LIVRE SIXIÈME

Et m'arrête à mon grand poëte, Qui dit que, l'incartade faite, Elle courut en faire part A Sichœus, le vieil penart1, Qui lors possôdoit tout entière Cet*e âme de soi meurtrière, Qui l'ai m'oit au petit doigt lors Plus qu'^Eneas en tout son corps.

JËneas demeura fort triste, Et l'eût bien suivie à la piste, Mais la vieille lui conseilla De ne songer plus à cela, Et, s'il pouvoit même, d'en rire; Mais, quoi que la vieille pût dire, Il ne trouva nullement bon Le fier procédé de Didon, Et pourtant, comme il étoit tendre, Ses yeux furent vus au répandre :

Je crois vous avoir déjà dit Qu'il donnoil des pleurs à crédit, Et qu'il avoit le don de larmes.

Il aperçut de loin des armes, Et n'en fut pourtant pas surpris, Ayant de la sibylle appris Que c'étoit le quartier des braves.

Quoiqu'ils eussent les faces baves, Il reconnut pourtant d'abord Ceux d'entreeux dont, avant la mort, Il avoit eu la connoissancc :

Ces enfans de dame Vaillance Exerçoient encore en Enfer Le métier de battre le fer; Ces Ames fières et cruelles Ne parloient là que de querelles, Et faisoient chacune à leur tour Des armes tout le long du jour (Disons plutôt a la chandelle, Car là la nuit est éternelle, Au moins un fcertain jour mêlé Entre chien et loup appelé).

Parmi tous ces traîneurs d'épée On lui fît voir Partenopée, Tydêé, Adfaste et maints aussi Qui ne sont pas nommés ici.

Puis, d'entre les ombres Troyenno.s,

Les connoissances anciennes Viennent à son cou se jeter; Quand de joie il les voit sauter, Dieu sait si le Seigneur, de joie, D'humides pleurs sa face noie.

Glaucus, l'ami de Sarpedon, Les enfans d'Anténor, Medon, Tersilocus et Polibette, Idœus, qui là-bas fouette Comme en son vivant il faisoit, Lorsque des chars il conduisoit; Ces braves gens à notre Sire Firent force contes pour rire, Et tâchèrent de l'amuser, Mais ils se firent refuser.

Ensuite aux Grecs, qui l'entrevirent, Ses armes grande frayeur firent :

Quelques-uns pourtant tinrent bon; Les autres, de grande randon, L'œil effaré, la face blême, Gagnèrent au pied, tout de même Qu'alors qu'il brûla leurs vaisseaux, Et lit le fendeur de naseaux.

La plupart d'eux, dans leurs retraites, Crièrent comme des chouettes ; iEneas en ril comme un fou, Et fit après eux hou, hou. hou.

Puis il rencontra Déiphobe, Au lieu d habit, soutane ou robe, N'ayant qu'un méchant caleçon.

11 avoit méchante façon ; Les naseaux montroient sa cervelle, Et sa tête, qu'il eut fort belle, Étoit^lors comme un gros oignon.

Chaque bras n' étoit qu'un moignon, Et ses tempes, de sang souillées, D'oreilles étoient dépouillées.

Aussitôt qu'il eut discerné Ce prince si mal attourné, Et qui lui montroit les postères Afin de cacher ses misères :

« Mon cher Déiphobe, ah! vraiment, Te voilà bâti plaisamment I Est-ce point qu'en Enfer on pince Aussi bien sur la peau d'un Prince

1 Cassé, décrépit, dans un sens méprisant.

Oue sur quelqu'autre moindre peau?

Gela ne serait guères beau.

Je t'ai cru mort comme maints autres,

Dans la destruction des nôtres,

Et si bien mort, que je t'ai fait

Un vain tombeau pour cet effet,

Auprès du rivage hœtée,

Et dont la mémoire est restée. »

Il se tut après qu'il eut dit.

Voici ce qu'on lui répondit :

« Je vous suis, mon seigneur et maître,

Obligé ce que l'on peut être.

Vous vous êtes bien acquitté

Des devoirs de la piété,

Et vous ne devez jamais craindre

Que de vous l'on m'entende plaindre.

Je suis mort par la trahison *

De la putain, dont un oison

Fit la mère fille de joie :

Ce fut Jupin qui, faisant l'oie,

Mit cette bonne dame à mal.

Or sa fille, étrange animal,

Garce à loup, fatale furie

A ma malheureuse patrie,

Et qui, par les mains d'un bourreau,

Doit finir au bout d'un cordeau.

Quand, par un trou de la muraille,

Le cheval à la riche taille

Entra dans Troie et nous perdit,

Cette adultère que j'ai dit,

Qui savoit bien la manigance,

Sur une tour fit une danse,

Et, sous ombre de piété,

Par un flambeau dont la clarté

Servit aux ennemis de signe,

Nous trahit, la carogne insigne,

Se promettant que son cornart

Prendrait la chose en bonne part.

La nuit que j'étois auprès d'elle

(Voyez un peu quelle infidèle),

Me voyant de mes sens privé,

Sous ombre d'aller au privé,

Elle emporta mon cimeterre.

Puis elle courut à grande erre

Aux ennemis ouvrir mon huis.

Dieu sait, se voyans introduits, Si ces faux vilains m'épargnèrent !

Vous voyez comme ils me traitèrent, Et par là vous m'avouez bien Que putain ne vaut jamais rien.

Mais vous, incomparable Enée, Contez-moi votre destinée.

Est-ce fortune ou désespoir, Qui vous met en ce pays «noir?

— Ce n'est, dit-il, ni l'un ni l'autre : C'est pour parler au père nôtre.

L'ayant vu, je ne pense pas Qu'on me renvoie aux pays bas ; Je me déplais parmi les ombres, Et je hais les demeures sombres. »

Cependant qu'il disoit ceci, L'Aurore, au teint d'amant transi, Du blondin Phœbus la fourrière1, Avec sa blafarde lumière, Dissipoit le nuage épais, Dont la nuit, noire comme geais, Obscurcissoit l'espace vide Qui sépare la terre humide D'avec la céleste maison.

La vieille eut, comme de raison, Grande peur que messire Énée Ne causât toute la journée, Et, partant, le temps limité, Faute d'en avoir profité, Ne se passât à ne rien faire :

<* Ceci soit dit sans vous déplaire; Il ne f lloit pas tant oser Pour venir seulement jaser.

Finissez votre jaserie, Et considérez, je vous prie, Si c'est pour faire le piteux Que nous sommes ici tous deux.

Ce chemin, qu'à droite on découvre, Droit comme un fil conduit au Louvre Qu'habite le seigneur Pluton; L'autre à la geôle, où maint glouton, Pour avoir fait des cas atroces, Est, par des bourreaux bien féroces, Tourmenté le jour et ia nuit. »

La vieille ayant fait tant de bruit :

Qui marche devant le soleil, comme le fourrier devant les troupes.