CHAPITRE XII
A cette heure, en effet, deux bandits, les mêmes peut-être, faisaient, attablés à Sèvres, de la politique au goût du jour :
« Non, non, disait l'un, je ne puis me résoudre à tuer le Roi... Mais elle... (il s'agissait de la Reine) je la tuerais volontiers (1)... »
A l'Assemblée, dès le lendemain du repas des gardes du corps, les haines n'étaient pas moins explicites.
« Orgie indécente », glapissaient Grégoire, Duport, Barrère.
c ... Il est indigne, répond Virieu, d'appeler crime une fête où s'est montré le plus juste enthousiasme... »
« ... Insulte à la misère, riposte Mirabeau, et d'autant plus imprudente qu'il se peut qu'on se venge avant peu de ceux qui l'ont provoquée... »
MM. d'Ambly et de Monspey somment le tribun de dire à qui il fait allusion...
« Cest la Reine que je dénoncerai... » répond à demi-voix Mirabeau.
a ... Comment, la Reine? » reprend quelqu'un dans la tribune où était Mme de Genlis avec les enfants du duc d'Orléans.
« ... Et pourquoi pas? ... » dit une voix partie de cette même loge, où l'on semblait se mettre à l'unisson de la place de Grève...
Car voilà, en effet, M. de Croy qui a quitté Paris
(i)Ccs détails et la plupart de ceux qui suivent sont empruntés aux dépositions de l'enquête faite au Châtelet sur les événements des 5 et G octobre.
vers une heure, et qui annonce que l'Hôtel de ville est au pouvoir de la canaille.
Target suit de près son collègue et ajoute, tout hors de lui, qu'une bande de poissardes et de bandits, criant la faim, sont sortis de Paris et arrivent derrière lui.
Ils sont là sept mille, déguenillés, hideux. Car plus les torrents humains grossissent, plus ils écument. Les femmes y paraissent les plus nombreuses. Mais dans ce monstrueux mardi gras, sont-elles toutes femmes? De plus d'un fourreau de mousseline, on voit émerger des souliers à gros clous.
Çà et là les corsages s'échancrent sur des poitrines velues. Et on eût trouvé sous plus d'un fichu rebondi ce qu'on n'y rencontre pas d'ordinaire : des crosses de pistolets.
Alourdi par ses canons, le cortège se déroule depuis trois heures entre Paris et Versailles, sous la houlette de l'huissier Maillard. La horde marche à la façon d'un troupeau, qu'un citoyen sans chapeau, sans col à son habit, harcèle sur ses flancs comme un chien de berger. On a recruté le citoyen à Sèvres tout à l'heure, où on voulait le pendre. La corde lui traîne encore au cou. A travers la brume froide, les chants avinés arrivent par bouffées à l'Assemblée. Là on se demande quelles mesures sont prises, et si seulement les ministres ont prévenu le Roi.
Au château, rien ne bouge. Dévoré d'inquiétude, n'y tenant plus, Henry s'échappe de l'Assemblée et se fait annoncer chez la marquise de Tourzel.
