CHAPITRE III

de ce qu il en etait de certains personnages de cette histoire; puis de la déplaisante surprise qu'au matin

EUT LE GÉANT CHEVALIER ET DE l'enTRETIEN QUE s'eN SUIVIT ENTRE LUI ET SON FEAL ÉCUYER.

R, tandis qu'en cette nuit-là, fors ce bon ''chevalier et certains vaillants buveurs^ dans les tavernes attablés^ un chacun dort en son lit couché, qui de dos, qui de face, voire même de côté; tel allongé, tel replié; l'un de ceci et l'autre de cela rêvassant,, et les plus sages de rien, pour n'étie déçus au ré- 'veil; croyons-nous, céans, opportun, pour notre histoire, de faire avec d'aucuns des siens, plus ample connaissance.

Nous en serons d'autant à l'aise devers eux, dans notre propos, que tous étant à dormir, aucun ne saurait y reprendre, soit en bien soit en mal, ni nous en savoir gré ou nous en chercher noise.

Adonc, parmi tous, de qui devrons-nous à préférence tout d'abord vous entretenir, sinon de cette gente Alix, laquelle, en sa chambrette de la tour, à cette heure som-

meillc, visitée par certains jolis songes blonds, lesquels, issus de son cœ'ur, volestreni par ses esprits comme parpaillons cmmi les roses.

Elle dort de la sorte, ayant ses yeux à mi-clos et sa jolie tète en abandon reposée sus tel un de ses bras, tout blanc et rondelet, lequel en grande part se cache dessous ses noirs cheveux. Un doux sousrire, un peu en mélancolie, erre sus sa bouche avec tel léger souffle, lequel soulève et abaisse son sein de vierge sous sa pudique camisia.

Ah ! qu'elle est belle d'amour ainsi ! et que son bon ange gardien qui la veille se défende ù trop la regarder, car pourrait-il bien se faire qu'en cette douce contemplation il oubliât le ciel pour la terre, et le Dieu créateur pour l'humaine créature. Adonc, si tu ne veux perdre tes blanches ailes, ne la considère en la sorte, bon ange gardien!

Mais qui est-elle cette gentc tille dont le front, ainsi en mélancolie, marque à peine seize printemps?... et pourquoi la trouvons-nous par ce castel comtal, attachée en service courtois devers cette haute dame et souveraine comtesse Béatrix? Service certes qui indique noblesse, mais ne lui assigne pas moins tel rang secondaire, là où tout en elle démontre qu'elle devrait tenir le premier ou, à défaut, être châtelaine en quelque fier manoir.

Hélas! le disons, ce n'était par volonté sienne que là se trouvait la damoiselle, mais à cause de mésaventure et ruine en ses biens.

Sortie de noble et antique lignée, que fortune par ses revers avait fait choir en décadence, elle était alors la dernière en la race illustre de comtes d'Estello, seigneurs des Alpines, lesquels avaient pour armes : D'ai^ur à une étoile d'or, avec cette devise: Tant elle brille l

Son père, noble sire Enguerand d'Estello, dernier comte du nom, était, comme d'ailleurs tous ses aïeux le furent,

grand vassal et féal compaignon des souverains comtes de Provence. Ce qui Ht que, lors du différend survenu entre ce Raymond Bérenguier et le sire de Sabran, au sujet de la comté de Fortcalquicr, le dévoué vassal dut prendre sans balance les parts de son suzerain.

Quoique depuis longtemps diminué en ses biens, avait voulu le sire^ en cette occasion, tenir haut son rang et faire pour une dernière fois peut-être briller en son champ d'azur l'étoile d'Estello. A cet effet avait moults gens de guerre levé et équipé, non tant chez ses propres vassaux, trop réduits en nombre, que parmi les routiers et gens d'aventure, très nombreux alors dans le pays.

De cette sorte parvint-il tant bien que mal à réunir près de cent lances (i), ce qui faisait bien trois cents combattants, et à leur tête s'en vint très fièrement sous la bannière du comte de Provence se ranger.

Inutile à dire qu'il y fut en très bon accueil, si bon que prétendit le souverain comte en honneur placer ce tant brave et dévotieux vassal au premier rang en son armée. Puis on alla par les Alpes à la rencontre du rebelle Sabran dont on surprit les grosses bandes sous les murs mêmes de Fortcalquier. Incontinent leur fut le combat livré et le premier y prit part avec ses gens ce comte d'Estello, y payant de sa personne et de la belle manière; au point que s'il eût été alors secondé, du coup se trouvait la bataille gagnée. Mais^ par contre, mal soutenu des siens, plus gens d'aventures et de maraudes que miliciens, et qui, un à un, lâchaient pied, bientôt vit-il ceux de Sabran sur lui l'emporter et en eut grand rancœur; tant grand que n'en

(i) Un homme d'armes, soit une lance, était toujours accompagné d'un coustiller et d'un varlel, et souvent d'un gougcat et d'autres.

54 LA PROVENT.r AMOTREUSE.

voulant reculer, et criant: lâches! félons! couards! à ses gens débandés, toujours allait de l'avant et dans le gros de l'ennemi s'engageait.

Ce que ce souverain comte de Provence ayant vu, et jugeant sa position fort dangereuse, voulut l'en dégager; s'eflbrçant d'accourir à son aide avec ses meilleurs chevaliers. Mais ne le sut taire à temps, car lui lallut auparavant forcer ce gros de l'ennemi et, l'ayant fait, trouva alors ce brave sire d'Estello déjà porté par terre et, trappe de coups mortels, succombant. Adonc ne put-il faire autre que le relever, défaillant, dans ses bras, et l'ouir en ses dernières et expirantes paroles, lesquelles furent :

— Sire, vous ai tout donné : deniers, sang et vie, et n'ai plus rien. . . rien qu'une fille. . . et vous la donne!... Sur ce, n'ayant plus force à en dire davantage, se tut ce comte d'Estello et à Dieu rendit son âme.

Dut Raymond Bérenguier pleurer ce tant digne et preux vassal, et après cette prise d'armes, laquelle fut pour lui moult glorieuse et se paracheva toute à son avantage, aisément se rappela les paroles du sire moribond, vu que les avait dans son cœur retenues.

Adonc s'en alla (au castel d'Estello, lequel était situé aux Alpines et le vit en fort misérable état. D'où lui vint de penser que pour réunir les cent lances qu'il lui avait amenées, avait dû le féal Enguerand dépenser jusqu'à son ultiéme denier, et en fut ému en gratitude. Ce fut pourquoi, les larmes es yeux, vint-il alors à embrasser en ce délabré manoir, certaine pauvre et solitaire orpheline, du nom d'Alix, laquelle, toute enfantine, était bien la dernière d'Estello. Et la tenant de la sorte, contre son cœur embrassée, lui dit : — De ce jour, sois ma fille et qu'en toi je m'acquitte de la debtc en gratitude que devers ton noble père ai contractée.

LE SIRE DE CHANTEGRILr.KT. 55

Ensuite il emmena l'entant; et comme elle pleurait en voyant fuir au lointain le paternel manoir, seul toit qu'elle eût encore connu et qu'elle se prenait ù aimer en le quittant : — Point ne pleures, mignonne^ lui dit le bon sire; car, céans, ma foi te jure que tousjours sera tien ce vieil castel d'Estello, et de même que tu grandiras, je le ferai grand et bel comme belle tu es desjà.

Adonc de la sorte fut amenée l'enfantine Alix au castel comtal, où lui fit bon accueil, cette souveraine comtesse Béatrix, laquelle savait le fait de la noble et disgraciée orpheline. Quoique d'humeur un peu sévère et superbe, ne laissait la haute dame d'avoir bonne âme, aussi avaitelle été fort émue de ce grand et mortel dévouement du comte d'Estello, sur l'enfant duquel devait sa gratitude se reporter. D'où vint que, tout d'abord, elle plaça devers elle l'orpheline par le même rang que ses propres filles. Puis, comme Alix, déjà jolie, advint en grandissant belle à souhait; plus belle que Marguerite, Hélione et ses autres filles, en eut en son maternel orgueil quelque humeur cette souveraine comtesse; car maintes fois il arrivait que certains seigneurs, estrangcrs à la cour de Provence, et accueillis auprès de la famille comtale, se méprenaient à l'égard de damoiselle Alix, de ce que la voyaient par le même rang des filles du souverain comte, et lui faisaient de préférence hommage, comme étant de toutes la plus gente et avenante.

Mais tant douce en sa modestie était l'orpheline d'Estello et de tous bien aimée, que quoiqu'on fût la haute dame dépitée, force n'avait à lui en vouloir; car en somme n'en pouvait mais, la pauvrette, de telles déplaisantes méprises.

Pourtant, convint-on, lorsqu'elle fut en âge de quinze ans, que fallait un peu la rabaisser de ce rang trop relevé.

et à cause duquel d'aucuns ainsi se méprenaient. Ce fut pourquoi, crut devoir cette souveraine comtesse l'attacher en service devers elles, mais de façon toute noble et courtoise, en manière Seulement que désormais ne pût pareille confusion se faire d'entr'elle et ceux delà famille comtale.

Or, ne parut la gente Alix, avoir été heurtée en sa fierté par ce léger coup que lui était porté, et ce, à cause qu'elle avait en singulière amitié ce souverain comte et sa digne moitié, lesquels, en ses prières, elle bénissait par delà leurs bienfaits.

Pareillement avait en tant bonne amitié leurs filles, qu'elle n'en dut pas moins demeurer comme sœur avec elles.

Advint sur ces entrefaites à la cour de Provence le gentil page Svlvio, lequel était du pays de Catalogne et de la famille des Sylva, c'est-à-dire, de haute noblesse et en apparenté même avec ce Raymond Bérenguier. Mais était sa lignée depuis longtemps déchue en maie ruine, et en était ce dit Sylvio le dernier.

Comme il se trouvait alors à peine en état d'adolescence, et en outre pauvre et orphelin^ avait bien voulu ce souverain comte le prendre en sa tutelle, et vu son apparenté avec lui, l'avait mis des premiers emmi ses pages.

Or, de par son sang chaud catalan, se montra l'enfant tout d'abord des plus mutins et turbulents, et si n'eût été sa gente ligure, sa façon rieuse et son bon cœur en somme, lesquels le faisaient bien advenir de tous, et surtout de cette haute dame Béatrix^ laquelle en singulière affection l'avait; sans ces choses, eut-il été pour ses mutineries et vilains tours, bien vite retourné en son pays de Catalogne. Mais chacun alors s'employant en sa faveur, la sévérité du souverain comte s'en trouvait Héchie, et grâce était toujours faite au coupable.

Tant le chiérissait, maugré tout, cette haute dame Béatrix, que voulut faire de lui son gentil page, et le fit; le rapprochant de la sorte de damoiselle Alix, en son service courtois.

Jà avait le Sylvio^ distingué, emmi toutes, cette gente fille, que marquait d'ailleurs sa beauté, et l'avait trouvée moult à son gré^ mais sans autre effet.

Or, en cette sorte rapproché d'elle; à chaque jour la voyant, souventes fois lui parlant, et à chaque fois davantage se ressentant soit de sa voix douce, soit de son regard doux, lesquels faisaient en lui comme un charme; en oultre, n'ayant eu que trop occasion à l'éprouver par sa bonne âme, toute pétrie en tendresse, laquelle semblait par ses beaux yeux ressortir ; peu à peu éprouva le gentil page, à l'égard d'Alix, certain sentiment que n'avait encore connu, et duquel n'eût su même dire ce que retournait. Rien qu'à la voir se sentait-il en liesse, et eût voulu toujours l'ouïr parler. Elle absente, la cherchait son idée, et n'avait cesse que ne l'eût trouvée. Malheur à qui par devant lui eût en mal parlé d'elle; incontinent lui eût sa dague cloué la parole.

Souventes fois lui arrivant à se prendre de querelle avec ses compaignons les autres pages, et avec eux se daubant, suffisait que survint damoiselle Alix, pour que soudainement se départît de la bataille, et ce en grande confusion; parce que avait vergogne à s'être de la sorte montré querelleur et mutin par devant cette fille, quasi de même âge que lui, ains plus sage et décente.

De même avait dûdamoi.selle Alix, remarquer ce gentil page, tant mignon, lequel, quoique mutin, lui témoignait de façon naïve et quasi secrète, plus que déférence : admiration tendre.

Pourtant et tout d'abord n'avait-elle éprouvé autre à

son égard que cet amical sentiment en lequel un chacun semblait l'avoir. Puis, soit à cause de leurs naturels contraires ou de leurs situations semblables, s'était sentie attirée en tendresse, elle tant douce et paisible, vers ce turbulent damoiseau; l'aimant jusqu'en ses mutineries, qu'elle avait toujours en excuse.

C'est qu'hélas! n'éiaicnt-ils pas l'un et l'autre orphelins, nobles tous deux et déchus de fortune? Etait leur père commun ce bon sire Raymond Bérenguier, lequel en tutelle pareillement les avait. De là advenaient-ils ù être quasi comme frère et sœur, et pour ce devaient se chiérir.

Mais ce fut-il bien comme sœur qu'en la suite et peu à peu, se prit Alix à l'avoir de plus en plus chier en son cœur? En sorte que, certain jour, s'étant trouvée seulette avec lui, par la chambre de leur souveraine maîtresse, le gentil page la câlinant vint à lui bailler, comme en folie, moults chauds et appassionnés baisers, desquels eut la damoiselle telle émotion en l'âme que n'eût force à se défendre d'eux, et lui en advint certaines larmes es yeux; lesquelles larmes baisa comme en ivresse ce fol Sylvio, tandis qu'elle, de voix tendre, lui faisait reproche de ce que trop enfantinement l'aimait.

Puis, durant la nuit que s'en suivit, étant en son lit couchiée, avait la gente Alix encore en l'âme son émotion, au point que n'en pouvait mie dormir, et s'y sentait moult inquiète, avec un grand feu en cette part du visage que lui avait baisée le Sylvio. Puis, en cette inquiétude, par moments lui venait comme une douceur estrange que oncques n'avait ressentie, laquelle jusqu'au profond du cœur lui allait, pour ensuite la laisser toute en langueur et souspirs. Et souspirant disait: — Ah! meschant Sylvio!... Adonc OLi es-tu?. . . que tu viennes me dire quels maléfices et doulx poisons as mis en tes baisers, pour qu'en la

LE SIRE DE CHANTEGRILLET. Sf)

sorte me charment et me peinent ! . . . Ah ! fol enfant ! . . . ah ! meschant Sylvie ! . . . Ensuite et afin de venir à dormir^ dévotieusement invoquait Notre-Dame-de-la-Sède, et la priait que lui plust lui rcstablir la paix en l'âme.

Mais semblait ne pas l'ouïr en sa prière^ cette béate Dame-de-la-Sède, sans doute ailleurs embesognée devers plus grande pécheresse que cette simple Alix. D'où vint en somme que dut passer toute cette nuit-là en pareils troubles et insomnies, et qu'au matin^, moult alanguie et blémiej se leva tardive, ains belle toujours. Et en singulière crainte avait alors de rencontrer ce magicien de petit page, lequel pourtant elle eût bien voulu voir. Puis quand lui arriva de rencontrer^ en eût tel trouble, par lequel advint toute rouge et ses yeux abaissa.

Mais par la suite, se remit-elle en son habituelle assiette, et eut soin de faire inhibition à ce meschant petit page, que tant elle aimait ! de n'avoir plus jamais à lui bailler pareils baisers, tant contraires à la paix du cœur et au nocturne repos.

Mais le Sylvio, lequel n'avait eu trouble, ains charme infini en ces baisers et du depuis les avait en haut goût, souventes fois l'inhibition outrepassait; et alors si elle n'y mettait obstacle, après l'en châtiait fort la mignonne main d'Alix, non tant peut-être, — que lui ôtât pour jamais l'envie d'y revenir.

Adonc, sur ce propos, me le dites en vérité, ô gente Alix, bien était-ce là, comme en votre simple et bonne foi tout d'abord le croyiez, était-ce là de votre part pure amour de sœur à l'égard de ce gentil page?

Et vous de votre côté, mutin Sylvio, nous le dites : bien était-ce fraternels baisers, que ceux en la sorte baillés par vous à cette gente Alix ?

Mais pareille question vous étant à tous deux pareille-

60 LA PROYENCI% AMOUREUSF..

mcni importune, vous n'y répondez mie. A discrète amour ne saurait convenir indiscrète demande; et la nôtre l'étant, devra être tenue par tous comme non advenue.

Puisj cette belle nuit automnale par laquelle avons laissé notre premier récit, en même temps que ses gens, doucettement s'endormir, est cette nuit-lit sur le point de finir.

Déjû, à l'orient de la bonne ville d'Aix, s'est blanchi le ciel, dépouillé d'étoiles, et le voilà maintenant qui de cette même part se montre tout rougissant et déteignant sur le grand Mont-Sainte-Victoire, une à une ses rougeurs; d'où dévalant peu à peu, s'en vont celles-ci colorer en leur lointain le faîte des collines, puis par la plaine jusqu'aux moindres gibbosités des coteaux, puis aussi les nèbles atterries, lesquelles cachent l'aixoise cité et lui font alors comme un voile empourpré.

Ce pendant certain petit zéphir^ en sa couche feuillue encore ensommeillé, soudain, tout frais, s'éveille, par ces primes clartés du matin ébloui et ses yeux les frottant. Puis, debout, la rosée de ses ailes secoue; puis, comme un lutin qu'il est, d'un trait s'élance devers la nèble épaisse, et l'atteignant la transperce, d'ici de là, la reverse, tant et tant la déchirant, qu'en peu la disperse, comme fondue dans le ciel bleuissant. En ce même temps apparaît, de son voile dépouillée, cette bonne ville d'Aix, par ses murailles, tours et clochers.

A cette heure, la tient encore le nocturne sommeil; car chez elle rien autre ne bouge ni se fait entendre.

Mais voilà que tel un de ses pointus clochers s'avise à tinter. Sur ce, tel autre de lui répondre en tintant pareillement. Puis tel un encore de se mettre en branle, et tel autre de s'en mêler aussi, ci iinalcment tous ensemble de se piquer au jeu et de sonner à grand^bruit par toutes leurs

LE SIRE DE CHANTEGRII.LKT. (il

clochcSj bourdons et carillons ; au point que la ville en est mise en éveil, et se prend à son tour à bruire; bruyant en cent façons diverses, telles que rumeurs, murmures, clameurs, sons de trompettes, cris d'animaux et autres.

Alors de derrière ce grand Mont-Sainte-Victoire, de rays lumineux et d'ombres tout revêtu, peu à peu vient le soleil ù surgir de par son immense et rutilante clarté, laquelle tout pénètre et tout éblouit. De telle sorte que fit alors de par tout grand jour, même par certain ténébreux couloir de l'hôtellerie du Grand Saint-Sauveur, où ce chevalier de Malechance, lequel appellerons de la sorte, jusqu'à ce qu'à lui-même plaise nous taire connaître son plus véritable nom, — où ce chevalier s'était en silence^, toute la nuit durant, pourmené, et à cette heure encore se pourmenait.

Pourtant, voyant alors cette belle clarté matutinale, puis son féal Canor en éveil, ses yeux écarquillant, et à bouche béante bâillant et au long ses bras étirant; lequel ensuite, fit aïe!t ouf! et e finalement sur son petit séant se mit; adonc, voyant ces choses, pensa le sire qu'en toute honnêteté, courtoisie et bienséance, lui convenait de cogner à l'huis de la chambre, à cette fin d'éveiller la gente damoiselle, tant y eut qu'à cette heure fut encore à dormir. Et tout discrètement le fit par tel léger heurt à la porte, lequel à peine s'entendit; d'où sembla la damoiselle ne l'avoir entendu, car n'y répondit.

Sur ce, étant demeuré en attente, estima, ce bon chevalier, avoir été son heurt trop discret, et pour ce, songea à le renouveler de façon à ce que fît tel convénient bruit.

Et l'ayant fait, à nouveau n'obtint réponse.

— Quel profond et virginal sommeil! vint-il à dire, alors, émerveillé, tandis que d'autre part semblait le féal Canor avoir son très chier maître en ironie.

()2 1 A PHOVKNCi: AMOL'KKL'Sr.

D'où vint que cogna celui-ci de rcclict et plus fort; puis longuement la réponse attendit et de nouveau ne l'obtint.

— De par la corne ! . . . qu'est-ce ù dire } et que pensestu de la chose, léal Canor? lit-il ensuite, interrogeant quasi en crainte son nain écuyer.

Or, ayant fait celui-ci certain rire crécélant comme bruit de crécelle, vint en même temps de sa main à se gratter sa gibbe et rien autre ne répondit.

Adonc se prit le sire à heurter encore et plus fort, mais sans autre ctfet. De telle sorte que n'en sachant qu'excogiter, dut finalement lui-même ouvrir l'huis.

Alors^ en son très grand, très profond et singulier étonnement, trouva^ comme ce devait être, la cage vide et l'oisel envolé.

— Corne des Cornillons I exclama-t-il sur ce, et en regardant, comme n'y pouvant croire, par la chambre, en tous coins et recoins, tandis que, par derrière lui, crécélait plus fort en son rire le difforme Canor, et allait sa gibbe se grattant, signe chez lui d'une émotion plaisante.

— Oui, de par la corne 1 . . . répéta le sire estomacqué, oncques ne se vit tant surprenante chose!. . . Adonc que penses-tu de ce, féal Canor?. . . Et est-ce en esprit, nuée, ou fumée de soulfre, ou bien encore par balai de sorcière, que s'est esvanouie de céans ceste gente damoiselle?

— Adonc que va recercher là, ce noble maistre .'. . . répondit enfin Canor, riant toujours en sa manière^ et besoin est-il à se faire esprit ou fumée pour issir de céans, ores que s'y voit lucarne ouverte.

— Soit! féal Canor!. . . répliqua à ce le sire; mais se voit aussi en la lucarne grilles et barreaux r. . .

— Lesquels sont vains, en lucarne d'hostellerie, 6 noble maistre! comme vais en la sorte vous le monstrer.

Et sur ce Técuver, auquel ne permeitaii sa naine taille d'y atteindre, vint à bouter d'une lance par la lucarne; ce qui lit incontinent grilles et barreaux s'y relever.

— Ainsi soit ! sage Canor, dit à cette vue le maître en admiration, mais ne renonçant à ses dires; — certes! estce là de ta part deviner Juste. Adonc, pareillement me dis pourquoi a dû desloger de céans ceste gente damoiselle, ores qu'elle y estait si honnestement traitée, et ce par issue tant difficultueuse que peu convéniente.

— Ah ! très chier maistre, telle gente damoiselle, laquelle allait de la sorte de nuict par chemins, emmi ribauds et bohémiens, bien ne saurait estre d'elle-mesme que bohémienne ou ribaude et telle aultre fille de joie et folle de son corps, lesquelles ont coustume de courir sus aux hommes, et les cas eschéant, au dire des escriptures, savent passer par le trou d'une aiguille.

— Paix! Canor, paix! ... fit le chevalier par ce propos mortifié; n'as-tu tant vu cette gente damoiselle pour de la sorte parler d'elle en offense.

— Eh! noble maistre, répondit alors le médisant écuyer; pareille fuite de la damoiselle est certes griefve offense de sa part en la vostre?

Ce dernier dire de son féal Canor fit rougir en son front ce sire de Malechance parce que vint à le toucher en la part que se sentait féru. Oui, moult le mortifiait en l'âme cette malhonnête façon d'agir de la damoiselle, et dès lors devait-il l'avoir, comme l'avait lui-même Canor, pour ribaude ou fille de joie, laquelle ne sait ce qu'il en est de faire offense à un courtois chevalier. Par contre, lui l'avait eue en si honnête et débonnaire façon!. .. l'osant quasi pas déflorer de par son regard en sa gente figure, laquelle sitôt vue, l'avait en la sorte féru d'amour. Mais, à cette heure, ne la lenaii-il pas même digne de sa très haute

64 I-A PKOVr.NCE AMOUREUSE.

colère et de son très bas mépris, et s'arrêtait û ce sentiment, ne voulant en avoir autre.

Il en fut pourtant alors distrait par certaine grande sonnerie de trompes et bruit de cavalcade, lesquels s'entendaient au dehors de Ihotellcrie. Doù ému en curiosité, vint-il par la lucarne à regarder et vit dans la rue, chevauchant, enseignes déployées^ une nombreuse troupe, laquelle faisait escorte ù un héraut d'armes.

Le dit héraut d'armes, richement costumé et blasonné aux armes comtales, dénonçait pour l'ultième fois par cri public le tournoi de ce jour en chaque rue, place et carrefour; faisant de la sorte devers tous assavoir son lieu, son heure, ses lois et règlements, et en outre proclamait les noms, blasons et devises des très nobles et preux chevaliers tenants en ce tournoi.

Ce qu'ayant jusqu'au bout écouté en singulière avidité, en eut, ce sire de Malechance, comme un frémissement par lequel lança, son unique œil, tels fulgurants éclairs, tandisque très fièrement se relevait tout son corps de par sa géante stature. Puis ayant jusqu'en la gibbeuse échine de son nain écuyer, sa grande main abaissée, vint-il en exaltation à dire : — Féal Canor! n'entends-tu à ceste heure certaine fatidique voix, laquelle t'annonce qu'est ce jour d'hui le Jour oîi doit des Chantegrillet la maie chance finer ?

— Amen! répondit en son aigre son de voix, le nain, lequel^ ce temps durant, avec la lance de son maître se jouait, chevauchant par elle à califourchon; Amen!... et sur ce fit certain rire ganneur(i).

— L'as-tu en doubte^ féal Canor? demanda le chevalier, duquel s'obscurcit l'œil, à ce rire.

(1) Moqueur.

LE SIUE DE CHANTEGIULLET. 65

— Non point ! répondit le sardoniqucgibbeux. ains me revient à ceste heure, que nostre maistre, partant naguères pour Avégnon assiégée, en la même sorte parla, et certes y eut bon heur en ce que tels hauts faits y accomplit, mais y eut aussi maie chance, en ce que s'y ht esborgner, et en retour obtint belle ingratitude et singulier oubli.

— Fut la blessure pour moi glorieuse, féal Canor!

— Glorieuse, ains fâcheuse et ténébreuse!

— Quant à l'ingratitude et oubli, céans verrons au juste ce qu'il en retourne... Adonc, en prud'homie, n'augures-tu que devront de ce tournoi me revenir honneur et proufit?

— Augurer, oncques ne fut mon fait, noble maistre, ains, en vostre conjoncture, tel humble advis vous bailler.

— Adonc, le bailles.

— Or, et d'avant tout, vous convient, chier maistre, en ceste bonne ville d'Aix, où seront aujourd'hui moultes gentes et nobles jouvencelles, vous convient à choisir telle noble et gente espousée.

— A ce ai-je déjà songé, féal Canor, avec espoir de vaincre pareillement en ceste part la maie chance, car n'ignores-tu combien fut pour moi jusqu'à ce jour, la fortune adverse en ceste difficultueuse entreprinse du mariage; et encore n'en cognais la cause.

— L.a cause, chier maistre, fut que oncques ne pristes pour ce le bon moyen ; et tousjours de mesme faisant, finalement vous adviendra de voir finer vostre noble et fiùre lignée.

— Eh ! à la maie heure ! fit alors le sire encoléré, choses que trop ne sais, me bailles céans, Canor! et mieux vaudrait à me dire ce bon moyen que tu sais. . .

— Soit, chier maistre ! ains ne saurais sur ce vous dire

aultrc, sinon que laissiez vostrc iéal escuyer s'occuper à la chose.

— Et en quelle sorte ?

— En celle que siéra à ce chier maistre.

— Adonc, as-tu don de charmer?

— Non, mie! tel don mieux sied à nostre maistre.

— Ahl que ne dis-tu plutôt : don de maie chance!

— Que plaise à ce chier maistre avoir fiance en moi et suivre en tout mes advis.

— Ainsi ferai-je! Mais j'en reviens encore à ce propos : — Qu'estimes-tu, Canor, qu'il en sera pour moi de ce jour d'hui et du tournoi qui doibt le marquer?

— Que grandes prouesses s'y verront de vostre part.

— Et quels proufits m'en adviendront?

— Ceux qu'espérez et aultres encore, tant y a que vous plaise suivre mes advis.

— Bien les suivrai; et de la sorte, puisse enfin ma maie chance finer! En ceste attente, et comme ne doibt s'ouvrir la lice qu'au pardon de midi sonnant, et que, céans, sont prestes et en bel estât, mes bonnes armes courtoises, usons de nostre temps en précaution sage, en allant de ce pas recognaistre le champ-clos, de façon telle qu'en tout l'ayons familier; soit en ses particuliers advantages et desadvantages; car oncques n'ayant eu occasion de combattre en tournois, n'en cognais Tus différemment que par ouï dire. Pédestrement y allons et sans aultre apparat, à ceste fin que ne soit fait marque de nous; car ne devront céans les gens nous juger qu'à la bonne heure et à bonne escient.

Par ce propos fut clos l'entretien du géant chevalier et du nain écuycr, lesquels ayant par après recommandé à leurs soudards qu'ils eussent à veiller aux armes, vinrent tous deux, du même pas, ù quitter l'hôtellerie.

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