SCENE VII

Les Mêmes, LORD ORMÔND, LORD (ÎLIFFOR^, LORD DROGHEDA, LORD ROSEBERRY, SIR PETERS DOWNIE, SIR WILLIAM MUR- RAY, SEDLEY, LE DOCTEUR JENKINS , LORD ROCHESTER.

(A l'entrée des cayaliers, Cromwell reprend sa place, et Richard

se retourne avec étonnement.)

RICHARD CROMWELL, sans être vu des cavaliers.

Ces gens m*ont l'air suspect. Mettons-nous à T écart.

(Il se retire à gaache du théâtre parmi les massifs de verdure.) SIR WILLIAM MURRAY, à Cromwell, d'an air triomphant.

Ce Protecteur n'a pas même un lit de brocart 1 Sur sa table mourait une pauvre bougie; On ne s'y voyait pas! Grâce à sa léthargie. Il n'a point remué quand nous l'avons saisi; Nous l'avons bâillonné sans bruit, et le voici*

Ahl c'est lui?

RICHARD CROMWELL , à part.

Qu'est cela ?

LORD CLIFFORD

Nous le tenons. Victoire!

RICHARD CROMWELL , à part.

<^uc dit-il?

SIR PETERS DOWNIE

Le plus fort est fait ! •— La nuit est noire;

Allons; ne perdons point de temps. Marchons! —

(A Drogbeda, Roseberry, Sedley et Clifford, qui portent le prisonnier

endormi et se sont arrêtés.)

Hé bien ?

LORD ROSEBERRY, à Downie.

Cest fort commode à dire à qui ne porte rien.

SEDLEY, à Downié.

Comme, pour arriver au but qu'on se propose, On n'a point de relais, il faut qu'on se repose.

RICHARD CROMWELL , à part.

Je reconnais ces voix.

LORD ORMOND , l'œil fixé snr le fardeau qoe les cavaliers

ont déposé à terre.

Voilà donc ce Cromwell I De son crime inouï châtiment solennel ! Le voijà dans nos mains, ce colosse de gloire En qui, plus qu'en un Dieu, le monde semblait croire I C'est lui-même. — A nos pieds quelle place tient-il? 11 n est rien d'assez fort, ni rien d'assez subtil, Pour ravir désormais ce coupable à son juge. Tout fuyait devant lui ; — le voilà sans refuge. — Ha ! malheureux soldat ! à quoi donc t'a servi D'avoir tenu quinze ans tout un peuple asservi, D'avoir tant combattu, tant faussé de cuirasses, Substitué ton nom au nom des vieilles races, Et régné par la haine, et l'horreur, et l'effroi. Et fait de White-Hall le Calvaire d'un Roi ? Combien tous ces forfaits, scellés du diadème. Sont un fardeau terrible à cette heure suprême I Cromwell ! quel compte à rendre, et comment fcras-tu? Je t'abhorrais puissant, je le plains abattu. Que ne t'ai -je au combat terrassé ! — Quelle chute I