LIVRE SEPTIÈME

Elle fit bien pis que de courre,

Jouant des bras comme à la mourre,

Elle entreprit un attentat

Qui sentait le crime d'Etat :

Elle contrefit l'imbriaque.

Cette Altesse démoniaque,

Et, s'enfuyant dans les forêts

Avec sa fille, tout exprès

Pour reculer la paix promise

Au bon fils de messire Anchise,

Elle se cacha quelques jours

Dans les obscurs antres des ours;

Puis, à la première boutade.

Elle courut battre l'estrade,

Faisant ravage en mille lieux,

Si bien quïl ne se pouvait mieux.

La dame était tantôt follette,

Elle est maintenant ivrognette.

(Ces deux termes diminutifs,

Qui devraient être augmentatifs.

Sont ici mis par ironie,

Lecteur, souviens-t'en, je te prie,

Car, ma foi, si tu prétendois

Me donner ici sur les doigts

Et faire le mauvais critique.

Je te dirais chose qui pique ;

Et foin de la digression

Par qui notre narration

Est, peu s'en faut, embarrassée!)

Reprenons la reine insensée.

D'un « lach, lach, Evohé ! y)

Sortant d'un gosier enroué,

Elle étourdissait les campagnes;

L'écho s'en oit dans les montagnes.

Quand sa fille ne la suit pas,

Ou bien qu'elle hurle trop bas

Ces épouvantables paroles.

Cette impératrice des folles

D'un thyrse lui rosse les flancs,

Dont ils deviennent noirs de blancs :

106 LE VIRGILE TBAVESTI

« Le seul dieu Bacchus, disait-elle.

Est digne de notre pucelle ; Par la mordondienne ! il l'aura, Le trouve mauvais qui voudra !

Il n'y a promesse qui tienne, Il l'aura par la mordondienne !

Oui, par la mordondienne, oui ! »

Par ce bruit de plusieurs oui, Répandu parmi la province, On sut que la femme du prince Etait depuis peu loup-garou, Mordant les gens comme un chien fou, Roulant les deux yeux de sa tête, Et bruyant comme la tempête, Trop pleine moitié de bon vin, Et moitié de l'esprit divin, Et que Bacchus, aussi fou qu'elle, Je ne dis pas de la pucelle, Mais de vin, comme elle, trop bu, De plusieurs avait été vu, D'un thyrse faisant plaie et bosse, Et paré d'un habit de noce, Barbe rase, et les crins épars.

Comme on voit quelque jeune gars.

Durant la pénible journée Qu'il se charge d'un hyménée.

Ainsi partout l'on racontait, Et partout ainsi l'on mentait.

Car ni vin brouillait sa cervelle, Ni Bacchus était avec elle; Mais seulement l'esprit d'Enfer Qui la puisse bien étouffer.

Dans le sien excitait la rage, Pour rompre un pauvre mariage.

Les dames du pays Latin, Susceptibles d'un avertin, A ces bruits prennent la campagne»

Vites comme chevaux d'Espagne, Et formant un gros escadron, Au son cassé de maint chaudron