LE DÉPART

À) « Un homme avait deux fils » (S. Luc XV, 11), ainsi commence la parabole et dès les premiers mots nous sentons l’aimable condescendance de Dieu. Nous savons qu’Il parle de Lui-même. Or Il aurait pu parler du Tout-Puissant, de l’Infini, du Saint, du Maître du ciel et de la terre, du Roi des rois... Mais pour ne pas nous décourager, pour nous réconforter, il parle seulement d’un homme, d’un homme tel que nous.

Donc un homme avait deux fils et le plus jeune demanda sa part d'héritage. Un peintre du xvi® siècle a fixé cet épisode sur la toile d’une façon bien émouvante. Dans une chambre se trouve le jeune homme sur le point de quitter la maison paternelle, les mains dans les poches, ses yeux insolents et avides lancent des éclairs

et il regarde la table où son vieux père, d’une main tremblante, compte et distribue sa part d’héritage, pièce par pièce, tandis qu’à côté sa mère pleure et cache son visage dans son tablier. Comme elle est vraie cette scène du départ du jeune fils! Jeunesse où brûlent si sauvagement les passions. Jeunesse qui traînez si facilement dans la boue une âme restée pure jusqu'alors. Age dangereux où le tourbillon des passions et des instincts jette un voile sur l’âme, afin qu’elle ne voit pas ce qui est bon et ne remarque pas ce qui est péché.

Et quelle magnifique observation prise sur le vif : le divin Maître parle de deux fils du même père! Ils sont de la même famille, ils ont reçu la même éducation et pourtant quelle immense différence entres les deux! Quel gouffre profond les sépare! Que dis-je : un gouffre ? Non un fleuve. Une mer. Un océan. Tout un monde. L’aîné a le cœur pur, les yeux vifs, il est obéissant, laborieux, l’autre est léger, paresseux, désobéissant et avide de plaisirs.

B) Le plus jeune demanda sa part d’héritage et partit au loin « pour un pays lointain ». Où vont les enfants prodigues ? L’un dans le bourbier attirant de l’inconduite, un autre dans la mer glaciale de l’indifférence religieuse, un troisième dans le Sahara brûlant de lathéisme, mais tous, tous s’en vont à l'étranger, « dans le monde », dans un pays où Dieu est ignoré, où ne luit pas le soleil de la grâce et où, à la place de la lumière réchauffante de l’amour divin, brillent des feux trompeurs et attirants.

L’enfant prodigue s’en alla et dissipa sa part d’héritage. Le premier trésor qu’il perd est plus précieux que

toute autre chose au monde, c’est l'innocence de son âme. Cette catastrophe spirituelle est bientôt suivie de la banqueroute intellectuelle et physique, car par la jouissance effrénée de la vie, l'intelligence s’émousse, le caractère s’affaiblit et l’homme se montre plein de cynisme envers tout ce qui est noble. Notre Seigneur dépeint cet état en quelques mots seulement, mais sous ces quelques mots que d'idées! « Une grande famine survint dans le pays », dit Jésus. Quelle réalité! Une famine survint dans cette contrée. Mes frères, qui d’entre nous ne s’est pas encore aperçu que dans cette contrée, dans le monstrueux royaume du péché, il y a toujours la famine? De loin, il nous semble que la vie de péché soit une table perpétuellement garnie; mais si les hommes aveugles cherchent à saisir les mets, il leur reste dans les mains de la boue, de la poussière et de la cendre. De loin il semble que la vie de péché soit un champ couvert d’épis, mirage profondément trompeur; mais il ne reste dans les mains que des grains vides, si l’on cueille ces épis. De loin il semble que la vie de péché soit un papillon aux milles couleurs, si joli, si désirable tant que nous ne l’avons pas; mais quand nous nous sommes fatigués à mort après lui et que finalement nous l'avons attrapé, il reste dans nos mains de la poussière et un peu de cendre... « Une grande famine survint dans le pays » (S. Luc XV, 14).

Quelle déception! Quelle amère désillusion!

Je peux me représenter la joie enivrante de l’enfant prodigue dans les premiers moments... Maintenant! Enfin l'instant est venu après lequel j'ai soupiré toute ma vie et pour lequel a tremblé chaque fibre de mes

nerfs : je suis libre, je suis libre! I1 ne sent plus la main sévère de son père, il ne voit plus les yeux rougis de larmes de sa mère, il n'entend plus ni reproches ni réprimandes. Barrières, ordres, obstacles, tout est disparu... Avec une joie débordante il étend les bras vers le monde : À moi le monde entier. Je suis libre! je suis libre!

Mais le monde est trompeur, le monde est insatiable. L'argent diminua peu à peu et un jour il fut obligé de se mettre à emprunter. Il comptait emprunter à ceux avec lesquels il avait banqueté nuit et jour, avec lesquels il avait dissipé sa grosse fortune... Mais où étaient passés ces camarades? Maintenant pas un seul ne se montrait. Ils avaient disparu comme s'ils n’avaient jamais existé... « Une grande famine survint dans ce pays ».

C) Le malheureux fouille dans ses poches : elles sont toutes vides, plus un centime. Son estomac aussi est vide. Mais il ne peut pas supporter longtemps cette situation. Pendant un certain temps il erre un peu partout à l'aventure, mais la faim le presse toujours davantage. Pas de travail, pas d’aumône, pas d’ami, pas d’affection. Finalement quelqu’un l’engage comme porcher. Même là il ne peut manger à sa faim. « Il aurait bien voulu se rassasier des caroubes que mangeaïent les pourceaux, mais personne ne lui en donnait » (S. Luc XV, 16).

Quelle déchéance! De degré en degré! De chute en chute! Où était-il et qu’est-il devenu? Maintenant il voit comme elle est trompeuse la joie du péché. Il promet le ciel tant qu’on ne l’a pas commis, mais il laisse dans l’âme une morsure diabolique, si l’on a le

malheur d'y consentir et de le commettre. Alors tout est bon pour le pécheur et rien ne le satisfait. IL boit l'iniquité comme l’eau, sans trouver une vraie joie, sans goûter un moment de repos. Il en est de lui comme d’un rat qui a mangé du poison et qui sent au-dedans de lui un feu infernal; dans son désespoir il court ça et là pour trouver une boisson adoucissante, il avale n'importe quelle ordure, il boit n’importe quelle saleté, mais rien ne peut apaiser sa soif, car le poison qu’il a avalé est irrémédiablement mortel. « Il aurait bien voulu se rassasier des caroubes que mangeaient les pourceaux, mais personne ne lui en donnait ».

Quel tableau émouvant! Combien marchent de même sur le chemin de la vie! D’abord ils gaspillent tout l'héritage reçu du Père céleste : leurs capacités intellectuelles, leur ardeur au travail, l’élan de leur âme, leur idéalisme, leur pureté, ensuite la foi, la persévérance, l'espérance, la raison, la santé et après, comme des éclopés à l’arrière-garde d’une armée battue, ils traînent leur vie brisée. « Une grande famine survint dans le pays... Il aurait bien voulu se rassasier des caroubes que mangeaient les pourceaux, mais personne ne lui en donnait ».