CONVERTIRA LES PÉCHEURS DES OEKNIBBS TEMPS

plus que personne à la joie, à la crainte, au chagrin, à toutes les affections qui peuvent remplir le cœur de l'homme. Le Christ porte un cœur vulnérable dans un corps sujet à la souffrance et à la mort. Ce cœur est le plus vulnérable de tous les cœurs, parce qu'il en est le plus sensible et le plus parfait. Ainsi, tandis que la partie supérieure de son âme jouit de la vision béatiûquo et demeure dans un repos inaltérable, ia partie inférieure donne entrée aux eaux de l'amertume et les fait pénétrer jusqu'au fond de son être. Les blessures qu'il reçoit dans ce cœur, d'une sensibilité si exquise et si profonde, s'étendent de profondeurs en profondeurs et atteignent les dernières fibres. Mon Dieu ! pourquoi avez-vous donné au Verbe fait homme un cœur si aimant? Pourquoi lui permettez-vous d'aimer les pécheurs d'un amour si tendre? Cet amour va devenir un affreux supplice. Abrégez-le, Seigneur, et prenez pitié de votre Christ.

Jésus n'a mené que trois apôtres avec lui 'lans etle vallée fertile où il avait rassemblé souvent us ses disciples; encore s'éloigne-t-il d'eux pour demeurer seul dans la tristesse de sa pénitence •ntérieure et se livrer tout entier et sans témoins au bourreau invisible de son âme. Là, le fouet n'a pas encore meurtri sa chair virginale, son front n'a pas encore été déchiré par la couronne d'épines, ni ses pieds ni ses mains ne sont encore percés de clous, son corps n'a point reçu de blessures, et cependant

eon cœur saigne, son cœur n'est déjà plus qu'une plaie. La frayeur le saisit: cœpil pavere; l'ennui l'accable: cœpil tœdere. Il se met à genoux: c'est la première fois qu'on le voyait dans cette attitude. Il se tourne vers son Père, et, du geste, de la parole, d'un mouvement qui trahit toute son inquiétude, il repousse la coupe offerte à ses lèvres: Mon Père, que ce calice, s'il est possible, passe loin de moi t Le voilà prosterné la face contre terre, une sueur de sang baigne son corps et couvre son visage, ce sang monte de son cœur déchiré, et chacune des palpitations qui renouvelle cette sueur divine trahit les douleurs de son agonie. Ce n'était pas l'agonie de la croix, c'était quelque chose du plus intime et de plus douloureux, c'était l'agonie de l'amour.

Qu'avait donc va l'Homme-Dieu dans ce mystérieux jardin pour être ainsi accablé, anéanti, ago* nisant, plus accabiÉ, plus anéanti, plus agonisant qu'il ne le sera sur la croix? Ce n'est dit saint Chrysostôme, ni l'ignominie de la croix, ni la rigueur du supplice qui lui causent cette agitation et ces ilégoùts. Il n'y a pas là de quoi troubler l'âme d'un Dieu. Ce baptême de sang, il l'avait souhaité. Ce :alice il en avait bu d'avance toute la lie. Cette croix, il savait qu'elle serait le fondement de sa gloire et le salut du monde. Qu'est-ce qui le trouble, le désole et l'abat jusqu'à l'agouie? Il a vu le péché, et s'est to«U dire. Il a vu le péché daus toute

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son immensité et dans toute sa laideur, et il en demeure accablé.

Humilié et prosterné devant son Père, ce n'est tien pour lui de se regarder comme chargé de toutes les iniquités du monde. Le bouc émissaire que le grand prêtre de la loi ancienne chassait tous les ans devant lui et envoyait au désert, était l'image de son ministère, et c'était pour expier les péchés de toutes les nations, de tous les temps, de toutes les conditions et de tous les états, qu'il allait prendre le bois de son sacrifice et achever sa vie sur ce bois infâme. Pour lui ce n'est rien de souffrir, pour lui ce n'est rien de mourir. Mais ses souffrances et sa mort profiteront-elles à tous les pécheurs? Avec ce regard qui embrasse tout le passé, tout le présent, et tout l'avenir, devant qui l'espace et le temps s'effacent, et pour qui tous les êtres qui ont existé, qui existent et qui existeront jusqu'à la fin du monde, sont réunis comme en un tableau, il pénètre tous les abîmes d'ambition, d'impureté, d'avarice, de cruauté et de haine cachés dans les profondeurs des âmes. Il voit l'hypocrisie, Tin gratitude, l'obstination et l'endurcissement tle plusieurs. Il voit les grâces accumulées les unes sur les autres, les crimes qui les dépassent à force de fureur, et les châtiments qui les vengent du mépris où elles sont tombées. Chaque âge, en venant verser dans sou aine les flots du péché, ne s'est point conioïKbi /nrec les autres , chaque homme

l'a attristé et accablé tour à tour. Il a tout vu et tout entendu, le passé, le présent, l'avenir. Depuis la première faute d'Adam, si fatale à toute sa postérité, jusqu'à la dernière faute commise par le dernier homme sur les débris du monde écroulé; depuis le parricide de Gain jusqu'au sacrilège de Judas; depuis les scandales qui ont attiré sur Sodome, sur Ninive et sur Babylone les foudres de la colère divine jusqu'à ceux qui font couler dans les Babylones nouvelles le fleuve de la corruption nouvelle; depuis le supplice d'Abel, qui fut la première image de sa Passion, jusqu'au supplice de Pie IX, qui la reproduit avec une inexorable fidélité, le passé, le présent, l'avenir, tout est sondé jusqu'aux dernières limites, tout accable le cœur de THomme-Dieu.

Vous vous représentez aisément, l'histoire à la main, cette mer d'amertume déjà grossie par quatre mille ans de crimes et s'enflant encore de dixhuit siècles d'épreuves et de persécutions. Voilà ce que l'œil de l'homme en peut connaître; mais le cœur de l'Homme-Dieu est allé, dans sa pénétration, bien au delà de ce que nous pourrions voir et pressentir. Les trahisons et les hypocrisies, les calomnies et les vengeances, les désordres secrets qui désolent les familles, les désordres plus secrets encore qui ravagent les âmes, tout le mal dissimulé aux regards des hommes s'est présenté à ses yeux. Tous les crimes renouvelés sur tous les points du