VOYAGE A PERTE DE VUE

Il revint, il enleva Marion. Le carrosse était attelé de quatre chevaux qui allaient comme le vent.

— Ah ! dit-elle, comme c’est bon de s'en aller et de songer qu’on ne reviendra plus.

— Vous aimiez donc bien votre dernier amant, ma chère Marion ?

LE REPENTIR l)E MARION

— Comme le premier.

— Vous n’avez aimé que deux fois ?

— Je n’ai pas bien compté, mais je n’ai souffert que deux fois.

— Pauvre enfant ! pour un mousquetaire qui courait les filles perdues et pour un marquis qui courait les filles d’Opéra !

— Est-ce que vous vous imaginez qu’on aime des saints ? l 'amour ne fait pas de morale en action.

— Pour qui vous a-t-on délaissée ?

— Pour qui ? pour aller du connu à l’inconnu. Une femme qui aime montre trop le dessous des cartes en jouant le jeu de l’amour.

— Ah ! Marion, dans le pays de la galanterie, la fausse monnaie a un cours forcé. Les plus beaux sentiments sont marqués à une effigie douteuse, et le cœur le plus pur renferme beaucoup d’alliage.

— Voilà bien la morale d’un financier !

Et pendant qu’ils parlaient ainsi, le carrosse allait toujours à travers un tourbillon de poussière. Après six relais, après six heures d’impétueux galop, M. de Beaujon demanda à Marion si elle n’avait pas faim.

— Oui, j’ai faim, grâce à l’air vif de la forêt que nous traversions tout à l’heure. Qu’est-ce que cette forêt-là ?

— La forêt de Compiègne. Nous arrivons à un de mes châteaux. Si vous voulez, nous y souperons et nous y coucherons.

— Volontiers, d’ailleurs Compiègne c’est le bout du monde. Peut-être vais-je vouloir vivre dans votre château.

Quoique la nuit fût tout étoilée, la lune n’étant pas levée encore, on ne voyait que les grands arbres et les murs d’un parc.

On fit halte ; on trouva bon feu, bon souper, bon gîte ; Marion était calmée, sinon consolée.

Le lendemain, vers midi, elle ouvrit sa fenêtre.

Elle fut enivrée par l’arome des roses. Les arbres les plus rares parsemaient cette relraite féerique ; l’eau vive d’une fontaine jaillissait dans un bassin tout peuplé de naïades ; un moulin à vent tournait pour tout de bon, quatre à quatre, aux bouffées matinales ; quelques chaumières en ruine répandaient dans le lointain des nuages de fumée :

l’art dans la nature et la nature dans l’art.

— Ah ! ‘dit-elle, si je pouvais arracher ici les mauvaises pages de ma vie !