LIVRE SEPTIÈME

Alecton, sur de grandes ailes

Qui n'étoîent ni bonnes ni belles,

Tout d'un vol s'en alla trouver

Le fier Turnus à son lever ;

J'ai menti : ce fut la nuit noire

Qu'il dormoit dans un lit d'ivoire

(D'ivoire à tout hasard je di,

Car un rimeur doit être hardi),

Il dormoit dans sa ville Ardce,

Par Acrise, dit-on fondée,

Ou bien quelqu'autre tel qu'il soit;

Si dans de l'ivoire il gisoit,

Non plus que qui fonda sa ville. .

C'est chose à savoir inutile.

Alecton ne l'aborda pas

Avec ses infernaux appas

Et sous sa forme diablotine,

Mais sous celle d'une béguine

Qui tenoit fort de la guenon,

Prêtresse de dame Junon :

Elle étoit Chalybe nommée,

Vieille dame fort renommée,

Ou, si vous voulez, vieil barbon,

Car sa bouche aux dents de charbon,

De barbe longuette et pointue

Étoit amplement revêtue,

Si ce n'est lorsque le rasoir

Tous les huit jours la faisoit choir.

Je veux vous donner quelque idée

De la diablesse enchalybée ' :

Sa face, de couleur de bois,

Avoit d'une coque de noix

Et la sécheresse et l'écorce ;

Son corps, qui paroissoit sans force,

Étoit soutenu d'un bâton ;

Ses cheveux étoient de coton

Et gros comme poils d'époussette,

Et sa voix étoit de chouette.

Écoutez ce qu'en bégayant»

Et sur un bâton s'appuyant,

Elle dit à l'infant Rutule :

«r Prince aussi quinteuxqu'une mule,

0 Turnus, ô Turnus, Turnus,

Tandis que le fils de Vénus Sous le pied te va coupant l'herbe, Comme dit l'antique proverbe, Tu t'amuses, ainsi qu'un veau, Comme un blondin qui fait le beau, A dormir jusqu'après d'onze heures.

Ma foi, tandis que tu demeures Dans ton lit du matin au soir, Ton père feroit son devoir, S'il venoit, durant la nuit sombre, De coups d'étrivières sans nombre, T apprendre qu'à tel jouvenceau Dormir ainsi n'est pas trop beau.

Cependant qu'ainsi tu reposes, Un rival fait bien d'autres choses, Et suit bien des chemins meilleurs :

Il t'expose à tous les railleurs, Dont on dit que sa flotte abonde, Les plus grands goguenards du monde, Qui sur un mot, qui sur un rien, Font enrager les gens de bien.

Qui pis est, Latinus lui donne Son héritière et sa couronne :

C'est, par ma foi, te bien payer.

Va, va-t'en encore essuyer Les traits des galères Toscanes, Et leur faire faire les canes.

Va, va-t'en donner à grands frais A ton roi des Latins la paix; Et de la paix par toi donnée Jouira ton rival Énée.

Lors Dieu sait de te voir tondu Combien tu seras confondu, Souffrant une guerre intestine Dans ta malheureuse poitrine, Et de ton chef frappant les murs, Qui, comme tu sais, sont bien durs.

Junon, qui s'en trouve offensée, M'a dit là-dessus sa pensée, Et moi je te la fais savoir :

Songe un peu plus à ton devoir; Trop dormir fait mal à la tête, Et trop dormir, c'est vivre en bête.

* Qui avait pris la forme de Chalybe. Nous avons déjà yu, dans le V« livre : « Iris... soudain se débéroïsa, » c'est-à-dire dépouilla la figure de Béroô qu'elle avait prise.

Excite-toi, jure un peu Dieu, Prends ton épée et ton épieu, Et, suivi de vilains visages, Va faire cent mille ravages, Et, si la chose le requiert, Ayant pris les Troyens sans vert, De leurs nefs va faire grillade. »

A cette mal plaisante aubade, Turnus, riant du bout des dents, Lui dit : « Vieille aux tétons pendans, Qui diable si matin t'amène Avecque ta mauvaise haleine, Venir troubler mon doux sommeil ?

Va, va, rengaine ton conseil, Et t'en va filer ta quenouille.

La flotte qui près d'ici mouille N'y mouille point à mon insu ; La vieillesse a ton œil déçu, Et te fait avoir la berlue, Vieil barbon ou vieille barbue, Car ton menton, si fort barbu, Rend ton sexe fort ambigu, Et tu peux être de ces dames Sujettes au vin comme aux femmes.

De ton temple, et des Immortels, Va-t'en tenir nets les autels, Et me laisse la guerre à faire.

Ma foi, c'est bien là ton affaire, C'est bien toi qui dois conseiller A moi Turnus de batailler !

Junon, qui s'en trouve olfensée, T'a dit là-dessus sa pensée :

Où diable l'as-tu controuvé?

Va, va, ton vin n'est pas cuvé, Va le cuver, vieille ivrognesse, Ou, si je découvre ta fesse, Par cent claques sur ton cul sec Je t'imposerai le respect, Vieille pèque * des plus fâcheuses, Toute de parties honteuses. »

Turnus en vouloit dire plus, Suivant de sa langue le flux; Mais l'impitoyable Furie, Qui n'entend pas la raillerie, Après deux ou trois cris perçans

Qui bouleversèrent le sens De Turnus avec son courage, Reprit son infernal visage, Large d'un empant et demi.

Dieu sait s'il eut le teint blêmi, Turnus, quand les serpens sifflèrent Et sur le chef se hérissèrent De ce monstre orgueilleux et lier.

Ses yeux, ardens comme brasier, Dans son cœur jetèrent la fièvre; il devint peureux comme un lièvre, Il voulut parler, et ne put, Son haleine puante en fut (Car on a puante l'haleine Lorsque l'on a l'esprit en peine', Outre que, quand il essaya De parler, elle l'effraya , Dont il eut bien fort la courante, Comme on a su de sa servante.

De deux de ses crins les plus longs, Serpens gros comme des dragons, Elle lit, la dame enragée, Une manière d'escourgce, La faisant rudement claquer; Et puis, faisant ses dents craquer, Elle acheva de déeonlire Turnus, le très-valeureux sire :

il en pissa de peur au lit, Et voici ce qu'elle lui dit, Reprenant ses mêmes paroles :

« Regarde, tête des plus folies, Si mon menton est fort barbu, Et si mon sexe est ambigu.

Je ne suis barbon ni barbue, Et mon œil n'a point la berlue, Et je ne sais rien controuver, Et n'ai point de vin à cuver, Et je ne suis point ivrognesse, Et si tu découvres ma fesse, Tes cent claques sur mon cul sec Ne m'apprendront point le respect.

Je n'ai point puante l'haleine; Mais je suis ta fièvre quartaine, Qui te puisse casser le cou, Grand paresseux, grand fat, grand fou !

* Sotte, impertinente, à peu près comme pécore.