CHAPITRE LVIII

Suite de Thistoire d'Emilie.

]^ovs reviumes de bon matin à la grotte» et nous eûmes le plaisir d'apprendre que nos chers malades éprouvaient un mieux sensible. Ma femme avait bien dormi. M. Willis pansa la blessures de Jack» et la trouva en bon état. Madame Mimi dit à ses filles de préparer le déjeuner; elles sortirent et rentrèrent bientôt avec une femme sauvage et un petit garçon de quatre ou cinq ans» qui portaient dans des paniers de jonc très-artistement tressés toutes sortes de fruits» des figues» des goyaves» des fraises» des cocos» etc. » et de ceux de l'arbre à pain. « II faut, dit Emilie» que je tous présente le reste de ma famille» qui aussi doit faire partie de la vôtre; voilà Canda, la femme de votre ami Parabéri; et voici leur fils Minon^Minou, qui est aussi le mien ; votre chère Elisabeth les aime déjà, et^ je vous demande pour eux votre amitié; iltf nous suivront dans i'ile Heureuset

— El si vous saviez, dît François, comme Minon est gentil» comme il sait déjà grimper aux arbres, courir, sauter; bien qu'il soit plus petit que moi» il sera également mon bon ami*

— Notre ami à tous, s'écria Jack. — Et la bonn^ Ganda, dit Elisabeth» sera notre aid^ et notre amie. » Elle lui serra la main, je fis de même et j'embrassai le petit Minon- Minou, qui me le rendit de tout son cœur, et à ma grande surprise me parla très-bon allemand ; la mère savait aussi plusieurs mots de cette langue* Ils s'occupèrent ensuite de notre déjeuner, ouvrirent les cocos, et versèrent le lait dans Técale, après avoir séparé Taniande; rangèrent les fruits sur un tronc d'arbre, qui servait de table et firent grand honneur au talent de leur institutrice.

a J'aurais voulu vous offrir du café, dit madame Hirtel, car il en croit dans cette lle,^ et peu loin de ma demeure; mais, n'ayant aucun ustensile pour le griller, le moudre et le faire cuire, il m'a été bien inutile, et je n'ai pas même essayé d'en récolter*

^ Croi^-tu, mon cher ami, qu'il en viendrai dans noifc ile ? me dit ma femme avec vivacité*

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— Sans aucua doute, lui répoudis-je» et noas eo emporterons des plants quand nous partirons. » Seulement alors je me rappelai que le café était en Europe ce que ma femme aimait le mieux, et âoa déjeuner ordinaire.

Il y en ayait sûrement» dans notre vaisseau, des sacs que j'aurais pu prendre; je n'y avais pas pensé., et mon excellente compagne, n'en voyant point arriver, avait eu la discrétion de ne pas m'en parler; une seule fois elle regretta de n'en point avoir pour semer dans son jardin,

Quand elle eut la possibilité d'en avoir elle nous avoua que c'était, avec le pain, prèsque la seule gourmandise qu'elle eût regret-, tée. Je lui promis de faire tout mon possible pour l'acclimater dans notre lie; mais en la prévenant que, selon toute apparence, il ne serait pas de la première qualité, et qu'elle ne devait pas s'attendre à boire du moka; mais la longue privation de cette boisson d^ licieuse l'avait rendue ^moin^ dilTicile; elle m'assura que ce serait toujours on vrai régal.

Après notre déjeuner nous priâmes madame Hirtel de reprendre son intéressante narration. Elle y consentit :

« Après la réflexion dont .jie vous ai fai(.

suissfi. i49 part hier au soir» nous dit-eilci et que vous avez bien voulu comprendre» je me déterminai à ne retourner au bord de la mer que lorsque }'y serais forcée par le manque de nourriture; mais j'appris à m'en procurer de plusieurs manières. Encouragée par le succès de ma pêche, je ils des espèces de filets avec des filamens d'écorco d'arLic, et d'une espèce de plante ressemblant au chanvre» au moyen desquels je pris plusieurs oiseaux, un entre autres ressemblant à nos grives, très -gras et d'un goût exquis. J'eus plus de peine à surmonter ma répugnance à leur ôter la vie; il ne fallait pas moins que le désir et l'obligation de conserver notre cxislence; mais Je les faisais souffrir le moins qu'il m'était possible; mes filles les plumaient, je les enhiâis ensuite dans une branche mince, et je les faisais rôlir ainsi devant le feu. Je trouvai aussi des nids remplis d'œufs, que je jugeai être des œufs de canes sauvages que je voyais souvent voler au-dessus de notre ruisseau. Je me familiarisai avec les fruits dont les singes et les perroquets mangeaient, et qui n'étaient pas placés assez haut pour qu'il nous fût impossible de les atteindre. Je trouvai une espèce de glands semblables

lâo LE BOBINSON

à des ooiseties et qui ea ont le goût. Mes petites découvrirent de grosses fraises, ce qui fut un trai régal; et je trourai dans le creux d'un arbre de beaux rayous de miel que je pus prendre avec un tison fumant^ au moyeu duquel j'endormis les abeilles.

» J'avais soin de marquer tous les jours sur les feuillets blancs de mon porte-feuille ; je parvins au trentième depuis que j'avais commencé ma vie errante sur les bords du ruisseau, dont je ne m'éloignai jamais assez pour ne plus l'entendre murmurer. Cependant j'avançais toujours davantage dans l'intérieur de rUe j je n'y avais lait encore aucune rencontre (£ul put m'alarmer, et nous avions eu le temps le plus fiivorable; mais nous ne jouîmes pas long - temps de ce bonheur.

La saison des pluies arriva, et je ne puis vous peindre mon désespoir, lorsque je l'entendis une nuit tomber par torrens. Je n'étais plus sous notre épais figuier, qui aous aurait garantis plus long-temps; l'arbre sous lequel je m'étais établie m'avait tentée par des espèces de réduits entre les racines, remplis de ' mousse, et qui formaient de très -bons lits naturels; mais le feuillage était léger» et bien-* tôt nous fumes inondées. Je me couchai un

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peu plus près de mes pauvres petites, pour les préserver ; mais je ne voulais pas non plas les élouiTer» et bientôt elles furent aussi mouillées que moi ; notre réduit se remplit d'eau, et il nous fut impossible d'y rester; mais nous ne fûmes guère mieux levées; nosvêtemens, complètement mouillés, étaient devenus pesans. La nuit très*obscure ne nous permettait j)as d'apercevoir uu seul chemin : nous ëoiîi^rons le risque de tomber ou de nous heurter contre quelque arbre. Mes filles fondaient en larmes, et moi de même; je tremblais pour leur santés et pour la mienne qui leur était si nécessaire : je compte cette nuit comme un des plus affreux momens de mon pèlerinage. Je tombai à genoiix, mes enfans m'imitèrent; je leur dis de prier le bon Dieu de nous secourir; il me semblait que leur innocence aurait plus d'efficace.

J'offris la soumission la plus entière à la vo^ lonté de notre Père céleste, lui demandant avec ardeur la force de soutenir cette épreuve, s'il lui plaisait de la prolonger* Oh ï qu'on ne nie pas le bien qu'on reçoit de la prière faite avec confiance et résignation; je l'éprouvai à l'instant même, je me relevai plus forlCf plus courageuse, et, quoique la

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pluie tombai toujours par iprrenst j'éprouvai un bien-être intérieur, une confiance entière en la bonté de notre Père céleste, qui prévint tout murmure, et me fit supporter notre situation actuelle avec patience, et avec l'espoir qu'elle changerait bientôt. Je le.^ h mes filles qui déjà étaient consolées. Sophie m^annonça qu'elle avait aussi demandé à son papa, qui était près du bon Dieu, de le prier de faire cesser la pluie et do nous renvoyer le soleil.

« JËst-ce qu'il pleut aussi dans le ciel, me demanda Malhilde? je croîs Lien que oui, puisque c'est du ciel que l'eau tombe; mais sans doute Alfred et papa sont dans la mai* son du bon Dieu, et ont des habits secs pour se changer quand ils sont mouillés, i

— Je ne sais pas ce qu'ils ont, chère petite, lui répondis-je; mais je sais que quand on çs( avec Dieu, et qu'on l'aime de tout son cœur, on est toujours bien et il ne vous manque rien. Il viendra aussi à votre secours, soyez -en sûres. ' . ^

— Je suis déjà toute accoutumée M la pluie, dit Sophie; si seulement tu voulais nous permettre d'ôter nos robes, il nous semblerait que nous sommes dans le ruis'*

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seau où l'on est si bien. » J'y consentis, pensant que cela leur ferait moins de mal que leurs vêtemens mouillés, qui se cplaient sur leur corps et les empêchaient de marcher.

ji Le jour commençait à paraître» et j'étais décidée à marcher sans nous arrêter pour nous réchauffer par le mouveitaent» et, à tâqher de trouver une grotte» un arhre creux on un feuillage épais pour nous mettre il Tabri pendant la nuit suivante*

> Je déshabillai mes petites; je fis un paquet de leurs vêtemens, que je voulus porter; mais ne le trouvant pas trop pesant pour leurs forces, je crus qu'il valait mieux les accoutumer à la peine» aux fatigues» aux tra^ vaux qui seraient leur partage» et à n'attendre de services que d'elles-mêmes ; je divisai dQpc mon paquet en deux portions inégales : l'aînée était d'une force remarquable, je lui donnai le plus gros» et à Mathilde seulement IwT^ deux chemises; je nouai ces deux paquets» j'y passai une branche légère» et leur montrai h 1» ùBiHinir sur leurs épaules.

» Quand je^^ voyais marcher ainsi devant moi dans le eostume des sauvages , leur petit corps si hlanCf exposé à tous les élémens» je ne pouvais retenir mes larmes. « Yoilà doue»

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pensais -je, la vie à laquelle leur mci c les condamne. » J*arais alors le désir de retourner vivre au bord de la mer, dans Tespoir incertain d'y voir arriver quelque vaisseau ; mais j'en étais trop éloignée pour y songer dans ce moment. Je continuai donc à marcher avec plus de peine que mes filles, qui n'avaient gardé que leurs souliers et leur chapeau de joncs. Je portais la précieuse boîte de fer*blanc, dans laquelle j'avais pu mettre quelques restes de notre souper de là veille, qui nous furent très - utiles. Il n'y avait pas moyen de pêcher ou de chasser.

^> Gepcndaut le jour s'avançait, la pluie diminuait, et même le soleil parut sur l'horizon, a Voyez, mes enfans, leur dis-je; Dieu vous a entendues, il nous envoie son bon so~ ieil pour nous sécher et nous réjouir ; il &at le remercier. — Et aussi papa qui le lui a demandé, dit Mathilde ; oh 1 s'il voulait aussi nous envoyer Alfred. »^a pauvre enfant aimait beaucoup son frère, et le regrettait sans cesse. A présent encore, on ne peut lui eu parler sans faire couler ses larmes. Quand les sauvages nous amenèrent François, elle crut d'abord que c'était lui. « Oh ! comme tu as grandi au ciel ! lui dit -elle; » et depuis

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qu'elle a su que ce n'élait pas sou frère» elle lui dit fiouyenl : « Je voudrais que tu t'appelasses Alfred , » et lui donne quelquefois ce nom chéri. Pardon si j'entre dans de trop longs détails peut-être de ce temps de douleurs»

qui avait aussi ses jouissances : chaque développcmenl de mes enfaos, chaque mot, chaque pensée en était une réelle pour moi. Je formai en idée des plans pour leur éducation lorsque nous aurions trouvé un asile plus sûr. Sans doute tout ce qui tenait aux arts et aux sciences devait leur être bien inutile, et je n'aurais pu le leur enseigner : mais, ignorant le sort qui leur était réservé, je ne voulais pas non plus les élever comme des petites sauvages; je voulais au moins qu'elles sussent lire, écrire et compter, et leur donner quelques idées plus justes de ce monde, et de ce-* lui qui nous attend, que celles que se formait leur esprit enfantin.

»Dès que le soleil, qui devint très-fort, eut bien séché leurs vêtemens, je les leur fis remettre, et leur donnai, à cette occasion, une petite leçon sur la première vertu de leur sexe, la modeslîc et la pudeur.

» £n suivant toujours le cours du ruisseau, nous arrivâmes au bosquet qui est au-devant

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de ce rocher ; j'y pénétrai en écartant les branches, et je vis au-delà Touverture de celle grolte très - Lasse, assez étroite, mais qui ne m'en fit pas moins jeter un cri de joie: c'était ce que je désirais trouver» et la seule demeute qui pût nous mettre tout-%-fait à l'abri. J'allais y entrer inconsidérément, et sans penser qu'elle pouvait renfermer quelques animaux dangereux, lorsque j'en entendis sortir un cri plaintif, ressemblant plus au cri (l'un enfant qu'à celui d'une bète sauvage; je m'arrêtai alors, j^écartai mes filles qui voulaient aussi y entrer, et, m'avançant avec plus de précaution, je tfichai de découvrir quelle espi^ce d'être habitait cette grotte. Oh 1 mes amis L c'était un être humain, un petit enfant dont je ne pus distinguer Tâge, mais qui ne pouvait encore marcher, étant d'ailleurs emmaillotté dans des feuilles et de la mousse, et fortement attaché à un morceau d'écorce; cette écorce était déchirée en plusieur^ endroits. Le pauvre enfant poussait des cris lamentables ; je ne balançai plus à entrer, et à relever celte innocente créature: l'enfant s'apaisa dès qu'il sentit la chaleur de ma joue; mais je m'aperçus qu'il cherchait à manger, et je n'avais, hélas ! rien à lui donner

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que quelques figues dont j'exprimai le jus dans sa bouche; il parut Tavaler avec plaisir; je le berçai doucement entre mes bras» et il ne tarda pas à s'endormir; je pus alors Texami* ner à mou aise, ainsi que le réduit où je l'avais trouvé. A la grosseur de sa tête, k sa longueur et à ses traits formés, je le jugeai plus figé que la mauière dont il était emmailloUé ne pouvait le faire croire; mais il me semblait avoir lu que les femmes sauvages portent ainsi leurs enfans jusqu'à ce qu'ils sachent marcher. Le teint de cet enfant était olivâtre, et sans couleurs; j^ai sîi depuis que c'était la teinte naturelle de ces indigènes, avant qu'ils aient senti Tinfluence du soleil, qui leur donne une couleur cuivrée ; les traits n'avaient rien de difforme ; les lèvres seules étaient plus épaisses et sa bouche était plus grande que celles des Européens. Mes deux petites le trouvaient charmant, et lui faisaient mille caresses ; je leur laissai le soin de le bercer doucement dans son écorce, et je fis le tour de la caverne qui allait devenir mon palais, car ,dès ce moment, je résolus derhabiter, et en effet je ne la quittai plus. Vous le voyea, sa forme n'a pas changé ; mais depuis que le

ciel m'a envoyé un ami, dit elle en regardant

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le missionnaire, elle s'est embellie de quel* ques meubies et ustensiles, que je n'avais pas d'abord» et qui m'ont rendue bien heureuse.

J*en reviens au premier moment.

n La grotte était assez grande et de forme irrégulière. Dans cet enfoncement je trouvai, avec surprise, un grand hamac de feoilles sèches, de mousse, de petites branches qui pa« raissaient arrangées avecsoin; cela m'inspira une espèce d'effroi. Cette grotte était -elle habitée par des hommes ou par un animal ?

Que ce filt Tun ou l'autre, n'était -il pas dangereux d'y rester? La présence de l'enfant me rassurait; c'était sans duuie la mère qui habitait cette caverne, c Elle me retrouvera ' soignant son enfant, pensai -je, et ne refusera pas de partager son asile avec moi et les miens. Nous ne comprendrons pas nos langages, mais les cœurs de deux bonnes mères s'entendent toujours. » Je ne savais cependant comment expliquer qu'elle iï^t sortie, laissant son enfant par terre au milieu d'une grotte ouverte.

» J'étais à réfléchir là-dessus, incertaine si }e devais rester ou sortir, quand deshurlemens que je ne pus définir se firent entendre au loin ; il s'y mêla des cris d'effroi de mes enf^ns qui vinrent se jeter dans mes brajs et

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m^apporlèi^fint le pelit sauvage, qui» fort heureusement, ne se réyeilla qu'à demi, et se rendormit, bientôt en suçant une figue. Je le po* sai doucement sur le tas de feuilles. Je dis à mes filles de rester auprès de lui dans un coin obscur; puis, me glissant avec précaution, je m'approchai assez de l'ouverturepour pouvoir examiner, sans être vue, ce qui se passait au dehors. Non-seulement les cris redoublaient, mais ils s'approchaient au point de me causer les plus vives alarmes: j'entrevoyais déjà, au - travers desarbres,unefoule d'hommes armés d'une espèce de lance longue et pointue, de massues et de pierres ; ils paraissaient furieux, et vous jugez si la pensée qu'ils entreraient peut - être dans la caverne, me glaçait de terreur. J'eus l'idée d'aller prendre l'enfant sauvage et de le tenir dans mes bras, pen-> sant que ce serait ma meilleure défense ; mais cette fois j'en fus quitte pour la peur* La troupe entière passa au-delà du petit bois, en courant, sans même regarder du côté de la grotte ; ils avaient l'air d'observer des traces sur le terrain et de les suivre; j'entendis longtemps encore leurs hurlemens ; enfin ils cessèrent et je fus plus tranquille ; mais la crainte de les rencontrer l'emporta encore sur celle

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de les voir entrer dans la grotte, et même sur la faim. Je n'avais plus rien daus ma Loite de fer-blanc que quelques figues que 5e réservais pour le petit sauvage, puisqu'il s'en contentait, et je déclarai à mes filles qu'elles se coucheraient ce soir^ià sans souper. Le petit dormeur les amusait tellement, qu'elles consentirent de bon cœur à lui faire le saorifice des figues. Il se réveilla, mais sans pleurer, et nous sourit même avec la plus plaisante petite mine. Mes filles lui donnaient des figues à sucer, et moi je voulus Tôter de son écorce pour le mettre à Taise; ce fut alors que j'aperçus sur ce morceau d'écorce des marques visibles des dents d'un animal; elle était même déchirée à quelques places et la peau de l'enfant légèrement effleurée. Je n'avais point d'eau pour le laver, mais le ruisseau coulait si près, que je crus pouvoir ^siAs danger, le porter jusque là.

J'y allai eu ordonnant à mes filles de rester dans la grotte. Je plongeai deux ou trois fois dans l'ean cette petite créature, qui était un garçon; il paraissait s'y plaire, et je me hâtai de revenir dans la caverne, éloignée au plus, comme vous le voyez, de vingt pas ; j'y trouvai Sophie et Mathilde, enchantées

d'uuc (lécouverle qu'elles venaient de faire dans un coin de la grotte» sous des feuilles sèches et de la mousse. Elles y avaient trouvé des fruits de diverses espèces^ quelques-uns entamés, d'autres entiers » des racines de je ne sais quelle plante» et eaiia des morceaux de beau miel, en asses grande quantité, dont les petites friandes ^'étaient déjà régalées. Elles se hâtèrent d'en donner à sucer avec leurs doigts à leur poupée, c'est ainsi qu'elles appelaient le petit sauvage* Cette trouvaille me laissa beaucoup à penser. Serait il possible quo nous fussions dans l'antre d*un oursl Je me rappelai avoir lu- qu'ils enlèvent quelquefois des eufans et qu'ils aiment passionnément le mid et les fruits» dont ils font des provisions dans leur tanière. Je re* marquai sur le sol de celle^à» et surtout à l'entrée où le terrain était humecté par la pluie, des empreintes de grosses pattes, qui ne me laissèrent aucun doute. Si ma conjecture était fondée, l'animal reviendrait sûre^ ment à son gite; et nous courions le plus grand danger en y restant; mais où aller? le ciel couvert de nuages annonçait le retour du déluge de la veille; la troupe de sauvages errait peut-être encore dans l'Ile* Je n'avais 5* i4

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pas le courage de iealer de sortir à l'entrée de la nuit avec mes enfans, car je n'aarais certainement pas laissé mon petit protégé qui s'était endormi paisiblement après ajoir sucé son miel et ses figues. Ses deux petites bonnes» qui étaient couchées à ses côtés sur le lit de feuillages, Timitèrent bientôt ; mais moi, je ne pus jouir d'aucun repos » le bruit du vent agitant le branchage des arbres, celui de la pluie tombant sur les feuilles, le murmure du ruisseau, les pas légers des kangarous regaguant leur asile, tout faisait battre mon cœur de crainte et d'effroi; tout me paraissait être l'ours revenant nous dévorer. J'a* vais coupé et cassé quelques branches pour les mettre an-devant de l'entrée, mais cette faible barrière ne pouvait nous préserver long - temps d'un animal en fureur, affamé peut*étre ; et lors même qu'il ne ferait aucun niai à mes en fans, il les tuerait par l'effroi que leur donnerait sa présence.

3> J'allais et venais sans cesse dans l'obscu^ rité, do l'entrée au lit de feuilles où dormaient paisiblement les trois enfans. Ohl combien j'enviais l'insouciance et la sécurité de cet âge I j'entendais à leur respiration

égale et douce combien leur sommeil était

suissjs» i63

tranquille. Notre petit noiraud, réchauffé entre mes deux filles, ne se réveilla pas, et le jour parut sans qu'il nous fût rien arrivé de fâcheux; alors tout mon petit monde se réveilla et cria famine. Nous mangeâmes du miel et des fruits apportés par Tami inconnu, et nous en fîmes manger à notre nouvel hôte. Mes filles lui donnèrent amicalement le nom de Minou, et vous voyez qu'il lui est resté.

» Je m'occupai de sa toilette; il pleuvait tellement que je n'eus pas besoin d'aller au ruisseau pour le baigner ; je l'enveloppai ensuite dans le tablier de Mathilde> qui fut trèsfière de celle préférence. Elle et sa sœur inventaient mille moyens d'amuser leur petit nourrisson, et dès que la pluie cessa elles s'échappèrent pour aller cueillir des fleurs ^ dont elles voulaient le parer.

» Elles élaîent à peine dehors que j'entendis le bruit des sauvages ; cette fois c'était plutôt des cris de joie ou de triomphe; ils chantaient, ils répétaient l'un après l'autre une espèce de refrain ; ils étaient encore assez loin pour que je pusse rappeler mes filles et les faire rentrer, comme j'avais fait la veille. Je pris Minou avec moi pour me

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servir de défenseur, et je me plaçai de manière à voir sans être vue» étant cachée par un angle de rocher. Ils passèrent encore de** Tant le petit. bois, armés comme la veille; mais deux d'entre eux portaient au bout à0 ' leur lance quelque chose de très-gros, noir ou brun ; je ne pus distinguer ce que c'était; peut-être la dépogille de quelque Lete sauvage ; et d'après mon idée c'était celle de l'ours. J'aimais à me flatter qu'ils avaient pris celui que je craignais si fort de voir arriver.

]i A la suite des guerriers sauvages était une femme nue» échevelée» remplissant l'air de ses cris» et se meurtrissant» se déchirant le visage et le sein. Personne ne Teuipêchait de se maltraiter ainsi» seulement un de ceux qui portaient l'étendard noir venait» de temps en temps» le lui montrer» et l'étendre devant elle$ alors elle entrait dans une espèce de fureur» se roulait dessus» cherchait à le déchirer avec ses ongles et ses dents; elle me fit à la fois horreur et pitié.

» Cette femme» mes amis» était Canda que vous venez de voir, Canda ordinaire-" ment si douce» si bonne» rendue frénétique par la perte de son enfant» son premier né qu'elle croyait dévoré par Tours. Son mari^

SUISSE. i65

Parabéri, s'efforçait en vain de la consoler; lui-m^ine était bien malheureux. Ces oqrs, ainsi que je l'appris depuis, car ils étaient deux, étaient descendus des montagnes aux pieds desquelles Parabéri possédait sa case.

Mario depuis un an et demi avec Canda, ils avaient ce fils qu'ils chérissaient; suivant la coutume des sauvages elle l'avait attaché sur une écorce et le portait toujours sur son dos« Un matin, après Tavoir baigné dans le ruis-seau dont la source n'est pas loin de leur cabane, elle le posa un instant sur l'herbe, forcée de se livrer à quelques soins de ménage; bientôt elle entend ses cris accompagnés d'une espèce de mugissement; elle ac* court et voit une affreuse bête, tenant 4Ans sa gueule son enfant qu'elle emportait avec rapidité. Il est déjà à plus de vingt pas d'elle; tes cris perçans attirent son mari, elle lui montre de la main rhorrible ravisseur, ets'élance après lui, résolue de périr ou de lui arracher son his. Son mari ne se donne que le temps de saisir i>a sagaie, vole sur leurs traces et ne peut rejoindre sa femme que lorsque l'excès de la fatigue et de la chaleur l'a fait toniber par terre, presque inanimée. Mais, pendant qu'il s'occupait d'elle, un

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instant et lui redonnait da conrage et de Tespoir, Fours et sa proie avaient disparu ; ils ne savent plus de quel côté les suivre.

Toute la nuit, cette affreuse nuit pluTieuse^ où je me croyais la plus malheureuse des femmes, où j'allais me plaindre et murmurer, Ganda, exposée sans vétemens à cet affreux déluge, cherchait son iils unique sans espoir de le retrouver, et ne s'apercevait pas même de la pluie. Parabéri, non moins affligé, mais plus ferme, alla raconter son malheur à ses voisins. A l'instant ils se rassemblèrent, s'armèrent, el, Parabéri à leur tête, ils jurèrent la mort du ravisseur. Dirigés par ses traces sur la terre détrempée, ils le trouvèrent eniin le matin suivant avec un autre ours, qu'ils jugèrent être le mâle, et si occupés à manger un essaim d'abeilles et le miel qu'elles avaient fait, que les sauvages purent les approcher. Parabéri, animé par la vengeance, en traversa un de sa sagaie, et l'acheva d'un coup de son cassetête; un de ses camarades expédia l'autre, et Parabéri goùla la plus grande jouissance pour un sauvage, celle de la vengeance. Mais la pauvre mère n^en fiit pas consolée ; après avoir erré toute la nuit dans ce côté de Tile,

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elle arriva le matin à la place 011 les vaiaqueurs des ours élaieat encore occupés à les écorcher et à se partager la chair; Parabéri ne demanda que les peaux et les obtint en dédommagement de sou fils. Ils retournèrent chez eux en triomphe» et Ganda les suivait en poussant des cris de rage, et se défigurait en^se déchirant le visage avec une dent de requin. En combinant les circon-* stances» j'eus Lien l'idée que cette malheureuse femme était la mère de mon petit protégé, tant mon cœur maternel s'élançait vers elle. Je fis même quelques pas en avant pour aller le lui rendre, mais la horde sauvage qui l'accompagnait » sans aucun vêtement que leur affreux tatouage, me remplit de terreur , au point que, paf un mouvement invulonlaire, je relournaiau fond de la grotte, ou mes filles se tenaient cachées, très-épouvantées du bruit qu'elles entendaient. «Pourquoi ces gens crient-ils ainsi, maman? me dit Sophie ; ils me font bien peur; tache qu'ils ne viennent pas ici , ils nous prendraient peutêtre notre cher Minou.

— Sans aucun doute, leur dis-je, et je n'aurais nul droit do les en empêcher; je

crois que ce sont ses parens qui se désolent^

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de l'avoir perdu; je voudrais pouvoir le leur rendre.

— Oh 1 non, maman, je t'en prie, me dit Malhilde» ne le rends pas, il nous fait tant de plaisir, et nous serons ses petites mamans ; nous le rendrons bien plus heureux que ces vilains sauvages qui l'avaient serré comme un paquet dans Técorce avec de^a mousse qui le piquait; vois comme il est plus heureux dans mon tablier, comme il remue ses jambes comme sHl voulait marcher; nous le lui apprendrons, Sophie et moi; ne le rends pas, Mimi, je t'en.coujure. />

» Quand je l'aurais voulu je ne le pouvais plus; la troupe sauvage s'était éloignée*

t Ma chère Mathilde, dis-]e à ma fille, combien de fois t'ar- je dit de ne' faire aux autres que ce que tu voudrais qu'on te fit à toi-même, ainsi que notre bon Sauveur nous l'a ordonné I Si tu étais vraiment la mamaa de Minou, voudrais-tu qu'on te le prit pour le donner à une étrangère, et ne plus le re« voir? et si on m'ôtait aussi ma petite Ma^ thilde, silessauvages la prenaient en échange de Minou, ce qui serait juste, je serais aussi malheureuse que cette pauvre femme à qui tu veux que j'enlève son enfant. »

> Ëlie rèst» im rnooieiit pensrre »,eù kv; lames^ aux yeux» et emJNra$fia< teadreioeat moi et pui& Mibou» que j'avais encore dans

« Tu as raison» maman Mimi ; mais si elle ^aime tant son enfan|;, qu'elle vienne le cher- -ch&p, me dit la petitie mutiHi^. -Pauvre oièiie>« lui dis-je, elle se désole, parce qu'elle croit qu 'il est mor t« • — Gomm mon frère Âlflred, elfe • croit qn il est près d.u bon Dieu, n'eslrce pas? Dis-moi où elle haLite, j'irai lui dire qail . est afvec nou», que uotp Tairnoos bien, et peut-être elle nous le laissera, d Pendant ce naïf èttlretien, Sophie était allée cueillir des fleurs au bord dii ruisseau, la pluie les ^vait rafraîchies , ell^s étaient très - brillantes. Elle -en avaft rempK s<m tablier, et vint en parer Minou; elle en fit deux guirlandes, att^ba l'une autour de la tête de l'enfant et l'autre autour de son coui Sa mine maa^* ricaude était trop plaisante au milieu de ces fleurs.

€ Oh I si ^a matxlan le voyait ! disait' Ma* thiide, elle serait bien contente et nous le

laisserait. » Il fallut'expliquer à Sophie ce que c'était que cette maman, Mathilde s'en chap- :ge», et ma sensible Sophie versa des larmes ^. i5

lyO lE ROBIKSON

en pensant au désespoir de cette pauvre mère.

c Mais comment savez-yous, me dîl^elie» qné c'est celle de MIoou? » Cette question me prouva que son j ugement se formait ; je pris de là occasion de lui expliquer ce qu'on entend par des conjectures» des probabilités, des conséquences» etp. JËlle mecomprit très-bien, et quand je 1 u i contai sur quoi je fondais l'ic^eque c'était iâ mèré de Minou, elle frémit en pensant que c'était un ours qui l'avait apporté au 'milieu de la grotte. Eh I croyez - vous, maman, qu'il l'aurait mangé? me, demanda- ^ t-eile. .

Je n'en voudrais pas répondre, lui disje, si la faim l'avait pressé : on assure, que les ours, très - dangereux quand on les attaque, ne font pas déniai à l'homme,, et su r^ tout aux en (ans, qu'ils paraissent aimer.

Mais je ne voudrais pourtant pas ni y fier, et je, ne puis comprendre ce que cet ours en aurait fait; il serait au moins mort de faitii, car il ne paraît pas que l'ourse eAt pu i'allai^ ter, puisqu'elle n'avait pas de petits* et par conséquent point de lait. — Pauvre petit, ce n'est pas nous qui te laisserons- mourir de faim; si nous n'avons pas de lait nous. avons des figues, et il ae t'en manquera pas. Allons

en chercher» maman ; ceil^is du tas ne sont

plus bonnes. » * .

• La pluie avait ceâséii et j'y<îonêentIs; j 'avais un peu d'espoir de retrouver la pauvre mhxfo^ Mes filles donnèrent à l'enfant du miel délayé dans de Teau, qu'il prenait très-biea avec un bout de roseau, il ne pleurait plus et s'accouLumait à nous. Je jugeai c|u'il avait sept ou huit mois ; je le pris dans mes bras et nous dépassâmes le petit bois« où il n'y avait pas de figuiers y pour en chercher plus loin ; j'en trouvai bientôt plusieurs couverts de leurs petits fruits violeU. Pendant que je les cueillais Sophie et Mathilde s'occupaient de leur petit favori; elles arrangèrent au pied de l'arbre un joli lit de mousse, di coré de ileurs, sur lequel elles 'je. placèrent» et lui firent sucer des figues, qir'il aimait beaucoup. Ces petites filles, aux cheveux blonds, au teint rose et blanc» et ce petit négrillon au milieu d'elles, ayant tous trois les grâces de l'enfance, formaient uii laLleau délicieux que je ne pouvais regarder sans attendrissement.

« Mes filles, pensais- je, s'exercent aux de* voirs maternels; elles en ont déjà le seniiment, et jamais peut-être elles ne connaîtront ce premier des bon heurs. 1 »

Ma feiHvne sotiril en «il«iice, et son regard' jeté sur les eufaus exprimait sa pensée. Ëmi-. lie laioomprit, lui se^ra^^W tevitii'etveprrt sa «narratioB.