Les blesseures d'un cerf sont mortelles

208 L'Esté.

Lors chacun des veneurs la mort sonne et re-sonne ; Des trompes et des chiens, le bois bruit et resonne, Qui mordants qui tirants et qui hault glapissants Vont du fruit de leur chasse à souhait jouyssants. Ores cy ores là la beste se deschire Qui, rendent les abois, son dernier jour souspire.