I. 383, t. I, p. 3o8. — 2. Voyage du Havre, 21, pp. io2-io

VILLÉGIATURES ET VOYAGES l'ITTOIlESQUES. 'S(j(J

semble que parfois les voyageurs ou les campaguards l'aienl compris.

L'abbé Barthélémy, sur sa terrasse, à trois heures du matin, n'a pas vu seulement les roses, les grenats, les rubis, les émeraudes de l'aurore et les flots argentins de la Loire. Sous sa fenêtre, avec le parfum des fleurs et les zéphyrs qui se jouent, il a vu passer des ânes qui vont au travail et qui se mettent à braire. « C'est, ajoute-t-il, un trait qui manque au poème des Saisons^ » et ce trait-là vaut bien les quatre chants de Saint-Lambert. Que Saint-Lambert, Roucher, Bertin même ou Chénier évoquent en vers les Alpes ou les Pyrénées, ils n'en retiennent que de vagues antithèses et de belles ou sublimes horreurs qu'ils semblent se transmettre fidèlement. Mais les touristes saisissent mieux parfois l'image juste : autour des montagnes du Jura, ces nuages légers qu'a vus Guibert et qui « leur servaient de ceinture, tandis que leur sommet touchait un beau ciel d'azur^ »; le précipice que côtoie Ramond, où sur la pente escarpée les sapins « trouvent pied et s'élèvent pour ainsi dire bout à bout, de manière qu'on peut mesurer la profondeur de la vallée en comptant les longueurs des sapins^ ». Que sont les glacières pour Saint-Lambert, Roucher, Chénier? Ce sont des « neiges entassées », de « hautes pyramides » et des « murs de diamant ». Ramond sait évoquer leurs formes incessamment variées dans une brève description : « Ici, une bande de glace appliquée à un rocher escarpé s'en détache à mesure que le soleil échauffe son appui, et se présente, vue de profil, comme une aiguille transparente extrêmement élevée, dont l'équilibre semble un prodige. Là, un amas de glace, parvenu au bord d'un précipice, penche en saillie sur sa profondeur et se courbe en demi-voûte. Ailleurs, cette saillie s'est détachée par son poids, et laisse un mur de glace perpendiculaire d'une effrayante

I. 144, t. I, pp. 228-224. — 2. 367, p. 186. - 3. 349, t. I, p. 228.

hauteur. Entre des monts peu distants, ie glacier est un détroit resserré; plus loin, c'est une mer immense que dominent à peine quelques sommets à demi eng^ioulis. Dans les régions supérieures, cette mer est calme et sillonnée seulement par de vastes ondes ; s'échappe-t-elle le long d'un étroit vallon? c'est un torrent furieux, dont les flots se pressent et se poursuivent '. »

Ramond ou Robert ont noté, nous l'avons vu, l'éclat étrange des étoiles, du soleil et de la lune, le bleu plus sombre du ciel au sommet des montagnes. Sur les rives du lac de Lucerne, Robert n'a pas goûté seulement le contraste de l'eau verte et des roches à pic qui l'enserrent. Il a remarqué « dans les bancs, lits ou assises une disposition qui imite la tapisserie de point de Hongrie. A côlé^ une suite de couches ployées circulairement, et opposées à d'autres qui le sont aussi en sens contraire, représentent assez bien de [)art et d'autre le cirque du Vatican^ ». Les torrents qui s'échcvèlent le long des pentes ne sont plus des nuages « d'écume argentée » et des (( ondes bondissantes ». Nos voyageurs les ont vus se ployer comme des rubans dans le lointain, glisser le long des pentes ou jaillir des roches qui surplombent, « tomber dans les airs comme des nappes d'argent suspendues auxrochers^ ». Quand les nuages alourdis couvrent les sommets, Robert comme Guibert se souviennent que leur chute semble sortir de la nuée : « De temps en temps quelques nuages me cachaient le sommet de la montagne, et alors ces cascades semblaient descendre du ciel » ; « elles semblent verser du ciel même^. » On visite en foule le Staubach, et c'est la mode d'entrer sous la poussière d'eau qui flotte. Robert ou M'"*^ Roland en ont retenu les aspects précis : « L'eau se divise tellement dans sa chute qu'une partie, incertaine, ne descend point, flotte,

I. 349, t. II, pp. 126-127. — 2. 395, t. II, p. 22O. — 3. Guibert, 367, p. 2u8. — 4. 395, t. I, p. 37.

reste en l'air, et se dissipe ; une autre remonte et se combine avec l'atmosphère ; une troisième arrive à terre, mais sans bruit; elle y arrive avec la lenteur du plus léger duvet'. » jVirae Roland a voulu voir la cascade au moment le plus favorable, « vers les neuf heures du matin, lorsque le soleil éclaire jusqu'au fond de la vallée; ses rayons, réfléchis par la multiplicité des gouttes d'eau de la masse, dessinent sur les rochers qu'elle arrose l'iris le plus brillant... Nous nous sommes avancée jusqu'au dessous de la cascade; l'éclatant iris paraissait à nos pieds, formait un cercle entier dans la circonférence duquel chacun de nous se trouvait placé ^ ».

Sans doute, il n'y a pas dans tout cela, sauf exception, d'originalité descriptive. Il n'y a rien qu'un médiocre voyageur d'aujourd'hui ne sache voir et comprendre. Mais pourtant cette mémoire de l'œil, ce goût du détail pittoresque, sont choses neuves chez ceux qui regardent la nature. Si neuves, qu'elles prennent place seulement dans des Lettres, Mémoires, Souvenirs, Récits de voyages, etc. La littérature proprement dite les ignore le plus souvent. Cette opposition entre les mœurs et l'expression littéraire semblera plus précise encore si nous songeons à l'art des jardins. La nature de Suisse, les beautés insolites des montagnes imposent aux esprits les moins dociles au pittoresque les formes inoubliables, les caprices violents de leurs roches et de leurs torrents. Mais la nature des jardins est une nature que l'on veut soumise à ses goûts. Comme on la dirige à sa guise, on n'y met rien que ce que l'on aime. Les amateurs de jardins qui ont voulu créer chez eux la beauté des lignes et des couleurs ont été sans conteste des esprits conquis aux plaisirs du pittoresque.

Dans tous les traités, le dessein est manifeste de composer les jardins en peintre autant qu'en poète. Girardin intitule