LES PEINES D’AMADIS

ONSEILLÉE par la dé- | raison et cachant à Mabilie ce qu’elle faisait, Oriane écrivit à j Amadis.

Elle appela Durim — frère d’une bonne damoiselle de Danemark qui séjournait depuis longtemps à la cour — et lui ordonna de porter la lettre au royaume de Briolayne, sans accepter de réponse.

Cependant Amadis, avec ses frères Galaor et Florestan, avec Agrajes et

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116 Chapitre douzième.

d’autres beaux chevaliers, avait gagné l'Ile Ferme, qui avait appartenu jadis à Apolidon venu des îles de Grèce, et il en avait pris possession avec ses palais et ses trésors.

Durin se mit en route. Parvenu à l'Ile Ferme, 1l prit Amadis à part de façon à n'être vu de personne et lui remit la lettre.

Quand Amadis en eut terminé la lecture, — elle était si cruelle ! — il s’assit par terre dans l’herbe et sentit son cœur faillir, en même temps que blémissait son visage.

— Ami, m'a-t-on envoyé un autre message ?

— Non, seigneur.

— Mais vous porterez ma réponse ?

— Je ne la porterai pas, seigneur.

Amadis relut la phrase où il était dit :

« Ne vous présentez pas devant moi, ne me cherchez point, ne me donnez même

pas de nouvelles. »

Les peines d'Amadis. 117 Et il s’écria :

— Seigneur Dieu, pourquoi vous plaitil de me tuer ?

A son fidèle, à son cher Gandalin

qui pleurait de le voir pleurer, Amadis, en prenant congé, avait dit :

— Gandalin, mon ami, nous avons sucé le même lait et tes parents m'ont aimé comme leur propre fils. Maintenant que je vais mourir, écoute ma volonté :

cette Ile Ferme que j'ai conquise, c'est à toi que je la donne pour que tu y fasses venir ton père. et ta mère à titre de seigneurs. Ami, ne te donne pas la peine de me chercher, car nous ne nous verrons plus.

Et Gandalin, transi de douleur, le vit partir sans casque ni écu, sans lance ni épée.

Amadis s’en va sans savoir où.

C’est le cheval qui le conduit à son gré.

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Amadis n’a pas de but précis; il l'a perdu avec l’amour.

Lentes, du haut des montagnes, descendent les ombres pour s’allonger sur la terre solitaire. Amadis chemine et jette au milieu d’elles son ombre à lui.

— Mon amour — songeait-il au moment que défaillait la lumière — est comme l'ombre : Plus 1 se fait tard, plus il grandit !

Le cheval se dirigea vers une forêt et pénétra dans la profonde épaisseur.

Amadis s’abandonne à la volupté de sa douleur.

La nuit est tombée. Ainsi erre-t-il la moitié de la nuit, à travers la frémissante obscurité des arbres.

Et de la nuit qu'il porte en soi, plus épaisse que celle dont il est environné, il ne se réveille que lorsqu'une branche vient lui fouetter durement les yeux.

Il met pied à terre, il se couche et dans

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l'ombre la voix se mêle aux larmes qui ruissellent à miracle :

— 0 Gandales, mon cher seigneur, bon et loyal chevalier, mon maitre ! Pourquoi te plut-il de recueillir cette toute petite chose qui s’en allait là-bas sur les eaux de la mer ?

Le lendemain, comme il marchait à l'aventure à travers une verle plaine, Amadis rencontra un viellLermite qui se reposait au bord d’une fontaine, après vV avoir fait boire son âne. |

Il était couvert d’une pauvre véture de poil de chèvre etles mèches toutes blanches de sa barbe s’éparpillaient sur sa poitrine.

Amadis lui demanda s’il était moine ; le bon vieillard lui répondit qu’il l’était depuis quarante ans ; alors le chevalier mit pied à terre et s’agenouilla pour baiser les pieds de l’homme de Dieu.

120 Chapitre douzième.

Le vieux moine prit pitié de la peine qui se lisait sur le visage d’un si jeune et si beau seigneur.

— Mon fils, si vous pleurez de repentir pour les péchés que vous avez pu commettre, vos larmes sont bonnes.

Amadis le pria de l’entendre en confession, et ce lui fut occasion de raconter sa vie, en Joie comme en peine, au bon ermite.

— Mon fils, si les biens temporels sont fumée que le vent éparpille, que peuvent être des plaisirs de femmes, sinon une fumée plus vaine encore !

Et il se mit à admonester le jeune homme avec de sages paroles, que lui suggéraient son âge et son état, mais qui lui étaient également dictées par la miséricorde. | |

Il lui dit sa réprobation pour de tels soucis, les considérant comme hors du droit chemin ; 1l lui dit que la jeunesse et

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les beaux exploits devaient lui apporter consolation pour de semblables maux, car en vérité ces chagrins provenaient de choses où le service de Dieu n’a rien à gagner ; 1l lui dit que le péché commence par donner un goût de douceur à ce qu’il rend ensuite si âpre et si amer; il lui dit également qu'il n'existait au monde aucune femme mérilant qu'un homme comme lui se voulüt perdre pour elle.

— Mon père, en cette matière je n’implore pas vos conseils ; je vous demande seulement la guérison de mon âme.

Amadis alors le pria de l'emmener avec lui partout où 1l irait; car il se sentait si près de mourir que le secours divin lui paraissait indispensable.

— Mon fils, je demeure en un lieu difficile et rude, dans un ermitage bâti au sommet d’une roche qui s’avance à sept lieues au sein de la mer. Pour y vivre, il est nécessaire de dire adieu au monde,

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aux plaisirs et aux vices qui sont son apanage. La terre est aride et, du côté de l’eau, le doux temps de l’été permet seul de débarquer. Pour moi je vis d’aumônes.

Amadis lui répondit que tout ce qu’il venait d'entendre lui procurait grand contentement, car pour lui c’en était fini du monde.

De nouveau il le pria de l'emmener :

autrement il s’en irait mourir dans les -antres des montagnes, seul et désespéré, l’âme perdue. Le moine acquiesça enfin à son vœu et, levant la main, il le bénit.

Le vieil ermite se mit à réciter la prière du soir et, quand il eut terminé, il tira d’une besace une maigre pitance qu'il partagea avec Amadis. Ce dernier n’avait pas mangé depuis deux jours; mais il refusa la bouchée offerte, ce dont le saint homme le gronda, car il s’efforçait de le faire manger un peu.

Sur ces entrefaites, la nuit était tombée ;

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le vieil ermite se coucha pour dormir dans son manteau et Amadis, à ses pieds, s'endormit également. Et Amadis eut un

vo. ee TT songea qu'il était enfermé dans une chambre si noire qu’il n’y pénétrait aucun soupçon de jour et, n’y découvrant aucune issue, il avait le cœur haletant. Elil lui semblait voir venir à lui sa cousine Mabilie et la damoiselle de Danemark ; il lui semblait qu’un rayon de soleil dansait devant elles.

Elles lui pressaient les mains et disaient :

— Seigneur, sortez d'ici et venez chercher la lumière !

Il était sorti et il avait aperçu Oriane, qui était environnée de feu. Il avait traversé le feu sans en sentir la brülure : AL.

‘avait pris Oriane dans ses bras et l'avait emportée en un beau verger.

Il s’éveilla avec des cris plaintifs. L’er-.

mite, tiré de sommeil à son tour, prit le parti de se remettre en marche.

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Amadis voulait abandonner là le cheval pour suivre humblement et à pied son vertueux compagnon. Mais le vieil ermite n’y conseniit point.

— Mon père, lui dit Amadis, j'ai encore une chose à vous demander : ne dites à personne qui je suis et ne m appelez pas par mon nom.

Le saint homme eut un sourire et lui répondit que pour un si jeune et si beau seigneur, accablé de tant de peine, il choisirait un nom qui convint à la noblesse et à la douleur.

Ÿ Et il lui donna le nom de Beltenebros. | “’Montés l’un sur son âne, l’autre sur son destrier, le moine et le chevalier au cœur triste prirent tous deux le chemin de la solitude.