ORCHESTRE

Tu pleureras, décuple orgueil des doigts adroits, Insérant l’impudeur de leur caprice au ventre ;

Ce dont incarnat meurt l’aime lys de cet antre,

Dès qu’a claqué le fouet d’Eros poussant ses droits !

Au piano des aines d’or vibrant en centre,

Si d’argent un giron larmoie, auquel tu crois,

Et qu’étouffe, étranglé parles sanglots qu’il rentre,

Le jeunet icoglan vainqueur des jeunes rois ;

Accompagnés des violons du psychopompe,

Par les cieux de Lesbos, vos brefs chagrins d’estompe, Proche Sodome mauve iront, en noirs flocons,

Sourdiner la rousseur des éclats mal prolixes Du trombone inspiré d’Antinoüs abscons Bramant un rire, de sa langue aux seuls préfixes!