Cf. les MnHoircs d'Oidre-Tombr, t. V, p. 'l'I, etc

92 LA l'RÉLATURR DE LÉON XIII.

turcs désolantes, dans ce vieux monde dont lej^rand mort qui y repose avait promis pourtant qu'il ne mourrait jamais. Mais voici que, las d'espérer la résurrection italienne sur ces tombeaux toujours muets, le malheureux Leopardi a déjà quitté Home et suspendu sa lyre fatiguée sous le cratère du Vésuve, à une branche de genêt «content, lui aussi, du désert » et, comme lui, prêt à mourir sans gloire sous les laves révoltées de cette terre, qui ne permet plus à ses glorieux fils d'y vivre avec honneur. Amant plus fiévreux encore de ces sépulcres où l'àme romaine semble à tout jamais ensevelie, l'éloqtient Foscolo jette un dernier cri de désespoir sous les voûtes funèbres de sa patrie et s'y couche, défendant à Pindemonte d'y apporter un regret inutile ou d'y chercher encore une vaine espérance. Dans ce silence de nécropole anli(jue, où ni la voix pieuse de Sylvio Pellico ni les douces exhortations du Manzoni n'étaient plus entendues, ne restait-il donc qu'à écouter la plainte suprême des pleureuses qui, comme autrefois le corps du Nazaréen, demandaient aux bourreaux de l'Italie contemporaine soii cadavre pour l'ensevelir quelque part?

Ce fut alors qu'aux yeux dessillés du triste Gioacchino la Tlome chrétienne et immortelle vraiment se révéla toute grande. Il cherchait sa patrie, ce Romain, et il n'avait qu'à l'appeler du seul nom vraiment beau qu'elle porte, pour que la ville éternelle des papes répondît aux vœux de ce chrétien, son enfant. Morte! pouvait-elle être morte, cette Rome impérissable comme ses destinées; morte! parce que, quelques années précédemment, un empereur des Français l'avait ainsi décrété? Mais est-ce que, depuis dix-huit siècles déjà, le Dieu qui fayonne et qui brise les fragiles empires n'en avait pas décidé autrement? (( Quoi que l'on ait fait à Rome, dit Frédéric Masson, pour tuer Rome, l'àme romaine vit encore. Proscrite, elle s'attache aux masures restées debout; elle Hotte dans l'air qu'on respire; elle coule dans l'eau qu'on boit; elle s'abrite aux plis des vêtements surannés. C'est elle qui donne leur grâce à ces petits enfants, endormis à l'ombre d'un vieux mur, demi-nus, les cheveux embroussaillés, quitordent un haillon en manteau triomphal; elle qui cambre ces corps de femmes aux hanches robustes, aux poitrines pleines, qui marchent d'une allure souveraine sur les dalles brisées; elle (jui, aux jours de chaleur, sonne en notes claires, de toutes les fontaines dispersées par la ville, où, à défaut de sculptures grandioses, iiii nom de pape, une inscription, des armoiries sommées de la tiare, mettent, avec un j>eu d'art, un souvenir du })assé; des eaux dont, à la ])reinière goutte, les vrais Romains nonnnent la source connue on ferait 'un vin renonnné; des eaux (ju'Agrippa conduisit à ses thermes, des