S£GI1£RESSE

ni à gauche, courut à Marseille, à Alger, à Tennemi, à la mort..,

La pauvre femme, toute à son idée, saisissait, de temps à autre, un petit moment pour placer un mot; elle avait besoin de parler, de faire appel à la compassion. La scène était infiniment toudiante, naturelle, et point mélodramatique. C'étaient des plaintes, des soupirs, sans larmes, et qui attendrissaient par leur modération même.

Visiblement, elle perdait ses paroles. Le prêtre avait Tesprit ailleurs. Il ne pouvait pas ne pas écouter, ni répondre quelque peu (la dame était une personne riche, que sa voiture attendait à la porte), mais il s'en tirait au meilleur marché: «Oui, madame, la Providence nous éprouve... Elle nous frappe pour notre bien... Ily a des choses bien dures, etc., etc. » Ces vagues et froides paroles ne décourageaient pas la dame ; elle rapprochait sa chaise, croyant se faire mieux entendre : a Ah! comment comprendre un si grand malheur?... » Elle eût fait pleurer un mort,

Avez-vous jamais vu le navrant spectacle du pauvre chien de chasse qui, ayant reçu une balle, se traîne près de son maître, et lui lèche les mains, comme pour le prier de le secourir?... Le rapprochement pourra sembler étrange à ceux qui n'ont pas vu la chose. Cependant, au moment même, il me vint au cœur... Cette femme blessée à mort, mais si douce dans sa douleur, semblait se traîner aux pieds du prêtre et demander compassion.