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féal la suivante : « Encore plus* ! » Elle aime à rêver, et n'admet guère qu'on la dérange dans ses rêveries ^ Tout cela, sans verser •dans la mièvrerie; à certains moments Delavigne lui reproche <l'être un esprit fort, de ne pas croire, par exemple, aux « doux pressenlimenls* ».

Voilà, certes, une physionomie morale attrayante, mais il y manque une chose fort importante : la figure, la beauté physique. Nous n'avons pas malheureusement son portrait, celui qu'elle avait donné à Delavigne, fort tendre, et qui, suivant la mode du temps, « regarde douloureusement le ciel*». A son défaut, il faut essayer -de le rétablir, d'après les quelques renseignements qui nous restent dans celte correspondance. Elle était belle, fort belle même : elle avait de beaux cheveux blonds^, si bien que, dans la litanie des surnoms que l'amoureux lui donnait, figure Biondetta^, Son teint était coloré, vermeil comme un beau fruit ^ Elle était si sûre •de sa beauté, qu'elle ne songeait guère à la faire valoir, qu'elle •était à peine assez coquette : à distance, le poète aime à la revoir « telle que vous étiez, lui écrit-il, avec cette robe de pénitente que vous pariez de vos grâces si simples, avec votre voile et votre «chall jetés négligemment, et même avec cette chaussure dont vous étiez un peu honteuse, et qui, je m'en souviens, défendait assez mal vos jolis pieds * ».

Telle était la femme dont l'amour devait dessiller les yeux du poète sur les mystères du cœur. Elle présentait avec lui les affinités, et aussi les contrastes, nécessaires pour que leur affection devînt de l'amour, et leur amour une belle et bonne passion : car, tandis que leur roman rend Delavigne tout mélancolique, M""® de €ourtin en devient très gaie : « Ne vous y trompez pas », lui écrîrat-il plus tard, le 5 février 1828, alors qu'elle est à Paris, installée •dans un couvent, « ne vous y trompez pas, méchante Élise chérie, je veux bien qu'il y ait un peu d'amour dans ces grâces d'un esprit toujours présent, dans cette gaieté d'une recluse aussi folle qu'une •alouette accoutumée à sa cage. Il y en a plus encore, oui, cent fois davantage, dans le recueillement, dans la mélancolie d'un pauvre amant qui languit en silence devant la grille élevée entre lui et tout ce qu'il aime. Pour moi, je ne me délie un peu de votre amour