LIVRE CINQUIÈME

Epitide un fouet claqua, Le clac dupliqua, tripliqua; Aussitôt ensemble ils partirent, En un escadron qu'ils défirent^ Se séparant en pelotons.

S'escrimèrent de leurs bâtons :

Les uns tournèrent les épaules, Que les autres, à coups de gaules, Caressèrent assez longtemps.

Les battus devinrent battants; Puis, ayant cessé de se battre, Se mirent tous, qui quatre à quatre, Qui trois à trois, qui deux à deux, Et firent entre eux mille jeux, A courbettes et cabrioles ; Puis, après maintes caracoles.

Ils poussèrent tous leurs coursiers.

Ayant le devant les premiers, Comme les derniers le derrière, Faisant quantité de poussière.

Tous ces tours et tous ces détours, Les uns longs et les autres courts, Représentaient le labyrinthe, Que. pour celle qui fiit enceinte Du fait d'un gros vilain taureau, Par un artifice nouveau, Mais pour un dessein beaucoup sale, Inventa le fameux Dédale, Du grand roi Minos charpentier, Et des plus experts du métier :

Force murailles tournoyantes, Et force routes fourvoyantes, Par des détours entrelacés, Embarrassaient les mieux sensés, Qui ne connaissaient plus leur voie.

Ainsi, ces jouvenceaux de Troie, Poussant leurs animaux en rond, Puis après les poussant en long, Pcompant, et puis doublant leurs files.

Ainsi que les dauphins agiles,

LE VîEGILE TRAVESTI

Dans la mer Libyque souvent,

Alors qu'il ne fait point de vent,

Font entre eux mille sing-eries,

Ou bien plutôt daupliineries ;

Ainsi, dis-je, ces jouvenceaux,

Firent voir mille jeux nouveaux,

Que le fondateur d'Albe, Iule,

Recommanda par une bulle

A ses descendants les Albains,

De qui les tiennent les Romains,

Qui depuis, avec grande joie,

En l'honneur du peuple de Troie

(Vraie action de gens de bien),

Ont appelé ce jeu Troyen,

Qu'à grands frais en l'honneur d'Ane tiise

Rome tous les ans solennise.

Mais, tandis que maître ^neas S'amuse à tous ces beaux ébats.

Mademoiselle la Fortune, Qui toujours lui porte rancune.

Lui joue un tour de son métier.

Qui le va bien faire crier :

Junon, plus méchante qu'un page, A sa faiseuse de message, Iris, qu'on appelle Arc-en-Ciel, Parla, le cœur rempli de fiel, Un petit moment à l'oreille; Aussitôt Iris s'appareille, Et, quittant toutes ses couleurs, Dont, (juand les auteurs font des leurs (C'est-à-dire quand ils s'égayent, Et de forces baies nous payent), Nous font cent contes violets, Enfants de leurs esprits follets, Cette dame porte-ambassade.

Le long de ladmirable arcade, Que l'on voit quelquefois dans Tair, Se laissa bien et beau couler La fesse fort bien revêtue ; Car, glissant à bride abattue,