LIVRE QUATRIÈME
Force daims traversant les champs, Maintes pétarades lâchans, Faussèrent bientôt compagnie, Fans beaucoup de cérémonie, Et maint cerf y prit le devant Vite autant et plus que le vent, Faisant naître dans son passage De poussière un épais nuage.
Ils se sauvoient en moins de rien, Çn quoi certes ils faisoient bien.
Iulus, autrement Ascagne, Monté sur un cheval d'Espagne, Atlrapoit les plus avancés ; Puis, les ayant outre-passés, Venoit sur eux à toute bride, Poussoit son cheval intrépide, Lui faisoit passer des fossés, Qui font peur quand ils sont passés.
Oh ! que le compagnon désire Qu'un grand sanglier de bonne mire * Vienne déchirer, furieux, Les chiens au milieu des épieux, Ou que quelque lion descende Au milieu de toute la bande, Faire trembler les plus ardens En leur montrant griffes et dents, Quoique bête si ravissante Ne soit guère divertissante!
Cependant qu'ainsi l'on chassoit, Le ciel serein s'obscurcissoit, Et, par de grands coups de tonnerre, Déclaroit la guerre à la terre.
Le tonnerre, ayant bien grondé, De la grêle fut secondé ; La grêle le fut de la pluie.
Il n'est personne qui ne fuie, Tant cet orage véhément Pensa tout perdre en un moment.
Il tonne, il grêle, il pleut, il vente; L'horrible tempête épouvante Les esprits les plus assurés, Et les éclairs réitérés, Au lieu d'aider dans les ténèbres, Font naître des craintes funèbres.
Les Tyriens, comme des fous,
Pour se cacher cherchent des trous ; Les Phrygiens en font de même.
Iulus, le visage blême, Demande partout son papa, Lequel cependant s'échappa Avec Didon toute pleureuse, Et néanmoins tout amoureuse, Et laquelle eût joué beau jeu, Qui l'auroit voulu croire un peu.
Ils patrouillèrent dans les crottes, Sans se soucier de leurs bottes Non plus que de leurs pauvres gens, Et se sauvèrent diligens Dans une profonde caverne ; Faute d'avoir une lanterne, Ils s'y fourrèrent à tâtons Et s' entre-servant de bâtons.
Étant dans cette noire grotte, Chacun avec un pied de crotte, Ils recouvrèrent leurs esprits :
C'est ce qu'on peut avoir appris D'une chose faite en cachette ; Outre que ma plume est discrète, Virgile, qui n'est pas un fat, Sur un endroit si délicat A passé vite sans décrire Chose où l'on pût trouver à dire ; C'est pourquoi je n'en dirai rien, Mais je crois que tout alla bien.
iEneas, comme un homme sage,* N'en a jamais dit davantage, Et Didon n'a jamais rien dit De ce qu'en la grotte elle fît.
Sachez seulement qu'ils s'y tinrent Assez longtemps, et que survinrent, Tandis qu'ils furent là-dedans, De très-funestes accidens.
On dit que Junon la nocière, Et dame Tellus nourricière, S'entre-donnèrent le signal ; Si c'est pour bien, si c'est pour mal, Encore un coup, je m'en veux taire.
Le ciel, complice de l'affaire, Soit qu'il en fût d'avis ou non, Tira force coups de canon.
« De bonne visée. Mire, en termes de chasse, désigne un sanglier de cinq ans.
Les nymphes des lieux en hurlèrent, Et leurs têtes déchevelèrent ; C'est pourquoi le monde a pensé Qu'il s'étoit sans doute passé, Entre Didon et maître Énée, Une manière d'byménée, Car de cet honnête nom-là Dame Didon nomma cela ; Mais je sais bien que quelques prudes Lui donnèrent des noms plus rudes, Et, nonobstant la qualité, Qu'à Tyr l'on a bien caqueté, Tant de Didon que de son hôte. Certes, jamais pareille faute Ne causa pareil repentir, Et la pauvre infante de Tyr En mourut, dont ce fut dommage.
Que maudit soit son mariage, Et maudite soit sa vertu!
Je veux qu'il se soit ébattu Avec elle, jEneas de Troie :
Ce n'est qu'une action de joie, Et laquelle ne devoit pas Produire un funeste trépas.
En falloit-il cesser de vivre?
La suive qui la voudra suivre !
Je connois de fort bons esprits Qui ne voudroient pas à tel prix Acheter de la renommée, Qui n'est, ma foi ï qu'une fumée.
Autre renommée il y a, Laquelle partout publia Que Didon avec maître Énée Étoit jointe par hyménée.
Cette renommée est un mal, Ou plutôt un traître animal Qui ne se peut tenir en place :
Il n'est malice qu'il ne fasse ; Il est menteur et médisant, Et prend force chemin faisant.
Dans les commencemens il sembla
Que de f>eur en. parlant il tremble, Puis après à tout il se prend, Et de petit devient si grand, Qu'il s'étend par toute la terre1.
On dit qu'après l'étrange guerre Que contre les dieux intenta Encèlade, lequel planta Contre leur donjon escalade, La mère de cet Encèlade Et de Caee, autre grand vo'cur, En accoucha par grand malheur (Ceci soit dit sans lui déplaire).
La terre ne pouvoit pis faire :
Quand elle en auroit avorté, Elle auroit bien plus mérité.
Ce monstre bizarre et fantasque Va vite du pied comme un Basque, A le corps de plumes couvert, Sur chaque plume un œil ouvert, Une oreille toujours ouverte, Langue à craindre, et bouche diserte Qui dit tout indifféremment Ce qu'elle sait, et souvent ment.
La nuit elle fait diligence, Cette pernicieuse engeance, Et vole comme un chat-huant, Ses vastes ailes secouant Entre deux airs sans prendre terre; Puis le jour elle fait la guerre (S'entend à l'œil) sur une tour, Et prend garde tout alentour, L'oreille ouverte,, pour apprendre Ce que sa bouche doit répandre.
Tout beau, je parle en singulier, Devant que parler en plurier :
La maie bête a des oreilles, Des bouches pâles ou vermeilles, Et des yeux jour et nuit ouverts, Noirs, bleus, gris, blancs, jaunes ou verîs? (De la couleur il ne m'importe), Autant que son maigre corps porte
1 II est curieux de comparer à ce passage (dans Virgile et dans Scarron) celui de Beaumarchais sur la calomnie, dans le Barbier de Séville (II, se vin).
* On a pu déjà remarquer bien des fois à quel point Scarron aime ces énumérations et ces entassements d'épithètes, source de facile comiq*e : on en rencontrera beaucoup encore, et presque à chaque feuillet.
