CHAPITRE VIII. I

la liberté. Ce passé les faisait confondre avec le Tiers dans les applaudissements qui saluaient l'avenir.

La vivacité de ces applaudissements contrastait singulièrement avec les maigres vivats qui se faisaient entendre sur le passage du Roi. Mais ces vivats mêmes s'étaient tus quand la Reine, à son tour, passa. On n'avait pas inventé encore la formule que le silence des peuples est la leçon des Rois. La leçon n'en était pas moins éloquente et moins comprise de tous.

Les rancunes de Mme de Rohan semblaient nattées. Mais pour la femme de Henry, dont le cœur n'était capable que de tendresse, il y avait dans ce silence comme une douleur personnelle cruellement ressentie. Elle voyait quelque chose de son propre avenir dans l'avenir que la haine prédisait ainsi à Marie-Antoinette.

Ce pressentiment empoisonnait pour la comtesse de Virieu l'orgueil qu'elle avait de voir son mari s'avancer si séduisant sous ce costume de député de la noblesse, qui ne fut pas la moindre faute de cette journée.

Mais cette faute même flattait la duchesse de Rohan. Si elle voulait des réformes, elle les voulait telles qu'elles laissassent chacun à sa place.

Or, ce chapeau à plumes blanches, ce manteau de soie brodée, que portait si galamment la noblesse, marquaient bien, à côté des rabats»unis et des manteaux noirs de Messieurs du Tiers, l'infranchissable distance qui devait à jamais classer en artistes et en gens de métier les ouvriers employés à l'œuvre commune.

La Révolution, cependant, que la duchesse personnifiait dans Henry empanaché, se personnifiait pour la foule dans l'homme dont en vain la noble femme essayait de détourner son regard.

Que faisait-il là, ce gentilhomme déclassé ?

Il faisait peur.

On a dit de Mirabeau qu'il était l'homme du monde qui ressemblait le plus à sa réputation, car il était affreux. On a dit encore qu'il avait la petite vérole jusqu'à l'âme; mais la définition qu'il donnait alors de lui-même était la plus vraie. Il était « le chien enragé dont la morsure devait faire mourir le despotisme et les préjugés... »

Mirabeau marchait confondu dans les rangs du Tiers ; sa tête monstrueuse rapetissait encore sa taille épaisse. Et cependant, le peuple ne voyait que cet homme dont les yeux étaient pleins de feu, la bouche pleine d'audace, l'allure pleine de mépris. La poussière que soulevaient ses pas voilait, pour la foule, toutes les splendeurs du cortège royal. Il était le démolisseur attendu pour jeter à bas de leurs chevaux ces pages, ces écuyers, ces fauconniers ridicules qui défilaient l'oiseau au poing.

Tout était à craindre d'une telle apothéose. La femme de Henry ne s'y trompait pas. Elle craignait que son mari n'en fût étourdi, qu'entre Mirabeau et lui ne s'établît une solidarité qu'une vague similitude d'idées, d'opinions, rendait possible.

Eh bien! non, si haut qu'elle portât dans son cœur l'estime de son mari, elle le méconnaissait. Mirabeau