LA RIOJA

hachée, les mules piétinant la gerbe, et, dans la poussière qui tourbillonne, le rythme brutal des chansons d'Aragon. Voici que brusquement le plateau se creuse. On dévale sous d'énormes blocs suspendus. Une maison surgit, couronnée d’un figuier pris aux fissures du roc, puis une rue taillée dans l’escarpement calcaire, enfin l’interminable muraille à pic écrasant l’église qui surplombe ce bourg rencogné .de deux mille âmes. Au fond du ravin, serpente le mince filet du Cidàcos et là-haut, très haut, par delà les corneilles qui tournoient, se hérisse la farouche découpure du vieux château mauresque, gothique ou romain. Le décor est vraiment digne d’un poète.

On ne s'aperçoit pas, en lisant Breton, qu'il en fût vivement touché. Ne nous récrions pas lorsqu'il exhume en l'honneur de son berceau rustique la «corne d’Amalthée », le « doux Zéphyr », ou les « délices de Bacchus » ! : la mythologie gardait toute sa fraîcheur à la veille du romantisme. Beaucoup plus tard, instruit par la vogue des revues illustrées, il s’avisa de conter les noces légendaires de Picuezo et de Picueza?, deux colosses de pierre qui font peur aux marmots. Inutile de chercher l'ombre d’une émotion dans son Matrimonio de piedra. S'il revenait à son verger du Cidäcos, c'était pour surveiller prosaïquement sa récolte de fruits, pour flâner sous la treille comme Martial, son compatriote, en regardant monter la «tête chenue» du Moncayo bien au-dessus du vignoble aragonais. Car il aimait la prospérité joviale de cette « Andalousie du Nord»°, appréciait les plaisanteries du cru dans leur saveur un peu rude, assistait aux parties de pelote, encourageait les bons chanteurs, tenant sa place aux « meriendas », goûters champêtres où la belle humeur jaillit du sol. À Quel, on improvise avec fureur. En donnant gaîment des entorses à la prosodie, les vignerons se renvoient des couplets qui fleurent le terroir