VI

wu'on proclame l'Aède éternisé parmi

Les maîtres du grand Art radieux et prospère,

J'adorerai Celui dont il fut dit : « le Père »

Et dont nous disions, fils respectueux : « l'Ami, »

Mâle raison, courage ardemment affermi, Qui, de rares vertus immuable exemplaire, Vint embrasser Paris dans la chance contraire, Et ne sut ni vouloir ni souffrir à demi;

Être indulgent et bon, soulevant les poètes, Tel qu'on voit Apollon sur un socle romain Tenir un petit dieu d'ivoire dans sa main,

Et qui, plein de pudeur en ses fiertés muettes, Voilait discrètement, hormis pour notre chœur, Le plus beau, le plus pur des diamants, son cœur!

EMm&LWlUEL 'DES ESSc^TS.

QÂ THÉOTHILE GoAUTIET^

1 est parti, le Maître aimé, Vers ce grand là-bas qu'on ignore, Aux yeux vivants séjour fermé, Nuit sombre, ou lumineuse aurore?

Vers ce grand pays inconnu,

Si loin et si proche du nôtre,

Où tous s'en vont l'un après l'autre,

Et d'où pas un n'est revenu.

Il est parti, plein de courage, Souriant, à peine songeur, L'infatigable voyageur, Parti pour le dernier voyage!

A cette heure il a soulevé

Le voile du profond mystère :

Il connaît le sort réservé

A l'homme au sortir de la terre;

Où les âmes vont, il le sait,

Où le cœur lassé se repose,

Et — quand nous le pleurons — il cause

Avec Lamartine et Musset!

Ne nous diras-tu point, poëte,

Ce qu'on voit, franchi le grand pas?

Ce voyage, lyre muette,

Ne nous le conteras-tu pas?

Sous les couleurs étincelantes Dont ta palette eut le secret, Divin Maître, que ce serait Plein de charmes, et d'épouvantes!

Tu dirais si le ciel est pur,

La plaine humide de rosées,

Si le Styx est noir ou d'azur,

S'ils sont verts les Champs Elysées ;

Quel batelier c'est que Caron, Et comment Minos délibère?

Tu nous montrerais l'Achéron, Et les trois têtes de Cerbère!

Tu dirais s'il est des damnés Plongés dans la fournaise ardente, Ou s'ils ne sont qu'imaginés Les cycles effrayants de Dante?

Enfers païens ou ciel chrétien, Sous la terre ou dans les étoiles, Que tu nous peindrais de ces toiles, Maître, que tu peignais si bien !

Regrets stériles ! — C'est dommage, Mais on n'écrit point de là-bas, Et c'est, las ! ton plus beau voyage Que tu ne nous rediras pas !

TcAUL FE%TIIE<K.

QA THÉOTHILE GqAUTIE^

Fendant ces mois maudits, amers au souvenir, Où Paris haletant fut séparé du monde, Sous les lâches boulets foudroyant à la ronde, Poète, tu marchas jusqu'au bout sans faiblir.

Mais, au seuil des maisons lorsque tu vis venir Nos ennemis, on dit qu'à ce contact immonde, Ton âme frissonna d'une angoisse profonde Et ton corps défaillit... Tu savais donc souffrir!

Belle Muse sereine, aux formes magnifiques Comme le marbre exquis des Vénus helléniques, Libre et sonore voix de l'Art pur et du Beau,

Esprit charmant et bon, si prompt à l'indulgence, Que la plainte sur toi tombe avec abondance! Tu n'étais pas, hélas! mûr pour l'affreux tombeau,