CHAPITRE X

DE LA GRANDE COLERE QU EUT LE GENTIL PAGE SYLVIO ET DE CE QUE s'eNSUIVIT.

DONC, pour le moment, la dolente épousée délaissons, afin de retourner devers cet énamouré Sylvio, lequel à cette heure, pareillement se désole et crie à la malc heure, en son chagrin d'amour.

Par sa chambrette reclus, ces huit jours durant, pour lui tant longs que huit siècles, avait le pauvret, moult gémi et maudit, parce que devinait qu'avaient dû les choses à mal tourner.

Vainement par sa fenêtre avait- il regardé, si lù-bas, en ce parc comtal, viendrait, par son mignon chaperon, Alix à se montrer. Et, hélas ! rien autre n'avait vu, que les arbres au vent se défeuillant, et sous la pluie leurs feuilles mortes pleurant.

Parfois, avaient passé par là d'aucuns pages ou varlcts.

LA PROVKNCE AMOUREUSE.

lesi-iuels n'avaient fait remarque des cris et gestes que, pour les attirer, leur faisait le disgracié prisonnier.

Aussi, pour lui, quels cruels pensiers et transes mortelles!... Pourquoi ne venait son Alix en ce lieu, de façon que la vit^ et que lui d'en haut et elle d'en bas pussent s'entendre et s'arraisonner, sinon se consoler?

Mais non !... point d'Alix!... Ah! de par Dieu! l'avaitclle oublié, ou bien était-elle ù cette heure en maie contrainte? En contrainte? Adonc qui eût osé l'y

mettre?

Quant à ce qui était que l'eût en oubli, n'était-ce à croire, à cause du tant doux aveu qu'elle lui avait fait en la Fontaine-des-Larmes, lequel ne pouvait être menterie. Ah ! non certes ! car oncqucs n'avait de par sa bouche menti la pure Alix!... Adonc en la sorte, qu'était-ce à dire ?... Et sur ce, se prenait à deux mains la tête, l'énamouré, puis, par elle, excogitait de ce sire de Chantegrillet, tant mal venu que déplaisant chevalier, lequel pour être de par sa ligure fort laid, pas moins admirable se montrait de par sa valeur non pareille. Ah ! mort de l'àme ! n'avait-il point profité de la grande faveur, en laquelle ce souverain comte l'avait, pour damoiselle Alix en mariage

rechercher Et par ce pensier, lequel le tortionnait et

quasi l'afifolait, à chaudes larmes le disgracié pleurait, et de sa tête contre la muraille boutait; en la sorte se meurtrissant, au point d'en demeurer quasi inanimé. Souventes fois, venait aussi, de par le trou de la serrure, ù interroger les soudards, à sa porte apostés. Mais avaient ordre, sans doute, ceux-ci, à ne lui parler, car oncques ne lui répondaient. Pareillement faisait certain varlet, lequel, à chaque jour, venait au prisonnier la pitance apporter.

N'avait enfin, ce misérable SylviOj d'autre répit îx son tant grand chagrin, qu'à telle heure de nuit où devait

par le ciel apparaître la belle eioile^ laquelle il avait dénommée, étoile d'Estello ; alors, attendant à sa fenêtre, qu'advint à briller, comme attend en rendez-vous sa belle, un amant. Ah! c'est qu'il s'était prisa moult l'aimer cette radieuse étoile, qui, tant consolante, lui était apparue en rêve, et par son idée, avait en elle son Alix personnilié; ce qui faisait qu'en amour lui sousriant, alors lui disait : — Ma mie! ma belle! mon cœur! ma vie!... et des deux mains, en amour, lui mandait force baisers.

Mais parfois se faisait, que demeurait la belle étoile voilée par les nuées. Alors en désespoir advenait le pauvret, appelant les nuées, méchantes, sottes, félones ; et la nuit durant n'en dormait, se disant que devait être en maie augure telle disparition de l'astre d'Estello, et qu'au lendemain mal heur lui en adviendrait; ce que ne pouvait être, car en sa réclusion, était pour lui pareil le jour d'hui avec le lendemain.

En fin finale, finirent par prendre fin ces tant cruels huit Jours, lesquels avait l'impatient, un à un, marqués de son sang par la muraille de sa chambre, et de tous lui parut le plus long, ce huitième. Mais de même que les autres, finalement prit fin; en sorte que, au matin du neuvième, vint le magister des pages à lui ouvrir l'huis, et en même temps, lui dit d'avoir incontinent à aller, en son service courtois, devers cette souveraine comtesse Béatrix.

Ce que fit l'autre, mais non sans regret, ardent qu'il éiait de savoir ce qu'était advenu de sa tant chière Alix. Pourtant, lui vint certaine idée qu'il pourrait, en son service courtois, rencontrer. Adonc entra en la chambre de cette souveraine comtesse, par son regard y furetant en toutes parts, de telle sorte, que ne songea mie à voir la

2 24 ^-^ PROVF.NCF, AMOL'REUSE.

haute dame, laquelle, debout et songeuse, céans l'attendait.

Et pour l'attendre, trop belle s'était faite, cette souveraine comtesse, de par sa robe juste-au-corps^ laquelle était toute d'écarlate et d'or^ et en grdce et beauté faisait bien valoir sa haute corporance. En outre, par son front se voyait tel cycle d'or, lequel, en majesté, ses cheveux relevait. En cette sorte, sousriante, et son hautain regard moult radouci;, advint à octroyer à son page sa belle et blanche main à baiser. Mais n'y prit garde le Sylvio, d'autre part alors regardant. D'où vint qu'incontinent fronça ses sourcils la haute dame, lui disant : — Adonc, Sylvio, que font à ceste heure, vos esprits et vos yeulx?

Firent aussitôt ces paroles voir au page sa faute, laquelle, incontinent répara, en baisant par sa main son auguste maîtresse.

— Bien est-ce, Sylvio I — dit celle-ci, par ce baiser quasi tressaillante, et sitôt radoucie : — et que désormais, plus n'advienne pareil scandale à celui pour lequel avons dû vous punir. Adonc, mcschant damoiseau, que vous avait fait ceste Alix, pour en la sorte l'avoir tentée à mal, et qui vous-même vous fait tant vicieux et meschant?

Point n'écoutait alors ce Sylvio, en son propos, cette souveraine comtesse, de ce que était advenu son cœur tout en alarmes, à ne voir céans en aucune part l'objet aimé que y recherchait, et en outre, écoutait-il si, par l'avoisinance, tel léger bruit se ferait, lequel son Alix lui dénoterait.

Mais non point!... car y était tout en silence et comme en désertion.

— Adonc, vous asseyez céans, devers moi, sus ce carreau, vint ensuite à lui dire sa souveraine maîtresse, laquelle en son grand siège s'était apostée, et par ses mains

LE SIIΠDE CHANTEGIULLKT. 225

certain recueil tenait, lequel alors elle olTrit à son page; — et par ce livre me lisez de nostrc gentil sire d'Allamanon certaine aubade énamourée, en cette sorte accommençant :

Us cavalier si ja:{ia

Ab la rc que plus volia. . .

Obéit le page, mais en impatience et dépit, et en la sorte ne sachant trop ce que faisait, et ne parvenant à trouver par le livre celte gcntc aubade, laquelle il eût pu différemment, mais en autre occasion, réciter de mémoire, pour l'avoir maintes lois dite à son Alix. Finalement l'ayant trouvée, adonc se prit à la lire, mais par autre pensicr, de façon que allait sa lecture tout à trac et au rebours du bons sens.

Ce durant, cette souveraine comtesse, laquelle aussi était moult songeuse, et doucettement laissait sa main aller par la blonde tête du damoiseau, finalement dut s'aviser de sa façon à lire; ce fut pourquoi, l'ayant pour un moment et comme en dépit, écouté, vint-elle soudain à repousser son lecteur trop distrait, lui disant : — Allez-vous-en, meschant Sylvio, car lisez fort mal, et n'ai que faire ù vous entendre en la sorte lire.

Or, ne se fit pas l'autre à deux fois répéter le disgracieux congé, lequel en son âme souhaitait. Adonc, incontinent se leva, avec tel air humilié, par lequel, s'étant devant la haute dame incliné, vint à reculons à issir de la chambre.

Puis, une fois dehors, respira ci souspira; voulant du pénible pensier qui tant fort le tenait, avoir sans autre retard, Pâme nette.

Pour ce. se mit par les corridors du castel c'i rechercher

22b I-.V PROVENCE AMOUREUSE,

tel un qui pût le rcnscii;ncr ; cl bientôt l'eût par rencontre de certain vieil écuycr, lequel il connaissait ; et à peine l'eût vu que courut l'aborder, sans autre bonjour ni pourquoij lui disant : — Ah I bon sire escuyer, ah ! me dictes ce qu'est advenu de damoiselle Alix !

Or, l'autre qui se trouvait être d'humeur narquoise, et par OUI dire savait ce que du page et de la damoiselle retournait, se plut à en faire bouche mute ; autrement n'y répondant, que par tel claquement de langue^ puis tel geste de sa main, le tout semblant dire : — Ma te ! peut estre s'est-elle envolée ! . . .

— De par Dieu! qu'est ceci;, mcssire escuyer?... interrogea alors Sylvio, lequel ne sut ou ne voulut comprendre.

Mais se contentant ù rire, prétendit, sur ce, l'écuycr passer outre et à grand'peine y parvint, parce que le retenait de force le page, se refusant à le laisser outrepasser, auparavant d'avoir parlé.

Adonc, qu'était-ce véritablement i\ dire et qu'avait en la sorte prétendu ce mal venu ccuyer par tels rires et gestes en raillerie?.. . Fut ce qu'alors se demanda, anxieux, le pauvre énamouré.

Pourtant voulait-il ù tout prix son Alix voir, ou bien avoir notice d'elle. Or, pour ce, le plus court n'était-ce d'aller la rechercher par sa chambrette? Certes déjà bien l'avait pensé, mais non osé, ù cause de telle sévère défense du souverain comte, laquelle lui interdisait la part du castel où la damoiselle gitait. Mais devait à cette heure sa perplexité sus la défense l'emporter. Ce fut pourqnoi subran, s'élançant.d'i-i'i ti'-iii^ et comme à téie perdue, vintil à monter par certain escalier, lequel à ladite chambrerte menait; et plus heureux que sage, sans encombres y parvint, incontinent allant à sa porte heurter.

LK SlRi: DE CIIANTl-.GRILLET.

Mais eieineura le heurt sans autre réponse, ce qui au pauvret mit son cœur tout en émoi.

Adonc, tremblant y heurta à nouveau, et à nouveau, rien ne répondit.

Alors, tout blême et suant, vint-il en avidité ù regarder par le travers de la serrure, et y vit la chambretieen désertion ; seul un beau rays de soleil, par la fenêtre ouverte y entrait et en joyeuseté s'y montrait, semblant seul devoir l'habiter.

Ah ! cruel jeu du sort en dérision, et mal venu soleil, lequel en la sorte venait là, reluire et rire , où lui sentait par les larmes ses yeux s obscurcir 1

Alors dut-il, par ses deux mains se prendre à la porte pour ne défaillir, tant lui saignait le cœur. Puis comme en folie se prit à fuir.

Et lui advint en la sorte l'encontre de ce bon sire de Caderache, lequel encore tout bardé^ et poudreux de sa route, s'en revenait de ce manoir de Chantegrillet.

Or, à peine l'eut dévisagé, ce page affolé, que par ses bras vint se jeter en larmes, et de voix entrecoupée lui disant :

— .\h ! bon sire, en pitié m'ayez, et me dites ce que de mon Alix est advenu ! . .

— Aie ! . . . aie ! . . . mauvaise affaire ! . . . fit à part lui, le sire, lequel trop savait ce qu'il en était pour ce disgracié, et incontinent tâcha à Tapaiser et réconforter, en cette manière lui parlant : — Eh ! courage I mon très chier Sylvio, 1 Adonc est-ce d'un homme à ploureren la sorte? Aux seules damoisellcs, par la mort Dieu ! convient à larmoyer , parce que pareillement aux hommes ne peuvent agir!...

Mais à ce, ne voulait Tautre rien entendre, et en son

désespoir n'avait cesse à exclamer: — Alix!... mon Alix !...

— Adonc, bon garçon, n'est point morte ton Alix, pour tant te désespérer ! lui répondait en émotion le sire.

— Eh ! que nanni, ma fé ! . . , vint alors cl dire certain pagemoqueur, lequel par là passait, — point n'est morte la damoiselle ; ains s'est en dame changée, vu qu'à ceste heure, est haulte baronne de Chantegrillet.

Tressauta Sylvio, à tel inattendji propos, et par son tressant des bras du sire s'échappa, en égarement^ courant sus au page, et lui criant : — En as-tu menti !. . . menti

par ta gorge !.. . Et pour ce... tout ton sang tout ton

sang me fault !

— Sylvio! s'écria le sire, s'efforçant à le contenir en sa furie, et craignant de lui un malheur ; car déjà avait brillé sa dague par les mains de l'égaré : — Sylvio , arreste ! . . . ce page a dit vrai !

— Ah ! mensonge, et vous taisez, félons ! . . . tous mentez!... alors vint-il à vociférer, de rage écumant; — et vostre sang à tous me fault ! . . . Sur ce, endiablé et la dague haute, sus le page fondit; mais le prévint incontinent ce sire de Caderache, à brasse-corps le prenant et l'enlevant. Or, quasi aussitôt fit l'infortuné, tel cri rauque, par lequel, demeura inanimé et tète ballante d'entre les bras du sire.

L'eut celui-ci en effroi, de ce que le crut mort. D'où vint qu'il ordonna à ce page, cause en partie de ce grand mal heur, d'aller en hâte quérir maître Pierre d'Aulps, en même temps que faire la chose assavoir à ce souverain comte de Provence. Quant à lui dut-il s'empresser à porter en sa chambre le pauvret.

Adonc, était-ce là, misérable Sylvio, ta mnlefin ?... Et à cette heure, dessus ce lit, où gîs roidj et l'œil terni, a-t-cllc t.i jeune àmc déserté sa gente et charnelle cnvc-

LE SIUE DE CHANTEGRII.LET. 220

loppc, par laquelle, naguère tant rieuse s'agitait; riant à la belle vie, à damoiscllc Alix, au bon heur ! Ah! c'est que tant il aimait son Alix, que dedans clic avait mis toute sa belle vie et son bon heur ' . . . Elle lui étant ravie, pareillement l'étaient sa vie et son bon heur! . . . Ah ! disgracie Sylvio ! . . .

Et CCS choses et d'autres, se les disait alors ce bon sire de Caderache, considérant l'inanimé jouvenceau, et par ces tristes pensiers, quasi lui venaient larmes es yeux.

Sur ce, advint en la chambre ce très docte maître Pierre d'Aulps, lequel était à même d'en savoir plus long ; mais n'en fit d'abord autre connaître; en grande cure s'appliquant à considérer et tâter l'inanimé, puis moult excogitatit.

D'autre part, survinrent aussi le souverain comte et sa haute épouse, tous deux en émoi ; car, bien que n'en fît trop paraître, moult chicrissait ce Raymond Bérenguier, cet orphelin, à ses soins confié, et alors avait en grand chagrin ce fait, et en plus grand encore l'avait cette souveraine comtesse, laquelle toute blême et les yeux en larmes, pouvait à peine par son douloir se contenir.

— Ah! Jésus-Dieu! fît donc ce souverain comte, voyant le page en la sorte ; — mais il est mort, le jouvenet! . . . Ah ! miséricorde ! ... Et disant ainsi, cacha sa tète par ses mains. Puis de voix dolente : — Ah! madame, fît-il à sa haute épouse ; — céans nous punit Dieu, car la coulpeen est à nous, qui avons en la sorte les deux adolescents sacrifiés; ils s'aimaient et le savions!... Est Dieu justicier!

— Ne veuille, nostre sire, l'avoir de sorte en désespoir! dit alors maître Pierre d'Aulps. — Certes s'est mis vostrc page en mal estât, par grande violence, laquelle a fait son sang adtluer par son cerveau et l'a comme privé de vie. Mais si dangier est en son mal, espoir est en son médecin.

— Oh ! oui ! maistrc Pierre^ tit à ce propos le souverain comte, cmu de joie; oui! car son bon médecin est-ce vous !

— Miculx que moi, sire, répliqua le docte; car ce bon médecin a nom Jouvence! et nous tous, disciples d'Esculape, par devant son beau pouvoir, lequel despasse science, devons en hommage nous incliner. Adonc, bon espoir! et que céans soient mandés mes aides, pour que devers le maladj, incontinent et librement, seuls médicinions.

Adonc, aussitôt fut accompli l'ordre de maître Pierre d'Aulps, même par ce souverain comte et sa haute dame, lesquels vinrent alors à quitter la chambre; l'un, un peu réconforté; l'autre, par son douloureux émoi, défaillante encore et n'ayant force qu'à aller en son oratoire, seule, s'agenouiller, et, si faire se pût, à elle-même se cacher tel coupable secret de son cœur, en dévotieuscs prières.

D'autre part, dès que furent devers lui accourus ses aides, se prit le médecin à médiciner le Jouvcnet moribond, et ce, en grand souci de sa cure. Et tout le jour durant, et la nuit que s'en suivit, demeura k\ en sa docte besogne, sans autre résultat. Etaient, céans, maie mort et science de vie, aux prises, et trop souvent en ces sortes de joutes est la plus forte la ma!e mort. Finalement, au lendemain, advint au malade tel semblant de vie, duquel fut en joye tout le castcl comtal, car en dépit de ses mutineries et mauvais tours, y était de par tous amé, ce gentil page Sylvio.

Puis, ù force de sages précautions et bons soins, revint tout à fait envie ; ains moult faible, et par sa })auvrc tète son idée ayant en désarroi, car l'avait la maie émotion, plus qu'ébouillanté en son naturel, lequel étant catalan, était moult ardent et appassionné, et généreux aussi, quoique fol en sa colère; laquelle d'ailleurs était

LE SIRE DE CHANTEGRII.LET. 23l

toujours en courte durée, car sus elle aussitôt sou bon cœur l'emportait, ce qui le faisait en la sorte bien advenir de tous. Quant à sa belle amour pour la ,^entc Alix, laquelle était par contre tant douce et réservée, n'en rechercherons ni le pourquoi le comment, vu qu'en ses causes, n'est d'ordinaire amour que mystères, desquels, savent seuls, Dieu ou les diables, le fin mot.

En fin de quelque temps, eut maître Pierre d'Aulps sa cure pour certaine, et le fit assavoir à ce souverain comte, lequel voulut que à Dieu grâces en fussent rendues En sorte que ce jour-là, furent dites en la chapelle du béat Saint-Mîtrc, moultes prières en actions de grâces, et les dirent avec la famille comtalc, tout ceux du castcl, et autres qui avaient su la chose.

Or^ en la scre du même jour, étant le Sylvio en son lit couché, moult faible encore et abattu, car venait à peine la maie fièvre â le quitter, et par ses esprits, encore était indécis au point que n'eût pu dire ce que retournait de lui; adonc â la sère, et veillant à son entour certaine matrone, lentement et sans autre bruit, vint à entrer par sa chambrette, cette souveraine comtesse.

Pâle apparaissait en son front la haute dame, et en émoi, dessous sa camisia, moult s'agitait son sein.

Dut alors la matrone, quasi ensommeillée, en soubresaut se relever, pour en hommage ensuite s'incliner.

— Comment va de la sorte le jouvcnet ? lui demanda la haute dame.

— Ah! mieulx qu'hier, nostre souveraine! et demain mieulx vaudra qu'aujourd'hui ! répondit la matrone.

A ce, ne répliqua la souveraine comtesse, ains prit certain lumignon, veillant par la chambre, et doucettement du malade l'approcha, en manière de le mieux voir.

232 LA PROVENXE AMOUR Kl'SE.

Et l'ayant par kl lumière bien regarde, vim ensuite à dire à la matrone :

— De ce pas, allez maistre Pierre d'Aulps quérir, et ne vous en revenez que l'ayant trouvé.

Ce qui Ht que^ la vieille, clopin clopant^ obéissant, s'en alla.

En cette sorte, demeurant seule avec lui, cette souveraine comtesse, il nouveau le Sylvio contempla en sa i;ente tigure, qu'avait moult apàlie le mal, et en sa contemplation, s'alluma son œil, et advint son sein à davantage s'agiter, au point que, tinalement;, comme de passion égarée et de voix défaillante : — Ah! mon aime, vintelle à dire, ah ! pourquoi te fit Dieu tant bel ange, que morte voudrais-je estre pour au ciel sainctement t'aimerl Et, ce disant, devers lui en abandon se pencha, et voilant ses deux yeux, lesquels n'osaient voir, d'un chaud baiser au front son mignon page baisa.

Mais à peine eut ainsi fait, qu'incontinent, tressaillante, se releva, et à cette fois, par ses deux mains cacha son visage en écarlate, et ses yeux en larmes.

Pareillement, mais en faiblesse, avait au baiser tressailli le malade, lequel alors vint à regarder de par ses yeux protonds et vagues, en même temps que touchait sa main l'endroit où l'avait le baiser comme échauffé, et en cette sorte devers lui vit certaine apparition de femme. D'où lui vint en ses esprits affaiblis et par lesquels, seul, vivait encore le pensier de son Alix, lui vint idée que la voyait. Adonc : — Alix 1 fit-il, de voix entrecoupée, et à nouveau tressaillant : mon Alix... toi .''... bien est-ce toi ? Oh! oui... bien te vois-Je !... Ains pourquoi... vas-tu l'éloignant ? Ne sais-tu mie combien je t'aime !... Et sur ce, s'appassionnant, continua: — Ah! Alix... mon Alix !... ma vie!., tous mes baisers à toi... tous!... Ah! viens

LE SIIU; DR CHANTEGRH.LET. 233

céans, viens à moi!... Adonc, point ne somnies l'un à l'aultre ? Ah ! malheur à qui nous désunir voudrait ! Et ce disant, s'était à demi soulevé sus son lit, et devers la haute dame ses deux bras tendait.

Mais l'écoutant en la sorte, avait celle-ci davantai;c caché son visage par ses mains, et à part elle, en amertume, murmurant : — Adonc, combien l'aime !

— Mais tu ne viens !... reprit le malade, lequel à parler moult se fatiguait, et allait de plus en plus par ses esprits s'égarant et s'exaltant : — Ah ! de moi on t'esloigne !... On me la veult ravir, mon Alix. . . Ah ! misère. . . maudits soyez tous, qui me la dérobez !,.. Ah ! mon sang, ma vie, me prenez ; ains mon Alix me rendez! ... Ah ! tous en avez menti ! ... A moi vostre sang. . . vostre. . . Ah ! maudits... maudits!,..

Et n'en put dire mais, ne faisant plus de par sa voix que hoquets, tandis que par tout son corps en convulsion s'agitait.

Ce que voyant cette souveraine comtesse — laquelle, sous la malédiction de l'enfant délirant, s'était maugré elle comme inclinée, alors vint toute en effroi à se relever puis, ftiisant tel cri, éperdue, s'enfuit hors la chambre.

Advint ensuite, d'autre part, avec la matrone par ses trousses, maître Pierre d'Aulps, lequel moult s'esiomira il retrouver le jouvenet en tel mal estât, alors que naguères en tel bon estât l'avait laissé. Ce fut pourquoi dut sur ce interroger la matrone. Mais ne savait celle-ci lui dire autre, sinon qu'en la sorte Tavait sans doute prévu, cette souveraine comtesse, puisque en grande hâte l'avait mandée devers ce docte médecin, lui enjoignant qu'elle eût à le trouver et l'amener.

— Oh! mystères!... mystères du mal, qui oncques vous pénestrcra ! fit alors le docte, comme découragé.

234 '-^ PHOVENCK AMOUREUSE.

I^ourtant, se prit-il à nouveau à médicaiitcrcc malade, si cstraniîcmcnt, en son mal rechuté, et l'ut sa cure à recommencer, plus difTicultueusc à cause de la faiblesse du sujet. Ains, Jouvence aidant science^ firent encore ensemble bonne besogne ; tant bonne que sous peu revint en convalescence le Sylvio.

Tout ce dernier temps durant, avait vécu solitairement en sa chambre, ceitc souveraine comtesse Bcatrix, prétendant V être retenue par maie aise, et n'en sortant que pour aller en son oratoire. De telle sorte, quasi personne n'avait en accueil devers elle. Ce qui n'empêcha ce souverain comte, inquiet à voir de la sorte sa très chièrc moitié, d'y amener maître Pierre d'Aulps.

Or, la trouva^ le docte, moult abattue, fiévreuse et en mélancolie; ains ne put assavoir d'elle la cause de son mal, et lui non plus la deviner Se montrait en outre, la haute dame, par son visage moult apàlie, avec œil terne, et par son front, se ridant; puis, çà et lù^semblait en ses beaux cheveux avoir l'hiver neigé. Ah! c'est que par le cœur sont secrètes plaies, lesquelles cruellement corrodent, et qui étant au plus profond, défient science et remède. De celles-là, est Dieu le seul guérisseur, et la prière le bon remède; or, la haute dame priait.

Cependant, venait de mieux en mieux en sa guérison, ce gentil page, chez lequel finalement avait la forte jeunesse le mal terrassé ; mais par sa chambrette demeurait confiné, parce qu'ainsi le voulait son docte médecin, lequel avant en crainte son naturel appassionné et sa tète prompte ù s'échauffer, lui avait, pour quelque tempsencore, toute compagnie prohibé, fors pourtant celle de ce sire de Caderache, lequel eût voulu ce Sylvio sans cesse avoir devers lui. C'était pourquoi venait, quasi journellement, le visiter le bon sire, tâchant toujours à l'égayer par sor-

LE SIRE D1-: CHAXTKGIUI.LCT. 2 35

nettes à rire et grosses trutîcries, Icquellcs comme pas un s'entendait à conter.

Mais ne semblait l'autre prendre goût à ces choses, car toujours ramenait devers son Alix, le sire en son propos. De sorte que peu à peu vint à apprendre de lui ce que, au vrai en retournait; soit, le grand et singulier dévouement de la damoiselle à ce souverain comte, pour l'intérêt duquel elle avait dû acconsentir à son amour sacrifier, mais non sans doute son cœur, lequel ne pouvait qu'être resté à ce Sylvio; car, avait le sire laissé Alix au manoir de son déplaisant époux en grand chagrin. Et à ces choses, qu'en douloir et joye tour à tour avait, se prenait le pauvre énamouré à pleurer. Doux pleurs, de ce que se savait toujours aimé: pleurs amers, de ce que était sa tant chière amante en souffrance, et d'un autre devenue l'épousée. Puis, par secrète intention, laquelle se gardait de faire connaître, s'enquérait au menu, devers le sire, des choses concernant le manoir de ce malvenu sire deChantegrillet; par quel lieu était situé ; quels chemins y menaient ; en quelle part dudit manoir cette mesquine Alix gîtait ; s'il y avait hautes murailles et profonds fossés, ainsi que nombreuse garde à ce castel ? Toutes questions en curiosité, auxquelles l'autre satisfaisait, et sans en faire apparaître, l'objet le devinait, car à chacune de ses réponses, voyait le pauvret, selon qu'elle était à son gré, advenir en joye ou en tristesse, et plus souvent^ silencieux et méditatif^ comme s'il eût, à part lui, d'aucun projet excogité.

En fin, et comme se fut en santé tout à fait rétabli, lui permit son docte médecin à sortir de sa chambrette, pour aller où bon lui semblerait se pourmcncr, vu que le grand air, par cette tin d'automne, bien que refroidi, devrait l'aider à se rétablir en forces.

Adonc^ sitôt en liberté, s'enfut leSylvio'par les'écuries

236 I.\ PROVENCE AMOt'UKLSF..

comtalcs à visiter son petit destrier, lequel, pour être de race de Camargue, était gente bcte de choix : et l'ayant moult fcié et caressé, comme un bon ami qu'on revoit, incontinent voulut le monter. Mais ne le voulut maître Pierre d'Aulps, lequel objecta, n'être encore le convalescent, en tel état, que pût endurer l'allure de tel coursier, comme son jeune maître, hutin et endiablé.

Très marri, fut le page de telle inhibition ; plus marri qu'en raison n'eût dû l'être, et en demeura certain temps à maugréer ; chaque jour allant, en grâce ù son médecin demander que lui permît à chevaucher. Ce à quoi finalement acconsentit celui-ci; et de la sorte sembla l'avoir moult contenté, parce que aussitôt advint en joie,

Adonc, se remit en selle et ferme s'y maintint, maugré la grande fougue de son petit destrier, lequel d'habitude savait qu'avec son maître, c'était ù qui des deux en folies l'emporterait.

En somme, parurent l'un et l'autre, avoir eu d'eux égal contentement en forces et fatigues.

Au lendemain de ce jour, lequel avait été, sans doute, en essai au projet que méditait, ci quoique soufflât ce jour-là certaine bise hivernale, par laquelle s'étaient le ciel grisonné et la terre congelée, à nouveau se mit en selle notre Sylvio.

Comme un énamouré qu'il était, lequel est toujours chaud de pensier, en sus de ses habits, n'avait par lui pour s'abriter que tel léger manteau, dessous lequel, certain luth s'eribri;ait à cacher. Ce qui prêta à rire aux autres pages, lesquclsl'ayant vu, lui demandèrent ce qu'en la sorte en prétendait faire. A quoi leur répondit, quasi riant lui aussi, que l'avait pour apprendre à son destrier à le jouer. Et ayant sur ce, éperonné la bête, partit comme un trait, traversant la ville, par laquelle, bourgeois et marchands.

LE SIIU: DE CIIANTKGIUI.I.ET 237

en joycuscté, le saluaient, parce que, maugré ses meschants tours, leur fallait de par lui toujours rire.

Et bientôt parvint de la sorte hors les murs, puis de là, en rezde campagne. Or, y étant, dut-il s'applanter, à tin de bien reconnaître en quelle part devait gagner ; et le sut, en voyant là, certain vieil chemin par mal état délaissé, duquel lui avait parlé, ce sire de Cadcrache, comme étant celui d'où s'en était allée cette dolente Alix. Adonc, vint-il aussitôt à le prendre, et maugré sauts, soubresauts et tressants, par ornières et fondrières, en façon telle y galopa, que ne l'eût suivit le diable par l'air. Avait beau en son manteau flotoyani, lui souffler froid le vent, et le mouiller certaine pluiette, en avait cure; allant toujours de plus vite, et à romp-col; ne paraissant non plus se soucier de la maie encontre, tant fréquente, au voyageur allant seul, en ces temps de routiers, malandrins et détrousseurs. Eût-on même dit, à le voir en la sorie, que devers lui avait d'aucune amulette, le mauvais sort conjurant, vu que rien à mal lui advenait.

Adonc, par telle chevauchée, eût dû promptement arriver, sinon crever son petit destrier; mais, souventes fois lui advenait en elle à s'arrêter, hésitant, rebroussant, et moult s'irriiant de ce que bien ne connaissait sa route; et longtemps perdait à la rechercher; ce qui finalement fit, qu'au lieu du castel que voulait, advint à l'horizon, la vesprée.

Alors, de par ses éperons, lui, de hâter son petit destrier, lequel obéissant comme pas un, semblait voler, et à part soi se dire : — Adonc, chier petit maistre endiablé, peut estre en crèverai, ains jusqu'au bout ne faillirai.

Étant en cette sorte parvenu en certaine contrée, moult escarpée et ravinée, avec nèbles et ombres noires, par laquelle semblaient lui et son destrier dévaler, soudain

apparut au dciour du sentier, un cstrangc casicl, haut perche.

Quoique Teùt déjù ennoirci, l'heure nocturne, venait certain retlct du vespcr encore à le montrer par ses tours et murailles en leur sommet, et par son haut donjon, au dessus duquel lentement alors se levait la lune cornée.

Or, lit le page à tel aspect brusquement s'arrêter son coursier, à fin de reconnaître ce manoir, et le parangonncr avec celui dont lui avait ce sire de Cadcrache, maintes lois parlé, et bientôt l'eut pour tel, car quoique le mal voyant, oncques n'avait vu son pareil. Mais pour ne l'avoir en doute, alors vint-il à interpeller certain pâtre, lequel non loin se voyait, à la brune, gardant son troupeau, et lui cria: — Holà^ le pastre ! — me dis, f.i tel est par lu hault, de Chantegrillet le mal venu manoir ?

A quoi répondit en la sorte le pâtre : — Oui, l'estrangier, tel est ce manoir! Et de par la corne qui y brille, si vas devers lui^ le mal venu sera toi !

— Pasfe, parce propos que prétends dire? demanda le page.

— Eh! eh! ricana l'autre; c'est qu'à ceste heure est dans la lune, le sire de Chantegrillet.

— Eh ! qu'au sabbat le grand diable te torde, pastre, qui me réponds en trufferie !

— Eh ! qu'aux fourches du donjon sois fourché, maîsire fol, qui ne sais m'entendre. Plus d'un ai vu delà sorte, là haultj servir de pastureaux aiglons.

Ne voulut le Sylvio en écouter davantage ; et pour ce, à nouveau éperonnant son coursier essoufilc, sa route continua.

Par elle, buttant, roulant, vint alors à descendre en un profond et ténébreux vallon, d'où péniblement dut ensuite monter du castel la côte escarpée, et quand y fut parvenu.

s'était l^iitc la nuit tant noire, que n'y eût vu goutte ù se guider, sans certaine clarté, laquelle lui venait de la lune cornée.

Or, ayant là sauté bas, alla son destrier remiser par tel coin de roche ; puis de fatigue et de froidure exténué, ains de par sa grande passion soustenu, prétendit, en ses abords, ce manoir visiter. Et pour ce, gagna certain plan, pierreux et déserté, par lequel la bise soufflait, faisant s'y agiter broussailles hérissées et arbres fantasques. Par leur milan, en noirceur se voyait le castel, lequel^ comme un grand monstre, par ses yeux allumés, semblait en la nuit regarder.

Adonc, tenant sa dague en main, et de même son luth, marcha Ténamouré droit au monstre, ne laissant toutes fois à se dissimuler, de crainte que ne vînt à le voir le guetteur des créneaux.

En la sorte bientôt parvint-il aux fossés^ lesquels pour être alors enténébrés, pas moins n'apparaissaient moults profonds. Puis, là haut leva sa tête pour regarder par les murailles, y recherchant tel objet dithcultueux à trouver puisqu'à maintes foisj dut en sa recherche virer et tourner. Mais finalement s'applanta comme en arrêt par devant certaine haute fenêtre, laquelle par son vitrail reluisait ; et en la sorte la considérantavec force souspirs, par son luth préluda à certaine vieille romance du troubaire Jacques Rudel, laquelle souventcs fois avait chanté ensemble avec son Alix, et qu'alors tout seul vint à chanter.

Or, disait par son premier couplet cette romance :

Frat c dolent m'en partray, S'yeii non vej- est'amour dé luench, Et non say quouras la vej'ray, Car son trop nostras terras luench...

Soit en noire langage ;

Fâché et dolent je partirai. Si je ne vois cet amour de loin, Et je ne sais quand je la verrai, Car nos terres sont trop loin.

Et l'ayant ainsi chanté, après demeura en silence, son souffle mcmc retenant, ahn de mieux écouter. Mais n'entendit autre que la bise, laquelle par les murs du castcl geignait; puis crut voir comme une grande ombre, laquelle par la lumière du vitrail se montrait.

Alors vint-il i\ chanter cet autre couplet :

Dieu que /as tout quant van et vay E form^ aquest amour luench, My don poder al cor, car Jiay Esper ve:{er l amour de luench.

Soit :

Dieu qui fais tout ce qui va et vient, Et qui formas cet amour loin, Donne-moi pouvoir au cœur, car j'ai Espoir de voir mon amour de loin.

Puis chanta cet autre, de voix plus forte :

Seigneur, tene^ m'y pour veray IJ amour qu'ay vers ello de luench, Car per un bcn que m\'n csbar.

Ha]' mille mais tant soy de luench.

Soit

Seigneur, tenez pour véritable L'amour que j'ai vers elle de loin,

Car, pour un bien qui m'en revient^ J'en ai mille maux^ tant je suis loin.

Et sur ce, vint de nouveau ù écouter ; et de nouveau rien autre n'y re'pondant, se prit à chanter, de voix encore plus forte, l'ultième couplet de l'amoureuse romance :

Ja d^aultr'amours non jouiiraj', S' yen non Vay dest amour liicnch, Qii^una plus belle non en say En luech que sia ny près, ny luench.

Soit, toujours en notre langage :

Jamais d'autre amour je ne jouirai.

Si je ne l'ai de cet amour loin,

Qu'une plus belle je n'en connais

En quel lieu que ce soit, ni près, ni loin.

Et rien autre encore n'y répondit, sinon le vent.

Ce fut pourquoi vint alors l'énamouré en désespoir à crier : — Alix!,., mon Alix ! réponds I .. Adonc ne recognais la voix de ton Syluio ?, . . Alix ! . . . mon Alix ! . . .

A cette fois, réponse se fit, mais de par l'écho du manoir, lequel comme en dérision répéta : — Alix!... mon Alix!

Puis, par les créneaux, cria une voix : — Holà !... qui vive?, . .

— La maie mort que t'escrase ! lui répondit le page, en son désespoir.

Quasi aussitôt siffla par Tair un dard, lequel vint se ficher en terre aux pieds même du disgracié.

— Adonc, que pour moi, céans, advienne la maie mort!... s"écria-t-il sur ce, en ouvrant ses bras, pour s'otîrir en mire ù l'arbalestricr des créneaux.

Alors, à nouveau silHcrcni par l'air deux autres dards, qui non plus leur but humain n'atteignirent.

— Ah ! le maladroit! fit en amertume Sylvio, re'solu à mourir ; adonc que lui fault pour butter !

A ces mots, passa sus sa tète un quatrième dard, lequel alla se perdre par la nuit.

— Ah! misérable que suis!... exclama-t-il à ce, comme atïolè, de moi ne vcult mesme la malc mort ! . . . El il demeura encore en attente.

Mais en vain ; car avait dû cesser l'arbalestrier de tirer. Par contre, vint alors certain bruit ù se faire à la poterne du castcl, annonçant que de cette part s'abaissait le pontlevis.

Ce qu'ayant ouï, le page en eut aussitôt certain pensier, par lequel tressaillit. Adonc allait-il céans être saisi et entraîné, puis en discrétion livré à ce maudit châtelain, lequel à son gré l'humilierait, pour en suite^ vie sauve, le renvoyer. Ce que par sa fierté, lui ne voulait ; à ce prix dût-il entrevoir son Alix; ains par quel état? Misérable et réduite au pouvoir de tel odieux rival !

— Ah ! non point ! vint-il alors à s'écrier, par cette idée possédé. Non, que nul, céans, mort ou vif ne mail, car en dérision ou pitié lui serais.

Et sur ce, se prit comme un fol à courir; par ténèbres, rochers et broussailles, fuyant, trébuchant, tressautant, jusques à l'endroit où l'attendait son petit destrier ; et là incontinent le monta ; puis d'un trait le fit, tète perdue, s'élancer: et en la sorte dévalèrent tous deux par le profond vallon, lequel à cette heure, tant noir que l'enfer se montrait.

Mais n'ayons cure de lui et de sa maie aventure ; car le dicton veut, qu'en tous temps et lieux, pour les énamourés soit un Dieu.