CHAPITRE VIII

DE LA DISGRACE QU'eUT LE SIRE EN SON AUBADE, Qu'eURENT LE PAGE ET LA DAMOISELLE EN LEUR RENDEZ-VOUS, ET DE CE QUE POUR EUX TOUS s'eN SUIVIT.

R, vers le malin, ayant la nuit fait place au ►'Jour, le premier de tous ces songeurs qui fut sinon en éveil^ — car plusieurs ne dormirent, — du moins sus pied, fut ce sire Palamède Cornillon de Chantegrillet. Ce que bien nota ce page Sylvio, lequel, inquiété et échauflé par son pensier, vint devers l'aube à mettre 'la tête à sa fenestre, laquelle visait le parc, et y vit en bas ce géant sire allant, venant, virant et regardant devers ce castel comtal, comme si y eût recherché. Et bien l'ayant vu et reconnu, l'eut en mauvaise part, ce page enjalousé, quoique dût rire aussi du très drolatique aspect par lequel alors ce sire se montrait. Sa tête, qui de prime abord d'en haut se voyait, avait certain grand et pointu bonnet, lequel semblait de par sa pointe l'encorner. Puis apparaissait tout son corps affublé de telle longue simarre, laquelle traînait ; et ne

se devinait sa couleur, tant elle était usée. Or, se faisant sa simarrc d'autant longue qu'était grand son corps, et sa tcic, par contrCj d'autant petite qu'était long son bonnet, par lui ne se voyait que si marre et bonnet corné. En outre avait en main certain luth, duquel par moments s'essayait à Jouer, et ce, toujours en regardant et recherchant parce castel comial.

Adonc, qu'était-ce à dire, et que, de la sorte, venait faire céans tel déplaisant personnage ? fut-ce que se demanda le Sylvio, lequel alors écoutant le luth en ses sons, l'eut bientôt deviné.

Assurément était cet énamouré sire, en ce lieu, recherchant la fenêtre de la gente Alix, à cette fin de lui faire de par son luth telle galante aubade.

— Ah ! la malc heure ! et que l'enlève le grand diable d'enfer ! dit d'en haut le Sylvio, lequel alors n'avait plus mie en gratitude son sauveur de la veille, son rival d'amour à présent.

Cependant, sembla l'autre, par là bas, s'être fixé en son objet, et le prouva en jouant plus fort de son luth.

Incontinent, ému de colère, quitta le page sa fenêtre, pour courir à l'huis de sa chambre, et ce, afin d'aller troubler le sire en son aubade, et déjà par l'escalier dévalait, quand vint son pied à fouler certain chat noir, lequel incontinent se prit de souffler et miauler.

— Eh ! la maie beste ! fit-il à ce. Puis, reconnaissant en lui tel chat favori de cette souveraine comtesse, en malc augure, il ajouta : — Chat noir, au matin, à la sère (r) noir chagrin.

Or, maugré sa malc augure, allait-il outre passer, quand lui vint en l'idée certain mauvais tour, lequel le fit quasi

(i) Le soir.

sousrire : — Bien trouvé! fit-il ensuite; et à l'auhrc la maie heure 1 Sur ce, vint au chat effarouché, et doucettement l'amadoua, puis s'en saisit, et vite en sa chambrettc le porta. Là, ayant à nouveau par la fenêtre regardé, vit le sirc^ lequel ayant son aubade commencé, en grande amour, devers le ciel son unique œil levait. Or, le visant, vint alors à ce mutin page à lui bouter le chat, lequel, virant, tournant, en bas sur ce sire dévala.

Du coup, fit celui-ci tel grand tressaut par lequel chut son bonnet; mais subran, en son lieu, fut le félin (i) applanté; lui faisant de la sorte tel autre bonnet, dont s'esclatfa de rire le page. Puis dut rire à gorge déployée, à voir tel singulier combat, lequel d'entre le chevalier et le chat alors s'engagea. Car, en outre de sa surprise, fort s'encoléra le luthier à être de la sorte décoitfé, puis coiffé, et incontinent bouta du poing à la bête... Mais, est de son naturel moult tenace, la gent féline, et quand tient, ne lui ferait le diable lâcher prise, alors surtout qu'elle y est par furie. C'est pour quoi, à l'autre le cognant et par sa queue le tirant, répondit le chat noir, en plus fort s'applantant, soufflant, miaulant et griffant; griffant par son œil, par ses oreilles, par sa nuque, et gricve incogruité, jusque par sa figure, griffant ce fier chevalier.

— De par la corne des Cornillons! . . . adonc, maudite beste!... beste à Satanasl... alors dut-il s'écrier, en grimaces se débattant; aïe! doncques me lâcheras?... Ah! la maie heure!... Aïe! aie!... furie! que Je t'escrase avecques cestui qui t'envoie!... Aie! beste d'enfer!. . . Et finalement tout égratigné et ensanguiné, n'en vint à bout, que quand eût par ses grandes mains, tel endiablé chat, étouffé et comme écrasé.

(i) Le chat.

LA PROVENCF, AMOUREUSE.

En cette sorte libéré, mais non satisfait: — De par la corne ! . . . vint-il à murmurer : — Adonc d'où me vient telle maie disgrâce?.. . Et de son unique œil, par tout le castel regarda, mais n'y vit autre, parce que avait le Sylvie quitté sa fenêtre, et ce, pour rire par sa chambrette, tout son soûl.

Ce fut pourquoi, pensa cet égratigné sire, — à nouveau de Malechance, — devoir délaisser son aubade pour se dérober; vu qu'en la sorte, n'eût voulu à sa belle se montrer. Adonc, quasi à catimini rentra en ce castel comtal, craignant aussi que d'aucuns ne vinssent à le voir, tant se sentait en déplaisant état.

Or, sans autre maie encontre, en sa chambre advint-il, et par certain miroir s'y étant regardé, se trouva encore plus déplaisant que pensait, car l'avait le félin tant bellement griffé, que n'eût put le diable par ses griffes, mieux le griffer. Et alors s'en lamenta, disant : — Ah ! maie chance ! par toi que m'advient là !.. . Ores que me serait tant convénient de plaire à ceste gente damoiselle, suis-je de figure rendu moult déplaisant!... Adonc, maie chance ne me quitteras ?

Comme en cette plainte se morfondait, survint son féal Canor, lequel entrant par la chambre, vit bien le sire en son fâcheux aspect, mais eut garde d'en rire; lui en faisant par contre griève remontrance, par laquelle lui dit, qu'en cette occasion, avait son noble maistre agi sans son advis, et que si devait leur entreprise en pâtir, ne saurait à autre s'en prendre qu'à lui; car oncques ne lui avait conseillé à aller delà sorte, en tendron, chanter l'aubade, et à défaut de sa belle, se faire par les félins griffer; que, par contre l'avait advisé de n'avoir affaire, pour l'objet de son mariage, qu'avec ce souverain comte, et finalement, en cette façon sa remontrance termina : — Que daigne ce

LE SIRE DE CHANTEGRILLET. lyS

très chicr maistrc m'avoir en excuse, pour ce libre propos, lequel, maugré tout, ne saurait telle aultre plus convéniente figure lui prester, en ceste griève conjoncture.

Et ce géant sire, en contrition écoutait son nain écuyer, lui parlant en la sorte, et ne trouvait ù lui rétorquer. D'où vint l'autre, alors, à se radoucir, et à nouveau l'endoctriner.

Adonc, les laisserons céans en la sorte, et ce, pour retourner devers ces mignons énamourés, en leur belle amour tant menacés.

Quand ce page Sylvio, en sa chambrette, eut ri tout son soûl de son vilain tour, peu peu revint en son sérieux, et de son sérieux chut à nouveau en triste rêverie, car retournait son pensier devers sa chière Alix.

Ah 1 comme, la veille, avait été contente et glorieuse, la damoiselle, ainsi établie reine du tournoi de par son géant chevalier, lequel pour être déplaisant et prêter à rire, pas moins n'en avait fait preuve de merveilleuses force et vaillance. Or, par sa glorieuseté de reine, ne pouvait-elle que l'avoir eu en oubli, lui l'obscur et mesquin Sylvio, en cette belle foule, où il n'avait plus eu d'elle que rares regards. Adonc n'était-ce pas à croire qu'elle avait aussi cessé de l'aimer?

Sur cette folle idée, que par sa tête sa jalousie forgeait, sentit le pauvret son cœur en telle souffrance, que larmes lui en vinrent es yeux, et incontinent eût voulu voir son Alix, de façon à le lui reprocher, et devers leur tendre amour la ramener, en lui montrant par quel tourment il l'avait.

Mais était-ce heure encore trop matutinale, et seulement, au pardon de midi sonnant, devait-il voir son Alix à la Fontaine-des-Larmcs. Or, ù la même heure, — ce à quoi ne songeait guère — le réclamait son service cour*

LA PROVENCF AMOUREUSK.

lois devers celle souveraine comtesse Béatrix, par devant laquelle, à la messe, à Saini-Mître^ il devait le carreau et le missel porter.

Adonc, le tourmentant son chagrin, au point que ne pouvait en sa chambreiie demeurer, vint-il alors à en sortir et descendit en ce parc comtal.

La matinée, l'avons dit, était en sa prime heure, et l'endroit, encore en désertion, d'aspect triste et sombre^ à cause de certaines grosses et basses nuées, lesquelles alors par la cime des arbres se traînaient, en même temps que petite pluie, emmi les feuilles mortes, à petit bruit chutaii. C'est que, hélas ! au ciel après le serein, survient quasi toujours l'orage^ et de même en est ici-bas des humaines passions, lesquelles veulent qu'après le rire viennent les larmes.

Or, se prit notre page tout songeur,, à errer dans ce parc, au long des sentiers, et bien que n'y eût encore que faire, lentement allait devers cette Fontaine-des-Lannes, laquelle y était par tel solitaire recoin située, et avait en outre de son particulier effet, sa légende d'amour.

Rapportait ladite légende, qu'au temps antique des Romains en Provence, là même où se montrait à présent celte fontaine, toute verte et ombreuse, était le lieu dénudé en son aridité. Autre ne s'y voyait qu'un unique rocher, lequel semblait du ciel y être tombé; et par faute d'eau, rien à son alentour ne poussait.

Or, advint en ce temps, qu'une jeune Romaine à'Aquœ Sextiœ[\)^ qu'avait délaissée son ingrat et félon amant, vaguant en son grand chagrin, vint par ce lieu, où en accablement s'appuya contre ledit rocher. Et là, soli-

(i) Nom latin de la ville d'Aix et qui veut dire eaux sextiennes ou de Sextius.

LE SIRE DE CHANTEGRILLET. Ij5

taire et désolée, tant demeura à phnirer t}ue hiialemcnt avec ses plours, rendit l'àme ; d'où résulta chose moult estrange.

Fut le rocher en tel point ému de ce tant grand et pitoyable chagrin, que s'amollit; en sorte que devers lui garda de la morte énamourée telle fidèle empreinte, et ses chaudes larmes en hérédité.

Du depuis le vit-on, pareillement à elle, vers la terre se pencher et sans cesse plourer, en sorte que formaient ses chaudes larmes comme un ruisseau i\ ses pieds. Benoîtes larmes d'amour ! lesquelles allèrent fécondant la terre, . tant bien qu'en advint le lieu, tel un des plus plaisants en la contrée, de par son herbe drue et ses beaux arbres feuillus.

De ce, lui vint ce nom de Fontaine-ès-chaudes-larmes^ et au plus court : Fontaine-des-Larmes. Et du depuis, voulut sa renommée que y allassent les amants disgraciés, confier leurs peines, et auxlarmes du triste rocher mêler les leurs.

Adonc, quand fut parvenu ce page, après force détours, en cette fontaine, semblait le lieu avoir pris à son intention, tel sombre aspect en rêverie. S'y montraient par la grise buée ses vieils arbres, laissant leurs dernières feuilles chuter, et par leur mitan, comme une ombre éplorée, le rocher, sous ses festons de lierre penché, et ses larmes une à une pleurant. Allaient ensuite ces larmes par un ruisseau, dessous les feuilles mortes se cachant.

Ce fut en cette sorte que contempla ce Sylvio la fontaine, laquelle lui complut, parce que lui sembla de par ses pleurs compatir à sa peine, et s'étant d'elle approché, s'y appuya en sa chagrine rêverie.

Adonc, son Alix, sa tant chière Alix, en étant l'unique objet, pourquoi en ce point se montrait chagriné?

A cette heure ne pouvait-il autre lui reprocher qu'un

176 LA PROVENXE AMOUREUSE.

peu sa glorieuseté de la veille, laquelle avait paru ensuite, la pauvrette, en ennui moult expier devers son géant et déplaisant chevalier. Alors pourquoi ne venait-il plutôt, à s'arraisonner? Hélas! était-ce ce que lui-même ne savait; et autre ne voulait écouter que son cœur en oppression, lui augurant mal heur. Or, mal heur à venir, était pour lui chagrin présent.

Pourtant et peu à peu vint-il céans, à se sentir pris par grande fatigue, de ce que en son inquiète nuit, n'avait mie dormi ;et à cette heure lui en advenait comme chaude fièvre, laquelle par tout son corps l'échauffait, et par ses yeux l'obscurcissait. D'où finalement ne tint plus sus pied, et dut comme en faiblesse, sus l'herbe se coucher ; sa tête contre la roche reposée^ et s'y rafraîchissant par son humidité du feu dont elle ardait.

En cette posture et maugré sa grande pâleur, apparaissait moult charmant ce petit page, par sa gente figure, blonds cheveux, et yeux à mi-clos, avec son doux air en souffrance.

Puis vint peu à peu, en cet état, à s'ensommeiller; ains par son sommeil, à tout moment tressaillait et à demi s'éveillait, parce que tels mauvais rêves lui advenaient, lesquels lui montraient, comme au réel, fantasques et méchantes choses. En cette sorte vit par eux, surgir ce géant chevalier de Malechance, en son déplaisant faciès éborgné, et par son bras son Alix ayant.

Or, s'y montrait la damoiselle tant glorieuse, que par son front sortaient comme rays lumineux. Puis, ainsi enlacés, souriants et fortunés, venaient tous deux à passer devers lui, le disgracié page, et le dédaignaient et en dérision le tournaient. Osait même, cet arrogant chevalier, en mépris lui bouter de son pied. Alors voulait le Sylvio de tant griève injure se venger, mais ne le pouvait, de ce

que sa dague était en ses vêtements retenue; et de ce, tant s'encolérait, que soudain en éveil advenait. Alors demeurait pantelant, jusqu'il ce que revînt à dormir; et alors lui revenaient nouvelles et fantasques visions; telle une lui montrant certain chat noir, celui-là même de par lequel si vilainement avait en son aubade, coiffé l'énamouré chevalier. Céans, l'œil ardent et le poil hérissé, s'en venait le félin contre lui, sa maie mort revenger, et ce, en le griffant et mordant, tandis que lui, tant bien que mal, s'en défendait. Mais sur ce, advenait cette souveraine comtesse Béatrix, devers laquelle allait son chat noir se réfugier.

Etait la haute dame en son habit de messe, et par sa figure avait tel air courroucé, lequel quasi laide la faisait.

Adonc, à pas lent s'avançait devers son page, et ce en tant véritable façon, que croyait celui-ci ouïr de par son pas, bruire les feuilles mortes. Parvenue de la sorte touchant lui, elle lui disait :

— QuQ fait, céans, en la Fontaine-des-Larmes , ce page félon, ores qu'en la saincte messe, avecques moi debvrait estre?... Or, n'as-tu crainte, meschant, à me désobéir en la sorte? Mais, va, t'en punirai-je comme je t'aime, car de toi et de ton Alix ai le doulx secret, . . Entends ! . . . le pardon de midi sonne, et point n'y penses!... Va, t'en punirai-je !

Et par son rêve, avait ce disgracié Sylvie en tel effroi ces propos, que s'en agitait, tressautant et haletant, au point que finalement s'en réveilla et rouvrit ses yeux.

Alors vint-il par eux à jeter tel effaré regard, lequel â son alentour autre ne lui montra que les vieils arbres, au vent se défeuillant, le ciel par ses sombres nuées s'abaissant, et cette Fontaine-des-Larmes, solitairement, une à une, ses larmes pleurant.

En même temps passèrent par l'air certains sons fuyants, lesquels en attention il écouta, et reconnut pour être le pardon de midi, sonnant à la grosse cloche de Saint- Mître, et qu'aussitôt répétèrent toutes les autres cloches par la ville.

Ce qui fit qu'étant remis en ses esprits, vint aussitôt l'énamouré à se relever, à part lui se disant : Adonc, bien est-ce l'heure où doibt mon Alix venir céans... Ains y viendra-t-elle ? Et alors, pour mieux écouter si elle venait, retint jusqu'à son souffle, tandis qu'au loin ses regards projetait.

En telle attente, brief temps s'écoula, en fin duquel, parut le page en joie s'agiter, parce qu'il entendait tel léger bruit, parmi les feuilles mortes, lequel tel léger pas dénotait. Puis, par le prochain sentier, comme vision d'amour, apparut certaine gente fille, ayant nom : damoiselle Alix.

En la sorte la voyant, ne put tenir en place ce Sylvio, lequel au devant d'elle aussitôt courut.

— Alix I mon Alix ! s'écria-t-il, comme affolé, dès que l'eut Jointe, et lui prenant telle mignonne main, que tout d'abord lui avait présentée son amie, sousriante; adonc, me le dis, ô mon Alix! dois-je encore espérer, et en ton pensier et ton cœur suis-je encore ?

— Et pourquoi n'y seriez ? dit en sa douce voix, la gente damoiselle ; et quel bon motif peut de la sorte vous en faire doubtcr et exclamer ? Hier au soir, certes, vous ai-je vu en air de fascherie, ains sans pouvoir y comprendre. Puis vous a plu en rendez-vous m'assigner à la Fontainc-dcs-Larmcs. Or, à cette Fontaine, me voici I. . . A vous à présent de me faire assavoir, ô mon Sylvio. . .

— Alix ! . . . Alix ! souspira l'autre, en même temps triste et heureux, et quasi oublieux A cette heure, de tels

griefs reproches, par lui à grands frais amassés à rencontre de sa gente amie : — Ah ! mon Alix ! de par toi, quelle a été ma souffrance I... Et avec ces paroles lui advinrent larmes es yeux.

— Souffrance ! répéta la jouvencelle ; adonc et le pourquoi ?... en haste, me le dites...

— Ah ! ce desplaisant chevalier de maie chance, de maie encontre, de maie peste ! ah ! Alix, t'a establie, hier, reine du tournoi, et de par lui, tant heureuse, tant glorieuse m'es apparue, que

— Eh! mon Sylvio, reine point n'est qui veult, et oncques ne l'avais esté... Aussi, en pardon, m'ayez pour ceste glorieuseté, laquelle ne m'a tant esblouie, que n'ai bien vu certain vilain jaloux, lequel, mon bon heur, au lieu de le contenter, semblait le fascher.

— Alix, t'a ce déplaisant chevalier pressée par ta main, et en ton front. . . — ne l'ai que trop vu ! — t'a mis tel baiser.

— Jaloux !... meschant jaloux !... point n'est-ce là l'us galant du tournoi :

— Ah ! la maie heure de l'us et du tournoi I . . . Point ne veux voir mon Alix en la sorte courtisée! non point!

Et cela dit en passion, demeura l'énamouré, par son sentiment comme estomaqué, puis tels pleurs lui vinrent par lesquels, ayant en amour les mains de son Alix serré de contre son cœur, il dut encore lui dire : — Ah! c'est que, vois, mon Alix ! tant et tant je t'aime, que suffit de toi un rien, pour ma teste mettre en feu et mon cœur en souffrance ! . . . Ains, bon Dieu doulx I bien est-ce amour ce que j'ai de toi, où un sort que m'ont jeté tes yeulx? Ah I ne le sais-je! mais à ceste heure, hélas! trop le sens, si mon Alix ne me demeurait: si venait tel autre à me la prendre!... Ah! Dieu grand! plus mon Alix ?... Tiens...

l8i) LA PROVENCF. AMOUREUSE.

vois, céans, cesic csplorée fontaine. . . D'une morte énamourée sont les larmes qu'elle verse... Ah ! de par Dieu, je jure! ores, serait-ce tout mon sang, qu'en larmes elle pleurerait!

— Ah ! tais-toi, mon Sylvio, tais-toi I ! fit sur ce Alix, à son tour de passion émue et tremblante^ et mal cachant sa tristesse par sa feinte gaîté. — Ah! fol enfant, quel propos fais-tu là ?

— Ah! chicre Alix! continua le page, ne l'écoutant, et de par son exaltation rendu beau comme amour ; — ah ! me le dis : En pareille sorte m'aimes-tu?

— Oh ! tais-toi... murmura encore celle-ci, comme en domination de par celui qu'enfant elle appelait, et par devant lequel venait de s'incliner son front tout en rougeur.

— Ah ! Dieu bon! oyez, elle se tait! exclama sur ce Sylvio, mis en effroi et douleur. Mais quasi aussitôt dutil sentir en ses mains trembler la main d'Alix. Puis, davantage sa jolie tête abaissant, ainsi que vaincue, vint Alix elle-même à lui dire, tout bas et comme en un souffle : Je t'aime !

Ah! la douce, tendre et suave parole, par sa mignonne bouche exhalée, comme exhale son premier parfum la fleur, son premier souspir zéphire, et l'oiselet son premier chant! Amable et pudique rougeur, laquelle alors encolora son visage, comme le fait au ciel l'aurore !

Ahl quel doux instant aussi pour ces beaux énamourés, tous deux par leurs bras enlacés, et d'amour rayonnants ! Alors, leur apparurent roses les sombres nuées, et reverdis les arbres dénudés, tandis qu'en son deuil même, semblait cette Fontaine-des-Lanncs leur sousrire. Mais d'autant plus belle était leur ivresse, d'autant plus courte devait être en sa durée, et laide en son retour.

Soudain, en leur avoisinance. ceriain bruit se fit, par

LE SIRE DE CHANTEGRILLET. l8l

lequel se montra, venant devers eux, le sire magister des pages, avec bon nombre de soudards en sa suite.

Sylvio le vit et tressaillit, puis blêmit, puis mit la main à sa dague.

De son côté fit Alix tel cri^ par lequel voulut fuir; mais ne le put de ce que venaient céans d'apparaître, lui barrant le passage, d'aucunes dames d'honneur de cette souveraine comtesse.

— Page Sylvio I... vint alors à dire, de sévère voix, ce sire magister; de par ordre souverain, incontinent ayez à nous suivre.

En conséquence de tel ordre et pour au besoin l'y contraindre, advinrent les soudards ù entourer le page. D'où comprit celui-ci, maugré sa grande colère, que ne pouvait faire autre qu'obéir. Adonc délaissa-t-il sa dague, pour en désespoir, sa tcte abaisser.

A leur tour, ayant les dames d'honneur, circonvenu cette mesquine Alix, laquelle était plus morte que vive, lui dirent qu'elle eût, de par ordre de cette souveraine comtesse, à venir avec elles.

En cette sorte, durent pareillement obéir ces deux amants, qui séparés et s'éloignant, vinrent alors à échanger tel doux et désolé regard, lequel, mieux que la parole, dépeignait leur disgrâce avec leur tendre amour.

Or, fut emmené le Sylvio par ce sire magister et son escorte au castcl comtal, puis en droiture à sa chambrette.

Et là, lui fit assavoir ce sire magister, qu'en punition de sa désobéissance envers haulte dame et souveraine comtesse Béatrix, devrait-il par huit jours en sa chambre garder les arrêts ; qu'ainsi l'avait décidé ce souverain comte. Et cela dit, vint le sire à sortir de la chambre, refermant l'huis, où s'apostèrent de garde, deux soudards.

l82 I.\ PROVENCF AMOURF.rSE.

Certes, nétait de fait la punition trop sévère ; seule la circonstance la rendait cruelle pour ce Sylvio, lequel allait être de la sorte, huit jours durant, sépare de son Alix; soit huit jours en crainte et en martyre. Car déji>, par son cœur enjalousé, son amante voyait-il, tout ce temps, en butte seulette aux galantes entreprises de son déplaisant rival, le géant et glorieux chevalier.

Point n'était-ce que mît en doute l'amour de sa tant chière Alix; ains, comme en devination avait tel propos de conjungo, qu'ourdissait à son encontre ce chevalier, lequel en tant grande faveur s'était placé devers ce souverain comte, qu'aisément de lui pouvait tout espérer.

Or, faisaient ces pensiers comme frissons au pauvret et l'opprimaient. Ah ! au moins si faire se pût que pareillement à lui, eût été Alix en sa chambrette mise aux arrêts, et qu'en cette sorte, plus ne la voyant, l'eût en oubli ce maudit chevalier, et finalement au grand diable d'enfer s'en retournât qui l'avait amené!... Mais n'étaitce à croire, car nul n'eût osé de la sorte punir la douce orpheline d'Estello.

— Ah! misère!... vint-il alors à s'écrier, en se boutant sus sa couchette comme un désespéré, — adonc, devraisje de la sorte demeurer céans, en tant cruelle peine, que sa pareille ne cognais I . . . Ah ! misère ! pourquoi ne puis et ne veux mourir?

Et parlant de la sorte, ne pleurait, ains en dedans ses larmes dévorait.

Durant ce temps, damoiselle Alix, de son côté, toute en confusion et tremblante, avait été pareillement amenée en ce castel comtal, où l'avaient ces dames confinée en sa chambrette, jusqu'à ce, — lui avait dit telle une d'elles, — que la fit cette souveraine comtesse appeler.

Adonc était demeurée là, la pauvrette, ayant son cœur

LE SIRE DE CHANTEGRILLET. l83

bien gros, avec moultes larmes es yeux. Hélas I pour elle, quelle honteà avoir été de la sorte surprise aux bras de son Sylvio; et quel chagrin aussi ! Et c'était son cœur qui l'y avait conduite! Adonc^ en cette occasion, avait été son cœur mauvais conseiller ! Hélas ! de cette disgrâce que pouvait lui advenir, sinon disgrâce nouvelle ? Devers quiconque, le sachant, oserait-elle encore ses yeux lever? et certainement en ce castel nul n'en ignorait. Ah ! pauvre mesquine éhontée, pour elle, quelle confusion I

Telles furent les choses que par ses larmes et sa pudeur navrée, alors se disait. Puis, tel autre pensier chagrin lui venait, par lequel se demandait ce que pareillement en adviendrait à son Sylvio : s'il serait par punition en terre de Catalogne renvoyé ; ce qui, hélas ! à tout jamais peutêtre les séparerait. Et sur cette crainte, advint-elle à plus fort pleurer.

Cependant, et peu à peu , dut s'épuiser sinon son chagrin, du moins ce pensier, et alors elle advint à excogiter de ce fait de surprise, en lequel elle avait été, devers cette Fontaine-des-Larmes j et le tournant, virant, en sa finesse féminine, bien sut se dire que n'avait été fortuit, ains d'avance concerté ; parce que leur avait été dérobé à elle et à Sylvio leur doux secret... Mais de par qui ?

Et lui revenait par cette interrogation certaine idée, laquelle lui était déjà venue la veille, et qu'alors elle avait repoussée comme étant folle et mal venue. Mais à cette heure, loin de l'avoir en répulsion, l'accueillait-elle, et même l'aidait en son esprit à s'agencer. En sorte que par elle, estrangement lui apparaissait qui leur avait leur secret dérobé, et n'osait encore y croire^ tant en vénération avait celle que son idée accusait ; à l'égal d'une mère n'ayant cessé de la considérer... Adonc jalousait, cette haute dame, son tendre sentiment pour Sylvio!... Ah!

Jcsusdoux! ne se méprcnait-cUc ù son égard ?... et ne devait-elle pas à nouveau repousser pareille idée? Non, hélas!... car venaient céans les faits en la sorte lui parler : — Adonc, pauvrette, n'as-tu su voir combien a changé d'humeur à ton égard cette haulte dame; laquelle au lieu de t'avoir en sa bonne grâce comme naguères, ne t'a plus qu'en réserve et froideur. Hier, durant le tournoi, t'épiaient ses regards à chaque fois que venait Sylvio à t'approcher. Plus tard, par la salledu festin, son œil irrité, ni lui ni toi ne quittait; au point que, lorsqu'est venu Sylvio en rendez-vous t'assigner^ elle était encore là, tous deux vous surveillant,, et en telle sorte rapprochée qu'aisément pouvait surprendre votre doux secret ; tant bien qu'au lendemain, le pardon de midi sonnant, sans égard pour ta pudeur blessée, sans pitié pour votre amour lésé, avez été, l'un avec l'autre, surpris là, comme en un piège. Et celle, qui de ce cruel coup les avait de la sorte navrés, parce que de leur tendre amour était enjalousée, se nommait... Ains n'avait force la pauvre innocente à dire ce souverain nom, tant en vénération devers elle l'avait. Mais ce qu'en sa désolante conjoncture, par trop se disait, était : qu'elle avait, cette haulte dame, son amour victime, et son bon heur à jamais morfondu.

C'est pourquoi, accablée, par son douloureux pensier, cette mesquine Alix alors, sa tête entre ses mains tenait, et autre ne faisait que à chaudes larmes pleurer. Ah ! que trop cruellement, par son grand chagrin, sentait combien était chier à son cœur ce Sylvio, pareillement à elle, enfant déshérité, et que sans se douter, elle s'était prise en son àme à tant aimer, qu'à présent vouloir de lui la priver, autant valait son âme d'avec son corps séparer.

Or, ce durant, passaient les fugitives heures, lesquelles ne s'arrêtent aux humaines douleurs, et déjà en la cham-

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brettc déclinait le jour, lequel, au dehors, s'assombrissait de par la pluie et ses nuées. Mais n'y avait garde, la mesquine, à son chagrin toute adonnée, quand soudain par un coup à l'huis heurté, vint céans à se présenter telle une des dames d'honneur de la souveraine comtesse.

L'air en douceur confit, s'avança doucettement celle-ci, lui disant : — Me mande devers vous nostre souveraine comtesse, afin que vous plaise devers elle me suivre.

Alors se releva, Alix^, sans autre répondre, et ayant ses pleurs essuyé, incontinent suivit la dame.

C'était en son oratoire, où journellement demeurait longues heures en prières, que l'attendait cette souveraine comtesse Béatrix.

Adonc, ce fut là que la triste damoiselle fut introduite sans bruit.

Un dernier reflet de jour passant au travers des vitraux, et la vacillante lueur d'une veilleuse^ vaguement alors éclairaient ce saint lieu de dévotion, lequel se montrait tout tapissé en ex-voto et images de saints.

Par son mitan, et en un grand prie-Dieu^ se voyait agenouillée, cette haute dame Béatrix, pareille à une statue de sainte, de par ses mains jointes et sa belle tête inclinée en prière.

Mais, ayant ouï entrer la damoiselle, aussitôt advintelle à dévotieusement se signer, puis à se relever; et alors fit marque à Alix de s'approcher, pour ensuite de façon benoîtej et à mi-voix, par repect pour le saint lieu, lui parler en la sorte : — Ma fille Alix, céans, vous ai-je fait venir non en intention de plaintes ou reproches ù vous faire pour la faute en laquelle vous est advenu au jour

d'hui à faillir Pauvre innocente! jusqu'à présent

tant sage et chaste, mais laquelle, comme tant d'aultres, à

l86 LA PROVTNCE AMOCRKUSE.

eu de par le malin (i) sa maie heure en tentation et faiblesse damnable ! Non point, ma très chière Alix, ains pour vous préserver, par pieux advis et maternelles invitations; ayant voulu Dieu, en sa bonté, que je fusse vostrc seconde mère.

Et ayant ainsi parle, vint à mettre au front d'Alix tel froid baiser.

Or, avait été émue en sa bonne âme l'orpheline d'Estello, par ce benoît discours auquel ne s'attendait. Ce fut pourquoi ne sut alors faire autre, qu'en contrition s'incliner, puis répondre: — Plaise à nostre souveraine maistresse de parler.

Sur ce, la haute dame s'étant dévotieusement recueillie, reprit ensuite son propos : — Adonc, ma tille, seul a pu le malin en pareille faute vous induire ! Et tant bien l'ai dû croire, et tousjours le croirai, que, céans, ai longuement prié nostre béate Mère, la Virgen Marie, afin que vous ait en sa très saincte garde, et vous préserve de la tentation. Quelle aulirc chose, en effet, sinon maléfices, a pu vous faire en la sorte acconscntir cà seulette vous trouver en pareil lieu avec tel estourdi et meschant Sylvio ?. . . Ah ! sans doubte ! car oncques ne se fust la sage Alix, d'elle mesme exposée à semblable vergogne. Par contre, eust-elle mesprisé tel impertinent page en ses pernicieux propos, et serait venue devers moi s'en ouvrir. El n'a fait de la sorte, parce que le malin, ores, son âme possédait et meschamment devers sa perdition la poulsait. Ah! veuillez, céans, ma fille Alix, rendre grâces au ciel, lequel m'a (Itit advenir à temps à vous détourner, et pour ce, vous agenouillez par devant ceste belle image de la

(i)Le démon.

r.E SIRE DE CHANTEGRILLET. 187

béate Virgen Marie, et lui faites actions en grâces et repentance.

Sur ce, fit la haute dame, Alix s'agenouiller par devant la sainte image de la Vierge ; et s'y mit de même à son côté; puis à nouveau l'invita à réciter tels actes en grâces et contrition.

Adonc, par ce dévotieux discours pénétrée, vint alors la pauvrette, de sa tant douce voix, toute éplorée^ à souspirer devers le ciel une angélique prière.

En suite de quoi, l'embrassa comme en tendresse, la haute dame, puis se prit à nouveau à lui parler en la sorte : — Adonc, à présent, ma chière fille^ aultrc chose vais-je vous dire : Grâce à Dieu, vous veïci au jour d'hui advenue grande et gcnte damoisellc, et qui mieux est, douce en l'aime, et de par mes soins, bonne et sage ménagère. . . En sorte que plus d'un, emmi les plus haults et qualifiés seigneurs de ceste cour de Provence, — et non tel fol et meschant page, — a dû se dire, vous voyant : — Certes, vois-je là, telle gente et noble fille, en âge d'estre espouséc, laquelle moult serait conveniente en mon castcl, dont volontiers, la ferais chastelaine.

De vostre part, ains en autre mode, a dû aussi la chose vous venir en idée. Ne vous en défendez, mignonne ; car tel pensier est de vostre âge, et Dieu et sa saincte Eglise en rien n'offense. C'est pourquoi au lieu de vous en reprendre, vous permettrai-je à vous en resjouir, car a voulu Dieu mesme qu'à ceste heure, soit quasi exaucé vostre vœu, et ce, en vous amenant celui auquel doibt le sacrement vous unir; preux et féal chevalier, d'antique lignée, et tel que, damoiselles, ficres et fortunées, le voudraient. Ains, pour le moment, n'en dirai mais, parce que prétend lui-même nostre sire et chier espoux Bérenguier, plus au long vous en instruire. Adonc, de ce pas, ensem-

l88 LA PROVENCE AMOUREUSE.

ble allons devers ce sire, afin que, en gratitude et soumission, SCS volonics entendiez, lesquelles de vostre seul bon heur sauraient proveigner.

En écoutant, par sa fin, ce propos de sa souveraine maîtresse, s'était sentie Alix comme délirante et éperdue. Jusqu'alors elle avait en tout écouté et en tout obéi. Devers elle avait-on médit de son chier Sylvio r Hautement n'y avait répondu ; se bornant à être incrédule, et à part clic disant : non î Avait-on, en honteuse faute, tourné son amour? Elle avait acconsenti à en taire par devant Dieu, telle amende honorable; mais non en conscience.. . Et maintenant, en plus, venait-on, pour dernier coup à son cœur brisé, lui arracher en un judaïque baiser, sa foi jurée, et ce, afin de la donner, avec son corps et sa pudeur navréCj à tel inconnu chevalier. Ah! n'était-ce point trop!... Et ne devait-elle pas à cette heure relever sa tète, par trop abaissée ?

Adonc, pâle et frémissante, vint-elle, ù cette question, à relever son front ; mais, hélas I pour quasi aussitôt et de nouveau l'incliner, comme convaincue, dessous l'impératif regard de cette souveraine comtesse.

C'est que trop s'était habituée, la pauvre et douce orpheline, ù considérer ce souverain comte et sa haute épouse, comme étant ses insignes bienfaiteurs, alors qu'au réel, étaient-ils encore ses débiteurs.

Et tant bien les avait tousjours eus en la sorte, qu'elle en était advenue à toute entière se dévouer à eux; ne voulant avoir et n'ayant autre volonté que la leur. Est-il vrai à dire, d'autre part, qu'eux l'en récompensant en amitié et considération, lui facilitaient de la sorte son fait de soumission. Mais pour la chose, que présentement ils prétendaient d'elle, et qui était tant contraire à son vouloir, qu'elle lui mettait comme la malc mort en lame, lui

venait l'idée à résister, mais non force et courage. Ce fut pourquoi, défaillante et les yeux en larmes, dut-elle alors se laisser entraîner par sa souveraine maîtresse, laquelle la câlinait, et de ce pas l'emmena devers le sire comte.

Était ce sire, à cette heure, par une chambre voisine, avec son grand sénéchal Romée de Villeneuve, tous deux en travail, et y attendant aussi la venue de la gente orpheline d'Estello; car pas plus tôt apparut-elle à l'huis, que se levèrent l'un et l'autre, pour lui faire accueil. Et ce souverain comte la baisa au front, l'appelant sa bien chière Alix; puis la fit s'asseoir devers lui, où l'ayant en sollicitude regardée, lui demanda le pourquoi de sa tristesse, laquelle se voyait dépeinte par sa gente ligure.

Ains, par ses pleurs suffoquée, ne put la pauvre énamourée autre répondre, qu'en abaissant sa tête vers les mains de l'auguste sire, et de ses larmes les lui baignant.

Par ce ému, incontinent la releva ce bon Raymond Bérenguier, en même temps que son regard sa haute épouse interrogeait. Mais celle-ci, sousriante, vint alors tout bas à lui dire : — Bien n'est-ce là que jeu d'enfant ! Q^ue vous plaise, messire, à parler, et bien tost viendront tels pleurs à séchier.

Adonc, sur ce, prit le sire l'orpheline entre ses bras, et comme enfant la tint sur ses genouils, où lui parlant en tendresse, se complut à lui rappeler sa singulière affection et ses bienfaits à son égard, et longuement lui en dit. Puis, venant au fait de la Fontaine-des-Larmes, en rejeta toute la coulpe à ce meschant Sylvio, avec les mutineries duquel voulant en finir, prétendait-il cette fois le renvoyer es terre de Catalogne. Ce que moult approuva, le sire Romée de Villeneuve, invité, céans, à donner son avis, et en outre, grandement loua pour ses vertus et mérites cette noble damoiselle d'Estello; en la sorte,

IQO l.A PROVENCE AMOUREUSK,

disant, que lui convenait d'être recherchée en mariage par les plus haults et qualifiés seigneurs de cette cour de Provence, et non rabaissée à ce page, encore enl'antinj lequel ni vertu, ni mérite avait.

Or, en cette occasion, prouva ce très grand ministre, par son discours que, mieux lui valait à s'occuper des grièves affaires de la contrée, que de celles des énamourés, auxquelles mie n'entendait.

Sur ce, vint à dire le souverain comte, que tel était aussi son avis; et qu'il avait à part lui pensé ce que venait de de dire son sage ministre. De là se prit-il à parler, comme au paravant l'avait fait cette haute dame Béatrix, du convénient mariage en lequel était recherchée la gente Alix par certain gentilhomme, tant preux et vaillant chevalier, que son pareil n'était par la contrée, et avait noms^, titres et qualités: Sire Palamède Cornillon, haut baron de Chantegrillet, co-seigneur de Ventabren et autres lieux ; ce même qui la veille ayant été victorieux au tournoij avait fait cette gente Alix sa dame élue.

A ce nom, — tant y a que ne l'eût en attente — ressentit l'orpheline d'Estello s'ajouter à son douloir comme une douleur nouvelle; car, maugré toute la glorieuseté que lui avait procurée, tenait-elle pour déplaisant ce chevalier, lequel, comme un géant qu'il était, quasi peur lui faisait. Ce fut pourquoi vint-elle alors par tout son corps mignon à trembler, puis, comme pour mourir, blêmit et ses yeux ferma.

Ce que voyant, ce souverain comte, incontinent lui fit force caresses : sa bonne, sa tant chière Alix! l'appelant, et pour son hymen lui promettant merveilles; entr'autres, — et comme autre fois le lui avait promis, — de relever le vieil castel d'Estello de sa malc ruine^ et par ses murs

LE SIRF. DE CHANTEGRILLET. I9I

et donjons le rétablir, de façon que devînt plus lier et plus plaisant que oncques ne fut.

Mais demeurait froide comme marbre la disgraciée, à ces belles promesses. Ce qui fit que pour l'émouvoir dut le sire employer autres propos, lesquels lui vinrent de cette haute dame Béatrix, plus retorse que lui en sa manière.

— Adonc, ma fille Alix, vint-il alors à lui dire de voix un peu émue, — certes dois-Je comprendre, qu'en tel brief délaij n'ayez pu avoir^ sinon une estime, du moins en particulière amour, ce sire et preux chevalier, et qu'en la sorte vous vienne certaine crainte à l'espouser. Mais d'aultre part, ores que saurez qu'en oultre de vostre adventage, en cet hymen va de nostre gratitude envers ce noble sire de Chantegrillet, nul doubte que n'accède à nos vœux vostre aime en générosité. Oui, mon amée Alix, telle debte nous lie envers ce chevalier, pour l'acquit de laquelle avons dû nostre foi engager. Et cette debte la contractâmes en ce siège d'Avégnon, où par sa vaillance nous fit ce chevalier la vie sauve.

Adonc meshui est venu ce preux défenseur, à nos pieds s'abaisser, et en la sorte nous a supplié : — Souverain comte^ si vous est quelque gratitude du fait d'armes par lequel me fut donné de vous servir, que vous plaise me faire telle unique faveur en m'octroyant en mariage vostre gente pupille, noble damoiselle Alix d'Estello; car d'icelle suis tant féru d'amour, que sans elle ne saurais vivre, mon trop grand désir devant me desséchier. . .

Pareille requeste d'amour tant belle qu'appassionnée, certes devait nostre cœur esmouvoir. D'aultre part, sachant l'affection en laquelle nous à nostre chière pupille, laquelle ne voudrait en rien nous desmentir, avons nostre parole donné à ce sire, que serait son vœu exaucé. Ce dontj lui, incontinent a pris acte, en grande joie baisant

nos mains et en gratitude, de ses pleurs les baignant. Et nous-mesme avons dû nous en resjouir, pensant avoir en la sorte assuré le bon heur à venir de nostre Alix, et tant y eût, que tout d'abord lui fust la chose en surprise et quasi desplaisir, n'en ferait autre paraître, plutôt qu'à la loi jurée nous faire faillir, et au besoing saurait la noble fille d'Estello, en tradition de ses pères, tel fier sacrifice accomplir.

Semblable discours de la part de ce souverain comte, faisant appel à l'affection, grandesse d'âme et dévouement de l'héritière d'Estello, ne pouvait qu'émouvoir au plus profond celle-ci. Ce fut pourquoi, d'abattue et éplorée qu'elle était, advint-elle alors quasi forte et se releva; puis sur son cœur oppressé ses deux mains apposa, pour dire de voix haletante : Sire comte, nostre suzerain et maistre. . . obéirai-Je.

Et le dit, en telle soumission et noblesse, que ce Raymond Bérenguier en fut à son tour ému en l'àme. Pourtant crut-il alors devoir lui répondre en la sorte : — Adonc, veuillez, nostre chière fille Alix, nous faire plus libre response.

Sur ce, vint l'orpheline par tel suprême effort, à dire : — Alix d'Estello, fière de servir son bienfaiteur, oncques ne démentira en sa foi, ce souverain comte de Provence.

Eut ce sire, une larme es yeux à ce tant brave propos ; et alors devers lui attira la noble fille, et en effusion sus son cœur la pressa.

Pareillement en fut ému, maugré son froid sentiment d'homme d'état, ce sire Romée de Villeneuve, tandis que, mise comme en confusion, abaissait sa tête, cette haute dame Béatrix, car, céans, avaient tous dû comprendre de quel dévouement et grandesse d'âme était portée la fière damoiselle, en son dur sacrifice.

Or, tant grand avait été son effort, lui faisant de la sorte par elle-même meurtrir son cœur, que se refusa humaine nature à ce que plus longtemps l'endurât. D'où vint-elle alors à défaillir. Mais la retint entre ses bras, ce souverain comte, lequel, en émoi, incontinent voulut la porter en sa chambrette. Et l'ayant fait^ lui prodigua à nouveau force caresses, auxquelles, prétendit cette souveraine comtesse, pareillement joindre les siennes. Mais faisaient celles-ci comme mal en l'âme à l'amante de Sylvio, parce que trop ressentait en elles sa triomphante rivale.

Cependant, et comme elle s'était un peu rétablie en forces, pensa ce souverain comte à s'en aller d'auprès d'elle, mais auparavant chercha encore à lui donner contentement; pour ce, lui disant^ que lui seraient céans apportées toutes choses que souhaiterait; entr'autres, beaux et riches vestiments dont elle devrait au lendemain s'habiller, pour ses fiançailles, à célébrer en ce castel comtal. Or, sur ce propos, se sentit Alix, comme mourante, et ne put autre répondre à ses cruels bienfaiteurs que : — Grâces !... grâces !...

Ce qui fit que finalement durent ceux-ci la laisser en repos, non sans lui avoir fait auparavant force caresses.

Et eux sortis, la mesquine, éperdue, plus ne vit, plus n'entendit, car l'avaient à nouveau toutes forces quittées, et par sa pauvre tête ardente, allait son pensier délirant. Adonc vint-elle en cette sorte à se laisser choir sus son lit, pâle et inanimée comme une morte, et son cœur ne souffrant plus, parce que y était sa douleur trop grande.

Adonc, de son côté, que faisait, ce temps durant, ce disgracié page SylviOj en sa chambrette confiné aux arrêts ? Hélas ! ce que parfois font Jeunesse et fatigue, unies ensemble : maugré son très grand chagrin, lui d'un profond somme dormait.

194 ^--^ PUOVEN'CE AMOUREUSE.

En cet état, et en sorte de le consoler, plaisants songes lui advenaient; tel un entr'autres, par lequel vint à s'encolorer et quasi sousrire son pâle visage. De par ce songe lui apparaissait ce noble manoir d'Estello, duquel tantes fois lui avait son Alix parlé, en leurs secrètes causeries, et le voyait très fièrement relevé de sa maie ruine. En ses abords se pressait la foule des vassaux, en liesse, tandis qu'en sa chapelle, toute aornée et illuminée, se tenaient au pied de l'autel agenouillés, deux fiancés; l'un, ô belle illusion! était-ce luij,Sylvio, et l'autre, ôJésusbon!... sachière, son idolée Alix!... Alors s'unissaient leurs mains, et par devant le prêtre, les bénissant, en amour leurs têtes s'inclinaient, pendant que, du ciel exprès descendue, la radieuse étoile d'Estello, au-dessus d'eux, brillait.

Or, trop doux songe a quasi toujours amer réveil ; et tel fut celui de notre rêveur, qui mis en éveil par le couvre-feu sonnant, alors plus autre n'eut de sa belle vision que ténèbres, et en fut tout estomaqué, et même en advint à pleurer, s'écriant par son grand chagrin : — Ah! Alix, ma tant belle, ma tant chière Alix, où es-tu ? et oncques te reverrai-je?...

Et ce disant, élevait ses yeux devers le ciel, lequel lui apparaissait par sa petite fenêtre, tout nuageux en la nuit; et de la sorte le regardant, y vit au mitan des nuées, certaine éclaircie, en laquelle une belle étoile brillait. Alors se prit ce pauvret, en émotion, à la considérer, de ce que la reconnaissait pour être celle que venait de voir en songe; soit, la belle étoile d'Estello.

Ce que fit que, par ses pleurs mêmes, vint-il ù lui sousrire, et lui manda tel doux baiser, parce que en bon présage l'estimait. Puis à nouveau, de par sa fatigue, s'adonna à dormir, sinon consolé, du moins en espoir réconforté, pour avoir vu cette belle étoile.