CHAPITRE XI

ou SE VOIT, EN QUEL MAT. ETAT VONT l.KS MAI. MARIES.

H, par quelles noires, chagrines et dolentes ^choses, allons en la sorte notre esprit noircissant, alors que mieux vaudrait en joyeuseié l'avoir.

Adonc, le grand coq-si-grue les emporte, leurs souspirs et chaudes larmes, et nous baille en retour bonne chièrc et bon vin, de 'celui de dix feuilles : — lœtifical animam! — rouge ou blanc, peut nous chault : giislibiis et colonibus non disputandum est! C'est avec le gouzier et non les yeulx, que se hume le piot.

Et la chose est tant vraie, que certain aveugle, qu'on connaît, lequel avait le nez violet et la lèvre bleue, n'y voyant, sans ses yeux bien buvait; et le goûtant, comme pas un, par son gousier, le vin voyait; disant à ne s'y tromper avec sa couleur, ses nom, âge et qualités, lieu de naissance, séjour en cuve, cave, ou cellier, et ce, tant sûre-

ment à la prime qu'à l'ultième potcc, alors que de son âge il lui, ne savait plus dire l'année. Et ne s'en souvint même, le soir où défuncia en la taverne des Trois-Buvcurs, le nez dans le piot, vu que ne put le dire à son confesseur, lequel fut un broc, haut de trois coude'es, en lequel lava, in extremis, d'aucunes taches aqueuses et autres rares impuretés de sa vineuse conscience.

De cette sorte défuncta en grande odeur de piot et de sainteté, le jour de la béate sainte iivée [i], laquelle se fcte en septembre, alors que sont mûrs les raisins, et fut par les fervents du piot, gens à trognes tartrées (2) et y voyant trouble, fut enterré par le beau mitan d'une vigne, laquelle tant s'enfuma et engraissa de sa dépouille, que l'an ensuivant Ht miracle; à la ronde ébriant tout le pays, et de la sorte faisant voir en merveille, moultes joyeusetés, telles que : les choses allant droit, et les gens de travers; les gueux riches, et les riches gueux ; le curé à la danse, et les violons au prêche; les cloches toutes seules sonnant, et le sonneur, par les vignes, tout seul clochant; tel magister brayant et tel âne discourant ; tel manant fourchant et tel sire fourché; et tous en somme humant le piot, tant et tant, que finalement leur manquait le piot sinon l'haleine. Ah ! la benoîte vigne et la sacro-sainte uvéc !

Mais bon gré, maugré, nous faut céans ce joyeux devis délaisser, et ce, pour nous retourner devers cette dolente Alix, de la sorte en sa belle amour sacrifiée.

Adonc, — l'avons dit, — entrée en le noble logis de son sire époux, comme entre une morte en sa tombe, peu à peu dut la mesquine s'y ranimer, comme parfois, en sa l'jmbe, se ranime une morte.

(i) Vendange.

(2) Couvertes de tnrtrc.

LE SIRi: DE CHANTEGUILLET. 2^3

Puis, quand vint à rouvrir ses yeux, se trouva en un grand lit couchée, par certaine grande chambre, de misérable aspect, en ses murs délabrés; et devers son lit, vit son très déplaisant époux, lequel de son unique œil en amour la contemplait; et aussi ce bon sire de Cadcrachc, lequel tristement la considérait et semblait en pitié l'avoir. D'où vint qu'à préférence clic se tourna dcvcis lui, comme devers un ami, et se détourna de l'autre, comme d'un cruel ennemi, lequel lui faisait mal à voir. Et pourtant, cstrangeté de l'humaine nature ! était cet autre au plus profond de son cœur féru d'elle; au point de cruellement souffrir de tels dédains; et alors de timide voix lui disait : — Ah ! ma mie et doulce cspousée, quelle grande paour nous avez faicte, et combien avons aise, céans, à vous voir en vostre bon sentiment restablie !

Mais ne sembla la dolente Alix avoir ouï ce bon propos, et devers ce sire de Caderache tendit sa mignonne main, blanche comme cire. D'où vint celui-ci en aff"ection à la prendre, ains lui disant : — Gente dame, céans, vous parle vostre sire cspoux !

Or^ ayant la dame clos ses deux yeux, demeura en mutisme. D'autre part, n'en devint que plus déplaisant en son faciès, le haut sire de Chantegrillct, lequel alors se troubla et n'y vit quasiment plus clair, même par son bon œil.

Et dut se dire à part lui^ ce sire de Caderache : — Verront ces mal mariés, leur hymen ù mal tourner!

Adonc, se passèrent en la sorte ces premiers jours de mariage : l'épousée moult languissante et souffrante, tant de son corps que de son pcnsier, et le sire époux ne se rebutant maugré tout, à lui donner bons soins et signes en singulière amour.

Puis, dut prendre congé d'eux le sire de Caderache, parce que avait prit fin son office de chevalier d'honneur,

246 LA PROVENCF, AMOUREUSE.

Cl alors vint à faire ses adieux au sire chàiclain et à sa haute dame.

Ce dont moult pleura celle-ci, n'osant meshui lui dire, à cause de son sire époux, ce que tout bas lui disait son cœur : — Ah ! bon sire I... vous qui devrez revoir mon amé Sylvio, hélas ! bien lui dites que vive ou morte — et morte bientôt sera — la disgraciée Alix lui seul chicrira! Et ne pouvant le dire en paroles, par ses yeux tant bien le dit, que ne s'y méprit son chevalier d'honneur, lequel l'eut en chagrin, et s'en alla moult mortifié de ce que la laissait en la sorte tant afTligéc, et de son Sylvio toujours énamourée.

Or, parti le bon sire, se sentit la pauvrette quasi mourante de crainte à être seule avec son sire époux, ains dut, it part elle, pourtant reconnaître qu'en somme était mouli honnête et benoît, ce géant sire de Chantcgrillet, lequel devers elle se morfondait en bons soins et gentillesses, devant lui prouver son amour.

En cette sorte, lit-il rétablir etaorncr sa grande chambre, laquelle, de par sa pauvreté, en était advenue à tant se délabrer; et la fit moult belle en riches tentures, de celles de Venise, grands bahuts et escabeaux, et surtout par tel magnifique lit, en la façon italienne. Puis, en cadeaux, lui donna très beaux habits et deshabillés de châtelaine, lesquels joints aux riches joyaux reçus par elle en dot, l'eussent faite, tant y a qu'elle s'en fût revêtue et parée, la plus belle, la plus fière châtelaine en la contrée ; enfin tout fit pour lui complaire, en bon et galant mari, lequel, Fortune l'ayant favorisé, — pareillement prétend les faveurs de sa dame conquester.

Mais n'avait cœur ù ces choses, et d'elles ne recevait nulle joie, la triste épousée, laquelle semblait n'avoir céans, ni cœur ni pensier. Néanmoins dut-elle, en? retour de ses

T-F. SIRE DE CHANTEGRILLET

gentillesses, faire à son sire époux d'aucuns propos en remercîments, et dont l'autre, émerveille, rc^;at très grande liesse, et incontinent alla devers son féal Canor. le fliirc assavoir, lui disant: — Ah! mon tressage adviscur, bien avais-tu raison à me dire, que temps aidant, viendrait i\ m'avoiren amour ceste gente épousée. Ah ! Canor, elle m'a dit : grâce !... et de tant doulcc voix, que m'a semblé par elle, musique du ciel entendre.

A ce, ne répondit autre, le Canor, que tel ironique sousrirc, par lequel allaient ses deux mains sa gibbe grattant.

Et riait aussi Icsirc, en sa belle joie; ains, lui, à la bonne franquette, et non en façon sa taniquc comme son méchant écuyer, lequel semblait avoir en sa gibbe le diable enfourné, et de la sorte ne la grattait, que pour l'en faire sortir en maie objet.

Cependant et en l'état, s'était certain temps écoulé, par lequel, sa belle Jeunesse l'aidant, s'était Alix, maugré son grand chagrin, rétablie en santé ; certes encore moult allanguie et blémie, mais enfin sus pied, et moult avenante à voir, en sa blancheur de lys et ses beaux yeux en rêverie.

De cette sorte, en sa chambre, et devers sa fenêtre assise^ chaque jour, passait longues heures, par le vitrail, à regarder soit le ciel en ses sombres nuées, soit les champs qu'avait l'hiver dépouillés; et ceux-là qu'en la sorte voyait au plus près, n'étaient en leur aspect à l'égayer. Arides et empierrés^ par eux en rareté se montraient pins ou chênes tortus et rabougris, lesquels, comme désespérés^ sans cesse au vent s'agitaient, et par les rouges vesprées, tels damnés figuraient, en enfer tortionnés.

En suite, autre ne discernait qu'escarpements de roches es forêts, et vallons ravinés, dévalant vers la plaine jus-

24?^ 1 \ ri'.ovrNCK AMor-RKi-sr.

qu'au plus lointain, où par la nC-blc en partie se cachait le mont Sainte-Victoire, géant gardien de Taixoise cite.

Adonc, à les voir ne faisait quedavanta^je s'attrister la triste cpousée, laquelle au plus profond de son chagrin se plongeait, quand venait par ce lointain, à se montrer en entier ce mont Sainte-Victoire, lequel son Sylvio par trop lui rappelait. Car, naguères l'ayant plus voisin et comme dominant le parc comtal, avait souventes fois ce mont témoigné de son amour avec le gentil page, alors qu'elle et lui encore l'ignoraient.

Hélas ! pareillement à leur belle amour, s'était d'elle éloigné ce vieux mont, perdu et mis en deuil par les noires nuées.

Portait cette idée, en desespoir la pauvre énamourée, laquelle par ses mains son visage cachait, pour que ne vînt son sire époux à la voir en ses pleurs.

Mais, quoique n'eût qu'un seul oeil, ne les voyait que trop celui-ci, n'en laissant autre apparaître, mais pas moins n'en rongeait son frein. Puis, étant seul, par singulier dépit et chagrin maugréait et geignait, de ce que, au lieu de l'avoir en bon accueil et doux sousrire, rinalement ne faisait sa haute épousée que plourer et le dédaigner. Adonc advint de ce, certain soir de lunaison nouvelle, et par la maie influence d'icellc, que fut mis ce sire en estrange furie, par laquelle, criant, hurlant, courait par son manoir, de par tout sa tète boutant, et laisant cent autres folies. Et en eût grand peur cette pauvre Alix, l'entendant en la sorte, parce que crut sa dernière heure advenue. Mais en fut quitte pour sa peur, car bientôt revint le sire en son bon sens, comme devant, et parut n'avoir remembrance de la chose; ce qui ne le laissa pas moins impatient ù attendre que vînt le cœur de sa haute dame à devers lui se tourner, car si tel jour avait cru l'y voir

incliner, trop vite ensuite l'avait vu d'autre part virer. Kt d'autant en martyre l'avait, que chaque jour davantage chierissait cette tant froide et malveillante Alix. En tous moments devers elle allait, à ses pieds s'asseyant, et de son unique œil la buvant, parce que toujours plus belle la trouvait, tant belle que n'osait jusqu'à ses blanches mains sa bouche s'élever, et bassement se contentait par ses mignons pieds, à la baiser ; puis de voix tendre lui diait : — Ah ! la gente, la doulce espousée de mon cœur ! . . . Ah 1 combien est de par vous ce cœur léru d'amour !. . .Ah I combicu saigne ù vous tant chierir, et de par vous tant se voir rebute. . . Ah ! par grâce, ma châtelaine idolée, plus belle que la Virgen-Marie, laquellle est la châtelaine des cieux et desestoiles... Ah ! par grâces et merci m'ayez, et pour de vrai, une fois au moins, mon espousée soyez ! . .,

Mais moult déplaisait à cette dolente Alix, tel propos

^ souventes fois répété, et sans autre y répondre, alors au ciel

ses yeux levait, et en dolente rêverie semblait y regarder.

D'où venait le sire à être fort dépité par son cœur, lequel saignait, et par son naturel, lequel ardait. Puis, hors de la chambre conjugale s'en allait, parce que n'y avait mode à conjuguer, et de la sorte, en mélancolie et dépit, par la plate-forme du castcl se pourmenait, et, là, malheur à celui venant à l'entraver; car, à le laisser pour mort, subran le cognait.

Pourtant ne se pouvait la disgraciée Alix en la sorte blâmer, si son déplaisant époux prétendant alors la câliner, elle s'en venait ailleurs à regarder. Ah ! c'est qu'ailleurs, par ses esprits voyait certaine gente blonde tcte, laquelle lui sousriait, et ce sousrire à son cœur plus d'amour disait, que l'autre ne pouvait en ses souspirs, mômerics ci doux propos, lui prouver.

Point n'était-ce que ne cherchât aussi d'autre part à

2 5o LA TROVENCE AMOUREUSE.

complaire û son sire époux, et en cette sorte tit-elle, ce jour, où l'invita ce sire, comme étant châtelaine et maîtresse du lieu, ;\ s'asseoir en honneur, pour les repas, en la table commune; et s'y assit en un grand et bel escabeau, à côté du sire. Mais h\ dut-elle se trouver quasi en effroi, à voir les gens du lieu, lesquels au bas bout de la table se montraient par esiranges et sauvages figures, auxquelles n'était mie accoutumée.

Kn outre, en ses côtés avait ce léal, mais difforme Canor. lequel n'avait-cUc lait encore qu'entrevoir, et qui par son œil rond sans cesse la regardant, comme en fascination l'avait; puis, d'autre part, certain baïle (i) du nom de Calas, en air farouche, louche œil, longue et noire barbe, lequel pareillement lui faisait grand'peur. En sorte, que très humblement et en grâce, vint-elle à supplier son sire époux ù la laisser, pour un temps encore, seulette en sa chambre. Ce à quoi acconseniit le sire, ne le comprenant, # ains le voulant, parce que le voulait sa très chière espouséc.

Ah! le disgracié sire, comme saignait son cœur, de plus en plus féru d'amour; et par quel grand feu allait .son naturel se consumant; au point que s'en était tout amaigri et blêmi, et par son unique œil telle sombre ardeur avait, laquelle devait être bestiale, parce que s'était misérablement lui-même complu â grandir son tant grand et charnel désir, et ce, par malséante fourberie en paillardise et curiosité, en la sorte imaginée.

Certaine nuit, ou comme ù l'accoutumée, sa gentc épouse quittait, pour s'en aller à part d'elle dormir, et qu'à tant la contempler, et par ses mignonnes mains la baiser, s'était mis feu et diable en tête; de par le diable

(i) Bailli.

lui vint en idée à retourner, pour à catimini, percer tel trou en l'huis de cette chambre conjugale, où oncqucs n'avait conjugué, et où, à défaut de sa personne, ferait en la sorte son œil pénétrer, et à défaut de toucher, verrait...

Adonc, par cette manière, dut ce sire tout en son aise ei paillardise, son épousée surprendre en ses plus secrets, charmants et pudiques attraits, par leur déshabillé. Et y revint chaque soir, la voyant alors qu'elle se dépouillait, et de cette sorte en nudité, lui montrait fines et blanches cpaules, tétins mignons et neigeux ; puis bras blancs ei rondelets, jambes faites à souhait, et petits pieds rosés; toutes choses, lesquelles à mal ne songeant, ne songeaient à se cacher; tandis que les voyant et contemplant, l'autre en avait œil allumé, bouche béante, et fcu et flamme soufflait — ah! le misérable sire^ alors à brute bétc pareil! — et en avait ensuite pour toute la nuit durant, à tourner, virer par son lit. en sa fureur d'amour, devenu gril ardent; et y souspirait, et y geignait, et y râlait, qu'à le voir en eussent ri tels uns et tels autres pleuré.

Advint sur ce, la lunaison nouvelle. Ah ! Jésus Dieu ! qu'allait en cette sorte advenir du sire, de par la corne lunaire incité, affolé? Heureusement que l'ignorant, n'eut la pauvre Alix à se le demander^ sinon en fût morte par sa trop grande (rayeur.

Hélas ! pas moins n'en dut éprouver tel mal effet ; car certaine nuit, à l'heure du dormir, — pour elle en son chagrin, trop hâtive — et comme de la sorte elle s'était innocemment dépouillée; à l'œil caché du sire montrant ses plus secrets appas, et qu'ensuite s'était en son lit couchée, benoîtement à Dieu son âme confiant, soudain se lit tel heurt en l'huis de la chambre. D'où vint aussitôt â tressauter la pauvrette, laquelle en sa peur n'eut force à parler.

2D2 1 A l'KOVENCr: AMOUREUSE.

Alors tel autre heurt se lit, avec tant violente poussée, qu'en eselata toute la porte, et par ses csclats, subran apparut. Tteil tlambant, le faciès bestialisé, ce sire de Chantcgrillct.

— Ah 1 béate Virgcn!... fit à ce, la mesquine en grand effroi, adonc que vous advient, mcssirc ?

— Ce . . . ce que m'advient ?.. Ah ! ma belle ! . . . mon idolée ! . . . ma flamme ! . . . mon cœur ! . . . ma folie ! . . . alors cria l'époux, de voix estrange, et par sa grande passion quasi esirangulce : — Adonc^ céans qu'û l'espoux soit l'espousée ! En la sorte doibt estre, et de par la corne des Cornillons , va estre!... Ah! Alix! tant belle fille d'amour, à moi t'unit le sacrement, adonc veult Dieu, qu'à toi amour m'unisse ! . . . Et ce disant, s'était l'époux en affolement, rué dessus le lit, ou j:\ avait par ses grands bras saisi la pauvrette, laquelle, blême, éperdue, et à mains jointes, alors faisait devers Dieu, tel cri en aide, et devers le sire, tel cri en grâce et merci.

Mais ne semblaient ni l'un ni l'autre l'entendre, car de l'un n'advenait aide, et plus étroitement l'étreignait l'autre en son ardent et bestial désir.

— Ah ! le meschant sire. . . Ah ! Jésus ! . . . en la sorte que lui voulait?... Et à cette demande de la simple damoiscUe, quasi aussitôt répondit par larmes et par cris .sa pudeur détroussée, puis, par efforts, à tel brutal repousser. En cette sorte, bien que faible, faisait-elle à l'assaillant maintes défaites éprouver. Finalement pourtant, vint l'assaillie à se sentir par ses forces défaillir, tandis que semblait son âme la quitter.

Ah! naïve Alix, bien était-ce là, à ton tour, ta défaite? Or, en ce moment se lit par le dehors du casicl, certaine voix entendre, laquelle chantait :

Jrat et dolent m'eti partray

S'ieii non vcy es V amour de luench... etc.

Et en la sorte chantant, dut cette voix réconforter la damoiselle, laquelle, l'écoutant, vint alors ù murmurer : — Ah ! Sylvio ! . . . ù toi suis. . . à toi . . , toute à toi !.. .

Et sur ce^ lit tel suprême effort, par lequel repoussant le sire, en même temps sa main encontra la dat^ue, que par lui avait, et incontinent s'en saisit, prétendant contr'elle la tourner.

Ce qu'ayant vu, fit le sire un tressaut et vint à la lui arracher, avant que par sa blanche et douce chair, n'eût moult pénétré. Puis en épouvante, sa tète se cachant, fit tel grand cri, par lequel, en égarement, s'enfuit.

Et de la sorte, courant par le castel, jusqu'en la plateforme des créneaux monta, où à nouveau entendit la voix chantante, laquelle lui avait sa victoire ravi, et faisait alors au guetteur crier : Qm vive ! Or, ayant le sire, en furie, pris son arbalestre au guetteur, incontinent tira, visant certaine humaine forme, laquelle devers les fossés vaguement par la nuit se montrait; tira et manqua, tira à nouveau et manqua encore, tant l'aveuglait sa furie. Puis voulut tirer encore, encore, et toujours faillit. En sorte qu'endiablé, vint-il à descendre par le castel, ayant son poil hérissé, sa dague au poing, et à ses gens criant : — Bas!... bas, le pont-levis ! Et incontinent lui obéirent tous, en effroi de son effroyable colère,

Adonc, fut par eux en hâte, le pont-levis abaissé, et par lui tous allèrent, torches en mains, ù lalentour du manoir rechercher, et âme qui vive n'y trouvèrent. D'où vinrent alors cntr'cux à murmurer : — Ah ! que Dieu nous garde ! . . . car à ccste heure est dans la lune, nostrc bon sire de Chantegrillet!

■J54 LA PKOVENCE AMOUREUSE.

Or, celte nuit même, s'en retourna le sire cpoux en la chambre conjugale^ mais à cette fois, moult repentant et déconfit ; et de la sorte vint û s'approcher du lit où gisait la mal marie'e; laquelle lui apparut là inanimée, et par son mignon sein balafré, ensanglantée. Ce qui le mit, par grand désespoir, à pleurer, hurler, ù deux mains ses cheveux s'arrachant; puis bailla à la disgraciée forces baisers en sa meurtrissure, de laquelle but le sang.

Ensuite lui vint en idée d'appeler le baïle Calas, lequel savait-il être expert à guérir, et lui fit assavoir, que si à la prime aube, n'estait de par ses soings restablie en aime, ccste haulte dame de Chantegrillet, incontinent serait son médecin fourché.

Ce qui peu émut ce baïle, lequel, de prime-abord avait reconnu comme étant non gricve la meurtrissure; et sur ce, rit respirer force sels ù la haute dame, lesquels l'eurent bientôt remise en l'àme, lui faisant en la sorte ses beaux yeux rouvrir.

D'où advint le sire époux comme en folie de joie, et n'osant la baiser, vint par devant sa dame à très humblement s'agenouiller, lui faisant de son vilain péché, telle humble amende honorable.

Mais à peine l'entendit, la disgraciée, laquelle, venaient alors tantes maies émotions de faire choir en maie fièvre, et en la sorte dut incontinent le sire, passer de sa trop grande joie en trop grand chagrin ; à cette fois ne menaçant son baïle, ains le suppliant que rétablit en santé sa tant chière épousée. Puis s'en alla devers son féal Canor confesser sa méchante équipée, de laquelle s'égaya mouli, a pan lui, l'ironique écuyer, et répondit en somme que, s'était trop hâté, ce noble maisirc, en son entreprise, ei quj longueur de temps lui eût mieux proriié, parce que

LE SIKE DE CHAN'TEGKILLET. 2D3

tel objet, en violence difficullucux à buter, en patience plus aisément s'atteignait.

Patience! patience ! Certes moult en avait, le disgracié sire, mais non tant qu'à la fin, n'en devint tortionné, même par devant son ironique contident, lequel, dessous son nez, sournoisement s'en riait.

Mais, céans, ce mal marié laissons contre sa malc chance se choquer, avec ce mauvais Canor. qui la en elle empêtré. Adonc, que s'y fonde, et en ses désirs mortonde devers cette innocente Alix, la seule digne à plaindre, parce que l'y a réduite son grand dévouement.

Or, les ayant de la sorte délaissés, retournons devers cet autre disgracié qui a nom Sylvio, lequel est plus pitoyable encore par son mal heur, de ce que n'y est de son vouloir ou de sa faute.

Adonc, ce Syivio, l'avons vu fuyant et dévalant de nuit par la contrée,^t sur ce, disions, qu'en tous temps et lieu, tut pour les énamourés un Dieu. Or, cette nuit-là, dut ce Dieu lui être en aide, afin que ne se rompit le col, car en son désespoir courait comme un atîolc, avec son petit destrier, montant, dévalant, par monts et par vaux cnténébrés, et sans autre mal; et les patres qui en la sorte l'entrevoyaient par l'ombre noire passer^ en effroi l'avaient, l'estimant lutin ou sorcier.

Adonc, n'ayant plus souffle, et de par sa grande fatigue ne se sentant quasi plus vivre, finalement advint par l'aube blanche, devers cette bonne ville d'Aix. Et y étant advenu, s'y rit reconnaître aux portes, d'où droit alla heurter au castel comtal. Mal l'y accueillit l'ofiicier de garde, lequel l'appela mauvais garçon et coureur de nuit, mais en somme lui octroya l'entrée. Alors, à bout de forces, fut le pauvret en son lit se coucher, où bientôt se sentit mal de sa folle équipée ; tant mal qu'au matin ne

z56 LA PROVKNCi: AMOUREUSE.

put se lever. Alors, dut maître Pierre d Aulps à nouveau le visiter, et le trouva en maie fièvre et en telle sorte délirant et divulguant, que l'eùt-on dit par le malin possédé.

Mais ne s'y méprit cette fois, le docte médecin, lequel ne vit en lui qn'un pauvre énamouré, qui par sa Ibllc amour se tuait.

Mais, comme c\ ce mal d'amour, autre remède n'est que l'objet aimé, et que ne l'avait là, ni en tisiine ni en en"^plàtre, dut-il à nouveau le malade confier à la seule vertu de sa belle jouvence; la guidant toutes fois pour la mener à bien. Ce qui advint; car en suite de soins et repos, retourna notre Sylvio en bon état deconvalescence, mais fut dès lors moult surveillé, en crainte de nouvelle équipée. Vint aussi ce souverain comte, à faire remontrance à ce mutin page, lequel il prit en son service courtois, ù cette fin de mieux l'avoir en garde. Ce dont l'autre ne s'importuna, parce que en tête avait autres pensiers, lesquels étaient tous de sa chière Alix, et en grand chagrin les avait. En cette sorte prétendant toujours seul demeurer, fuyait les autres pages lesquels en raillerie l'avaient dénommé le mal énamouré ; ains n'osaient hautement le dire, car en sa maie humeur le redoutaient.

Du seul sire de Caderache, le voyait-on parfois la compagnie recherchant ; et ce pour s'entretenir avec lui de celle qu'alors pleurait-il.

De son côté, s'était pris le bon sire à l'avoir en garde, de crainte que ne le portiU à mal son singulier chagrin; et en cette sorte souventes fois l'épiait, alors que secrètement allait en la F ont ainc-des- Larmes , seul lieu où semblât se complaire, et par lequel longuement en sombre rêverie Llcmeurait, et aussi y pleurait, sa tète entre ses mains, avec force plaintes et souspirs, parmi lesquels sans cesse revenait ce tant chier et doux nom d'Alix.

LE SIRE DE CHANTEGRILLET. ib"]

Or, certain jour de froide matinée, par vent et neigeuses nuées, vit ce bon sire de Caderache, le Sylvio y allant plus secrètement que jamais, et d'allure moult agitée. Ce fut pourquoi, se prit à le suivre, en hâte et à catimini. Puis étant devers la fontaine parvenu, s'y cacha par derrière la roche même, et s'y tint coi, l'épiant.

Et bien lui prit d'avoir agi de la sorte; car, par suite de sa rêverie, toute en larmes, plaintes et souspirs,vint l'énamouré en exaltation, à s'approcher de ladite fontaine — laquelle toute congelée, alors ses larmes ne pleurait — et en égarement, en la sorte lui parla : — Ah ! puisque à ceste heure sont de par la maie froidure, tes pleurs suspendus, misérable fontaine ! adonc, que, céans s'accomplisse mon vœu, et que mes chaudes larmes aux tiennes succèdent ! . Ce seront les darrenières qu'aura versées celui auquel son trop grand chagrin, n'en a mie laissé d'aultres... Ah ! que par elles prenne fin ma vie, et oncques mon amour ! Adonc, énamourée fontaine, reçois de ce disgracié tout son sang en larmes ! . . .

Sur ce, ayant tiré sa dague, se pencha devers la fontaine et fit geste à se percer le cœur. Mais en même temps s'était élancé de derrière la roche le sire aux aguets, lequel par ses bras surprit ce disgracié, et en surprise le désarma.

Alors, se fit d'entr'eux tout un débat, par lequel le Sylvio, en grâce au sire demandait que le laissât s'occire, et par contre s'efforçait l'autre à le détourner de son mortel projet, et pour ce lui disait moultes sages et bonnes paroles, mais que ne voulait le désespéré, ni entendre ni écouter. Ce fut pourquoi, vint finalement le sire à lui parler de son Alix, estimant par elle, avoir raison de lui ; comme de fait l'eut, en lui faisant sa foi jurer, qu'à sa vie plus n'attenterait, et lui promit en retour que bonnes notices lui seraient données de sa tant chicre Alix. Et pour ce,

258 l.A PROVKNCE AMOUREUSE.

s'engui^ca ce sire de Caderache à aller, ce jour même, au castel de Chantegrillei, voir par quel état s'y trouvait la mai mariée ; et ce, en vue de rechercher et inventer certain moyen, lequel moyennant, elle serait arrachée à son déplaisant époux, et à son amé Sylvio restituée.

Adonc, en suite de cet accord, lequel, sagement, ne pouvait être en tout valable, — dut ce bon sire de Caderache, mettre le pied à l'étrier; certes, trop ne sachant ce que ferait, ains, en tout cas, voulant les jours du gentil jouvenceau préserver.

Adonc, maugré le temps en sa froidure, se mit-il en chemin, au paravant mille fois béni par ce Sylvio, lequel, le voyant partir, eut par sa joie comme un sousrire, et depuis longs jours n'avait sousri le pauvret!

Ah ! c'est que ce sire partant, lui revenait à lui la belle espérance, laquelle, en tous temps, fut un baume à l'effet du mal d'amour.