l'intercession de Marie, à Cana en Galilée, et quand, dans une occasion racontée par l'Évangile, elle vient le chercher, pour ainsi dire, avec les droits d'une mère, le sens du récit nous conduirait à supposer que, d'un côté, Marie n'était pas continuellement avec Jésus, et que, d'un autre côté, quoique ce ne fût pas pour elle une chose ordinaire d'aller le retrouver , il lui arrivait de le faire quelquefois. Nous ne saurions nous empêcher de supposer que Marie connut en toute circonstance, soit en esprit, soit par les révélations des anges, ou par quelque canal humain, toutes les paroles et toutes les actions de Jésus, durant les trois années de son ministère. On ne peut guère supposer que les paroles de son Fils soient notre propriété, qu'elles soient accessibles à chacun de nous, sans avoir été également le partage de Marie, et un moyen pour elle de grande sanctification.

Pour Marie, le ministère des trois années fut comme une nouvelle révélation de Jésus. Elle le vit sous plusieurs points de vue, sous lesquels elle ne l'avait jamais vu auparavant. Chaque modification qui se produisait en Jésus, quelque vulgaire qu'elle pût être en apparence, ne pouvait réellement l'être; elle était pleine de merveilles de beauté et de grâce. C'était pour l'amour de Marie un nouvel aliment qui produisait aussi des changements dans l'amour qu'il faisait naître dans le cœur de la Mère. Dans l'enfance de Jésus, elle l'avait vu, pour ainsi dire, dans une vie immobile, elle l'avait vu, de même que la fontaine laisse sourdre l'eau, produire des mystères célestes avec une passivité apparente, quoiqu'il ne les produisît pas à son insu. Dans l'adolescence , les merveilles de l'activité de Jésus s'étaient développées. Le cœur de Marie était de nouveau captivé par la grâce de son Fils. Mais il était avec ceux qu'il connaissait, à qui il se confiait, et qu'il aimait d'une manière inexprimable. Il était à la fois le sujet et le souverain dans la sainte d:mejre. On peci 'lire qu'il y eut

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plus de différence entre le ministère de Jésus et sa vio cachée, qu'il n'y en avait eu entre celle-ci et son enfance. Jésus avait alors à agir dans le monde, à y être Dieu sans paraître cependant montrer de singularité, à s'adapter à une foule de nouvelles positions et à s'adresser à des classes variées d'auditeurs. Ainsi, tantôt il mûrissait graduellement la vocation des apôtres, tantôt il maniait la multitude, ou bien encore il calmait les douleurs ou il réprimandait le péché; tantôt il développait les Écritures et déroulait au petit nombre choisi les replis cachés de ses profondes paraboles; tantôt avec une sagesse calme et facile, il éludait les pièges des ennemis qui essayaient de l'embarrasser dans ses discours. Chaque jour amenait ses changements, ses attitudes, ses positions, ses variétés; chaque point de la nature humaine de Jésus se découvrait; chaque jour se produisaient des grâces infinies. C'était comme trois années d'une musique céleste dont les sons enchanteurs s'élevaient et s'affaiblissaient tour à tour, se changeaient et s'entremêlaient, cessaient et recommençaient, s'enroulaient et se déroulaient sans fin. C'était une combinaison indescriptible de douceur et de force, de sagesse et de simplicité, d'indulgence et de sainteté, d'humanité et de divinité. Il n'y avait pas et il ne pouvait y avoir un trait, un son, un geste, un regard dans la conduite du Créateur incarné qui ne fût en soi-même tout à la fois une révélation pour Marie, ainsi que pour les anges, dans un degré inférieur, et qui ne fût en même temps un abîme impossible à approfondir, que l'œil seul de leur auteur pouvait sonder. Ces années de la vie publique de Jésus furent plus belles que l'enfance, plus merveilleuses que la vie cachée. Les effets doivent en avoir été étonnants sur Marie.

Nous ne nous formerons jamais de Marie une idée qui approche de la réalité, si nous ne donnons au ministère des trois années la place qui lui est due dans l'œuvre progressive et prodigieuse de sa sanctification. Les périodes de cette sanctification furent plus merveilleuses

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que les jours de la création, et sont marquées aussi distinctement. L'Immaculée Conception, avec ses quinze années de mérites croissants, en fut le premier jour. L'Incarnation avec les douze années de l'Enfance occupèrent le second. Les Trois Jours d'absence, avec les dix-huit années de la vie cachée, remplirent le troisième. Les Trois années du ministère occupèrent le quatrième. La Passion fut le cinquième. Les quarante jours de la vie ressuscitée, avec la descente du Saint-Esprit, remplirent le sixième. Puis, vient le septième, le sabbat de Notre-Seigmeur, après qu'il fut monté au ciel, et qu'il se fut assis à la droite de son Père, laissant, pendant quinze années, le vaste monde de la sainteté de Marie continuer à se mouvoir, de même que le monde matériel, avec le secours de son intervention permanente, de sa providence vigilante et de sa présence réelle, mais sans que ses mains travaillassent à cette œuvre, comme elles le faisaient auparavant. Puis, vient le terme de la sanctification de Marie, sa mort glorieuse, la douce sentence prononcée en sa faveur, son heureuse résurrection et le second avènement de Jésus, avec ses anges, pour recevoir Marie dans les cieux. Nous ne pourrons jamais apprécier les grâces de notre Mère bien-aimée, si nous séparons et disjoignons les sept jours de sa Genèse spirituelle.

Nous devons donc considérer le ministère des Trois années comme un temps tout à fait particulier, durant lequel, sous l'influence des adorables changements de Jésus, l'amour de Marie allait croissant, comme il ne l'avait peut-être jamais fait auparavant. Il semble qu'on s'éloigne de la réalité, quand on parle d'une nouvelle largeur , d'une nouvelle profondeur et d'une nouvelle hauteur à l'égard de ce qui dépassait, depuis longtemps, toute mesure, même angélique. Depuis des années, l'amour de Marie s'était élevé si près de Dieu, que les limites et les proportions de cet amour sont rendues confuses à nos faibles yeux par la splendeur éblouissante de la proximité du Très-Haut. Néanmoins, nous

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devons continuer à nous servir du même langage, bien que nous connaissions à peine les choses dont nous voulons parler. Marie arriva à Béthanie, le jeudi delà semaine sainte, aimant Jésus d'un amour qui surpassait de beaucoup les trésors de tendresse que les dix-huit années de la vie cachée avaient amassés dans son cœur. Saint Joseph était mort, et, quoique l'amour de Marie pour lui, tout ardent qu'il était, ne fût pas une diversion à son amour pour Jésus, mais qu'il en fût plutôt une variété et un surcroît, cependant cette mort eut en quelque sorte sur elle une influence semblable à celle qu'exerçaient tous les changements, c'est-à-dire que son amour pour Notre-Seigneur s'en accrut. Les apôtres avaient pris la place de Joseph. Marie connaissait tous les desseins secrets de grâces que Notre-Seigneur avait sur chacun d'eux. Elle voyait parfaitement comment iL agissait avec eux dans la variété de leurs vocations, de leurs dons, et de leurs caractères. C'était un modèle pour elle, qui devait être un jour la Reine des apôtres. Son amour pour eux multipliait aussi d'une certaine façon son amour pour Jésus. Dans cette période de la vie de Marie, comme dans les autres, chaque action que faisait Jésus était une nouvelle source d'amour pour le cœur maternel. Ses discours, ses paroles, son enseignement secret, ses austérités, ses prières, ses larmes, ses miracles, ses voyages, ses fatigues, sa faim, sa soif, les contradictions qu'il avait à essuyer, — chacune de ces choses était un inépuisable abîme d'amour. Il en fut ainsi jusqu'à la veille de la Passion. Cet accroissement incalculable d'amour était, d'après notre point de vue, une faculté de souffrir accrue dans la même proportion. Ainsi, la fin du ministère arrive, et les facultés du cœur de Marie sont plus merveilleuses que jamais.

On pourrait croire que nous nous sommes écartés de la douleur qui est devant nous; mais, en réalité, il n'en est pas ainsi. Les Sept douleurs ne sont pas sept mystères séparés, et nous ne pourrions les comprendre, si nous les considérions ainsi. Elles ont une unité qui leur

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est propre, et si, en les séparant, nous détruisons cette unité, leur signification nous échappe. Elles comprennent les trente-trois années tout entières. Chacune de ces douleurs dépend, pour sa vérité, sa profondeur, son intensité, son caractère particulier, d'une portion inséparable de ces années. La beauté de Jésus s'accroît. La grâce s'élève proportionnellement dans l'âme de Marie. L'accroissement de la grâce y est celui de l'amour. La grâce y atteint à un certain point connu de Dieu, fixé par lui, où elle est capable de porter un certain poids, de supporter une somme donnée de douleurs qui s'élèvent et la sanctifient ; et, à ce point, comme par l'opération d'une loi, une des douleurs arrive et saisit la grâce et l'amour des temps précédents : années de la sainte Enfance ou jours dévorants de la Passion, elle condense cette grâce et cet amour en une sainteté plus solide et plus sublime que jamais; elle s'envole, emportant l'âme de la sainte Mère, avec une force semblable à celle de tous les anges, et elle la place sur quelque nouvelle hauteur bien loin de celle où elle était auparavant. Ainsi, chaque douleur est pour Marie une sanctification distincte, un renouvellement, une transfiguration, un autre degré d'union divine. Puis le procédé recommence. La grâce et l'amour s'accumulent encore une fois avec une accélération et une grandeur proportionnées à la nouvelle hauteur où se trouvait Marie, jusqu'à ce qu'une fois encore dans les conseils de Dieu, ils atteignent le point où une autre douleur vient accomplir son œuvre magnifique. Ainsi, nous avons aussi deux principes de comparaison par lesquels nous pouvons mettre en contraste les douleurs l'une avec l'autre. D'abord, elles diffèrent en elles-mêmes. Chacune d'elles a son excès particulier, comme les souffrances de Notre- Seigneur dans la Passion ; et ainsi, chacune d'elles a sa propre perfection et sa propre prééminence. Elles sont toutes également parfaites, mais c'est d'une perfection différente et appropriée à chacune d'elles. La nature d'excès dans l'une peut causer une plus grande souf*

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france que la nature d'excès d'une autre. C'est ainsi que nous appelons la troisième douleur, la plus grande. Dans ce sens, les douleurs ne s'élèvent pas par degrés, comme les assises d'une pyramide se surpassent graduellement en devenant de plus en plus aiguës. Mais, il y a un second sens dans lequel elles le font. Chaque douleur, quand elle arrive, tombe sur un plus grand amour, et aussi sur un amour qui a souffert davantage, et par conséquent, sur une plus grande capacité pour la souffrance. De cette manière, chaque douleur est pire que celle qui la précède ; et elles renferment successivement, à un plus haut degré, le terrible pouvoir de causer des angoisses jusqu'à la fin, jusqu'à la sépulture de Jésus, jusqu'à ce que la possibilité des maux semble être épuisée, jusqu'à ce que les abîmes de la douleur sanctifiante contenue dans le monde immense de l'Incarnation aient été desséchés par l'absorption du seul cœur immaculé de la Mère du Verbe incarné. Voilà l'unité des douleurs de Marie ; et chaque douleur signifie réellement, non ce qu'elle paraît être par elle-même, mais ce qu'elle est dans la situation et l'ordre des trentetrois années.

On peut dire que la Passion commence le jeudi de la Semaine-Sainte dans la maison de Lazare, à Béthanie. Marie, comme on pouvait s'y attendre, ouvrit la longue série de douleurs, époque grande en elle-même, quoique courte en durée. Jésus-Christ était entré dans Jérusalem le dimanche des Rameaux, dans la modestie de son triomphe bien connu. Il avait passé ce jour en enseignant dans le Temple, aussi bien que le lundi et le mardi suivants; mais il retournait à Béthanie tous le.; soirs, personne à Jérusalem n'ayant le courage de lui offrir l'hospitalité, parce que ceux qui gouvernaient étaient irrités contre lui à cause de la récente résurrection de Lazare, et que pas un de ceux qui avaient crié Hosannalle dimanche n'osait se mettre personnellement en avant, de peur de s'attirer par là l'attention et le ressentiment du Prince des prêtres. On suppose que Jésus

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passa le mercredi en prière sur le mont des Oliviers, et qu'il vit les élus de tous les âges du monde défiler devant lui en longue procession, tandis qu'il priait en particulier pour chacun d'eux. Pendant ce temps, Judas préparait sa trahison, de concert avec les chefs du peuple. On suppose aussi que notre adorable Sauveur passa dehors la nuit du mercredi en prière dans les retraites de la sainte colline. Le jeudi matin, il se rendit à Béthanie pour dire adieu à sa Mère et pour obtenir son consentement à la Passion, comme il l'avait fait autrefois pour l'Incarnation. Non que ce consentement fût nécessaire dans le premier cas, comme il l'avait été dans le dernier, mais il convenait à la perfection de son obéissance filiale. La sœur Marie d'Agréda décrit dans ses révélations cette scène attendrissante. Jésus s'agenouilla devant sa Mère en lui demandant sa bénédiction; Marie, refusant de bénir son Dieu, tomba à genoux en l'adorant comme son Créateur. Jésus insista ; tous deux restèrent à genoux, et enfin la Mère bénit son Fils, et le Fils bénit sa Mère. Qui pourrait douter que Jésus n'enrichit aussi d'une bénédiction spéciale sa Madeleine bien-aimée, la première et la plus favorisée de toutes les filles de Marie ? Il retourna ensuite à Jérusalem, où sa Mère le suivit, accompagnée de Madeleine, «fin de pouvoir participer au divin sacrement. Cette nuit-là eut lieu la dernière cène, la première messe, le premier sacrifice non sanglant de Notre-Seigneur, qui devait être suivi le lendemain par le terrible sacrifice du sang.

Par une grâce miraculeuse, Marie assista en esprit à l'agonie de Jésus dans le jardin; elle vit le cœur de Notre-Seigneur entièrement dévoilé à ses yeux et ressentit en elle-même, selon sa propre mesure, une agonie semblable. Elle voit la trahison de Judas consommée, malgré ses ardentes prières pour cette âme malheureuse. Puis le rideau tombe ; la vision s'obscurcit ; elle reste pendant quelque temps dans l'angoisse de l'incertitude. Avec la courageuse et douce Madeleine, elle s'avance à travers les rues. Elle essaye d'entrer dans les deux mai-

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sons d'Anne et de Caïphe; mais elle est repoussée comme elle l'avait été à Bethléem trente-trois ans auparavant. Elle entend la voix de Jésus; elle entend aussi le bruit des coups qu'on donne à son Fils bien-aimé. Jésus est mis en prison pour la nuit. Saint Jean paraît et conduit notre sainte Mère dans la maison où la dernière cène a eu lieu. Elle est présente à toutes les horreurs de la matinée suivante. Elle entend le bruit de la flagellation; elle voit Jésus attaché à la colonne et ceux qui l'entourent arrosés de son sang. Elle entend les doux gémissements, les bêlements presque imperceptibles de l'Agneau sans tache ; elle les entend, et le Tout-Puissant lui ordonne de continuer de vivre. Elle a vu en esprit, si ce n'est corporellement, les gardes d'Hérode se moquer de l'Éternel. Elle a vu les scélérats célébrer, dans la salle des gardes, le douloureux couronnement du Roi Tout-Puissant. Elle a vu les yeux de Celui qui voit tout couverts d'un bandeau, et le rebut du peuple pliant dérisoirement le genou devant Celui qui doit un jour prononcer le jugement suprême. Elle a élevé les yeux vers les degrés de la salle de Pilate, et elle contemple, toujours beau, quoique défiguré, son Fils, ressemblant plutôt à un ver qu'à un homme, tant il avait été foulé aux pieds et mutilé, tant les bourreaux avaient détruit la forme humaine par leurs atrocités. Elle entendit dire à Pilate : «Voilà l'homme; » et en vérité il était nécessaire d'attester que Jésus était homme, lui qui, s'il eût été seulement un homme, n'aurait pu survivre après avoir été comme écrasé sous la triple pression que son Père, les démons et les hommes lui avaient infligéepuis s'élevait sur la place, encombrée d'une immense multitude, ce cri sauvage de réprobation blasphématoire proféré par le propre peuple de Jésus. Ce cri résonne encore à nos oreilles, il retentit encore dans l'histoire, et même dans le paisible séjour du ciel, il frappe encore l'oreille de la Mère, qui l'entendit alors dans toute la sauvage horreur de sa réalité. C'est après cela que Madeleine conduit Marie à sa demeure, où Jean doit aller

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porter la nouvelle de la sentence quand elle sera prononcee. V

Nous paraissons dire ces choses tranquillement, presque froidement Hélas! il est inutile de dire beaucoup de paroles. D'ailleurs, quelles pourraient être ces paroles? Pour le cœur de Marie, pour sa sainteté, pour sa douleur, chaque minute de ces heures fut plus longue que des gerbes de siècles attachées ensemble dans quelque révolution séculaire du système du monde. Chaque mystère sépare chaque coup de la flagellation, chaque fragment d'action ou de souffrance que nous pouvons détacher de la masse était d'une valeur, d'une importance, d une étendue, d'une réalité plus grande, et bien plus grande que si, à chaque moment, un nouvel univers eut ete tiré du néant avec ses millions de millions d étoiles, et eut été peuplé d'êtres mille fois plus beaux que les anges. C'est comme si le cours de toute la nature et le temps eussent été accélérés, et que toutes choses eussent été poussées avec la rapidité de la pensée vers le but indiqué par Dieu. Une terreur étrange s'empare d'un enfant à la vue d'une machine gigantesque eî inconnue; ainsi nous frappe la vue de la sainteté de la sainte Vierge, alors que cette sainteté, comme un globe colossal animé d'une effrayante rapidité, s'ouvre un chemin à travers les ténèbres, les blasphèmes et le san- Son ame pouvait-elle être encore la même que celle nui avait qu.tté Béthanie la veille après midi seulement' Le saint dans le rayonnement de sa gloire, et le malade au pâle visage qui se plaint sur son lit de mort, ne sont pas plus difforents que la Mère d'hier ne diffère de celle d aujourd'hui, quoiqu'elle soit certainement la même. Elle vient d'atteindre le point de sa quatrième poS^lif " iaintenant P^ * rencontrer Jésus Enfin saint Jean retourne à la maison avec !a nouvelle de la sentence et d'autres renseignements, tfotre Mère bien-a.mee a le cœur brisé, et cependant, toujours calme et comme rayonnante d'une lumière divine elle

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se prépare à sortir avec Madeleine et l'apôtre. Et celui-ci^ qui connaît les divers chemins, conduit Marie à l'extrémité d'une rue où elle pourra rencontrer Jésus sur la route du Calvaire. Mais a-t-elle assez de force pour une telle rencontre? Non, par elle-même; mais elle a autant de force pour rencontrer Jésus qu'il en a pour poursuivre sa route; car Marie a Jésus en elle, elle possède en elle les espèces non consommées de la sainte Eucharistie. C'est seulement avec Jésus que nous pouvons rencontrer Jésus. Il en était de même pour elle. Nous le prenons comme un viatique, puis nous allons le trouver comme notre juge. Marie reçut aussi Jésus comme un viatique, mais dans un sens particulier, et elle alla à sa rencontre quand il était condamné et sur le chemin de la mort. Ce fut ce sacrement non consommé qui la soutint pendant ce brisement de cœur surhumain qui devait durer encore douze ou quinze heures. Si cette merveilleuse conjecture, que nous ne croyons pas, était vraie, savoir que ce fut au moment où les espèces de l'auguste sacrement furent consommées en lui que Notre-Seigneur s'écria: a Mon Dieu! mon Dieu! pourquoi m'avez-vous abandonné?» nous pourrions estimer la force que cet adorable sacrement fournit à la sainte Vierge.

Toutes les rues sont remplies d'une foule dont le flot se dirige vers le Calvaire. Au coin des rues , des hérauts sonnent de la trompette et proclament la sentence devant le peuple attroupé. Marie s'enveloppe de son voile. Jean et Madeleine appuient leurs cœurs brisés sur le sien, car ils sont défaillants et malades. Quel voyage pour une mère ! Elle remarque à peine les rues, mais leurs ombres jettent dans son âme l'obscure réminiscence de la Pâque qui avait eu lieu vingt et un ans auparavant, et les trois jours cruels qui l'avaient suivie. Elle a pris sa place, silencieuse et calme. Elle ne tremble même pas. Quelques larmes coulent commo d'elles-mêmes, de ses yeux. Mais ses joues ne sont-elles pas rouges? Oui, car ses larmes sont des larmes de sang. Le cortège paraît. Le haut cheval du centurion ouvre la

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marche et m6ntre le chemin. La trompette fait entendre des sons plaintifs. Les femmes regardent à travers le treillis des fenêtres. Marie voit tout, les deux larrons, les croix, et cependant elle ne voit qu'un seul objet, Jésus. Quand il s'approche, la paix devient plus profonde dans son cœur. Il n'en pouvait être autrement; Dieu s'approchait et la paix marchait devant lui. Jamais amour maternel ne s'est assis sur un trône pareil à celui du cœur de Marie. Son angoisse était inexprimable. Dieu seul, qui connaît le nombre des grains de sabie de la mer, la connaît. Voici que Jésus est arrivé près de Marie, il s'arrête un instant; il lève la seule main qu'il a de libre, et essuie le sang de ses yeux. Est-ce pour voir Marie? C'est plutôt pour qu'elle puisse le voir, pour qu'elle puisse voir son regard rempli de tristesse et d'amour. Elle s'approche pour l'embrasser. Les soldats la repoussent rudement. douleur! Et elle est pourtant sa mère! Ainsi repoussée, elle chancelle un moment, puis elle redevient calme ; elle fixe ses regards sur Jésus, et Jésus regarde aussi Marie. chaîne divine! ô embrassement sacré! ô torrent d'amour! ô débordement de douleur! A-t-il donc moins de force qu'elle? Voyez, il chancelle, accablé sous la charge de sa pesante croix, et tombe; on entend le bruit sourd et lugubre de sa chute, comme le bruit que fait un arbre en tombant. Marie le voit. Le Dieu du ciel et de la terre est gisant dans la poussière. Des hommes s'approchent, semblables à des bouchers qui entourent une bête qui vient de s'abattre; ils le frappent du pied, et le battent en proférant d'horribles blasphèmes contre lui, et ils le relèvent avec une férocité cruelle. C'est la troisième chute de Jésus. Marie le voit. Voilà ce cher fils qu'elle portait dans ses bras à Bethléem. Mais elle ne peut rien pour lui. Elle ne peut s'approcher davantage. La Toute-Puissance retient avec force le cœur de Marie. Dans une paix bien au-dessus de l'intelligence de l'homme, Marie suit lentement son Fils vers le Calvaire. Madeleine et Jean, égarés par la douleur, suivent aussi ; il semble qu'une grâce de force

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émane pour eux du manteau bleu de la sainte Vierge et leur donne le courage de vivre avec des cœurs brisés. La quatrième douleur est accomplie; mais, hélas! nous ne voyons que l'extérieur des choses.

Quoique cette douleur semble n'être qu'un degré dans la Passion, elle a néanmoins des caractères forteoient marqués. Le fait seul que cette douleur ait été choisie par l'Église comme une des sept douleurs de Marie, implique qu'elle a une significatiou propre et spéciale. Pour Notre-Dame, c'était l'arrivée actuelle d'un mal longtemps redouté. C'était l'accomplissement d'une vision qui avait été devant ses yeux pendant des années, durant le sommeil et durant la veille. C'est la première de ses douleurs qui se sépare des mystères de la Sainte Enfance et qui appartient à la seconde constellation des afflictions de Marie, celles de la Passion. Il y aune souffrance particulière dans l'arrivée d'une infortune que nous attendions depuis longtemps. Il semble qu'on n'y soit plus préparé, parce qu'on l'est depuis trop longtemps. Nous avons tout imaginé d'avance. Nous avons disposé les circonstances qui accompagnent la douleur, dans l'ordre et la position qui nous conviennent. Nous avons songé mainte et mainte fois à ce que nous penserions, à ce que nous dirions, à ce que nous ferions. Nous avons pour ainsi dire étudié l'attitude dans laquelle nous avions l'intention de recevoir le coup. Nous n'avons rien oublié, nous avons pourvu à tout. Nous avons pris notre parti. L'affliction que nous attendons est devant nous comme un tableau, et quoique nous ayons déjà bien souffert dans cette attente, l'habitude a presque émoussé le dard de notre douleur avant qu'elle arrive. Mais elle vient. Ah ! cruel caprice du oral ! Il n'a pas observé une seule de toutes nos règles. La douleur n'est pas venue par le vrai chemin, ni au vrai moment, ni avec l'arme véritable; elle ne nous a pas frappés à la vraie place, et elle n'a aucune ressemblance, pas l'ombre d'un air de famille avec le roman d'infortune auquel nous nous étions préparés. Elle nous a pris à l'impro-

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viste. Elle nous a déconcertés entièrement, et nous nous sentons au moins autant maltraités par cela même que par le mal que nous attendions.

D'ailleurs, la tension de l'esprit et du corps que nous nous sommes donnée afin de pouvoir supporter la souffrance, nous rend particulièrement sensibles à la peine et nous reconnaissons que nous n'avons pas, pour la supporter, la moitié de ce courage héroïque que nous avions résolu de montrer. Il y a beaucoup d'hommes qui affrontent courageusement le châtiment ou la mort quand ils viennent à l'heure indiquée; mais s'ils sont diffères, les forces de l'âme, qui se sont comme concentrées pour l'heure fatale, tombent, se dispersent et souvent s'amollissent d'une manière extraordinaire Et cependant, comme un poète l'a dit avec raison, pour nous simples mortels, «toutes choses sont moins terribles qu'elles ne le paraissent;» au lieu que, dans ce qui concerne les douleurs de la sainte Vierge, la réalité dépasse de beaucoup l'attente la plus terrible. En effet la réalité lui apporta, jusqu'à la dernière, les peines cruelles qu'elle avait prévues, et, comme marque de leur présence, elle en amena encore un grand nombre d'autres auxquelles son âme n'avait pu se préparer même avec la prévision si claire qu'elle possédait. La douleur qui avait régné au-dessus de toutes ses autres douleurs pendant trente-trois ans, venait enfin de se présenter à elle dans les rues de Jérusalem. Cette douleur venait pour accomplir l'œuvre de Dieu, et elle l'accomplit, comme les instruments de Dieu le font toujours, d'une manière surabondante.

11 y a une grande différence, même dans la sainte Vierge, entre la vue actuelle et la prévision, entre la réalité et l'imagination. Il existe dans la réalité une force, une vivacité qu'on ne saurait prévoir. Il y a l'imprévu de l'ordre dans lequel les circonstances sont groupées. Le moment précis de l'affliction, son action même encore éloignés de l'âme, rendent la pression de la douleur moins poignante que lorsqu'aucun intervalle ne la

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sépare plus de nous. En outre, il y a dans le contact actuel de l'infortune une vie, une manifestation, une individualité qui appartient à chaque infortune par ellemême, qui en est inséparable, et qui n'est partagée par aucune autre douleur, quelle qu'elle soit. C'est ce qu'on peut appeler la personnalité de la douleur. Hélas ! nous la connaissons tous, chacun dans notre mesure. Bien des fois elle nous a réduits à l'extrémité. C'est toujours la partie insupportable de ce que nous avons à supporter. Il n'est pas nécessaire d'avoir vécu longtemps pour être capable de savoir par expérience qu'il n'y a pas d'identité dans la douleur; il n'y a que des ressemblances. Nous n'avons jamais eu deux chagrins semblables. Chacun d'eux avait son caractère propre, et c'est par ce caractère qu'il nous blessait le plus. Il en était ainsi pour notre tendre Mère. Ses douleurs étaient déjà dans son esprit même avant leur arrivée, et elles lui étaient pénibles à supporter; mais quand elles vinrent à la vie, qu'elles jaillirent de son âme, et qu'avec le glaive de Siméon elles lui fendirent le cœur, ces douleurs se montrèrent bien différentes, aussi différentes que la veille l'est du sommeil, ou la vie de la mort.

Une autre aggravation de l'affliction de Marie dans sa quatrième douleur était due à la connaissance que sa vue augmentait les souffrances de Notre-Seigneur. Dans la douleur précédente, Jésus avait été, pour ainsi dire, l'exécuteur; maintenant, c'était elle qui était le sien. De ces. deux maux, quel était le plus pénible à supporter ? Y a-t-il une mère tendre qui n'aime mieux êtr, afflgée par son fils que de l'affliger elle-même? Quel doit donc avoir été ce sentiment dans Marie qui surpassait toutes les tendresses maternelles par la tendresse et le dévouement de son profond amour? Qu'a-t-il dû être pour celle dont le Fils était Dieu" Chaque outrage qui avait été fait à Jésus, chaque coup de fouet qui était tombé sur sa chair sacrée, avait été pour Marie une torture au delà de toute comparaison. Elle avait été pénétrée d'horreur à la pensée de la cruauté et du sacrilège

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dont tous, prêtres, juges, soldats, bourreaux, peuple., s'étaient rendus coupables en prenant part à ces atrocités. Et voilà qu'elle-même faisait partie de leur nombre. Elle ajoutait au fardeau de Jésus. Elle faisait plus que doubler le poids de la lourde croix qu'il portait. La vue du visage de Marie avait été pour Jésus mille fois plus cruelle que la terrible flagellation de la colonne. C'était la vue de sa Mère qui l'avait jeté par terre une troisième fois. Quel nom donner à une douleur semblable? Elle ne pourrait être que déshonorée par les comparaisons que nous fourniraient les annales de la douleur humaine. Quelques personnes ont parlé de la rencontre de Thomas Morus et de sa fille dans les rues de Londres. Mais que résulte-t-il de cette allusion? On ôte toute sa beauté et son pathétique à cette scène touchante de l'histoire d'Angleterre, sans atteindre au niveau de la douleur dont nous parlons, ou en n'y atteignant que pour la dégrader. C'était là une des douleurs nécessaires auxquelles Marie devait être soumise. Elle devait contribuer à aggraver les souffrances de son Fils, et de toutes les peines qu'endura Jésus, la plus cruelle fut celle qui lui vint de sa Mère. Cette quatrième douleur était le premier exercice de ce terrible office, si nouveau pour elle, car elle n'avait jamais auparavant causé de peine à Jésus. Mais telle était la volonté de Dieu, cette volonté qui est toujours douce dans sa plus extrême rigueur, toujours aimable quand même la chair, le sang et l'esprit reculent épouvantés pour échapper à l'embrassement dont elle les entoure. C'était cette volonté qui conduisait le cortège au Calvaire , cette volonté qui restait sur le Calvaire comme un nuage lumineux, cette volonté qui était comme une autre couronne d'épines autour de la tête de Jésus, une croix sur ses épaules, un glaive dans le cœur de sa Mère, et qui faisait du cœur de la Mère un glaive enfoncé dans celui du Fils. Jamais saint eut-il à se soumettre à une volonté divine semblable à celle qui s'imposait à Marie? Jamais saint montrat-il une telle soumission à la volonté divine qui se pré-

JÉStfS PORTANT sa croix.

sentait à lui? Marie monte au Calvaire, avec un calme courageux, pour aider à égorger son cher Fils de Bethléem.

II y avait aussi dans cette quatrième douleur un chagrin qui était nouveau pour Marie, et qui lui faisait éprouver à un degré incomparable la souffrance aiguë que la vue du sacrilège cause aux saints. Elle voyait Jésus dans les mains des autres, qui pouvaient le toucher et s'approcher de lui, tandis qu'elle en était éloignée. Combien elle désirait essuyer avec son voile le sang qui était sur le visage de son Fils, partager sa chevelure en désordre, éloigner doucement cette cruelle couronne, soulever la croix de dessus ses épaules, et voir si son propre cœur brisé ne lui donnerait pas assez de force pour porter ce fardeau en la place de Jésus! Oh! il y avait des services sans nombre pour lesquels cette chère victime de nos péchés avait besoin de la main d'une Mère! Et songez à la plénitude des droits que Marie avait sur Jésus, plus qu'aucune mère n'en avait eu sur son fils depuis le commencement du monde! Jésus luimême les avait reconnus. Il les lui avait fait revendiquer ouvertement dans le Temple. Mais ces hommes ne connaissaient pas plus la Mère de Dieu, que ne la connaissent les hérétiques. D'ailleurs, ceux qui avaient foulé son Fils aux pieds n'auraient guère tenu compte des droits de Marie. Dans les jours de Bethléem et de l'Egypte, la joie de Marie avait été de toucher Jésus, lorsqu'elle s'acquittait de son office maternel. Son amour pour lui était devenu si grand, qu'il ne pouvait s'exprimer que par une vénération craintive, et c'était le contact du corps sacré de Jésus, qui pénétrait l'âme de Marie comme d'un frisson de vénération. Des saints ont tressailli de joie à l'autel en tenant le Saint-Sacrement dans leurs mains, au point de s'élever dans l'air et de se balancer comme une branche d'arbre pendant l'été, dans les palpitations de leur extase. Par quel nombre faudrait-il multiplier cette joie pour la rendre égale à celle de Marie? Si elle n'enviait pas à Joseph les embras-

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6ements de 3on enfant, c'est qu'elle aimait Joseph de toute la sainte ardeur de l'affection conjugale, et qu'elle satisfaisait encore son propre amour en laissant son époux jouir à son tour des caresses de Jésus. Pour Marie, cette joie avait été toujours nouvelle, et jamais l'habitude ne l'avait affaiblie. Sa vénération ne faisait au contraire que s'accroître. Le souvenir de ces heureux moments se présentait alors à l'esprit de Marie, et les vagues de la douleur battaient contre son cœur, comme si elles allaient l'emporter. Elle avait vu les hideuses mains du bourreau saisir la tête et les épaules de Jésus. Elle avait vu le pied poudreux du soldat..coupable frapper la chair meurtrie de Jésus. Elle avait vu secouer brutalement le bois de la croix contre la tête sacrée de son Fils, et enfoncer encore plus avant dans sa tête la pointe des épines. Sainte Catherine de Gênes eut besoin d'être soutenue par Dieu lui-même, pour ne pas mourir, lorsqu'il lui montra en vision la malice réelle d'un seul péché véniel. Qu'eût-ce été, si de ses yeux ainsi éclairés spirituellement, elle eût vu la malice qui oso fouler aux pieds le Saint-Sacrement dans les égouts des rues? L'amour de tout un pays chrétien se soulève d'une commune émotion pour réparer ces horribles sacrilèges. Ceux qui n'ont été que trop indifférents à leurs propres péchés se mortifient alors par le jeûne et se refusent quelques douceurs pour multiplier leurs aumônes. C'est là l'impulsion d'une foi loyale et de l'amour qui vit toujours en réalité au fond du cœur de tous les croyants, malgré toutes les apparences contraires. A dire vrai, le sentiment que fait naître en nous la vue du sacrilège ressemble à une souffrance corporelle. Il semble alors que nous ayons été nous-mêmes cruellement maltraités. Des hommes pieux, tant parmi les religieux que parmi les séculiers, ont offert leur vie en réparation d'un sacrilège, et se sont réjouis lorsque Dieu daignait en accepter l'offrande. Mourir pour le Saint-Sacrement, ce serait là une fin douce et glorieuse, et plus douce que glorieuse, à cause de la satisfaction qu'elle causerait à notre amour !

JÉSUS POKTA.NT SA CROIX

Mais le sacrilège qui se commettait ce jour-là dans les rues de Jérusalem ! La douleur de Marie est réellement inimaginable. Elle eût voulu souffrir mille morts pour reparer ce sacrilège. Mais, hélas! Mère chérie, il faut que vous viviez, ce qui est pour vous une condition pire que la mort, et il faut que votre vie soit votre réparation ' Tous les maux que d'autres trouvent dans la mort vous les trouverez dans la vie, avec bien d'autres encore' Pour vous, ce serait une joie aussi grande que l'affliction de vos sept douleurs réunies, si vous pouviez ne plus vivre après trois heures de l'après-midi de ce vendredi. Mais entre vous et la mort, il y a une barrière, il y a la toutepuissance de Dieu. Il faut donc que vous vous contentiez de votre sort, comme vous Pavez toujours fait, que vous portiez envie au larron converti, et que par amour pour nous vous consentiez à vivre !

Un retour de l'une des plus cruelles souffrances de la Fuite en Egypte , se trouvait à un degré plus élevé qu'alors, dans la quatrième douleur de Marie : c'était la terreur. Nous nous figurons toujours Marie comme trèsrapprochée de Dieu, quoique cependant infiniment éloignée de lui, comme le doit être la créature qui est le plus près de la divinité. Cette habitude que nous avons est bonne, parce qu'elle est dans la vérité. Mais nous ne devons pas oublier que le cœur de Marie avait la tendresse de la femme au plus haut degré! Et représentonsnous ces milliers de figures barbares qu'elle voyait dans les rues de Jérusalem, remplies d'une foule immense Les betes sauvages du désert eussent été moins effroyables. Une multitude où les femmes mêmes, et peut-être es enfants, avaient une soif de sang portée jusqu'au délire, et poussant des cris tels qu'une populace en démence peut seule en faire entendre! Leurs voix étaient es hurlements mêmes des enfers, un mélange des sorns es plus épouvantables, un assemblage de rage et de haine, de passions homicides, de blasphèmes, d'imprécations et d'un feu terrible qui torturait ces cœurs enflammes des plus féroces passions. Le spectacle qui se

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présentait aux yeux de Marie , les sons qui frappaient son oreille, lui faisaient ressentir l'agonie de la terreur. Elle était seule , sans abri et sans compagnons. Car elle était bien la compagne de Jean et de Madeleine, mais ils n'étaient pas des compagnons pour elle. Que n'est- elle dans la solitude du désert, avec ses terreurs invisibles, bien plus aisées à supporter que cette multitude agitée d'hommes possédés du démon. Ils la touchent, ils lui parlent, ils la coudoient. Remarquable par son manteau bleu, elle est poussée çà et là par les flots de cette foule qui se meut, comme un débris de naufrage sur les eaux sombres et troublées de la tempête. Elle est séparée de Jésus, qui va périr au milieu des vagues de ce peuple turbulent. Il est englouti. Elle ne peut étendre la main pour Je sauver. La mère des Machabées contempla courageusement les pompes terribles et le cruel apparat de l'iniquité légale qui allait la priver de ses enfants ; son nom est, à juste titre, conservé dans l'Histoire sacrée, et mieux encore dans les cœurs chrétiens. Mais, ces visages et ces cris;— la terre ne vit jamais, ni n'entendit jamais rien de si terrible; les créatures possédées du démon poursuivant de leurs huées leur Dieu vaincu! Et, pour Marie, tout cela avait une réalité, une signification qu'il ne pouvait avoir pour nul autre. Assurément la souffrance de la crainte ne fut jamais éprouvée plus vivement qu'elle ne le fut alors par Marie, le jour du Vendredi Saint; et. les nombreux calices qu'elle avait bus pendant la nuit précédente et toute cette matinée, la rendaient, suivant le cours ordinaire des choses, moins capable de résister à ce violent assaut de la terreur. Sa crainte avait bien moin» ellemême pour objet, que Jésus. La crainte de Marie, aussi bien que son amour, était dans le cœur de Jésus plutôt que dans le sien propre. La connaissance qu'elle avait de la divinité de Jésus, ne faisait qu'accroître la ieweur qu'elle éprouvait. En effet, c'était justement là c* qui empêchait l'horreur de cette scène d'être surpassée par aucune autre que le monde eût jamais vue, ou put ja-

JÉSUS PORTANT SA CROIX

mais voir. Le jour du jugement sera moins terrible que ne Fa été le Vendredi Saint. C'est même ce qu'il y eut d'horrible dans ce Vendredi, qui rendra la pompe du dernier jugement si facile à endurer, si calme, si pleine de douce vénération. Mère chérie, ce dernier jour vous dédommagera de la terreur du jour actuel; car vous verrez votre Fils dans toute la paisible grandeur de sa gloire humaine, avec ses plaies rayonnantes, qui illumineront tout le globe de la terre étonnée, et vous reviendrez de la vallée de Josaphat avec une famille d'autres enfants qui ne peuvent se compter que par millions de millions, et qui seront dans le ciel votre éternelle possession, acquise par vous dans les terribles mystères de ce grand Vendredi !

Comme nous l'avons dit auparavant, il appartenait à la perfection du cœur de Marie qu'un élément de sa douleur n'en absorbât ni n'en neutralisât aucun autre. Elle sentait chacun d'eux aussi complètement que s'il eût été simplement la douleur entière. Il la possédait sans qu'elle pût être distraite de cette possession. Chaque trait était comme s'il eût été la physionomie entière, le visage vu de face, de chaque douleur, et paraissait dans son cœur exprimer seul la plénitude du mystère. Ainsi la terreur ne détruisait aucune des circonstances affligeantes de cette quatrième douleur. Comme ce sentiment ne troublait pas la paix en Marie, de même il ne causait pas de confusion dans ses autres sentiments, ni n'émoussait sa susceptibilité. C'est toujours là un des caractères des douleurs de Marie, qui les place au delà de toute comparaison. Ainsi, dans l'occasion présente, c'était pour elle un surcroît de douleur qu'à l'exception de saint Jean, les apôtres ne suivissent pas leur Maître à la mort. Les grâces de chacun d'eux se présentaient alors à l'esprit de Marie; elle se rappelait les particularités de la vocation et toute la tendresse minutieuse et la généreuse indulgence de la part de Jésus, que cette vocation attestait; elle voyait les paroles de la Sagesse éternelle tomber pendant ces trois années dans l'âme des

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apôtres, en leur communiquant les vérités les plus sublimes, avec la bonté touchante d'affectueuses admonitions; elle voyait comment la toute-puissance s'était placée elle-même dans leurs mains par le don des miracles. Comme Marie, mais pendant moins d'années, eux aussi s'étaient nourris de la grâce et de la beauté de Jésus. Ils connaissaient l'expression merveilleuse de son visage vénérable; le son de sa voix leur était familier; le contact de ses mains, le regard de ses yeux, le sens même de son silence plein d'amour, tout leur était connu. Les charmes de Jésus les avaient attirés dans le cercle de son attraction ; elle avait 'été pour eux une seconde naissance, une vie nouvelle, un ciel anticipé. Pour employer la phrase de Nôtre-Seigneur ils étaient rentrés dans le sein de leurs Mères, et étaient, pour la seconde fois, nés de Marie, frères de Jésus, images de Jésus. Marie savait qu'après la dignité de Mère de Dieu, le monde ne renfermait pas de vocation aussi élevée que celle des apôtres du Verbe. L'éternelle Sagesse était venue sur la terre, et, de tous ses millions d'âmes, elle n'en devait choisir que douze qui connaîtraient ses secrets, qui réfléchiraient son image, qui tiendraient ses pouvoirs dans des vaisseaux de chair, et accompliraient l'œuvre qu'elle avait commencée. Les apôtres étaient plus que des anges; car aucun ange n'avait jamais porté au genre humain des messages tels que ceux qui leur étaient confiés, excepté la secrète annonciation de Gabriel à la Mère divine. Ils étaient des rois comme il n'y en avait jamais eu auparavant; car non-seulement ils devaient conquérir la terre entière, mais leurs trônes étaient préparés autour de celui du grand Juge. Aux yeux de leur Maître, le sang d'aucun martyr n'était plus précieux que celui des apôtres; aucun docteur n'a jamais atteint à leur science; aucune vierge n'a égalé leur pureté, soit que ce fût la pureté de l'innocence ou celle de la pénitence; nul confesseur n'a jamais confessé Jésus-Christ autant qu'eux, ou ne l'a confessé plus courageusement; aucun évêque n'a employé lès clefs du

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ciel plus libéralement, plus discrètement, d'une manière plus irréprochable que les apôtres. Nul Souverain Pontife ne veut permettre qu'on l'appelle du nom de Pierre, parce que nul autre n'a porté la tiare du monde aussi glorieusement ou avec autant de douceur que cet apôtre. Et ces autres Christs, brillants des dons qu'ils avaient reçus, enrichis par les grâces, ces âmes choisies de tout l'univers, ce nouveau paradis planté par Dieu; — où sont-ils maintenant? Pierre était caché sur le mont des Oliviers, pleurant amèrement sa chute. Il n'alla au Calvaire que dans le cœur de son Maître et dans celui de Marie ; son amour n'était pas comme celui de Marie ; il ne pouvait supporter la vue des souffrances de Celui qu'il aimait beaucoup plus que les autres ne l'aimaient; le repentir et la honte même de sa chute le rendaient moins capable de supporter une si grande douleur. Les autres apôtres étaient cachés; ils s'étaient enfuis de Gethsémani, et étaient dispersés, en proie au chagrin, à l'incertitude et à la pitié, tandis que la force de leur amour livrait un combat douteux à la timidité de leur désespoir. Ils ont laissé Jésus seul à fouler le pressoir, Lorsqu'il sera ressuscité, il ira les trouver avec son ancien amour, avec plus que son ancien amour, et ils n'entendront sa douce voix leur dire aucune parole de reproche, et ils ne verront aucun regard de reproche dans l'œil de Marie abandonnée. Jean seul est là, attiré par l'amour de son Sauveur pour lui, plutôt que poussé par son propre amour pour Jésus.

L'absence des apôtres était une cruelle aggravation à la douleur de Marie. C'était pour elle une triple plaie; elle la blessait dans son amour pour Jésus. Marie savait quelle profonde blessure cette absence faisait dans le cœur sacré de Notre-Seigneur ; elle voyait comment, bien plus que par la cruelle flagellation et le barbare couronnement, son Bien-Aimé était tourmenté par le cruel abandon de ceux qu'il avait plus aimés que le reste des hommes; elle pouvait presque sonder l'angoisse que Jésus en ressentait. En outre, son propre amour pour

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Jésus subissait un cruel martyre en le voyant ainsi délaissé par ceux que leur office même aurait dû conduire au calvaire; par ceux qui auraient dû être les témoins du crucifiement de Jésus aussi bien que de sa résurrection. Il y avait là quelque chose d'inattendu, quoique connu d'avance. Il en est toujours ainsi de l'ingratitude; c'est un couteau dont le tranchant est si affilé que nous ne pouvons nous empêcher de tressaillir lorsqu'il nous blesse, quelque longue et douloureuse qu'ait été notre préparation. Nous excusons facilement les hommes qui pensent, quoique à tort, qu'ils sont les victimes de l'ingratitude; et ainsi nous reconnaissons la violence de leur chagrin. Mais l'abandon des apôtres blessait aussi Marie en elle-même. Son propre amour pour les apôtres lui faisait apprécier l'amour qu'ils avaient pour elle. C'était un amour vrai et ardent; elle le savait. Pourquoi donc Jean était-il seul avec elle dans cette rencontre avec son Fils chargé de la croix dans ce triste pèlerinage au Calvaire? Un cœur brisé comme celui de Marie ne pouvait se passer d'aucun amour qui lui appartenait légitimement, et lorsque l'amour de Jésus pour elle faisait naître dans son âme l'amertume plutôt que la consolation, elle pouvait moins se passer d'un amour qui eût été simplement une joie, un repos, une consolation. Mais elle ne devait pas s'attendre à cet amour ; c'est à elle de consoler et non de recevoir les consolations. Son Fils était venu pour servir et non pour être servi. Il faut qu'elle participe à ce sublime office ; il faut qu'elle vide son cœur de toute consolation pour la répandre sur le reste des hommes, et qu'elle garde pour elle-même ce qui lui appartient spécialement, ce que nul autre qu'elle ne peut recevoir, le poids inouï de son excessive douleur. Il lui eût été quelque peu plus aisé de monter sur le Calvaire avec les apôtres autour d'elle. Et cependant, par amour pour eux, elle était contente que Jean fût seul auprès d'elle, contente que les autres fussent exempts de ce qui les aurait si fort accablés. Néanmoins, leur absence infligeait à son cœur une troisième blessure,

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par l'amour qu'elle-même avait pour les apôtres. Leur faiblesse était pour son amour une douleur cruelle, qui luttait cependant avec celle que lui causait la pensée de tout ce qu'ils eussent souffert s'ils eussent été présents, comme le montrait leur faiblesse même. Elle s'affligeait encore en songeant combien ils s'affligeraient un jour eux-mêmes de n'être pas demeurés avec Jésus jusqu'à la fin ; elle gémissait de ce qu'ils se préparaient tant de regrets pour n'avoir pas été témoins de ces effroyables mystères. Il n'y avait aucune douleur dans le cœur de l'un d'eux qu'elle n'éprouvât dans le sien; car ils avaient pris en elle la place de Joseph, et elle répandait sur eux 1 amour qu'elle avait répandu sur lui. Joseph avait été avec elle dans ses trois premières douleurs; pourquoi les^ apôtres étaient-ils absents de la quatrième? Et lorsqu'elle se faisait cette question, un torrent d'amour merveilleux, mais inutile, pour son époux qui n'était plus, s'échappait des sources de son cœur. Combien sont étonnantes les inventions de la souffrance produites dans le cœur par l'amour !

Mais Judas était presque à lui seul une douleur spéciale pour Marie. Les révélations des saints nous apprennent quelles prières ardentes Marie avait faites pour cette âme misérable. Elle lui avait prodigué toutes sortes de bontés, comme s'il eût été pour elle plus que Pierre ou que Jean. Elle l'avait vu avec une horreur inexprimable suivre les degrés qui l'avaient conduit à la consommation de sa trahison. Elle avait vu de quelle horreur ce péché pénétrait le cœur de Jésus, et combien il eût fallu de flagellations pour faire éprouver à Notrc- Scigneur autant de souffrances que celle que lui avait causée un seul baiser du traître en brûlant ses lèvres sacrées. Pendant quelque temps il semblait que Judas tut pour Marie plus même que Jésus, tant elle avait essaye de secourir l'apôtre prêt à faillir, et d'empêcher qu il n accomplît son épouvantable péché. D'ailleurs, nul ne pouvait connaître aussi bien que Marie l'immensité de ce péché. Quelles ruines, quels ravages ne voyait-

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deJés a u S ,f?w eS gl ° ireS d ï neS ' à la lumière d « cœur de Jésus ! C est comme si elle eût été un témoin de la

chute de Lucifer des hauteurs du ciel jusqu'à ta profon! deur inconcevable de l'abîme, qui est main.enan^ la demeure misérable et maudite de l'ange déchu. Quelque ernb e que fût la pensée qu'un apôtre pût trahir JésTs y avait encore quelque chose de plus injurieux pou lhonneur du Sauveur, dans ce qu'après s'être souiHé tolTZ? n01 [' Judas désespérait de la miséricorde

mJ tï e ' et d J ° Utait de nnfinité de so " amour. Marie avait donc perdu une âme. Elle avait perdu un de ceux q m formaient sa famille si peu nombreuse. Jésus n était pas le premier fils qu'elle dût perdre. Cette grande ame apostolique, ornée de dons semblables à ceux de tout un royaume d'anges, couronnée des splendeurs de la plus belle vocation de ta terre, sanctifiée par le choix spécial de Jésus et par les prodigalités de son amour avait péri dans le naufrage le plus effrayant et le plus désespère. Il restait à Marie même certaines choses à apprendre : c était là sa première leçon dans ta perte des âmes. Si nous ressemblions davantage aux saints nous comprendrions quelque chose de cette leçon Ls Passion commençait par perdre l'âme d'un apôtre, et finit par sauver 1 ame d'un pauvre misérable larron C'est ainsi que Dieu établit ses compensations

Mais nous avons maintenant à ajouter des horreurs physiques a l'agonie de l'esprit et du cœur. Elles corn' mencent dans la quatrième douleur et forment un de ses caractères les plus remarquables. Il y a peu de Der ! sonnes qui aient lu un livre sur ta Passion, duquel elles n aient désiré voir retrancher quelque chose. Ce désir n avait pas pour cause la faible se de leur foi, mais la ré pugnance d'un goût naturel qui n'a pas été complètement rectifié par l'amour surnaturel, dont saint Paul divise dune manière si expressive l'unique objet en deux : Jésus-Christ et Jésus-Christ crucifié. Un amour vra.ment pemtent ne s'effraye pas de la contemplation de ces terribles réalités que le Fils de Dieu condescend?

JÉSUS PORTANT SA CROIX

à subir pour nous, et dans les horreurs desquelles nos péchés l'ont poussé. Quand notre adoration ne peut absorber la sentimentalité ou la revêtir d'un nouveau caractère, c'est un signe que nous manquons du vrai sens du péché aussi bien que du véritable amour pour Notre- Seigneur. Tout n'est pas bien dans une âme qui détourne son œil intérieur du crucifiement pour le fixer sur l'agonie secrète et mentale de Gethsémani, parce que les trois heures de celle-ci sont exemptes des atrocités terribles des trois heures de l'autre. Le respect ne nous permettra pas d'agir ainsi avec la Passion de notre Sauveur, ni avec les douleurs de la sainte Vierge. Le cœur brisé de Marie fut comme rassasié d'horreurs physiques. C'était là une partie de sa sanctification. Pendant tout ce jour-là, elle s'ouvrit une route à travers ces horreurs, en réprimant les sentiments de sa nature. Pour tout au monde, elle n'eût pas voulu que l'une d'elles lui fût épargnée.

C'était une chose terrible pour une mère de parcourir les rues en marchant sur le sang de son propre fils ; d'avoir ses propres pieds rougis par le précieux Sang, et de sentir la perte de Judas toute récente dans son âme affligée. Elle voyait cette trace rouge que Jésus laissait derrière lui, et que la multitude mêlait avec la boue en la teignant d'une nuance sombre. Ce sang était sur leurs chaussures et, sur leurs vêtements. Il avait rejailli jusque sur les degrés des portes de leurs maisons et sur les jambes du cheval du centurion. Personne ne s'en inquiétait. Nul cœur n'était touché. Personne ne soupçonnait le mystère céleste que les anges contemplaient dans une stupeur silencieuse. Il fallait que Marie aussi marchât sur ce sang. C'était presque fouler aux pieds son propre cœur. Elle devait marcher sur ce sang qu'elle adorait. Ce sang qui colorait la boue des rues, qui tachait les pavés, qui s'attachait avec laboue auxvêtements delà multitude, ce sang était uni à Dieu d'une manière hypostatique. Ce sang méritait la plénitude de l'adoration divine. Marie l'adorait à chaque pas. Il n'y avait pas un endroit

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teint de s ce rouge sombre, pas un vêtement déposé cette nmt-là dans un vestiaire et marqué des taches d sang, sur lesque s une foule d'anges ne se penchassent et auprès desquels ils ne dussent rester jusqu'au moment de a Résurrection. A coup sûr, c'est là un mal inexpriniable sur lequel le cœur ne doit méditer qu'en silence

Dans cette douleur, nous devonsaussi remarquer d'une manière particulière ce qui a été observé auparavant, 1 umon en Marie de l'horreur du péché et d'une cruelle ango.sse a cause du malheur despécheurs. Elle envoyait quelques-uns qui portaient les mains sur Notre-Seigneur ou qui le poursuivaient de leurs cris, dans la plus complète ignorance et sans le moindre soupçon de

ifZZT r T " laqUC !! e ils C0 °P<*aient. C'étaient d pécheurs endures par l'impiété, qui péchaient presque comme ds respiraient l'air ou remuaient leurs membres. Alors surtout que les âmes commençaient à lui appartenir, Marie souffrait à la vue de toute ignorance de Dieu. Mais 1 ignorance d'une conscience endurcie était pour Marie une souffrance trop grande pour les larmes un phénomène qu'elle eût ardemment désiré de voir disparaître de la face de la terre. Où trouver le remède à de pareilles ténèbres? L'éternelle vérité les regardait alors en face, et 1 aveuglement n'était que plus profond Et pu.s, ilyen avait d'autres dont la malice était plus intelligente, qui satisfaisaient sciemment quelque mauvaise passion, la haine de la pureté peut-être, le dépit du mensonge contre la vérité, l'envie qu'excite toujours une douceur céleste et héroïque, la vengeance politique, une colère depuis longtemps amassée contre celui qui les avait censurés, le simple amour de la cruauté, ou l'accès de fureur que l'odeur du sang cause chez l'homme aussi bien que chez la bête sauvage. Tout cela, Marie le voyait Elle tremblait a l'horreur rie cette vue. Elle était frappée m cœur, a la pensée de cet Agneau doux et irréprochable, contre qui se concentraient toute cette fureur et cette cruauté. Son cœur était en même temps en proie a 1 ang 01 sse la plus cruelle, à cause de son amour pour

JÉSUS PORTANT SA CROIX

les pécheurs eux-mêmes. Elle n'aurait pas prié, comme Jacques et Jean voulaient le faire, pour que le feu du ciel descendît sur le village samaritain. Elle ne désirait pas de jugements. Elle aurait cherché à empêcher, par ses prières les plus saintes et les plus efficaces, la venue d'un ange de destruction. Il faut qu'elle ait ces âmes. Elle a perdu Judas et demande à être consolée. La lumière de la foi sera versée dans ces esprits où régnent les ténèbres. Sur ces âmes tachées de sang, ce même sang adorable coulera et coulera encore, mais ce sera en de douces et fécondantes absolutions. Le Saint- Sacrement sera déposé sur ces langues qui blasphèment. Marie travaillera péniblement pour ces âmes jusqu'à ce qu'elles renaissent dans le Christ. Ainsi elle monte aussi au Calvaire avec une œuvre à accomplir. Regardez bien son cœur ! Il accomplira sa tâche. Il n'y a guère de choses que la sainteté de la douleur humaine ne puisse faire, et Dieu semble la traiter comme une puissance égale à la sienne. Mais ici, dans notre sainte Mère, quelle sainteté ! quelle douleur !

Alors, comme si le contraste même l'eût évoquée, se présentait à l'esprit de Marie la vision la plus claire de la ravissante enfance de Jésus. Il est vrai que, dès le commencement, sa vie avait été troublée par une affliction continuelle. Néanmoins, combien paisibles et doux lui paraissaient les anciens jours de Nazareth, ou même les brises du soir sur les rives lointaines du Nil, comparés* la violence, au bruit et à l'effusion de sang de cette terrible Passion! Autrefois, lorsqu'elle entourait Jésus de ses bras, elle pressait à la fois sur son sein sa douleur et son amour. Elle avait eu de doux entretiens avec Jésus. Jésus n'appartenait qu'à elle seule, car pour elle Joseph était véritablement un autre elle-même. Maintenant elle avait fait don de Jésus, non-seulement en pensée, et dans la tranquillité d'une intention héroïque, mais en réalité. Non-seulement il était dans les mains des autres, mais il était éloigné des siennes. Chacun pouvait s'approcher de lui, excepté elle, Elle seule avait perdu ses droits. Chaque

CtlATKrÉME DOULEUR.

action de la sainte Enfance se représentait aux yeux de Marie dans un cruel contraste avec la scène qui se passait dans les rues de Jérusalem. Marie se rappelait comment elle avait lavé Jésus, comment elle l'avait couvert de vêtements, comment elle l'avait nourri, endormi comment elle s'était agenouillée, et l'avait adoré pendant qu il dormait, quoiqu'elle sût bien que même alors il pouvait la voir. Chacune de ces choses avait son contrepied d'une exactitude terrible dans le chemin de la croix. La terre, le sang et d'ignobles crachats souillaient le visage, les mains et les pieds de Jésus. Sa chevelure, dont des poignées avaient été arrachées, était tachée de sang coagulé, mêlée et en désordre. Sa tunique s a tachait douloureusement au sang coagulé de sesplaies. Helas! qu'étaient devenues ces ablutions de son Enfance et les services respectueux de sa tendre Mère? Nous y reviendrons dans la sixième douleur; combien alors les circonstances seront changées! Ils ont une fois arraché ses vêtements de ses plaies, et les ont fait saigner de nouveau. Ils le feront encore sur le sommet du Calvaire. Ce n'était pas ainsi que Marie Ôtait les vêtements de Jésus dans le paisible sanctuaire de Nazareth. Depuis le soir dujour précédent, Jésus n'avait eu d'autres aliments que les péchés des hommes et un véritable festin d'ignominie. Il était accablé par le manque de sommeil, mais il ne dormira plus jamais. Marie pensait aux larmes qui coulaient en silence sur les joues de Jésus, dans les jours de son Enfance. Pourquoi n'avaient-elles pas racheté le monde ex lavé tous les péchés, puisque leur prix était intini? Combien, à cette heure, la mémoire maternelle était active a former des comparaisons et des contrastes, dont il n'y avait pas un seul qui n'accrût la misère de 1 heure présente! Pouvait-elle être une simple mortelle elle qui montait au Calvaire avec tant de calme et de conlormite à la volonté de Dieu, et ne permettant pas à son cœur brise de laisser exhaler le moindre souffle de sa ranquilhte? Oui, elle était mortelle, mais elle était aussi la Mère de 1 Eternel, et les cœurs qui aiment savent seuls

JÉSUS PORTANT SA CROIX

comment ces deux choses se contrarient l'une l'autre, et sont vraies en même temps.

Telle fut la quatrième douleur. Examinons maintenant les dispositions dans lesquelles Marie l'endura. D'abord, il faut remarquer la générosité de l'oblation faite , qui , une fois faite, ne se rétracte plus. Au milieu de la multitude des pensées qui, dans toutes les douleurs de Marie , traversèrent son esprit, sa volonté demeure calme. Marie était si complètement revêtue de sainteté, de la tête jusqu'aux pieds, qu'il ne lui arriva même jamais de penser que son fardeau pût être allégé, ses angoisses adoucies ou les circonstances disposées d'une manière plus tolérable. Lorsque nous nous abandonnons à Dieu, nous nous livrons pour endurer plus que nous ne pouvons prévoir. Lorsqu'il disait qu'il pourrait boire le calice de son divin Maître, Jean n'avait pas compté sur les longues années de sa pénible attente dans l'exil de la vie. Il en est ainsi pour nous tous; nous trouvons que ce que Dieu exige en réalité de nous est plus que nous n'avions semblé promettre. Plus Dieu nous aime, plus il devient exigeant. Il nous traite comme si nos cœurs étaient magnanimes à un plus haut degré qu'ils ne le sont, et par sa grâce il les rend tels. La sainte Vierge mesurait mieux que personne l'eût jamais fait la grandeur et l'étendue de son oblation. C'était là ce qui rendait son affliction continuelle beaucoup plus réelle et plus vive qu'elle ne l'eût été chez un prophète ou chez un saint, à cause de leur simple prévoyance. Néanmoins, quoiqu'elle connût tout, elle ne voyait pas toute la réalité. Probablement elle ne pouvait pas embrasser dans une seule vue, quelque claire qu'elle fût, cette lente pression que le cours du temps fait éprouver au cœur affligé. Ainsi, dans sa totalité, dans la disposition des circonstances, dans la combinaison de ses détails, leur pression réunie, et les longues années de leur durée, aussi bien que dans les impressions actuelles des sens, la douleur de Marie n'était pas plus que ce qu'elle avait entendu promettre, parce qu'elle avait entendu pro-

QtJATBIÈME DOULEUR.

mettre tout, parce qu'elle avait eu l'intention de se donner ■«Baigneur comme un holocauste,une v^im com^ plete; mais cette douleur était peut-être v tTJZe

Zfsl e Mar "'"; VU Cn réalité 3U ni0men! de «" Promesse Mane est une créature; nous avons besoin de

S LT^' CaF h ma S" ifi — ^ sa sainte "^

Sens di ?S™ SOl î Vent PrCSqUe de 1,0uWier - SaiHt uen.s dit quil aurait a peine su que Marie était un*

svrnple créature, si on ne le lui eût appris

Or, cette considération rend encore plus étonnante la

générosité sans regrets de l'offrande de Marie Si elL

n était prise inopinément dans aucune de ces offrant

nTeÎe ' r Senfa V îe ,J ° UVe!leS Ch0ses sWÎrveS elle, elle s enfonçait dans des abîmes plus profonds mie ce qui lu, avait été révélé. L'horreur actuelle Ipslnt éteignait une partie de la lumière qui l'avait éch rée pouf descendre dans les abîmes, lorsqu'elle le ; aS

ceÏnd:„re U . , , ement t danS ï "«^ d * ™ £C* cependant elle continuait à s'avancer avec calme. Dieu

S- 1 ivnïïr lh par Marie dans tout Ce ^ elle s °«f-

anco si " f f*" aIement dans de P 1 ^ grandes soufeler e V° Ute : PU f anCe eût W 5 à propos de retremper le cœur de la sainte Vierge pour lui faire supporter un feu plus ardent. Une seule fois, un cû était échappe; c'était dans un moment terrible; c'étai dans le grand temple de la nation, devant les docteurs du peuple. Mais ce cri, le Créateur lui-même l'aSt a rache à Marie en partie parce qu'il désirait verser -sur elle un monda de grâces, en partie parce que son or eiïe devait» complaire dans l'adoration merveilleuse qui s'y trouvait renfermée. Job s'est sanctifié par la patience de ses plaintes Pour nous, qui sommes si bas, eombTen la vertu de Job semble facile à imiter, si nous la comparons à la patience généreuse de Marie dans ses soSance Même de grands saints ont commencé à sYmfoncerSs leseaux quand ils étaient appelés, comme pïe à marcher sur la surface. Et nous-mêmes, au md eu de nos" faibles souffrances, combien il nous est difficile de res-

JÉSUS PORTANT SA CROIX. 269

ter fidèles à Dieu, de ne pas nous détourner de lui et de ne pas chercher notre repos dans les créatures, en leur demandant de faire entendre à nos oreilles des consolations qui soient pour nous comme un répit à l'oppression que nous fait éprouver la proximité de Dieu ! Notre persévérance ne ressemble-t-elle pas à un combat où la grâce et le temps s'élancent l'un contre l'autre, au hasard de gagner ou de perdre, de donner ou de recevoir le dernier coup quand sonnera la dernière heure? Mais les saints, qui sont les plus indulgents pour les autres, ne sont-ils pas ceux qui ont été les plus durs pour euxmêmes? N'est-ce pas toujours celui qui est le moins mortifié qui est le plus enclin à censurer? Ceux qui s'abaissent le plus ne sont-ils pas toujours ceux qui ont à s'abaisser de plus haut? C'est ainsi que pour nous, qui rampons dans la poussière, tremblants, effrayés, désespérés, Marie ne sera qu'une meilleure mère, à cause de la sublimité de sa générosité, toujours élevée au-dessus des nuages, toujours couronnée de la lumière éternelle. Il faut observer aussi la fermeté avec laquelle la sainte Vierge contenait sa douleur. Heurtée et coudoyée par la foule, elle semblait impassible; aucun de ses gestes ni de ses mouvements ne trahissait la plus légère émotion intérieure. Quand les hommes la repoussent loin de Jésus et s'interposent cruellement entre les embrassements de la Mère et du Fils, elle ne montre aucune impatience dans ses manières, aucun ressentiment sur sa figure; nulle plainte ne s'échappe de ses lèvres; elle est parfaitement maîtresse de son âme. Les mouvements des bienheureux, en la présence visible de Dieu dans le ciel, ne peuvent être plus réguliers que ne l'étaient les siens. Saint Ambroise s'est étendu longuement sur cette qualité éminente de Marie. Cependant, il ne faut pas représenter notre sainte Mère comme une belle et froid* statue, qui ne descendait jamais de son piédestal, comme si elle était de marbre céleste, et non de chair et de sang.

Des statues n'ont pas le cœur brisé. Ce calme imper-

QUATRIÈME DOULEUR

Ktintelé C ^ duite , de Marie ^nait de la sublimité ae sa sainteté, qui avait pour cause, dans une «randr mesure, la v,olence de sa douleur. Chez Marie l'excès

tLTaf S " Chang6ait en Un --s de ralnL? ï parai sait surhumain uniquement parce que ce qui est complètement, parfaitement et exclusivement humain ne se voit nulle part qu'en Marie. Telle est 1W € „ué nous devons toujours nous former de la sainteTerT Elle est femme, vraie femme, mais non une simnt Sï N ZV f dégraderi0ns de beanc oup dans nX

l rodai 4 nîu S $X ^ ""*** T° phs de facilité °« proaune plus d effet, nous nous hasardions à exagérer

en Marie l'élément féminin au delà de ce que nous îé

montrent les Evangiles. Ilestaiséde défigurer , " Jf

fesnéc Q h Uand 'f h ° mmeS Parlent de sa compass io n ae p e o d u les pécheurs, ils introduisent souvent dans leur récit une

S t est «« floignée de la douceur calm ae lUcriture ils croient le rapprocher de nous en le

ri«metTf blable / n ° US mÔmeS *» Ia sc ^ ie leur pe met, et, pendant tout ce temps-là , -ils creusent un abîme infranchissable entre lui et nous, e lignent a des milliers de lieues. Malheureusement il et encore plus facile d'abaisser ainsi la sainte 4, g eca elle n a pas de divinité pour la sauver. Une Marie toute féminine n'est pas la Marie de la Bible; elle "'es il s non plus simplement une ombre de Notre-Seigneur e ses mystères ne sont pas une répétition des siens Si nous nous efforçons d'établir quelque parité, môme en SS-

TJZaZ t ë T entre dle 6t Not -Sei g neur, nous ne rX q f i her à t0rt à Notre-Seigneur, sans élever réellement Marie. Elle n'avait pas deux natures; sa perdu ZImI l\r d TT> dle "' était P as Ie Rédempteur le r A» ÎV "'f™ 1 paS revêtue de nos P échés ; 'a coe le son nn n"' Sest ,P oint nantie directement sur elle, son innocence n'était pas i'impeccabilité de Jésussa Compassion n'était pas la passion de Jésus; son As-'

S eîte ff PaS rASCenSi ° n de JésuS - Elle d « a paît, elle a son propre sens, sa propre signification;

JÉSÏIS PORTANT SA CROIX

elle est une grandeur distincte dans la création de Dieu, On ne peut lui comparer personne; Jésus ne peut être mis en parallèle avec elle ni elle avec lui. Elle remplit la place d'un vaste monde dans l'univers de Dieu, mais la place qu'elle remplit n'est pas celle de l'humanité sacrée de Jésus et n'y ressemble même pas; elle est Marie; elle est la Mère de Dieu ; elle est elle-même ; elle se rapproche de Dieu, et cependant elle est en tout point créature; elle est sans péché, et cependant entièrement humaine; humaine en personne et non divine, humaine par nature et non divine. Ceux qui la représentent comme l'ombre ou comme une pâle copie de Notre-Seigneur changent ainsi son sexe et abaissent la réalité; ils se méprennent sur la grandeur réelle de Marie autant que sur la magnificence particulière de l'Incarnation. Ainsi arrive-t-il que si, pour peindre ses afflictions avec des couleurs plus vives, nous exagérons ce qui en elle est féminin , nous atteignons au même résultat que ceux qui persistent à vouloir trouver en elle toutes sortes de fausses égalités avec son Fils, c'est-à-dire à une image aussi indigne que mensongère de Marie. Elle est plus semblable au Dieu invisible qu'au Dieu incarné. On pourrait la comparer avec plus d'exactitude avec ce qui est purement divin qu'avec ce qui est divin et humain tout ensemble. Elle est une créature revêtue du soleil éternel, comme saint Jean la vit dans l'Apocalypse; elle est la copie créée la plus parfaite du Créateur; comme l'union hypostatique lie d'une manière littérale le Créateur et la créature, de même Marie, la créature divinement parfaite et pure, est comme le cou qui relie le corps entier des créatures à leur tête divine incarnée. Marie a sa propre place et son sens propre dans le système de l'univers; elle ne ressemble à nulle autre; nulle autre créature ne lui ressemble. Ce à nuoi elle ressemble le plus, c'est au Créateur incompréhensible. Ainsi, de ces trois éléments dont l'idée de Marie se compose dans notre esprit, l'élément féminin, l'élément de l'union hypostatique et l'élément divin, c'est ce dernier qui semble dominer sur les autres, tandis qu«

272 QUATRIÈME DOULEUR

tous les trois sont mêlés ensemble d'une manière si inextricable que nous ne pouvons en détacher un seul sans faire injure à la vérité.

Il ne faut pas non plus que nous omettions de mentionner ici l'union des douleurs de Marie avec celles de Notre-Seigneur. Nous avons déjà parlé de cette union, mais un trait nouveau et très-significatif de cette disposition de la sainte Vierge se présente dans la quatrième douleur. Il nous est accordé une si miséricordieuse union entre Notre-Seigneur et nous-mêmes, entre le Rédempteur et ceux qui ont été rachetés, que nous pouvons, non en simple imagination ou comme par une opération intellectuelle de la foi, mais en réalité, unir nos souffrances à celles de Notre-Seigneur, et les rendre ainsi méritoires pour la vie éternelle. Ce qui distingue surtout les saints de nous, c'est que cette union était en eux plus parfaite. Des théologiens disent que la grande différence entre la condition des bienheureux dans le ciel et celle des élus sur la terre est que, sur la terre, l'âme s'unit à Dieu par la pratique de plusieurs vertus, tandis qu'au ciel Jésus-Christ est l'unique vertu des bienheureux, le lien qui les unit au Père. Il a été accordé à quelques saints, dans une certaine mesure et par un don tout à fait particulier, de jouir par anticipation, sur la terre, de cette particularité céleste, et d'être revêtus d'une manière tout à fait extraordinaire de l'esprit même de Jésus. On dit que le cardinal de Bérulle avait le don de communiquer à un degré subordonné cet esprit aux âmes qu'il dirigeait. Assurément aucun saint, ni même tous les saints réunis, ne possédèrent jamais l'esprit de Jésus d'une manière si voisine de l'identité que sa sainte Mère. Aussi, dans toutes les douleurs qu'elle eut à endurer, Marie souffrit-elle dans l'union la plus inexprimable avec Jésus. Mais dans sa quatrième douleur, la réalité invisible de la vie spirituelle semble remonter à la surface et passer dans les faits extérieurs, dans l'actualité de la vie extérieure et sensible. Les souffrances de Marie et celles de Jésus devinrent presque

JÉSUS PORTANT SA CROIX

impossibles à distinguer les unes des autres, presque identiques dans le fait aussi bien que dans le sentiment, dans la réalité aussi bien que dans la foi, dans la patience à souffrir aussi bien que dans l'amour. C'étaient les souffrances de Jésus qui faisaient souffrir Marie; elle souffrait de la même manière qu'il souffrait. Les dispositions de Jésus étaient, celles de Marie; c'était même plutôt en lui qu'elle souffrait qu'en elle-même. Les souffrances de l'un étaient celles de l'autre; elles étaient celles de Marie seulement comme étant celles de son Fils. Et les souffrances de Marie faisaient souffrir Jésus; elles étaient pour lui les plus cruelles de ses propres souffrances; il souffrait en elle comme elle souffrait en lui ; ils échangeaient leurs cœurs ou vivaient dans le cœur l'un de l'autre pendant tout le temps de la route de Jésus vers le Calvaire. Marie semblait avoir dépouillé sa personnalité, et être devenue pour Jésus une seconde capacité multipliée pour la souffrance. Jamais union ne fut plus complète; jamais auparavant la vie intérieure et mystique de l'âme, et la vie extérieure et présente des faits tangibles n'avaient été si identiques. Pour exprimer cette union, nous n'aurions pas de termes qui ne confondissent en même temps la Mère dans le Fils, et qui ainsi ne fussent contraires à la vraie doctrine, contraires à la foi et à la vérité.

En parlant des particularités de cette quatrième douleur, nous avons déjà vu combien l'horreur qu'elle ressentait à la vue et au moindre son du péché, était unie, dans l'âme de la sainte Vierge, avec la tendresse la plus inexprimable pour les pécheurs. Mais, dans nos méditations, nous ne devons pas oublier d'assigner à ce sentiment la place qui lui est propre parmi les dispositions de Marie. C'est seulement pour méditer plus facilement que nous traitons séparément de deux choses qui, eu réalité, ne sont jamais désunies, c'est-à-dire des particularités de chaque douleur, et des dispositions dans lesquelles la sainte Vierge les supportait. Ces deux fleurs

QUATRIEME SoluiOR.

croissent sur la même tige, et sont souvent la mémo fieur sous des noms différents.

Dans sa quatrième douleur, notre sainte Mère avait encore une autre disposition, qui était un effet de sa sainteté éminente. Dans l'étendue de l'affliction qui pesait sur elle avec tant de force, et qui, comme nous pouvons le présumer, était si variée dans ses objets, elle ne voyait rien que Dieu seul dans le foyer lumineux de son âme. Toutes les causes secondes disparaissaient dans cette lumière. Elles étaient englouties dans la vue unique que Marie avait de la cause première. Il n'y avait ni Pilate, ni Hérode, ni Anne, ni Caïphe; mais Dieu seul, avec sa douce et irrésistible volonté qui découlait de lui-même, et qui remplissait tous les replis et tous les recoins où, autrement, quelque chose d'humain eût peut-être été visible. Si cependant les causes secondes étaient présentes, c'était de loin, au dernier plan, couvertes par le nuage gracieux et doué des intentions miséricordieuses de Dieu, ou bien derrière les vapeurs que ses rayons et sa chaleur soulèvent toujours quand elles tombent sur la terre. C'est là la grande unité de vision que les saints cherchent continuellement avec effort, et à laquelle ils atteignent à peine, même au milieu des nombreux prodiges de leur sainteté, à la fin d'une longue vie d'exercices ascétiques et d'épreuves surnaturelles. C'est une grâce avec laquelle Marie avait commencé et dont elle avait toujours fait usage ; et, dans cette douleur, cette grâce fut soumise à une épreuve spéciale, parce que l'affliction tenait beaucoup plus de la vie extérieure et était produite par une foule beaucoup plus grande de circonstances et d'agents extérieurs, que cela n'avait eu lieu dans aucune autre des douleurs précédentes. Si en Marie l'exercice de toutes les vertus était héroïque, souvent il était plus qu'héroïque, il était divin. Ainsi, maintenant, dans cette vision unique de Dieu seul, il y avait une ombre de son occupation sainte et éternelle avec lui-même, occupation qui appartient à

JÉSUrPORTANT SA CROIX. 273

celui qui ne peut avoir d'autre fin que son Personne elle-même. Peut-on s'étonner que tant de douceur, tant de patience, tant de soumission, tant de tendre amour pour les pécheurs, tant d'ineffable effusion d'amour sur Jésus, vint d'une grâce dont les racines étaient si profondes, et qui s'élevait si haut dans les montagnes de Dieu lui-même?

Cette quatrième douleur nous donne aussi de nombreuses leçons pour nous-mêmes. Toutes les douleurs de Marie nous ont conduits jusqu'ici à travers d'étranges reahtes ; car c'est le propre de l'affliction, plus que toutes les autres choses de la vie humaine, plus même que 1 amour, de donner une solidité particulière aux choses qui 1 entourent. Mais ici la réalité devient plus grande Les objets réels prennent plus de consistance encore en faisant partie de ce dernier et terrible drame dans lequel le salut du monde fut accompli au prix incalculable de la souffrance, de l'ignominie et de l'agonie. Ces trois fontaines de l'Humanité sacrée furent vidées et mises à sec par ce qu'en tira pour les péchés des hommes la justice la plus miséricordieuse. Dans le corps de Jésus les abîmes de la douleur furent vidés, dans son esprit toute la possibilité de l'ignominie, dans son âme les profondeurs de l'agonie intellectuelle et morale. Nous avons vu les souffrances de Marie passer presque dans celles de Jésus, et celles de Jésus revenir à Marie. Avonsnous une participation à cette réalité? Oui, nous en avons une d'où devraient couler sans cesse les sources brûlantes de la dévotion. Nous étions nous-mêmes une partie des douleurs de notre Mère, parce que nous étions une partie réelle de la Passion de notre Sauveur. Ainsi ces douleurs cessent d'être pour nous de simples faits historiques. Ce ne sont pas de simples dévotions qui nous attirent parce qu'elles sont touchantes. Ce ne sont pas seulement de beaux pathétiques tableaux par lesquels l'Ecriture sacrée se plaît à rehausser parfois les aimables mystères de l'Incarnation et à revêtir d'un nouvel intérêt ce qui déjà échauffe notre foi et ravit

QUATRIÈME DOULEUR

notre amour. Nous nous sommes fait sentir dans ces douleurs dont nous avons nous-mêmes été une partie. Nous y étions alors des agents, et nous n'en sommes pas maintenant simplement spectateurs. Il y a une culpabilité qui s'attache à nous ; or la douleur qui vient du péché et de la honte est autre chose que celle qui vient d'une pitié gratuite ou d'une compassion affectueuse, et elle agit autrement que cette dernière sur nos relations avec notre sainte Mère. En effet, elle change notre position. Elle fait de notre dévotion une partie de notre pénitence, au lieu d'un libre sentiment de notre propre choix religieux ou de pieuse fantaisie. Il y a dans le culte des dévotions où nous pouvons nous laisser guider par le goût ; mais celle dont nous parlons est une dévotion à laquelle nous engagent la justice et le devoir. L'amour qui vient après avoir reçu le pardon sait ce qu'il a à faire. Madeleine se dresse à jamais devant nous dans l'Eglise, pour nous dire que nous devons aimer beaucoup, nous à qui il a été beaucoup pardonné. Nous avons été cruels pour notre Mère, et quand nous l'avions blessée et que l'arme était encore dans nos mains, elle nous a pressés sur son sein. Sans nous laisser attendrir, nous lui infligions injure sur injure, et pour chaque injure elle nous donnait de l'amour, de l'amcar nouveau, toujours de l'amour. Sept fois nous avons blessé son cœur. Sept fois nous avons pris part à ses principaux mystères d'affliction. Sept fois nous nous sommes tournés contre elle quand elle nous aimait comme jamais mère n'avait aimé auparavant. Mais septante fois sept fois seraient encore loin d'exprimer la somme des grâces qu'elle a obtenues pour nos âmes stériles et ingrates. Ah ! si dans les jours de ses douleurs, nous avons été pour Marie une réalité, le moins que nous devions n'est-il pas de faire que ses douleurs soient maintenant une réalité pour nous ?

Chaque matin nous recommençons la vie. Nous sortons de nos demeures pour rencontrer un nouveau jour à son passage dans l'éternité. Ce jour a beaucoup à nous dire et beaucoup à entendre de nous; il porte son récit

JESUS PORTANT SA CROIX

à Dieu, au coucher du soleil, et sa parole est entendue, et la mémoire de son message conservée jusqu'au jour du Jugement. Ne serait-ce pas un jour stérile que celui dans lequel nous ne rencontrerions pasNotre-Seigneur? Car n'est-ce pas là le véritable but de notre vie ? Si le jour est destiné à être éclairé par le soleil, il n'est qu'un demi-jour, ou plutôt il est la nuit quand le soleil matériel y brille seul; quand le Soleil de justice, portant sur ses ailes la santé spirituelle, ne se lève pas aussi sur nous. Nous allons à la rencontre de Jésus dans chaque action de la journée; mais il nous faut la quatrième douleur de Marie pour nous avertir que nous ne devons nous attendre que rarement à le rencontrer, si ce n'est avec une croix, et une croix nouvelle. Quand nous sommes dans l'affliction, Jésus lui-même «s'approche et marche avec nous, » comme il le fit avec ses disciples sur la route d'Emmaiis. C'est là le privilège de l'affliction. L'affliction est pour Noire-Seigneur un attrait auquel il peut rarement résister. Pourvu que nous ne cherchions pas d'autre consolation qu'en lui, il ne manque pas de s'approcher de nous et de nous consoler luimême. Oh ! si des âmes inconsidérées savaient seulement quelles grâces elles manquent d'obtenir en racontant leurs chagrins et en laissant à leurs semblables le soin de les consoler, combien les saints se multiplieraient dans l'Église de Dieu ! Nous lisons la vie des saints personnages, et nous nous demandons avecétonnement comment ils ont jamais pu parvenir à un tel degré d'union avec Dieu, tandis que nous soupçonnons peu que nous avons eu assez d'alfliction pour nous conduire encore plus loin qu'eux ; mais que nous n'avons pas voulu attendre Jésus, et que si ce n'est pas à lui que nous confions d'abord nos peines, il enverra peut-être ses anges nous consoler, mais ne viendra pas lui-même. Mais quand nous prenons l'initiative, quand nous allons nousmêmes au-devant de Jésus, quand nous agissons ainsi par nos promesses dans la prière, par notre profession ouvrte de piété, par notre vocation ecclésiastique, par

QUATRIÈME DOULEUR

notre profession religieuse, par les œuvres de miséricorde auxquelles nous nous livrons habituellement dors c'est toujours avec la croix que nous rencontrons Jésus. Poumuoi alors sommes-nous si étonnés que des croix nous arrivent? S'il en est si souvent ainsi, ne voyonsnous pas que c'est une loi, une loi du royaume de la grâce, et que ne pas l'apercevoir c'est perdre la moitié de ses bénédictions en manquant d'une prompte obéissance ? Nous nous mettons dans les bras de notre Père céleste, ne sachant pas ce qui va venir, sachant seulement que ce qui va venir sera au-dessus de ce que nous pourrions supporter sans le secours de Dieu; restons donc où nous sommes alors, et ne nous laissons pas entraîner par surprise à rétracter l'offrande que nous avons une fois faite. Quelle croix rencontrerons-nous aujourd'hui ? Nous ne le savons pas; quelquefois nous ne pouvons le deviner. Mais nous savons que si nous rencontrons Jésus, nous rencontrerons une croix, et que le soir nous trouvera avec ce fardeau sur nos épaules. Rappelons-nous seulement cette particularité invariable de ces rencontres, et alors, si nous sommes respectueusement prudents à promettre, nous serons aussi respectueusement fermes à tenir nos résolutions.

Quelques hommes rencontrent Jésus, et se détournent. Quelques-uns l'aperçoivent de loin, et prennent aussitôt une autre route. D'autres arrivent près de lui, et s'élancent dans le précipice qui est à côté, comme si Jésus était un ange de destruction qui obstruât le chemin. Il y en a qui passent à côté de lui, en feignant de ne pas le connaître. Jésus, chargé de sa croix, a parcouru aujourd'hui des milliers de routes sur la terre ; mais bien peu lui ont fait un honorable accueil, La foi et l'amour ont rendu quelques hommes trop timides pour passer à côté de lu-' 3t l'éviter, mais ils ont discuté avec lui au sujet de la croix, et ils ont pleuré tout haut quand il a persisté à vouloir les en charger. D'autres le suivent avec l'humeur chagrine d'une obéissance servile ; ils traînent leur croix qui, en se heurtant contre les pierres, les blesse encore

JESUS PORTANT SA CROIX

davantage, et ils tombent; mais leurs chutes ne sont pas en union avec les trois chutes de Jésus sur l'antique chemin de la Croix. Il y en a bien peu qui se prosternent avec l'empressement d'une joyeuse surprise, qui baisent les pieds de Jésus, qui ôtent la croix de dessus ses épaules, la placent presque avec enjouement sur les leurs, marchent à côté de Jésus en chantant des psaumes avec lui, et sourient tout en chancelant sous leur fardeau. Mais, pour ceux-là, que le soleil couchant de ce jour est beau ! a Ils le contraignent de s'arrêter, en lui disant : Demeurez avec nous, car le soir commence à venir, et le jour est sur son déclin. Et il entre avec eux.» C'est là ce que nous devrions faire. Le pouvons-nous ? Non ! mais nous pouvons l'essayer, et alors Jésus le fera en nous. Mais il nous rencontre avec la croix. Cela implique beaucoup. Cela implique qu'il faut que nous nous détournions de notre ancienne route, et que tout le chemin que nous avions parcouru avant de rencontrer Jésus n'était qu'une dissipation de nos forces et qu'un voyage sans fruit. Nous ne pouvons porter nos croix que d une manière, c'est-à-dire tournées vers le ciel. Elles tiennent nos visages tournés dans cette direction. Elles nous poussent vers le haut de la colline ; si nous descendions, elles nous renverseraient, tomberaient lourdement sur nous, et nous tueraient. Les visages de tous ceux qui portent leurs croix sont tournés d'un seul côté. L'extrémité, qui est destinée à entrer dans la terre se dirige vers la terre ; la traverse de la croix qui est sur nos épaules, regarde le ciel et s'y dirige, quelque peu fermes que nous soyons, de même que l'aiguille aimantée qui, toujours tremblante, fidèle et respectueuse, se dirige vers le pôle. Ne laissons donc pas l'occasion nous échapper, mais prenons sur-le-champ notre croix, tournons-nous et suivons Jésus; car c'est ainsi seulement que nous ferons partie de la procession des prédestinés. Mais la quatrième douleur de Marie nous apprend encore davantage. Elle nous enseigne qu'un long repos est le terrain qui fait face à de grandes croix. Des croix

QUATRIÈME DOULEUR

extraordinaires suivent une tranquillité extraordinaire. Plus grande est maintenant la paix, plus grande sera bientôt la croix. C'est là une de ces leçons qui sont connues de tous, sans que personne se les rappelle. Sur trente-trois ans, vingt et un ans s'écoulèrent entre la dernière douleur de Marie et la Passion. Combien de fois la même chose ne nous arrive-t-elle pas à nousmêmes? Elle nous arrive, en partie, parce que Dieu nous donne quelque temps pour respirer, afin que nous fassions le mieux possible fructifier les grâces reçues, que nous gagnions ainsi de nouvelles forces, et que nous nous recueillions pour des actions plus grandes; en par tie, parce que les grâces passées qui renferment des prophéties et la préparation de grâces encore à venir, exigent du temps pour se développer et s'établir dans Pâme. Sa croix nous arrive aussi à la fin de ces temps de tranquillité , pour consolider les grâces que nous avions reçues, pour que l'âme en acquière une possession permanente, et pour les couronner avec la croix, qui est l'unique récompense en deçà du tombeau. Une grâce qui n'a pas été comprimée, fixée, mûrie par l'affliction , semble à peine nous appartenir, si ce n'est comme chose éventuelle ou transitoire. C'est tout au plus un revenu, et non un capital. Le raffinement de la douleur est le dernier progrès de la grâce, qui, après cela, devient de la gloire par le fait seul de sa conservation. Celui qui oublie la venue de la croix prodigue son repos. Il manque aux fins pour lesquelles le calme lui avait été envoyé, et se rend moins capable de porter l'a croix quand elle arrivera, qu'il ne l'aurait été s'il y avait été préparé. C'est pendant ces longues saisons de tranquillité qu'arrivent, dans la vie spirituelle, la plupart de ces méprises dont les conséquences sont presque irréparables. Quelquefois nous croyons avoir atteint la hauteur de la grâce qui nous était destinée, et, en conséquence, nous persistons à y rester, malgré les inspirations que nous ressentons pour des choses plus élevées, et auxquelles nous résistons, prenant de salutaires attraits

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pour des tentations dangereuses. Nous pouvons ainsi détruire tout le plan de notre sanctification. Quelquefois nous nous imaginons que notre tranquillité est due à la nonchalance, à la fatigue, au manque de ferveur. Nous négligeons les opérations de la grâce qui se poursuivent dans nos âmes au-dessous de la surface de ce calme apparent; nous nous retirons, par un fatal effort, de la carrière dans laquelle nous étions destinés à courir, et nous adoptons une vie spirituelle d'après un type et une forme à nous. Il est moins dangereux d'être sans direction spirituelle dans les temps de progrès, de trouble et de changement, que pendant ces longues saisons de paix comparativement exempte de tentation. Il ne pourrait y avoir en nous de tiédeur, de confiance en nous-mêmes de rechutes, d'oisiveté, si nous nous rappelions seulement que notre repos apparent n'est simplement que le silence qui précède l'arrivée d'une grande croix; car, dans une telle pensée, notre temps de tranquillité serait pour nous, à la fois une période de repos en Dieu, et, en même temps, de préparation ardente et craintive à quelque nouvelle manifestation de Celui qui, nous le savons, éclatera sur nous comme une tempête pour éprouver sérieusement notre mérite.

Cette quatrième douleur nous prépare encore à une autre épreuve qui n'est nullement rare dans l'expérience de la croix. Il semble que nous n'ayons jamais un plus ' grand besoin de la présence consolatrice et des paroles de bonté de Notre-Seigneur, que lorsqu'il vient de nous charger d'une autre croix. La nature gémit en nous sous ce fardeau, et se sent abattue. Si, au même moment notre vie surnaturelle devient aussi une croix pour nous, comment la supporterons - nous? Et cependant nous avons presque tous éprouvé cette collision d'une croix extérieure avec une croix intérieure. Nous rencontrons Jésus; il nous donne nos nouvelles croix sans nous adresser une parole, et même, en apparence, sans une bénédiction. Souvent l'expression de son visage ne nous dit rien. Nous animes comme des serviteurs vis-à-vis

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d'un maître ; nous avons simplement à exécuter ses vo- Jontés sans autres instructions qu'un signe. Nulle confidence, nulle parole d'encouragement, nulle marque qu il soit content ou mécontent de nous, aucune marque que nous lui rendions service en acceptant cette nouille croix, aucune preuve qu'il ne soit pas indifférent à ce que nous la portions on non. Nous n'avons réellement qu'à accomplir un acte d'obéissance matérielle. Jésus ne pourrait nous traiter autrement, si nous n'étions que de simples machines. Et puis, lorsque cetle froide et sèche cérémonie, qui a consisté à placer sur nous la nouvelle croix, est terminée, quelquefois Jésus marche a côté de nous sans nous regarder ou sans nous dire une seule parole, comme si nous étions des esclaves qui portent son fardeau, et que nous fussions indignes de son attention. Il est occupé de ses propres pensées, ou bien il craint qu'en se montrant tant soit peu communicatif, il ne nous enfle d'orgueil et ne nous porte à nous oublier nous-mêmes. Bien plus, après nous avoir passé son fardeau, comme un homme délivré d'un grand poids, il continue à marcher légèrement, d'un pas trop rapide pour que nous puissions le suivre, chargés comme nous le sommes. Nous ne pouvons pas marcher du même pas que lui. Peut-être a-t-il l'intention de nous laisser en arrière, à notre place, comme des inférieurs. Peut-être regarderait-il comme une trop grande liberté de notre part de chercher à l'atteindre. D'un autre côté, il peut penser que nous manquons de diligence et de respect si nous nous traînons trop loin en arrière. Puis il s'éloigne hors de vue, sans nous dire quelle route prendrenous arrivons à des chemins qui se croisent, et nous sommes dans la perplexité. En outre, comme un supérieur qui en a l'habitude, il fait tout cela si naturellement, et, en apparence, avec tant d'insouciance, aue nous ne pouvons deviner s'il a l'intention de ;:ous éarouver, ou s'il agit ainsi par indifférence, mécontentaient ou dédain. Cela arrive au moment même où i, flous a donné pm de travail à faire et des charges plus lourdes

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à porter. C'est ainsi que Marie rencontra Jésus ; cette rencontre se fit en silence ; Jésus continua de s'avancer jusqu'à ce que Marie l'eût perdu de vue ; et il se rencontrèrent de nouveau au Calvaire. Il n'y a pas dans ce chemin un seul pas que nous ne soyons quelquefois obligés de faire. C'est une épreuve particulière à laquelle il n'y a de préparation possible que l'amour. Plus nous aimerons Jésus, plus nous sentirons de confiance dans son amour pour nous ; et, tandis que notre humilité ne sera surprise d'aucune apparence d'indifïérence, puisque notre bassesse mérite bien davantage, notre amour nous rendra capables de continuer à nous a\ancer gaiement et avec calme au milieu de nos souffrances, dans la conviction que le Cœur de Jésus et l'expression de son visage parlent d'une manière différente.

Il faut aussi nous préparer à trouver qu'une croix conduit à une autre, et que de petites croix mènent à de grandes. La plupart du temps une croix ne vient pas seule. Les croix se rencontrent dans nos âmes comme à un moment fixe et convenu. Quelquefois, surtout après des intervalles de longue tranquillité et d'inaction apparente de la grâce, nous passons soudainement dans une région de croix, de même qu'à certaines périodes de l'année la terre traverse une région d étoiles filantes '. Ensuite les croix se succèdent rapidement les unes aux autres; elles viennent tantôt une à la fois, tantôt deux ensemble, ou bien deux ou trois à la fois, de sorte que nous pouvons à peine rester debout Quelquefois une tempête de croix s'abat tout droit sur notre visage comme une grêle violente, et nous frappe si cruellement que nous pouvons à peine avancer, ou que du moins nous éprouvons la pénible sensation de ne pouvoir le faire. Quelquefois les croix nous atteignent par derrière, et si nous marchons sans précaution, nous trébuchons et nous tombons; et qui ne sait, hélas'

J L'auteur fait allusion aux étoiles filantes qui se montrent ortï-

™T!!, P ^ no , mbreuSCS vers le milieu des «ois d'à»" et de notemps de l'année. (N. du T.)

fètttbrà que dans les aulr

QUATRIÈME DOULEUR

qu une chute avec une croix sur nos épaules, quoiqu elle semble plus pardonnable , nous blesse toujours plus grièvement qu'une chute sans croix? C'est la loi la plus cruelle de la vie spirituelle.

Quelques hommes ont à porter une seule croix durant toute leur vie, et d'autres croix ne paraissent pas s'ajouter à celle-là. Mais cela revient au même; car le poids de leur fardeau n'est pas constant. Quelquefois, lorsque nous sommes ainsi chargés de cette croix unique, la route devient plus raboteuse; la chaleur du jour est plus grande; d'autres fois, nous sommes nous-mêmes indisposés, timides et faibles; il arrive encore que, par une sorte de miracle et sans que nous puissions y assignerune cause, la croix devient plus lourdeet nous harasse comme elle ne l'avait jamais fait auparavant, et, comme la raison de cette aggravation est cachée, le remède l'est aussi. Cette croix de toute la vie, même lorsque son poids est le plus constant, et qu'elle n'est pas accompagnée d'autres, est de toutes les épreuves la plus pénible à supporter. Il y a tant d'inconstance dans notre nature, que changer un châtiment en un plus dur est un véritable relâche. La satisfaction que nous cause un changement est pour notre nature un bien plus grand que ne l'est le mal qui résulte d'un accroissement de violence dans nos souffrances. Ce qui est terrible pour nous, c'est d'être enchaînés à une uniformité continuelle. C'est en cela que consiste l'héroïsme secret des vœux. Qui n'a, dans la maladie, senti du soulagement lorsque la souffrance a passé d'un membre dans un autre ? Il en est ainsi, et d'une manière plus vraie encore, à l'égard des souffrances de l'âme. Il faut que celui qui porte une croix pendant des années, et qui la porte jusqu'au tombeau, soit un des saints cachés de Dieu, ou il faut qu'il reste à un degré de vertu peu élevé et aussi voisin de la tiédeur que cela est compatible avec le salut de son âme. Mais quelquefois la croix unique de toute notre vie' reste sur nos épaules, seulement comme le fondement d un véritable édifice de croix que Dieu bâtit, renverse

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et rebâtit sans cesse sans jamais déplacer la première. Il y a des âmes sur lesquelles Dieu semble continuellement faire des expériences et des essais jusqu'à la tin : mais il y fait un travail réel. Par là se trouvent réunies dans ces âmes les deux souffrances de la monotonie et du changement. En elles, toutes les époques de la vie sont représentées d'une manière variée par les amas transitoires des croix, tandis que la croix permanente est le fondement profond de toute leur vie. Les hommes pour lesquels il en est ainsi parcourent le monde nonseulement comme des monuments dignes de notre admiration et de notre étonnement, mais comme de(; sources vivantes de dévotion. Ce sont des hommes puissants; car c'est à l'intercession secrète de telles âmes que sont dus tous les renouvellements spirituels sur la ferre. Il n'est pas rare que ces hommes portent pendant un certain temps l'Église entière au sommet de leur croix. Ils sont des monuments de l'amour de Dieu; car en eux nous voyons la révélation complète de cette grande vérité, qui, dans sa mesure, en est une aussi pour les plus petits parmi nous, que la croix n'est jamais un châtiment seulement, mais toujours en même temps une récompense, et que l'abondance de l'amour de Dieu pour chaque âme créée, est mesurée par la quantité des croix qu'elle reçoit.

La quatrième douleur nous enseigne encore une autre leçon. Jésus et Marie suivent une seule et même route; cette route pourrait-elle être autre que celle du ciel? Cependant la route qu'ils suivaient passait sur le Calvaire. Nous devons en conclure que nul n'a le visage tourné vers le ciel, s'il ne l'a tourné vers le Calvaire. Dans la vie, que nous le sachions ou non, nous marchons toujours vers une affliction. Au prochain détour de la route nous attend la mort imprévue de quelqu'un que nous aimons, ou la rupture d'un cercle dans lequel notre existence même paraissait enfermée, ou quelque disgrâce sur laquelle nous n'avionsjamais compté. Nous avons quelque chose en vue pour l'été prochain, et nous nous réjouis-

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sons à la pensée de ce que nous accomplirons alors de bon et d'heureux; mais un lit de douleur nous attend caché sur notre chemin, et le soleil d'été n'éclairera qu'une Iriste et impuissante convalescence. Les longues nuits d'hiver doivent nous trouver au milieu d'une occupation que nous regrettons d'avoir trop longtemps différée; elle doit amener tant de bien, procurer tant de gloire à Dieu, tant avancer notre propre sanctification. Mais avant que le jour le plus court soit arrivé, tout notre vie est changée. Les circonstances ne sont plus les mêmes. Le bien ne serait plus alors le bien, ou les moyens de le faire se sont échappés de nos mains. La perte de l'occasion est un malheur pour nous; le délai par lequel nons l'avons perdue en est un encore plus grand. Un bien qui peut être fait maintenant, ne peut jamais l'être plus tard. Ce qui serait bien demain, soyez-en certain, ne le serait pas aujourd'hui. Dieu change les choses quand il change les temps. C'est là la raison pour laquelle les hommes qui n'ont pas de ponctualité, et qui ontl'habitude de remettre au lendemain, ne sont jamais saints, qu'ils sont rarement affectionnés et toujours égoïstes. Ainsi la vie s'écoule, et nous construisons nos propres afflictions par notre manque de diligence. La dévotion ne signifie qu'une chose en théologie, elle veut dire promptitude.

Quelquefois cependant nous voyons l'affliction vers laquelle nous marchons. Des deux cas, peut-être celui-ci est-il le plus commun. Nous savons d'une manière presque certaine qu'une maladie nous reviendra à une époque particulière de l'année. Ou bien nous avons à faire un travail inévitable, et l'expérience du passé nous apprend que la souffrance qui en résultera est aussi inévitable que le travail lui-même. Ou bien encore nous nous penchons au-dessus d'une sœur ou d'un enfant dans lequel 'a phthisie s'ouvre lentement sa route fatale. Une perte dont nous ne pouvons supporter la pensée nous menace sans cesse. Le malheur que nous redoutons peut arriver au printemps prochain ou au printemps de l'année suivante; ou bien ce sera à la chute des feuilles, cette année

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ou l'année suivante. Peut-être une forte gelée détruira la fleur cet hiver, ou une artère se rompra cette nuit pendant le sommeil. Voici un fils qui a consacré tout le temps de son âge mûr à une mère veuve et âgée; ou une fille tellement attachée à son père dont la santé décline, que toute sa vie elle n'a jamais pu se délivrer des soins du foyer de son enfance, et que jusqu'à la fin elle est restée plus fille qu'épouse, plus fille que mère. Dans l'un et l'autre cas, le fils et la fille ont devant eux une affliction inévitable, inévitable s'ils vivent eux-mêmes, inévitable selon le cours de la nature. Cette affliction est une œuvre du temps, et d'un temps qui ne peut être long. Dans la plupart des cas ces afflictions prévues sanctifient plus que celles qui ne le sont pas. Couverte d'ombre, la vie devient plus douce; elle devient plus céleste pendant l'éclipsé de la terre. L'affliction prévue s'accorde mieux avec les lois ordinaires de la grâce; c'est un procédé moins périlleux que ces terribles surprises qui font les saints comme se fait la monnaie, par un seul coup violent, par une seule et dure pression quand le métal sort du feu. Qu'ils sont heureux, et puissent-ils connaître leur bonheur, ceux qu'une affliction visible attend toujours à quelque distance en avant sur leur route! C'est ainsi que le chemin a été préparé pour la grande majorité des prédestinés.

Ainsi la quatrième douleur renferme tout le mystère de Jésus portant sa croix, et nous enseigne à porter les nôtres. C'est là la sagesse que nous apprenons en contemplant Marie dans les rues de la cruelle Jérusalem. Par l'œil de son âme, Marie voit dans le Temple l'Enfant à la blonde chevelure qu'elle cherchait plus de vingt ans auparavant, tandis que les yeux de son corps sont fixés sur l'Homme pâle, sanglant et souillé de boue, qui marche au supplice au son de la trompette, au milieu du concert des malédictions de la terre. Et nous, qui avons donné à Jésus cette lourde croix à porter, qui avons si longtemps pesé dessus après la lui avoir donnée, comme si notre, cruauté n'était pas satisfaite, refuserons-nous de

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porter les croix douces et fécondes en grâces qu'il attache sur nos épaules, ces croix si légères, qu'après lei evoir portées quelque temps, nous sommes forcés de confesser qu'elles ne pèsent pas? Oh! non! faisonî maintenant ce que Marie fit alors, regardons Celui qui est devant nous sur la route, et voyons comme la beauté du sacré Cœur siège avec une douce majesté et un amour plein d'attraits sur ce visage défiguré par la douleur.

MB