SCÈNE X
KHLESTAKOF et LES MARCHANDS, ils viennent avec une futaille de vin et des pains de sucre.
Khlestakof. — Que voulez-vous, braves gens.
Les marchands. — Nous saluons Votre Excellence.
Khlestakof. — Que désirez- vous?
Les marchands. — Que Votre Excellence ait pitié de nous... On nous persécute ici.
Khlestakof. — Et qui vous fait donc du mal?
L'un des marchands. — Mais le préfet de la ville. Jamais on ne vit pareil homme, Excellence... des persécutions qu'il est impossible de décrire... Il nous fait mourir de faim... Sa conduite est odieuse... Il nous saisit par la barbe et hurle : « Eh toi, espèce de tartare ! » Tel que !... Si encore nous l'avions insulté... pas du tout... nous faisons tout le possible pour lui être agréable... nous donnons ce qu'il faut pour les robes de sa femme et de sa fille... Mais il en veut toujours plus, eh ! eh !... Il arrive et prend tout ce qu'il veut dans nos boutiques... Un tissu lui plaît... nous, nous devons le lui envoyer : « Mon ami, elle est épatante cette étoffe, tu vas me la faire porter... » Et c'est une pièce d'au moins cinquante archines...
Khlestakof. — Pas possible?... Quelle canaille !
Les marchands. — Oui... On n'a jamais eu pareil préfet... Nous cachons tout quand il vient... Et il ne
LE REVIZOR CI
s'agit même pas de belles choses... il prend n'importe quelle saleté... Des pruneaux, comprenez- vous, qui sont dans leur tonneau depuis sept ans... et dont mon domestique ne voudrait pas... il les veut...
Khlestakof. — Mais c'est un bandit !
Les marchands. — Eh ! eh ! Osez donc protester... il vous enverra tout un régiment de garde... Ou il ordonnera de fermer boutique. « Je ne te fouetterai pas, dit-il, je ne te condamnerai pas à la torture, car c'est défendu par la loi, mais tu ne mangeras plus que du hareng, mon ami. »
Khlestakof. — Le bandit ! Mais il mérite la Sibérie !
Les marchands. — Envoyez-le où vous voudrez... mais que ce soit le plus loin possible d'ici... Veuilkz accepter le pain et le sel, Excellence... et cette futaille de vin... et ce sucre...
Khlestakof. — Ne croyez pas que je prenne de pots-de-vin... Mais si vous pouviez me prêter trois cents roubles... ce serait une autre affaire... je puis accepter qu'on me prête de l'argent.
Les marchands. — Certainement, notre père. (Ils tirent de leurs poches des billets de banque.) Pourquoi trois cents... tiens, voilà cinq cents, mais viens à notre secours...
Khlestakof. — Soit... puisque vous me les prêtez...
Les marchands (ils lui apportent l'argent sur un plateau d'argent). — Prenez le plateau avec, Excellence.
Khlestakof. — Je veux bien.
Les marchands (le saluant). — Ne refusez pas le sucre...
Khlestakof. — Non... pas de pots-de-vin...
Ossip. — Excellence, pourquoi n'acceptez-vous pas? Prenez donc. En route, tout peut servir... Allez, donnez-moi ces pains et ce sac... tout, quoi!... rien ne sera perdu... Qu'est-ce que c'est? Une ficelle?... Va pour la ficelle, elle servira comme le reste... si quelque chose cassait...
Les marchands. — Nous comptons sur vous, Excellence... Si vous ne nous venez pas en aide, alors vraiment... ce serait à se fiche une corde autour du cou...
Khlestakof. — N'ayez crainte... Soyez tranquilles. Je ferai le possible. (Les marchands sortent.)
(On entend la voix d'une femme.) Non, tu n'as pas le droit de me défendre d'entrer... Je porterai plainte contre toi... ne me pousse pas...
Khlestakof. — Qui est là? (Il s'approche de la fenêtre.) Que veux-tu, matouchka?
Voix de deux femmes. — Miséricorde, Excellence. Nous vous supplions...
Khlestakof (il crie par la fenêtre). — Laissez monter.
