DU MAL

sur nos gardes, nous a élevés au-dessus d'ici-bas. C'est un désir, une prescience qui vient de Dieu, et qu'il réalisera à sa guise et dans son temps.

Du mal.

Kous avons fait un grand pas vers notre but. Kous savons que l'immortalité est possible -, nous avons entrevu qu'elle est probable*, maintenant elle va devenir certaine, car elle est juste ; nous ne l'avions pas trouvée dans le bonheur, le malheur va nous la donner.

Il y a des moments où je me trouve assez heureux ; lorsque les jours coulent doucement, je serais tout disposé à demander que le moment présent durât toujours. Mais bientôt viennent les soucis de la vie, les inquiétudes de fortune, d'entreprises, les dettes, vrais cauchemars, la mobilité des idées et des projets, la colère de n'être rien, de ne pouvoir rien faire*, alors une mélancolie indéfinissable se répand sur ma vie et me rend au sentiment du malheur. Quand la maladie vient me saisir, qu'elle tourmente mes proches, que je les vois souffrir sans pouvoir les soulager, je vois bien que tout n'est pas rose ici-bas, que le bien et le mal sont mélangés. Je me désespère * je ne sais à qui m'en prendre. Je ne vois à qui attribuer mes souffrances, mon malheur. Je n'ose lever les

regards vers Dieu. Dans la création, il a été bien facile de le regarder comme Fauteur de tout bien, de toute beauté*, mais comment le mal, la laideur ont-ils pu sortir de lui? Il est parfait; son œuvre devrait lui ressembler, ne pas l'égaler sans doute, mais former au moins un tout harmonieux *, et surtout elle ne devrait pas être en proie à la douleur ; c'est lui faire payer bien cher le bienfait de l'existence.

On a dit que l'être créé ne peut être parfait, qu'il est limité dans le temps et dans Tespace, que le malheur, le mal, n'est qu'un bonheur moindre, une limite, que ce n'est rien en lui-même, qii'il n'existe pas, qu'il n'est pas une substance, et n'est quelque chose que dans notre imagination; il est seulement la privation d'un état meilleur. Oh! que j'abandonne volontiers tout idéal, plus grand, plus beau! Je ne demande pas que ma main s'étende où vont mes yeux; je ne veux pas des sens plus nombreux, meilleurs, une pensée plus pénétrante dans les mystères des choses ; je ne désire même pas des siècles au lieu des jours que j'ai à vivre. Je ne me plains même pas de la mort, si tout ce qui naît doit finir; mais je me révolte contre le mal, la douleur. J'ai beau me raisonner, me tourner de tout côté, le mal est le mal, la douleur est bien la douleur. C'est quelque chose de positif, de réel, ce n'est pas seulement une privation. Le cri, que la souffrance m'arrache, tout être vivant le pousse avec moi. Il retentit