A GUSTAVE MOREAU

E rapsode était mort ; la lyre en bois sculptée Gisait près du cadavre au milieu du torrent. La Muse entre ses bras prit la tête en pleurant, La tête encor saignante et fraîchement coupée,

La posa sur la lyre et, de ses doigts tremblants Ayant fermé la bouche adorable et crispée, Baisa ce front de neige et fixa ces yeux blancs, D'une immense douleur de femme enveloppée.

« Adieu, murmura-t-elle, à doux poète errant « Qui marchais ébloui dans la nature fée « Escorté des lions et la tête coiffée

(c De lauriers d'or. Ta tête aux grands yeux transparents « Est donc à jamais vide et ta voix étouffée, « O sublime échanson de philtres enivrants.