CHAPITRE XII

DE CE qu'il en Était du prieuré claustral, et de l'entreprise QUE Y eut le page SYLVIO.

■^'^Jj N l'avoisinance de ce très fier et non plus 'délabré manoir de Chantegrillet, — puisque grâce aux largesses de ce souverain comte de Provence, avait été ce sire Pala- ^ mède Cornillon de Chantegrillet, rétabli > M^^X ^^ fortune, et qui dit : rétablie la fortune du sire, dit : rétabli son castel, — et que par le sien s'y étaient relevés, remparés, arc-boutés moult pans de murailles écroulées, tours ébréchées, donjons penchant à la ruine, — et qu'en la sorte, bien que restant toujours d'aspect estrange, le logis pourtant, plus ne se montrait en sa fierté, ainsi qu'un gueux, lequel de par les trous de son habit, montre la maie faim qu'il a au ventre. — Adonc, en son avoisinance se trouvait certain mousiier, dejit noté, lequel était en grand renom par la contrée; non certes pour la grande dévotion, discipline et austérité de ses bons moines, les-

quels étaient frères en saint Benoît et tous bons compaignons ; peu ou prou se mortifiant et priant, ains bien vivant ci sur tout bien buvant. Et leur tenaient leur gardemanger toujours bien fourni en venaisons, les seigneurs d'alentour, tous sages et dcvoiieux voisins. En outre savaient ces bons moines le fournir aussi de ces fines truites que eux-mêmes benoîtement péchaient en la prochaine rivière de Lare ; qui plus est, par leurs saintes mains préparaient certains gros jambons, belles saucisses et surtout goûteuses andouilles, comme pas autres les taisant, et grand renom en avant. En sorte que n'était par la contrée, telle gourmande châtelaine, laquelle bien ne prétendît en goûter, et les ayant goûtées, souventes fois y revenait, et finalement voulait en avoir la bonne recette.

Pourtant, si faire se peut, étaient ces bons fraters plus portés vers le piot. Sur quoi ne saurait se trouver à redire, puisque : Bonum viniim lœtificat animain : le bon vin met l'âme en joie; et que du meilleur avaient en leur cellier, d'où s'égouttait en céleste rosée dans leur gousier, à tous leur faisant rubicond faciès et l'âme en joie.

Pourtant et en la sorte, avaient ces gros frocards, comme d'aucuns ici-bas, leur péché mignon, lequel les portait en terres d'autrui à marauder; y recherchant certain fruit, lequel par la Genèse est dénommé : fruit défendu. Ce dont eurent tant méchant goût à se plaindre d'aucuns nobles maris, lesquels s'en étaient trouvés, comme cerfs à dix cors, boisés, et très hautement vinrent à s'en plaindre devers l'empereur Conrad, lui dénonçant comme étant les auteurs dudit boisement, certains moines du prieuré claustral (i). Ainsi s'appelait, es qualité, ce petit mous-

(i) Aujourd'hui devenu l'ermitage de Saint-Honorat, à Roquctavour, près d'Aix en Provence.

tier, lequel, en ce temps-là, dépendait du monastère de Lérins.

Or, de ce, rit moult au nez de ces bons sires, ledit empereur Conrad, lequel n'y vit en somme, chat à fouailler, ains tout au plus, moines à discipliner. A cet effet, prétendit que fût détaché du monastère de Lérins, ce prieuré « tant riche en bois », comme se plut à l'appeler, et le plaça en la dépendance et surveillance de l'abbé de Montmajour, ce, par l'an de grâce 966.

Or, rien n'y changea tel changement, lequel laissa, comme devant, ces bons moines chez autrui marauder tel fruit que n'avaient en leur propre verger.

Et des plus plaisants était leur verger, lequel se cachait en une profonde gorge, à l'entour du moustier. S'ouvrait ladite gorge en un grand escarpement de roches, lequel de tous vents l'abritait, avec la rivière de Lare coulant à ses pieds. En hiver, s'y ensoleillait à souhait le moustier, et en été s'y rafraîchissait par l'ombre de ses treilles feuillues, et par celle des grands rochers, de lierres festonnés. D'où lui était venu le nom de Roca frondosa, soit roque feuillue. Là, en profonde paix et quiétude, semblaient s'être tus tous les meschants bruits de ce monde, pour n'y laisser entendre autre, que les chants de ces bons moines, inter pocula, les louanges de Dieu célébrant.

Adonc, ce fut devers ce benoît moustier, es qualité de bons et proches voisins, donateurs et protecteurs jurés, que vinrent en conjungo tous ces sires de Chantegrilletj et ce, de par tels bons offices du révérend père-prieur, lequel leur rechercha leur épousée, qu'autrement ne savaient trouver; et la leur bailla des plus gentes et mieux éprouvées, de façon que dût chacun d'eux s'en louer, et qu'en tout temps eurent ces sires en singulières

vénération et amitié, ce moustier auquel, en retour, faisaient moultes donations en biens et deniers.

Seul, ce dernier des Chantegrillet, tout d'abord, en différend dut entrer avec ces bons moines, à cause de certaine terre bonne à la vigne, laquelle, prétendait le moustier, comme étant sienne, en vigne complanter, et que par contre réclamait le castel en toute propriété. D'où procès, lequel finalement donnant tort aux moines, le sire en son bien réintégra. Ce qui à son égard mit en froideur tout le prieuré, car avaient ces bons fraters, joyeux espoir fondé en ce terrain tant propice à la vigne, et qui dit bonne vigne, dit bon vin. En sorte que de froids, vinrent leurs rapports à s'aigrir, puis s'éventer; et par la suite, quand songea ce sire Palamède à prendre femme, s'y trouvant fort entrepris, ne put, pareillement à ses aïeux, recourir au prieur du moustier. Et de ce eut moult ennuis et déboires, jusqu'à ce jour où, par ce fier tournoi, sa vaillance lui conqucsta à la fois, femme, gloire et deniers. Mal heureusement ne s'en trouva pas mieux, sinon pire, et, par devant tels dédains et froideurs de sa gente épousée, souventes fois disait que, certes, en la sorte n'eût été, si lui avait baillé certain prieur du moustier, la dite épousée. Mieux eût été apprise en ses devoirs conjugaux, de meilleure volonté portée, et en toutes choses plus vaillante.

Dut finalement lui objecter sur ce, l'ironique Canor, que n'était la chose tant désespérée, que n'y eût remède, puisque toujours par l'avoisinance, étaient ces bons moines, si experts à la conseiller et instruire, et que ne lui fallait pour ce, que rentrer devers eux en bonnes grtîces.

Moult agréa cet avis le simple sire, lequel alors alla au moustier trouver le révérend père prieur, et par devant lui

s'humilia, lui luisant volontaire don de cette terre à vigne, pour laquelle s'était avec lui querellé et brouillé.

Ce jour-h\, sonnèrent en Joie leurs cloches, ces frères en Saint-Benoît, et burent force rasades en l'honneur de la brebis égarée, — laquelle bien était un bélier — au bercail rentrant, et aussi, de cette tant bonne terre, par laquelle bientôt devrait pousser belle et benoîte vigne du Seigneur.

Adonc, de la sorte retourné en leurs bonnes grâces et prières, vint le sire devers le révérend père prieur à confesser son cas^ et lui conta tels déboires, dédains, rigueurs et cruautés, par lesquels encore le tenait, après trois mois de mariage, sa gente épousée. Ce dont moult s'estomira le bon père, lequel bien que docte en cette matière, avoua oncques n'avoir vu pareil cas. Ce tut pourquoi l'avisa de céans lui amener cette rebelle épousée, en sa façon d'agir tant contraire aux lois et canons de la sainte Église^ et se fit fort à la convertir.

Adonc, eut grande joie de ce, notre sire, lequel en hâte au manoir retourna, où en hâte vint à dire à sa tant chière et dolente épousée, qu'en hâte eût à aller avecques lui par le prochain moustier, où la convertirait certain père prieur. En outre pourrait-elle y faire, comme l'avait maintes fois en désir témoigné, telles dévotions que lui conviendrait. En sorte que l'y suivit cette pauvre Alix, n'y comprenant, ains y agréant, parce que, en son grand chagrin, pensait à trépasser, et auparavant voulait se confesser.

Or, étant arrivés en ce prochain moustier, le sire châtelain et sa haute dame, y furent en grand honneur et joie, fêtés par tous ces frocards, lesquels à part eux trouvèrent moult mignonne et galloise la chastelaine. En vint même à dire ce père prieur, par son oeil allumé, qu'était-

2^4 I.A PROVKNCI-: AMOfREUSF,.

ce U\ morceau d'archcvcsquc ou légat, et que oncqucs en cellule de moine, pareille puice ne s'e'tait escrasée, et qu'à l'y voir, d'avance s'en pourléchait. Puis en honneur de leur venue furent vêpres chantées, et y fit ledit prieur tel beau sermon, ayant pour texte : De matrimonii officiis, lequel parut n'impressionner la mal mariée, parce que, en cette chapelle du moustier, s'était prise à moult prier, et autre n'écoutait.

En suite de cette belle visite, retourna la haute dame de Chantegrillet, maintes fois au moustier, soit en compagnie de son sire époux, soit sous la garde de l'écuyer Canor; et à chaque fois dévotieusement audit prieur se confessa ; mais peu ou proul'écouta en ses exhortations à certains devoirs conjugaux, lesquels étaient de par le sacrement recommandés. D'ailleurs ne l'y exhortait, ledit prieur, qu'en manière d'acquit et sans trop insister, parce que, en tête, bien autre chose avait; au point que devers sa gente pénitente faisait aussi certains propos, lesquels trop sentaient la maraude es terres de ce simple sire de Chantegrillet. Mais n'y prenait garde ou ne les comprenait cette pure Alix, laquelle se complaisait à venir en ce moustier, parce que, sans son déplaisant époux, y pouvait en paix prier, et de son chiéri Sylvio excogiter. Et, ce faisant, s'y pourmenait par le verger, qu'hélas avait l'hiver dépouillé, mais où lui advenait ù cueillir la violette, gente fleur que délectait.

Adonc, ce fut sur ces entrefaites qu'arriva au manoir de Chantegrillet, ce bon sire de Cadcrache, lequel y venait de la part du page Sylvio, — mais ayant garde à le dire — et moult amicalement s'y présenta. D'où l'eut en bon accueil le sire châtelain, et en meilleur encore la disgraciée châtelaine, laquelle, à le voir, eut tant grande surprise et émotion en joie, que faillit à défaillir, puis

pleura. Et par ses pleurs lui dit tous ses chagrins, regrets et dole'anccs. D'autre part, vint pareillement le sire époux à lui conter tels dédains et cruautés dont faisait preuve à son égard sa dolente épousée; mais lesquels, alors, devaient finer, grâces à ces bons moines du prieuré claustral, qui avaient charge à la lui convertir.

Fit ce simple propos, rire en sa barbe ce sire de Caderache, lequel savait ce que valaient ces bons fraters du prieuré, et se dit qu'à coup sûr, si ce n'était le Sylvio, ce serait eux qui, par son chef, boiseraient ce simple sire de Chantegrillet. Et de cette sorte en ayant su plus que n'en voulait, bientôt prit congé de ces mal mariés; à l'époux souhaitant bonne chance, et à l'épousée, tout bas disant : espoir ! Ce qui fit la disgraciée toute perplexe, tandis que, lui, le pied à l'étrier, lui sousriait, puis, des deux piquait,, et devers la bonne ville d'Aix s'en retournait.

N'y était-il pas encore arrivé, que déjà voyait ce fol Sylvio, par ses devants accourant; et sitôt l'eut joint, que d'un bond l'aborda, et son destrier en croupe enfourcha, ce sire embrassant et baisant, et en même temps :

— Ah ! mon chier bon — lui disait — ah 1 me dites... dites en haste. . . Alix. . . l'avez vue ?. . . lui avez en la sorte parlé?. . . Que dit?. . . que fait ?. . . Adonc m'aimet-elle tousjoursr... Ah! de grâce, me le dites, bon sire!.,.

Que je sache si encore dois-je espérer Adonc, en

haste parlez. . . car me faites mourir à m'impatienter. . . Ah! cruel messire ! . . . Et en la sorte était-ce toujours lui qui parlait, et le sire sousriant, n'avait moyen à lui répondre.

Enfin et tout en chevauchant, finit le sire par lui conter au menu l'aff^tire, puis en cette sorte son propos termina : — Adonc, mon très chier Sylvio, tel est mon advis, qu'à

266 I.\ PROVENCE AMOITRECSK.

cestc hcurCj est la gente Alix, en plus grand dangier de la part de ces paillards moines du prieuré, que de celle de son géant, mais très benoist mari, lequel trop souvent la laisse en ce moustier quasi seulctte aller. Et par son advis, en intention, s'arrêta. Puis le continua disant : — Or, sur ce, toi-mesme, mon bon ami, ces choses excogite et poise, car me défend mon honneur par elles ù te conseiller et t'aider davantage.

Mais n'eut besoin a en dire plus au long, car avait déjà fait l'autre tel tressant, par lequel sautant bas du destrier, tel geste devers le sire faisait, lequel semblait dire : Sufficit l . . . A bon entendeur salut ! . . .

Adonc le lendemain, à heure matutinale, était debout cet énamouré Sylvio, et en l'écurie comtale sournoisement son petit destrier détachait, puis le bridait ; de façon que bientôt et à catimini put sortir du castel comtal par certaine petite poterne, à cette heure ouverte aux seuls mendiants, lesquels v venaient Taumône rechercher. Or, rassemblés là en attente, seuls virent ceux-ci en la sorte, le page issir, et le connaissant tous pour être l'amant préféré de leur bonne damoiselle, vinrent tous en honneur à le saluer. Emmi eux se montrait certain vieil soudard manchot et éborgné, lequel avait nom Barthomé, et avait en son temps servi par les bandes des sires d'Estello, et pour ce, était d'entre tous ces mendiants, le préféré de la gente Alix; faisant que, de son côté, le vieil soudard s'était pris de grande vénération et amitié pour sa tant belle maîtresse, « son Estello du ciel » comme l'appelait.

Or, vint alors ce pauvre vieil, en empressement, à tenir son étrier au page Sylvio, lui disant : — Ah ! nostre jouven(i) sire!. . . adonc, qui bien nous la rendra nostre

(i) Jeune.

LE SIRi: ni', CHANTEGRII.LKT. 267

belle Estello? Et comme pareille question juste touchait au pensier du page, en tressaillit celui-ci ; puis sur sa selle se penchant, tout bas, au mendiant dit: — Moi... peutestre. . . ains, sur ce, motus!

Fit cette réponse, pareillement tressaillir le misérable, lequel alors vint à dire : — Ah ! nostre bon sire, que vous bénisse Dieu et en aide vous soit!

Mais ne voulut le Sylvio perdre, céans, autre temps à discourir, parce que avait hâte à partir. Ce que fit alors, en lâchant bride à son petit destrier, lequel partit comme un trait, et sortit de la ville encore ensommeillée.

Adonc, par cette matinée oîi le froid poignait, mais qu'un beau soleil aussi échauffait, notre voyageur prompt chemin faisait; non tant, pour tant, qu'en son impatience l'eût voulu. D'où lui vint idée à l'abréger, moyennant tel raccourci que trouverait. Or, le recherchant, le tit ce raccourci bel et bien s'égarer ; au point que tout le jour durant chevaucha, maugréant et son frein rongeant, parce que ne savait comment s'y retrouver.

Finalement devers la sère, au vesper rougissant, lui advintccrtain son de cloche, par le lointain benoîtement sonnant, lequel sembla vouloir le guider, et en la sorte l'amena devers les bords de Lare. Lui apparut alors cette génie rivière, enflée par la pluie hivernale, tant grosse qu'un fleuve, et difficile à côtoyer par ses bords inondés. Pas moins dut les chevaucher^ sachant que par eux seuls pourrait arriver; et en la sorte parvint, à nuit quasi close, devant certain escarpement rocheux, par lequel une gorge profonde s'ouvrait. Quoique déjà enténébrée, non loin en elle se voyait comme fenêtres éclairées, tandis que à grand bruit la cloche y sonnait. Ce qui en somme voulait dire un moustier, soit ce prieuré claustral de Roqucfcuilluc, lequel était celui que ce page énamouré recherchait. Ce fut pour-

208 LA PROVENCK AMOUREUSE.

quoi s'en alla tout droit v heurter, et le fit en la bonne manière.

De renom et de tait, y étaient meilleurs vivants qu'hospitaliers, ces chiers frères en Saint-Benoît, et par leurs estomacs savaient tel latin disant : Prima sibi charitas; et sans faute le traduisaient, en gardant pour eux les bons morceaux et le bon vin, et ne baillant à manger à leurs hôtes, que pelures, avec belle eau de source à boire.

D'ailleurs en cette sorte, sagement agissaient, car si les eussent accoutumés à franches et grasses lippées, par bon vin arrosées ; eh ! de par diabolos ! fût allé le monde entier frapper à l'huis de ce benoît moustier. Et pour tantes gens héberger et gaver, eût dû le prieur renouveller tel divin miracle en multiplication de jambons, andouilles, saucisses, venaisons, etc., etc., etc., et bons vins de toutes feuillées. Or, n'avait point ce don le révérend père, sinon à l'opposite ; vu que par la grande descente de son gousier, s'en allaient par miracle les victuailles avalées, et buvait en outre comme pas un; en sorte que se trouvait plus souvent en état d'ébriété qu'en état de sainteté.

Mais revenons céans à parler de notre Sylvio, lequel^ es qualité d'énamouré, n'avait que faire du bon manger, et se fût toute sa vie durant à l'eau condamné, en retour d'un baiser de son objet amé !

Adonc, lui fut grandement ouverte la porte du moustier, parce que en la façon qu'avait heurté, avisa le frère lai, noble heurt ; tel un de ceux qui ne souffrent attente ; car veulent dire en leur façon : Ouvrez !. .. sinon s'en deva la porte enfoncée! . . . et non point tel discret et humble heurt, semblant à peine oser dire: — Soyez, bons moines, tant charitables d'ouvrir l'huis à un pauvre pelegrin veageur (i ), mendiant ou ladre, et tel autre gibier à

(i) Pèlerin voyageur.

LE SIRE DE CHAN'TEGRILLET. 26g

dévotion ou gibet, lesquels accueille le plus souvent ce frère lai à grands coups de discipline.

Or, par la porte ainsi ouverte, entra le gentil page, au frère confiant son destrier. Puis en honneur fut accueilli par ce révérend père prieur, lequel eut bien vite en lui reconnu ce noble pagecomtal, ayant nom Sylvio de Sylva, tant renommé à la cour de Provence par ses mutineries et méchants tours.

Ce fut pourquoi, alors prétendit, pour le plus grand honneur de son hôte, faire toutes les cloches sonner, puis lui servir tel délicat repas; non de pelures celui-L\. Et bien que fût déjà repu, ce moine, pour avoir au paravant soupe, n'en voulut pas moins à nouveau s'asseoir à table, pour manger tel légier morceau, lequel fut un tin lapereau cuit au lard, d'aucunes douzaines de mauviettes en brochées, certain gros pâté de venaison, d'aucunes truites condimentées, et, ayons garde à l'oublier! — ce plat tant renommé, de fines et piquantes andouillcs; puis la desserte en beaux fruits du verger, maugré l'hiver, tant bien conservés, que les etàt-on dits de la veille cueillis; mais, céans, point ces douces pâtisseries, confitures et autres mièvreries, lesquelles affadissent le goût et gâtent l'estomac ; ce beau tout bien humecté par certain vieil vin de coteau, lequel eût de son feu, le diable mis en Fàme d'une sainte, et de par son seul bouquet, un mort ressuscité.

Or, quoique tînt peu notre Sylvio à toutes ces bonnes et goiîteuses choses, point ne les eût pourtant en trop grand dédain, parce que lui avait sa longue chevauchée, le cœur apaisé et mis l'estomac en éveil. Mais par l'effet du manger, bientôt le contraire lui advint; et son cœur mis en éveil, devers son Alix retourna tout entier. Ce fut pourquoi, lui vint alors le pensier de faire à son sujet verbiager ce bon et rubicond prieur, lequel, de par ses

270 LA Puovr.Nct: amolueuse.

deux repas et multiples rasiulcs, de tort belle humeur se montrait. En sorte qu'aisément lui lit moult dégoiser à l'égard des gens de la contrée, et raconter concernant certaines hautes dames, telles gaillardes histoires à faire le diable rire et leurs maris se damner; et trestous ce sire de Chantegrillet , lequel avait certaine gente damoiselle espousée, laquelle en son castel, en son lit et à sa barbe, tille demeurait.

Ce propos plut moult au page^ mais non tant lui plurent certaines autres gaillardises du moine à rencontre de la gente et simple châtelaine. Adonc, vint-il à y couper court, prétextant à ce bavard prieur^ de sa grande fatigue, laquelle le sollicitait à dormir; et pareillement de l'heure matutinale, par laquelle prétendait, au lendemain, continuer sa route.

Néanmoins, avait à part lui grande joie de ce que lui avait dit le moine^ qu'au lendemain, en dévotion, adviendrait au moustier la gente dame de Chantegrillet.

Adonc, sur ce, alla l'énamouré se coucher, et de la nuit ne dormit, quoique fiit en bon lit; ains le tenait en éveil son ardent pensier, lequel échatîaudait moult projets, plans, intentions, suppositions et autres; ne sachant auquel se fixer, et en somme concluant, qu'à sa seule et bonne fortune devait se fier. Et en cette sorte vint la nuit à finer et le jour à commencer.

Ce qu'ayant vu, et ne voulant attendre que eussent sonné matines les fainéantes cloches du moustier, incontinent se leva le Sylvio, et courut en tressaut éveiller le Irère lai, dormant en sa cellule. Ce qui fit que, par son Irûc s'étirant, baillant et maugréant, finalement vint le Irère à faire sortir de l'étable le destrier; puis au veageur, souhaita bon véage, pour en hâte lui-même devers son béat somme s en retourner.

LK SIKK DE CHAN'TEIJRILLET. 27 I

Or, ne lut pas de longue durée le voyage que Ht alors ce page madré; car à peine eût dépassé le verger du moustier, lequel, par son levant, le soleil endorait^ que descendit de son destrier pour en un coin le remiser; puis regardant, virant, tournant, se mit à rechercher certain poste que voulait; et bientôt le trouva, haut perché, par une crevasse des rochers; et incontinent y venant à grimper, bientôt s'y trouva aposté. De là, sans être vu, voyait tout le verger, de façon à quasi le toucher, et s'y applanta, la dague au poing et l'œil au guet.

Adonc, ce même Jour et à pareille heure matutinale, au castel de Chantegrillet, certaine dispute entre époux se faisait ; si dispute se peut dire, quand prie l'un et n'ose l'autre dire non, différemment qu'en pleurant.

Provenait l'objet du discord, de ce que prétendait l'époux, qu'en ce jour marqué, allât sa haute dame au prochain moustier, devers ce père prieur écouter tels sages avis, desquels les bons effets lui tardaient. Et à telle prétention n'opposait la dolente épousée que larmes et souspirs. Ah! c'est qu'avait son secret motif la pure Alix, à ne vouloir retourner en ce libidineux moustier. La dernière fois que y était allée en dév^otion et confession de ses péchés, lui avait tenu ce père prieur, certains gaillards et malséants propos, lesquels, maugré sa simplicité, force lui avait été à comprendre, et en grande confusion les avait eus. Or, n'eût osé pour un monde, à son sire époux les répéter, de crainte que ne les prît en griève offense, de même qu'elle les avait eus en singulière répulsion. Adonc, était-ce son bon motif pour ne vouloir à cette heure retourner au moustier. Mais alors tant dit, tant fit, tant pria, retourna, l'éborgné sire, à cette fois, aveugle tout à tait, que dut. maugré elle, sa dame hnalemcnt lui accéder.

En cette sorte vint-elle, par cette matinée, à quitter le manoir, ayant le seul Canor pour escorte et tutelle. Ce qui de plus la peinait, car en crainte avait tel nain et gibbeux écuyer, lequel oncques ne lui parlait, ains par son œil allumé la regardait, semblant lui dire estranges choses. Alors, en vain voulait de ce tant laid regard ses yeux détourner, mais ne le pouvait de ce que l'autre la fascinait.

Adonc ce Jour lu, afin de s'en préserver, allait la sage châtelaine, tète basse, par son missel lisant, et de la sorte suivait certain sentier, lequel par la forêt dévalait au moustier. Derrière d'elle, doucettement allait ce nain Canor, en air démoniaque la regardant et sa gibbe se grattant, En cette sorte et sans autre dire, bientôt advinrentau mouslier. Et y advenant fut moult contente Alix à n'y voir ce révérend père prieur, lequel, lui fut dit, était par sa cellule en maie aise. Et lui provenait la maie aise de son trop gros manger de la veille, lequel, la nuit durant, avait failli à le faire crever.

En cette sorte, fut bonne aise telle maie aise, pour la sage Alix, laquelle moult appréhendait à se trouver avec ce malséant frocard. Aussi s'en fût incontinent au castel retournée, sans le défaut de son écuyer. Alors était le Canor, avec le frère sommelier, par la cave du moustier, à l'etîet de goûter et éprouver certain vin de l'année.

Adonc, en profita la damoiselle, — car damoiselle devons encore la dénommer, — pour aller au verger se pourmener, et rechercher la violette, laquelle, en l'abri des grandes roches et dessous l'herbe se cachait. Or, était moult plaisant ce verger, à cette heure, tout ensoleillé, et par lequel, déjà d'aucuns arbres bourgeonnaient, et d'autres en fleurs hâtives s'cstoiiaient. Et à ces fleurs, à mourir destinées, Alix comme ù des sœurs tristement sous-

riait, tandis que par ses mignons doigts dessous herbe recherchait, y trouvant force violettes, desquelles formait tel bouquet; et le considérant, en tristesse encore advenait, de ce que pensait à son chiéri Sylvio. Souventes fois, en cachette, étaient allés, elle et lui, dans le parc comtal, pareillement cueillir la violette, chacun un gros bouquet en faisant, et jouant à qui le plus gros ferait; puis à ce, gentiment se querellaient et rusaient; tant bien qu'en ses mains, toujours le plus gros restait.

Adonc, comme en la sorte par ce verger, excogitait et cueillait, soudain en dessus d'elle se fit tel bruit par les rochers, duquel elle eut grande frayeur, car lui sembla que d'en haut, telle bête fauve dévalait. Et incontinent voulut fuir, mais ne le put, n'ayant autre force que, en faible voix, à crier, quand vint subran un jotivenceau à tomber jouxte à ses pieds. Or, ne le regardant, la pauvrette par son épouvante alors défaillit, se laissant choir entre deux bras, lesquels la maintinrent, en même temps, qu'en folie d'amour, lui baillait certaine bouche, baisers sus baisers, et que certaine voix haletante, mais bien connue d'elle, ces seuls mots lui disait et répétait : — Alix !. . . mon Alix I . . .

D'où vint-elle quasi aussitôt à rouvrir ses beaux yeux, et alors comme de par un rêve, estomaquée, affolée, entre les bras de son Sylvio se vit. Et plus fort l'étreignant, lui disait, celui-ci : — Mon Alix 1 , . . ma vie ! . . . mon aime !.. . Ah ! que céans je meure, car suis en paradis.

Et, contre le sein de son amant, Alix, sa pâle tête inclinant, alors murmurait : — Ah! Jésus doulx 1. . . Ah! quel resve!... — Non, Alix!... non, ma belle idolée, à ce répondait l'autre, voulant son ivresse maîtriser pour n'y perdre temps; — point n'est-ce par resve, ni vision, que t'embrasse ton Sylvio, lequel céans, vient te prendre et à

274 ^^ puov;:nce amouukuse.

ion mcschani son le ravir, à ccsic lin que soyons lous deux ici-bas tani heureux, que seront nos pareils, seuls les anges au ciel! Adonc, viens mon aime!.,, viens mon Alix ! . . . Et ce disant, par ses bras entraînait sa douce amanie, laquelle, haletante, à peine re'sistait, et de par bon heur quasi se mourait.

En la sorte tous deux gagnèrent certain sentier lequel, longeant la rivière, par les rochers s'élevait, et où, en cachette, les attendait le petit destrier. Et l'un ù l'autre enlacés, ces beaux énamourés, par leurs amour ébriés, alors ni pierres ni ronces sentaient, et croyaient par le ciel marcher; au point, que trop heureuse, vint à nouveau cette Alix à défaillir par les bras de son chiéri. Mais les chaudes et douces caresses de celui-ci, bien vite la remirent en l'àme, tandis que lui disait sa voix en tendresse : — Courage, mon idolée ! . . . courage ! . . . A cette fois entin nous sousrit le sort ! . . . A nous. . . à nous, pour toujours le bon heur !

A peine dits ces mots, que leur tit réponse tel grand et estrange éclat de rire, duquel dut tressaillir l'écho des rochers, tandis que par devant les deux amants estomaqués, surgissait, l'œil allumé et l'air démoniaque en raillerie, ce nain Canor.

Le voy'ant, aussitôt fut pris Sylvio de grande colère, et vint Alix à blêmir, fermant ses yeux.

— A la maie heure I s'écria sur ce le page, déjà sa dague au poing ; — à la maie heure, escuyer maudit ! car va te prendre Satanas ton aime, et la rivière ton corps! Et incontinent mit au nain sa dague par la gorge.

Mais n'était méchant, même en sa colère, le Sylvio, lequel avant ainsi dit et agi, se reprit pour dire : — Adonc, jure Dieu, nain mal venu, jure que rien ne feras ni diras qui nous soit contraire, et céans te fais-je vie saulveî

Or, à ce propos, à nouveau ricana Canor, puis par ses longs bras, le jouvenceau enserra. Et tant forte fut son étreinte que en fit le patient tel cri, par lequel, se débattant, comme en affolement, frappa l'autre à grands coups de sa dague. Et, céans, chose estrange ! à chacun de ses coups, vinrent comme bluettes ardentes à Jaillir du corps de ce nain; puis par tel autre coup, se brisa la dague comme verre.

Alors le quasi monstre, par ses bras soulevant le jouvenet, tant léger qu'une plume, haut par la roche le porta, et d'en haut le projeta.

A ce, Alix ayant ses yeux rouverts, ht un grand cri, de ce que vit son bien-amé, lequel, comme un oisel, fondait par l'air, et puis, en bas, tombait en la rivière.

Et demeura cette infortunée tout au bord de la roche, en égarement penchée, et prête à s'y jeter après son bienamé.

Ains, d'autre part, en préservation^ la retenait le nain par sa robe, et ricanait.

Alors vint-elle ù nouveau à faire un cri, mais cette fois en joie, de ce que voyait en bas son Sylvio, lequel, par l'eau, comme un poisson nageait.

Pareillement vint à y regarder Canor, lequel, toujours ricanant, alors prit tel gros morceau de roche, qu'à peine, en force, eut un géant ébranlée, et, par ses bras, vers l'abîme le porta.

Le vit Alix, et sa méchante idée devina. D'oti détaillante, suppliante, affolée, vint-elle aussitôt, par les genouils du nain à se traîner, et à mains jointes lui cria : — Canor, bon Canor!. . en grâces.. . lui faictes la vie saulve?. . . en grâces!

Mais en réponse, ne fit l'autre encore que ricaner, puis de par ses bras le morceau de roche balança.

— Ail ! s'ccria sur ce, la mesquine, en son desespoir : — ah!... cruel I... adonc qu'aussi moi je meure! Et ce disantj voulut par l'abîme se jeter.

Mais incontinent la retint l'autre, lequel, ne cessant d'une seule main à balancer le rocher, en même temps vint, de voix railleuse et libertine, ù dire à sa haute maîtresse : — Ainsi soit! la belle énamourée, aura ton damoiseau la vie saulve; ains, par Diabolos! me rendras en retour, tels doulx baisers, que le galant t'a baillés.

Ces vilaines et irrévérentes paroles firent en sa mortelle pâleur, rougir Alix, laquelle aussi se sentit frémir par l'œil libidineux du monstre, semblant la câliner. Mais ne lui était loisible alors à hésiter, parce que n'avait cesse l'autre à menacer de maie mort celui que plus que tout elle aimait. Adonc: — Ainsi soit! fit-elle, mortifiée, et détournant sa tète pour ne plus voir autre que son Sylvio, lequel par la rivière toujours nageait, et enfin à la rive atteignait. Et s'y étant mis en pied, sembla devers la roche regarder; et son Alix y voyant, lui manda force baisers; puis, en furieuse menace, au Canor son poing montra.

Ce qui fit encore ricaner ce nain, lequel alors vint en familiarité par ses bras à enlacer la châtelaine humiliée, et ce, pour vivement l'entraîner de par le sentier.

Allait ce sentier, en son sommet, par une grande et sauvage forêt, où bientôt advint ce couple discordant, lequel faisait comme un ange avec un cacodémon enchaîné.

Et quand se trouvèrent tous deux seuls, par l'ombre noire et gémissante de cette forêt, se prit le nain, l'œil allumé, à sus ses pieds se hausser, pour devers Alix s'octroyer tel premier baiser; baiser ardent, estrange baiser, duquel se sentit la châtelaine comme brûlée, puis eut froidure; baiser, lequel lit par l'air comme une tiamme,

tandis que, en un grand souffle, advenait toute la foret ii mugir et se hérisser.

Alors, davantage pressa le nain par ses bras, sa défaillante compaignc, et ce faisant, — chose qui n'est de nature, — vint à se grandir de taille, au point que dut se pencher devers elle, pour tel autre baiser s'octroyer.

A cette fois, rien qu'au toucher de sa bouche, fut pénétrée Alix d'un grand feu, lequel, en outre de l'échauffer, la troublait et quasi l'afTolait ; alors ne voyant plus à son alentour que choses surnaturelles et fantasques. En cette sorte, lui apparurent par la forêt, les buissons ardents, cl lumineux les arbres, lesquels, de mcmequ'animés, devers les uns les autres se penchaient, s'enlaçaient et moultes caresses se faisaient. D'aucuns comme en volupté, par toutes leurs branches se tordaient, et feu et flammes jetaient. En même temps, de toutes parts, se faisaient souspirs en pâmoison et petits cris énamourés, quasi étouffés, et qu'emportait la brûlante rafale. Puis, par l'air échauffe, tels suaves pariums en ivresse d'amour s'épandaient.

Et toujours allait davantage enlaçant Alix par ses bras, son estrangc compaignon, lequel, avec sa nouvelle stature, nouvel aspect prenait; moult charmant en ce que res-, semblait à ce page Sylvio, tant par sa gente figure, que sa vive allure de corps ; avec cette différence pourtant, que l'un se montrait brun, tandis que l'autre était blond, et que, par sa voix qui tendrement lui parlait, cette pauvre Alix ébriée, — tant y a que soient les voix colorées, — croyait entendre brune, la blonde voix de son Sylvio.

Ah 1 quels tendres, appassionnés et fols propos, alors, lui tenait ce galant, tant fantasque que beau, lequel, s'illuminant de l'ardente forêt, tous ses feux par son regard dardait, et tenait contre son cœur, en étreinte, sa gente maîtresse embrassée, et sus sa mignonne bouche lui bail-

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lait force baisers, lesquels de plus en plus l'cchautTaicnt et l'affolaient ; en même temps lui disant : — Ah ! ma mie ! . . . ma belle ! . . . mon idolée ! . . . adonc cède à mon ivresse d'amour et avec les miens tes baisers confonds. . . Ah ! sois mienne, en sorte que soit le paradis à nous ! . . .

Et l'autre, haletante, affolée, sa tête inclinant et ses deux yeux fermés, plus force ni âme avait.

Or, en cet état, comme allait son magicien séducteur triompher d'elle, encontra Alix, par son sein, certaine benoîte médaille, laquelle lui provenait de sa défunte mère, et l'encontrantla baisa, et pareillcment^ains ne le sachant, la baisa en ses appassionnés baisers son compait^non, lequel aussitôt fit un effroyable cri. Toute la forêt en trembla, et en fut Alix en grand effroi, par lequel en son alentour regarda, et plus ne vit ni fantasque Sylvio, ni ardente forêt, mais bien son nain et gibbeux écuyer, lequel très humblement la suivait par le sentier d'une naturelle forêtj non loin de ce fier castel de Chantegrillet. En telle sorte que n'en savait qu'excogiter, et se demandait si n'avait rêvé. Mais, d'autre part, tant se sentait émotionnée et de chaude fièvre brûlée, que revenait maugré elle à croire la chose véritable. D'où fut à nouveau en grand effroi, et se mit en effort à courir devers le castel.

Or, y arrivant, défaillit tout à fait la disgraciée châtelaine, par devant son sire époux, lequel l'eut en émoi, et incoijtinent s'en informa devers son féal Canor, lequel répondit n'en savoir autre; puis appela son baïle Calas, lequel dit la haute dame estre en mal estât. Et sur ce vint à se dire le disgracié sire :

— Ah ! maie chance ! . . . ah !.. . maie chance ! . . . adonc ne me quitteras ?

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