I. BiBLiOTH. Nation. Imprimés Yth

Rois, OÙ, comme bien on pense, les monarques passaient un assez mauvais quart d'heure.

Un compositeur aussi... prudent devait se réserver, pour un avenir que, sans doute, il pressentait prochain, la justification d'une palinodie faisant plus d'honneur à la souplesse qu'à la fermeté de ses convictions. Il expliquait, en effet, ainsi, le concours qu'il avait apporté aux librettistes ultra-révolutionnaires :

« ... Les autres ouvrages, tels que Barra ^,c\yx\ fut représenté aux Italiens, la Rosière républicaine et Denys le Tyran à l'Opéra, me furent ordonnés par les terribles autorités du temps. Un autre drame révolutionnaire, dont j'ai oublié le titre, fut mis en musique en deux jours par tous les compositeurs. Le redoutable Comité de Salut Public en donna l'ordre aux comédiens. On numérota tous les morceaux destinés au chant : ils furent mis dans un bonnet rouge et les noms des compositeurs dans un autre bonnet. Alors le sort décida du morceau que chacun devait faire dans la journée. Cette pièce, dont la musique ressemblait assez à l'habit d'Arlequin, ne réussit pas.

« Une chose fut, en effet, extraordinaire à la première représentation de cette pièce. L'ouverture était échue à Blasius, premier violon du théâtre et bon compositeur. On sait que l'air de « 0 Richard, ô mon roi ! » a été proscrit pendant la Révolution : c'était un chant de mort pour qui osait l'entonner. On arracha la tête à un innocent perroquet qui le chantait tristement sur sa boutique de la rue Saint-Honoré. J'ai entendu cette phrase à une séance de l'Assemblée Nationale :

L L'auteur du livret, Lévrier Champion, était employé à la Bibliothèque Nationale. Il écrivait, le 10 juin 1794, à Palloy, pour qu'il offrît, de sa part, à la mère du jeune martyr, la citoyenne Barra, une loge pour la matinée (de 10 heures à 2 heures), consacrée à la répétition générale.

— Tu dis, collègue, que cet homme n'est pas aristocrate. On lui a entendu chanter l'air infâme : 0 Richard !

« Eh bien ! c'est par cet air que commençait l'ouverture de Blasius. L'assemblée frémit et se lève à ces accents réprouvés. L'orchestre s'arrête à ses débuts : le silence est effrayant : l'orchestre continue par le refrain de la Marseillaise. Et alors la salle hurle ses applaudissements ! »

Cet opéra, qui avait si mal débuté (sans nul doute un truc de musicien) était ce fameux Congrès des Rois dont nous avons déjà parlé ^ ; et les douze compositeurs qui avaient travaillé, par ordre, à la partition, s'appelaient Grétry, Méhul, Chérubini, Dalajnrac, Berton, Kreutzer, Devienne, Solié, Jadin, Blasius, Deshayes, Trial fils.

Mais une œuvre que Grétry passe lestement sous silence, c'est la Fête de la Raison, que nous verrons bientôt se transformer en Rosière républicaine.

Méhul, qui ne figurait que pour... un douzième dans Voila podrida, si justement baptisée par Grétry d'arlequin musical, avait peut-être obéi aux mêmes sentiments de circonspection qui avaient dicté sa conduite au compositeur de Richard. Lui, Méhul, avait à se reprocher, aux yeux de ces Minos qu'étaient les Jacobins, la partition d^ Adrien.

C'était ce poème d'Hoffman pour lequel l'Académie royale de musique avait dépensé des sommes folles, et dont la représentation fut indéfiniment ajournée, parce qu'on l'avait dénoncé à la tribune de l'Assemblée Législative, comme fourmillant des plus coupables allusions.

En vain, Méhul composa-t-il, en 1793, pour l'Opéra