LIVRE SIXIÈME

Y guindèrent adroitement Avec un certain instrument Qu'en français une grue on nomme, Le froid cadavre du pauvre homme.

Sitôt que chacun le put voir, Les pleureux firent leur devoir.

Il fut, après la pleurerie, Question de la brûlerie ; Des gens marchans à reculons, Le nez tourné vers les talons, Ad ritum * du peuple de Troie (Peu me chault* que Ion ne me croie), Deux à deux vinrent s'approcher A clochepied du noir bûcher, Tenant en la main droite un cierge De cire noire et non pas vierge ; Au bûcher ils mirent le feut Lors la flamme joua son jeu :

La pyre est bientôt engloutie ; Celui pour qui l'on Ta bâtie, D'abord par la flamme rôti, Est, après, par elle englouti ; Puis elle s'engloutit soi-même, Tant sa faim vorace est extrême, Et tout le bûcher allumé En moins de rien est consumé, Et de bois devient bois et cendre Si chaude, qu'on ne la peut prendre.

Mais du vin que l'on répandit, Qu'elle but et qui la tiédit, Fit que cette cendre lavée Fut facilement enlevée Et mise en un tonneau d'airain Pour la conserver du serein.

Ce fut un nommé Chorinée, Homme à la face enluminée,

Qui mit la cendre en ce tonneau, Et puis qui fit aller de l'eau (Eau lustrale, ainsi que je pense) Sur toute la triste assistance ; Et puis après, les yeux fermés, Il dit les mots accoutumés En pareille cérémonie.

iEneas, la face ternie (Car le bon Seigneur tant pleura, Que sa face il décolora^ Fit faire un tombeau magnifique De pierre de taille et de brique, En la place où fut le bûcher ; Puis ce qui fut au défunt cher Fut porté devant ce bon Sire.

Ce fut ce que je vous vais dire :

Sa hallebarde et son pavois, Dur, bien qu'il ne fût que de bois ; Son échiquier, son trou-madame, Un bourdon garni de sa lame s, La tasse en laquelle il buvoit, La dague dont il se servoit Quand il vouloit tuer le monde, L'aviron dont il fendoit l'onde, Sa cuirasse, son casque aussi, Ses bottes de cuir de Boussi, Et son gagne-pain, sa trompette, Dont la voix étoit claire et nette.

Le tout fut si bien arrangé, Qu'un trophée en fut érigé Et ce lieu, du nom de cet homme, Mont Misène aujourd'hui se nomme.

Cela fait, ce ne fut pas tout :

iEnears, pour venir à bout De son dessein si difficile, Par les ordres de la sibylle

«iècle. Ainsi Racine fait dire à madame de Pimbesche : « Monsieur, je ne veux point être liée... Je ne la serai point. » (Plaid-, I, se vu.) Mais ce sont surtout les règles de participes qui ont changé, ou plutôt qui se sont fixées depuis : « Combien de fois, écrit Bossuet, a-t-elle en ce lieu remercié Dieu humblement de deux grandes grâces : l'une, de l'avoir fait chrétienne... » (Or. (un. de la reine d'Angl) Racine même a dit : « La veuve d'Hector pleurante à vos genoux, » (Androm., III, se. iv) comme Scarron dit, quelques vers plus loin : « Des gens marchans à reculons. »

* Suivant le rite.

* Peu m'importe que...

8 Un bourdon était le bâton des pèlerins : la lame, c'est probablement le fer pointu dont il était garni en bas.

S'en alla vers un trou puant, Entouré d'un marais gluant, A couvert du soleil par l'ombre D'un bois épouvantable et sombre.

Ce trou-là, que je vous ai dit, Trou, s'il en fut jamais, maudit, Est l'Enfer, qu'il ne vous déplaise :

Si quelque corneille niaise, Quelque pigeon, quelque corbeau, 11 n'importe pas quel oiseau, Sur ce pertuis pestilent vole, Il perd le souffle et la parole (Je voulois dire le siffler), Qui pis est, il perd le voler, Et, de cet air infect qu'il perce, Trébuche à terre à la renverse; Que, s'il en reçoit quelque ennui, 11 ne s'en doit prendre qu'à lui.

Cette malplaisante caverne Est des Grecs appelée Averne, Et c'est vers ce vilain trou-là Que messire ^Eneas alla.

Quatre bouvars* à noire échine, Tous quatre de fort bonne mine, Bien nourris et morigénés, Devant lui furent amenés ; Un prêtre, rasant à merveille, De vin leur lava les oreilles, Puis après, le bras retroussé, Avec un rasoir bien passé, Leur rasa l'entre-deux des cornes, Dont ils parurent un peu mornes, Comme s'ils se fussent doutés Qu'ils dévoient être holocaustes.

Le poil rasé des quatre têtes De ces tant vénérables bêtes Fut jeté dedans un réchaud.

Ledit prêtre invoqua tout haut - Dame Hécate aux cieux redoutée, Autant qu aux enfers respectée, Et puis les quatre pauvres bœufs Furent, avec des couteaux neufs, Égorgea, dont ce fut dommage :

Des hommes faits au badiuage Reçurent leur sang tout fumant Dans de grands plats d'étain sonnant.

Maître ^Eneas un coup desserre D'épée ou bien de cimeterre (Je ne sais pas des deux lequel, Mais tant y a qu'il fut mortel) Sur le col d'une brebis noire Comme l'encre d'une écritoire, Afin d'en régaler la Nuit, Dame qui n'aime pas le bruil, Et la Terre, autre grande dame, Qu'en pareille affaire on réclame; Puis il occit d'un même fer, Pour la souveraine d'Enfer, La ténébreuse Proserpine, De Pluton femme ou concubine, La fille unique d'un taureau Incapable de porter veau.

^Eneas fit dresser la nappe, A Pluton, l'infernal satrape, Et fit griller pour cet effet Maint intestin très-putréfait; Cette tripe étant embrasée, D'huile d'olif fut arrosée.

De pareille tripe Pluton Fut toujours diablement glouton.

Sitôt que la pointe première Se discerna de la lumière, La terre se mit à mugir, Et fit pâlir et non rougir Tous ceux qui mugir l'enleudirent.

Tous, sans excepter, s'ébahirent, Et plusieurs Troyens des plus beaux En inquinèrent leurs houzeaux *.

Les forêts voisines tremblèrent, Et de pied en cap frissonnaient.

jEneas beaucoup s'effraya, Car plus d'un malin aboya Aux approches de la Déesse, Et lors la vieille prophétesse Parla, ce dit Virgile, ainsi :

« Vilains profanes, loin d'ici,

* Jeunes bœufs.

* En souillèrent leurs hauts-de-chausses. C'est la sempiternelle plaisanterie de Scarron, qui tût dû finir par s'en lasser.