POLICHINELLE

C'est Polichinelle! Il est triomphant!

Il vient de rosser la mère Gigogne, Après s'être assis sur leur pauvre enfant. Puis il s'est empli de vin de Bourgogne.

Heureux d'avoir fait et bu les cent coups, Roué les maris, saccagé les femmes, Il ne songe encor qu'à rompre des cous! Ce Polichinelle a des mœurs infâmes.

Ses bosses, qui sont si grosses de torts, Ne contiennent pas le moindre remords.

Bans sa gorge un coq chante et fait ripaille.

Qu'il est gai! Son nez en est tout luisant. Pour lui l'avenir rit dans le présent.

Il ne mourra pas un jour sur la paille !