MÊME

— Il y a cela ! s'écria le fermier, frappé de l'à-propos ; alors, vite les charrettes, les filles, les garçons, et rentrons le foin I

Sa femme voulut essayer encore quelques objections ; mais il déclara qu'on n'achetait pas une consulte trois francs pour n'en rien faire, et qu'il fallait suivre l'avis de l'avocat. Lui-même donna l'exem^ple^ en se mettant à la tête des travailleurs et en ne rentrant qu'après avoir ramassé tous ses foins.

L'événement sembla vouloir prouver la sagesse de sa conduite, car le temps changea pendant la nuit, un orage imprévu éclata sur la vallée, et, le lendemain, quand le jour parut.

LECTURES JOUKiNALlÈRËS. 71

on aperçut dans la prairie la rivière débordée qui entraînait les foins récemment coupés. La récolte de tous les fermiers voisins fut complètement anéantie; Bernard seul n'avait rien perdu.

Cette première expérience lui donna une telle foi dans la consultation de l'avocat, qu'à partir de ce jour il l'adopta pour règle de conduite et qu'il devint, grâce à son ordre et à sa diligence, un des plus riches fermiers du pays. Il n'oublia jamais, du reste, le service que lui avait rendu M. de la Germondaie, auquel il apportait tous les ans, par reconnaissance, une couple de ses beaux poulets; et il avait coutume de dire à ses voisins, lorsqu'on parlait des hommes de loi, « qu'après les commandements de Dieu et de l'Église, ce qu'il y avait de plus profitable, c'était la consulte d'un bon avocat. »

tie Bâton de snreati.

(parabole de krumacher.)

Un chasseur et son fils parcouraient un bois; entre eux coulait un ruisseau profond. Le fils voulut rejoindre son père, et, comme le ruisseau était trop large pour qu'il pût, sans aide, le franchir, il coupa la branche d'un arbre,

appuya l'un des bouts dans le lit de cailloux et s'enleva sur l'autre avec un vigoureux élan.

Mais la branche était de sureau, elle se brisa sous le poids de l'enfant qui disparut dans les eaux.

Un berger avait tout vu de loin ; il jeta un cri et accourut épouvanté. Quand il arriva, l'enfant avait reparu, et, reprenant haleine, il regagnait à la nage et en riant la rive où l'attendait son père.

Le berger dit au chasseur :

— Tu as bien instruit ton fils ; mais parmi les choses qu'il fallait lui apprendre, tu en as oubhé une, c'est de sonder l'intérieur, avant d'avoir confiance. S'il eût examiné la moelle du sureau, il ne se fût point lié à son écorce trompeuse.

— Ami, répondit le chasseur, j'ai aiguisé sa vue et exercé sa force, c'est assez pour que je le confie sans crainte aux leçons de l'expérience ; les hommes lui apprendront assez tôt à se défier.

Traduit par M™'= Lesbazeilles-Souvestre.

li'ilLritliinéliqat*.

J'ai connu un vieux maître d'école de village, appelé M. Saurin, qui enseignait les quatre règles à ses élèves avec autant de solennité que s'il leur eût enseigné le moyen de faire de For; et peut-être, après tout, leur apprenait-il une science aussi précieuse. J'ai bien souvent pensé que la connaissance de l'arithmétique était le plus grand don qu'un homme pût faire à un autre homme. L'inteHigence est beaucoup, l'amour du travail bien plus , la persévérance encore davantage; mais, sans l'arithmétique, tout cela est comme un instrument qui frappe dans le vide. Compter^ cest trouver le rapport qu'il y a entre l'effort et le résultat, c'est-à-dire entre la cause et V effet. Celui qui ne compte pas marche au hasard. Avant, il ne sait pas s'il prend la meilleure route ; après, il ignore s'il l'a prise. L'arithmétique est, dans les choses d'industrie, comme la conscience dans les choses d'honnêteté; c'est seulement quand on Fa consultée qu'on peut voir clair et être en repos. L'expérience m'a bien des fois prouvé ce que je dis là, tant pour les autres que pour moimême.

It'Enfant.

Lorsque i'enfant paraît, le cercle de famille Applaudit à grands cris ; son doux regard qui brille,

Fait briller tous les yeux ; Et les plus tristes fronts, les plus souillés peut-être, Se dérident soudain à voir l'enfant paraître,

Innocent et joyeux.

Soit que juin ait verdi mon seuil, ou que novembre Fasse autour d'un grand feu vacillant dans la chambre

Les chaises se toucher, Quand l'enfant vient, la joie arrive et nous éclaire; On rit, on se récrie, on l'appelle, et sa mère

Tremble à le voir marcher.

11 est si beau, l'enfant, avec son doux sourire. Sa douce bonne foi, sa voix qui veut tout dire,

Ses pleurs vite apaisés, Laissant errer sa vue étonnée et ravie. Offrant de toutes parts sa jeune âme à la vie

Et sa bouche aux baisers !

Seigneur ! préservez-moi, préservez ceux que j'aime, FrèreSj parents^ amis, et mes ennemis même

Dans le mal triomphants.

De jamais voir. Seigneur ! l'été sans fleurs vermeilles, La cage sans oiseaux, la ruche sans abeilles,

La maison sans enfants.

Victor Hugo^

1 Poëte célèbre contemporain.

Drack le farfadet.

CONTE

Au siècle dernier vivait dans la petite ville de Gaillac, en Languedoc, un jeune marchand qui s'appelait Michel, et qui, se trouvant en âge de s'établir, cherchait une femme. Pourvu qu'elle fût douce, spirituelle, riche, jolie et de bonne famille, peu lui importait le reste; car Michel savait qu'il faut mettre de la modération dans ses désirs. Malheureusement, il ne voyait personne à Gaillac qui lui parût digne de son choix.

Toutes les jeunes filles y avaient des défauts connus, sans parler de ceux qu'on ne connaissait pas. Enfin, on lui parla d'une demoiselle de Lavaur, douée de quafités sans nombre et d'une dot de 20,000 écus. Cette dernière somme était précisément celle qu'il fallait à Michel pour s'étabhr : aussi tomba-t-il sur-le-champ très-amoureux de la jeune fille de Lavaur. Il fut présenté à la famille, qui lui trouva bonne mine et l'accueiHit favorablement. Mais la jeune héritière avait plusieurs prétendants entre lesquels elle hésitait. Après quelques pourparlers, il fut donc décidé qu'ils se réuniraient à une soirée, et, qu'après les avoir comparés, les parents de la jeune fille choisiraient.

Au jour convenu, Michel partit de Gaillac

pour Lavaur. Il avait mis lui-même dans son porte-manteau ce qu'il avait de plus galant : un habit vert pomme, une veste gorge-pigeon, une culotte de velours noir, des bas de soie à fourchettes d'argent, des souhers à boucles, un œil de poudre et un ruban de queue satiné. Son cheval était enharnaché d'une résille à longues franges, destinée à chasser les mouches, d'une bride ornée de houppes de filoselle, et d'une selle de cuir de porc. En outre, le prudent voyageur, n'ayant pas de pistolets à mettre dans ses fontes, y ghssa un petit flacon d'eau-de-vie d'Andaye et quelques tranches de nougat aux pistaches, afm de pouvoir, au besoin, comme Sosie, prendre courage pour les gens qui se battaient ailleurs.

En réalité, Michel était si anxieux de l'épreuve annoncée, qu'il sentait à chaque instant son cœur défaillir. Aussi, en apercevant de loin l'éghse de Lavaur, s'arrêta-t-il tout saisi. Il ralentit d'abord le pas de sa monture, puis mit pied à terre, et, afin de réfléchir à ce qu'il devait dire pendant la soirée d'épreuve, il entra dans un petit bois et s'assit sur le gazon.

Il avait tiré des fontes, pour se tenir compagnie, le nougat aux pistaches et le flacon qu'il avait placé entre ses genoux, de sorte que, sans y penser, il entrecoupait ses réflexions par des gorgées d'eau-de-vie d'Andaye et des

bouchées de nougat. Ces distractions finirent par le ranimer et lui donner confiance. Il en arriva à se reconnaître une somme de grâces, d'esprit et de vertus qui assurait infailliblement sa victoire; et, comme le soleil avait disparu de l'horizon, il allait se lever, pour continuer sa route, lorsqu'un bruit se fit entendre* derrière lui, dans les feuilles : c'était comme une multitude de petits pas qui frappaient l'herbe en cadence au son du galoubet et des cymbalettes. Michel, étonné, se retourna, et, à la lueur des premières étoiles , il aperçut une troupe de fossilieres qui accouraient, conduits par leur roi Tambourinet. Le bouffon de ce peuple nain, le farfadet Drack, venait derrière, en faisant la roue et poussant des cris de geai.

Les lutins entourèrent le voyageur avec mille témoignages d'amitié et mille souhaits de bienvenue. Michel, qui avait trop bu, pour ne pas être brave, les accueillit comme de vieilles connaissances, et, voyant que tous, leurs petits yeux se fixaient sur son nougat, il se mit à le leur égrener comme à des passereaux.

Malgré leur grand nombre, chacun eut sa miette, sauf Drack, qui arriva quand tout était fini.

Tambourinet voulut ensuite savoir ce que c'était que l'eau d'Andaye, et le flacon passa

de main en main jusqu'au bouffon qui le trouva vide et le jeta.

Michel éclata de rire.

— C'est justice, mon petit homme, dit-il au farfadet ; pour ceux qui arrivent trop tard il ne doit rester que le regret.

— 3q te ferai souvenir de ce que tu viens de dire là I s'écria Drack en colère.

— Et comment cela? demanda le voyageur ironiquement; penses-tu, par hasard, être de taille à te venger?

Drack disparut sans répondre, et Michel remonta à cheval après avoir pris congé de Tambourinet.

Il n'avait pas fait cent pas, lorsque la selle tourna et l'envoya tomber rudement dans la 'poussière. Il se releva un peu étourdi, reboucla les sangles et enfourcha de nouveau sa monture; mais un peu plus loin, comme il passait un petit pont, l'étrier droit fléchit tout à coup, et il se trouva assis au milieu du ruisseau. Il en sortit de fort mauvaise humeur, et fit une troisième chute sur les cailloux du chemin où il faillit rester. Craignant, s'il persistait, de ne pouvoir se présenter entier à la famille de sa prétendue^ il se décida à monter son cheval à cru et à prendre la selle sur son épaule. Il fit ainsi son entrée dans Lavaur, aux grands éclats de rire des gens qui soupaient sur leurs portes,

— Riez, riez, doubles sots ! murmurait Michel; ne voilà-t-il pas, en effet, une grande merveille qu'un homme porte sa selle, quand elle ne veut pas le porter ?

Enfin, il atteignit l'auberge, où il mit pied à terre, et demanda une chambre pour quitter ses habits de voyage. Sa vahse fut ouverte avec précaution , et toutes les pièces de sa toilette furent étalées sur le ht par ordre d'importance.

Songeant d'abord à sa coiffure, il mit en délibération s'il se poudrerait à blond ou à frimas. Cette dernière manière lui ayant paru plus tendre, il saisit la houppe de duvet de cygne et commença l'opération du côté droit; mais, au moment de finir, il s'aperçut qu'une main invisible poudrait à blond l'autre côté, de sorte que sa tête, mi-partie jaune et blanche, avait l'apparence d'un citron à demi écorcé.

Michel, stupéfait, se hâta de tout mêler avec le peigne, et, se trouvant trop pressé pour chercher à comprendre (ce qui lui demandait toujours du loisir), il étendit la main vers la bobine qu'enroulait le ruban de satin destiné à sa queue ; la bobine échappa de ses mains et tomba à terre. Michel courut pour la reprendre, mais elle semblait fuir devant lui : vingt fois il fut près de la saisir, et vingt fois ses mains impatientes la manquèrent; on eût dit un jeune chat jouant avec un osselet. Enfin

il perdit patience , et , voyant que la soirée avançait, il se résigna à garder son vieux ruban et se hâta de prendre ses chaussures de maroquin.

Il boucla d'abord le soulier droit , puis le soulier gauche, et son regard, arrêté sur ce dernier, admirait l'élégance d'un pied qui ne sentait nullement sa roture, quand il s'aperçut que la boucle du premier soulier pendait jusqu'à terre. Il s'occupa de la mieux arrêter... Dans l'intervalle, celle du second souUer s'était défaite. Michel l'eut à peine remise en état, que l'autre réclama de nouveaux soins. Il persista ainsi une heure entière, sans pouvoir arriver jamais à être chaussé des deux pieds.

Furieux, il remit ses escarpins de voyage pour en finir, et voulut prendre sa culotte de velours; mais, cette fois, ce fut bien une autre merveille ! Au moment où il s'approchait du lit, la culotte, s'élançant elle-même à terre, se mit à parcourir la chambre avec mille gambades provoquantes.

Michel, pétrifié, resta la bouche ouverte et le bras tendu , contemplant d'un regard effaré cette danse incongrue. Mais je vous laisse à penser ce qu'il devint, lorsqu'il vit la veste, l'habit et le chapeau rejoindre la culotte, prendre leurs places respectives, et former une sorte de contrefaçon de lui-même qui commença

à se promener en parodiant ses attitudes.

Pâle d'épouvante, il recula jusqu'à la fenêtre.... Mais, dans ce moment, l'apparence michelesque s'étant retournée vers lui, il aperçut, sous le chapeau à trois cornes , la figure grimaçante de maître Drack qui lui faisait la nique.

Michel poussa un cri.

— Ahl méchant avorton, c'est donc toi!

s'écria-t-il; sur mon âme. Je te ferai repentir de ton insolence, si tu ne me rends à l'instant mes habits !

A ces mots, il s'élança pour les reprendre; mais Drack fit volte-face et se trouva à l'autre bout de la chambre. Le jeune homme, que le dépit et l'impatience mettaient hors de lui, se précipita de nouveau vers le farfadet, qui, cette fois, lui passa entre les jambes et s'élança dans l'escalier.

Michel l'y poursuivit avec rage; il grimpa à sa suite les quatre étages, arriva au grenier, où Drack le fit tourner comme un cheval de manège, jusqu'à ce qu'il lui prit fantaisie de s'échapper par une lucarne. Michel, exaspéré, prit le même chemin. Le malicieux farfadet le promena de toit en toit, traînant la culotte de velours, la veste et l'habit dans toutes les gouttières, au grand désespoir de Michel. Enfin, après une pérégrination de plusieurs

heures à travers ces Pyrénées des chats et des hirondelles, Drack gagna une haute cheminée, au pied de laquelle son adversaire fut obligé de s'arrêter.

Il se pencha alors vers le jeune homme haletant et découragé.

— Tu le vois, hel ami, dit-il en riant, tu m'as forcé de gâter ton costume de bal sur la mousse des toits; mais heureusement que je vois ici dessous une chaudière de blanchisseuse qui remettra tout en état.

A ces mots, Drack agita la culotte de velours au-dessus du tuyau de la cheminée.

— - Que fais-tu, drôle 1 s'écria Michel.

■ — J'envoie ton costume à la lessive! dit le farfadet.

Et la veste, l'habit, le chapeau suivirent la culotte dans le gouffre fumeux.

Le jeune galant s'assit sur le toit avec un gémissement de désespoir; mais, se relevant presque aussitôt.

— Eh bien ! reprit-il avec résolution , j'irai au bal en habit de voyage I

— Écoute! interrompit le farfadet.

Un tintement venait de retentir dans le clocher le plus voisin; minuit sonna : Michel compta les douze coups et ne put retenir un cri! C'était l'heure désignée par les parents pour faire connaître, parmi les prétendants

qui se seraient présentés, celui que la jeune fille choisissait.

Il joignit les mains avec désespoir.

— Malheureux que je suisl s'écria-t-il; quand j'arriverais maintenant , tout serait fmi : héritiers et parents se moqueraient de moil

— - Et ce serait justice, mon gros homme, répliqua Drack, avec un ricanement aigu; car tu l'as dit toi-même : A ceux qui arrivent trop tard y il ne doit rester que le regret. Ceci te servira, j'espère, de leçon, et t'empêchera, une autre fois, de railler les faibles; car tu sauras désormais, que les plus petits sont de taille à se venger.

(Extrait du Mémorial de Famille.)

^^i^ LECTURES JOURNALIÈRES.

lies Chasseurs de chamois.

La chasse au chamois, autant et peut-être plus dangereuse que la recherche du cristal*, occupe encore beaucoup d'habitants des montagnes, et enlève souvent, à la fleur de l'âge, des hommes précieux à leur famille.

Quand on sait comment se fait cette chasse, on s'étonne qu'un genre de vie tout à la fois si pénible et si périlleux, ait des attraits irrésistibles pour ceux qui en ont pris l'habitude.

Le chasseur de chamois part ordinairement dans la nuit, pour se trouver à la pointe du jour dans les pâturages les plus élevés où les chamois viennent paître avant que les troupeaux y arrivent. Dès qu'il peut découvrir les lieux où il espère les trouver, il en fait la revue avec sa lunette d'approche. S'il n'en voit pas, il s'avance et s'élève toujours davantage; mais s'il en voit, il tâche de monter audessus d'eux et de les approcher en longeant quelque ravine ou en se coulant derrière quelque éminence ou quelque rocher. Arrivé au

* La recherche du cristal de roche était autrefois une des industries des Savoisiens : elle se faisait dans les cavernes les plus inaccessibles de la montagne et était trèspérilleuse.

point de pouvoir distinguer leurs cornes (c'est à cela qu'il juge de la dislance), il appuie son fusil sur un rocher, ajuste son coup avec bien du sang-froid, et rarement il les manque.

Son fusil est une carabine rayée dans laquelle la balle entre à force, et souvent ces carabines sont à deux coups, quoiqu'à un seul canon. Les coups sont placés l'un sur l'autre, et on les tire successivement.

S'il a tué le chamois, il court à sa proie, s'en assure en lui coupant les jarrets, puis il considère le chemin qui lui reste à faire pour regagner son village. Si la route est très-difficile, il écorche le chamois et ne prend que sa peau; mais, pour peu que le chemin soit praticable, il charge sa proie sur ses épaules et la porte chez lui, souvent au travers des précipices et à de grandes distances. Il se nourrit avec sa famille de la chair qui est très-bonne, surtout quand l'animal est jeune, et fait sécher la peau pour la vendre.

Mais si, comme c'est le cas le plus fréquent, le vigilant animal aperçoit venir le chasseur, il s'enfuit avec la plus grande vitesse dans les glaciers, sur les neiges et sur les rochers les plus escarpés.

Il est surtout difficile d'approcher les chamois lorsqu'ils sont plusieurs ensemble. Alors l'un d'eux, pendant que les autres paissent, se

tient en vedette sur la pointe de quelque rocher qui domine toutes les avenues de leur pâturage ; dès que cette sentinelle aperçoit un objet de crainte, elle pousse une espèce de sifflement, à l'ouïe duquel tous les autres chamois accourent auprès d'elle pour juger par eux-mêmes de la nature et de l'objet du danger; et alors, s'ils voient que c'est une bête féroce ou un chasseur, le plus expérimenté se met à leur tête, et ils s'enfuient tous à la file dans les lieux les plus inaccessibles.

C'est là que commencent les fatigues du chasseur; car alors, emporté par sa passion, il ne connaît plus de danger; il passe sur les neiges, sans se soucier des abîmes qu'elles peuvent cacher; il s'engage dans les routes les plus périlleuses, monte, s'élance de rocher en rocher, sans savoir comment il en pourra revenir. Souvent, la nuit l'arrête au milieu de sa poursuite; mais il n'y renonce pas pour cela, il se flatte que la même cause arrêtera aussi les chamois, et qu'il pourra les joindre le lendemain. 11 passe donc la nuit, non pas au pied d'un arbre, comme le chasseur de la plaine, ni dans un antre tapissé de verdure, mais au pied d'un roc, souvent même sur des débris entassés où il n'y a pas la moindre espèce d'abri. Là, seul, sans feu, sans lumière, il tire de son sac un peu de fromage et un

morceau de pain d'avoine qui fait sa nourriture ordinaire; pain si sec qu'il est obligé de le rompre entre deux pierres ou avec la hache qu'il porte avec lui pour tailler des escaliers dans la glace ; il fait tristement son frugal repas, met une pierre sous sa tête, et s'endort, en rêvant à la route que peuvent avoir prise les chamois qu'il poursuit.

Mais bientôt, éveillé par la fraîcheur du matin, il se lève transi de froid, mesure des yeux les précipices qu'il lui faudra franchir pour atteindre les chamois, boit un peu d'eau-de-vie dont il porte toujours une petite provision avec lui, remet son sac sur son épaule, et s'en va. courir de nouveaux hasards.

Les chasseurs restent quelquefois ainsi plusieurs jours de suite dans ces solitudes, et, pendant ce temps-là, leur famille, leurs malheureuses femmes surtout, sont livrées aux plus affreuses inquiétudes.

D'après ce tableau fidèle de la vie des chasseurs de chamois, peut-on comprendre que cette chasse soit l'objet d'une passion insurmontable? J'ai connu un jeune homme de la paroisse de Sixt, bien fait, d'une jolie figure, qui venait d'épouser une femme charmante; il me disait à moi-même :

— Mon grand-père est mort à la chasse, mon père y est mort; je suis si persuadé que

jy mourrai, que ce sac que vous me voyez, monsieur, et que je porte à la chasse, je l'appelle mon drap mortuaire, parce que je suis sûr que je n'en aurai jamais d'autre; et pourtant si vous m'offriez de faire ma fortune, à condition de renoncer à la chasse-aux chamois, je n'y renoncerais pas.

J'ai fait sur les Alpes quelques courses avec cet homme; il était d'une adresse et d'une force étonnantes; mais sa témérité était plus grande encore que sa force, et j'ai su que, deux ans après, le pied lui avait manqué au bord d'un précipice où il avait subi la destinée à laquelle il s'était si bien attendu.

H.-B, DE Saussure.

Moqueries contre le Slaître.

Il y a, chez certains écoliers, une tendance satirique qui les porte, comme invinciblement, à chercher les ridicules ou les faiblesses de leurs maîtres pour les faire remarquer; ces essais railleurs de l'enfant ont plus tard, sur sa vie, la plus funeste influence.

L'hostilité moqueuse de l'écoher contre le maître vient toujours de quelque mauvaise source : c'est la révolte de la paresse ou de

['amour-propre contre une juste sévérité, ou contre une supériorité acquise.

L'enfant n'est ingénieux à chercher, dans celui qui le dirige, quelque côté faible, que pour se servir des erreurs du maître comme d'excuse pour ses propres fautes. Devenu grand, vous le verrez, par suite du même système, faire tous ses efforts pour abaisser à son niveau ceux jusques auxquels il n'aura pu monter. La malignité de l'écolier prépare la malveillance de l'homme fait. Il s'habitue ainsi à ce caractère critique, qui rend les rapports sociaux si difficiles, si tracassiers et parfois si douloureux.

On ne saurait trop condamner l'indulgence que témoignent les maîtres ou les parents pour ces dispositions frondeuses que, par un préjugé funeste, beaucoup d'eux regardent comme une indication précoce de finesse et d'esprit. On ne devrait y voir que le germe d'une malicieuse hostihté pour tout ce qui est supérieur; un malheureux penchant, destiné à éteindre dans l'âme de l'enfant les sentiments de vénération, d'obéissance et de dévouement, et à en faire plus tard un citoyen turbulent et un homme insociable.

Les écoHers eux-mêmes, lorsqu'ils s'excitent réciproquement à ces habitudes satiriques, ne réfléchissent pas qu'ils en seront un jour les

victimes. Ils ne songent pas que, devenus hommes , ils auront aussi des inférieurs malveillants, qui seront pour eux ce qu'ils sont aujourd'hui pour d'autres.

I^e Chêne et le Buisson.

Le vent s'élève; up gland tombe dans la poussière; Un chêne en sort : — Un chêne ! osez-vous appeler Chêne, cet avorton qu'un souffle fait trembler? Ce fétu, près de qui la plus humble bruyère

Serait un arbre ? — Et pourquoi non ? Je ne m'en dédis pas, docteur ; cet avorton, Ce fétu, c'est un chêne, un vrai chêne, tout comme

Cet enfant qu'on berce est un homme.

Quoi de plus naturel, d'ailleurs, que vos propos? Yous n'avez rien dit là, docteur, qu'en leur langage.

Tous les buissons du voisinage, Sur mon chêne, avant vous, n'aient dit en d'autres mots : — Quelbrind'herbe,enrampant,sousnotreabrise range,

Quel germe inutile, égaré,

A nos pieds végète enterré

Dans la poussière et dans la fange ?

— Messieurs, leur répondait, sans discours superflus, Le germe, au fond du cœur chêne dès sa naissance, Messieurs, pour ma jeunesse ayez plus d'indulgence ; Je crois, ne vous déplaise, et vous ne croissez plus.

Le germe raisonnait fort juste :

Le temps qui détruit tout, fait tout croître d*aborB,

Par lui le faible devient fort,

Le petit, grand ; le germe, arbuste.

Les biiissonSj indignés qu'en une année ou deux

Un chêne devînt grand comme eux.

Se récriaient contre l'audace De cet aventurier, qui, comme un champignon. Né d'hier, et de quoi ? sans gêne ici se place, Et prétend nous traiter de pair à compagnon ! L'égal qu'ils dédaignaient cependant les surpasse ; D'arbuste il devient arbre, et les sucs généreux

Qui fermentent sous son écorce De son robuste tronc à ses rameaux nombreux Renouvelant sans cesse et la vie et la force. Il grandit, il grossit, il s'allonge, il s'étend,

Il se développe, il s'élance ;

Et l'arbre, comme on en voit tant,

Finit par être un arbre immense.

De protégé qu'il fut, le voilà protecteur, Abritant, nourrissant des peuplades sans nombre;

Les troupeaux, les chiens, le pasteur.

Vont dormir en paix sous son ombre; L'abeille dans son sein vient déposer son miel.

Et l'aigle suspendre son aire A l'un des mille bras dont il perce le ciel, Tandis que raille pieds l'attachent à la terre. L'impétueux Etirus, l'Aquilon mugissant.

En vain contre sa masse ont déchargé leur rage; Il rit de leurs efforts, et leur souffle impuissant

Ne fait qu'agiter son feuillage.

Cybèle aussi n'a pas de nourrissons.

De l'orme le plus fort au genêt le plus mince, Qui des forêts en lui ne respectent le prince ; Tout l'admire aujourd'hui, tout, hormis les buissons. L'orgueilleux ! disent-ils, il ne se souvient guères

De notre ancienne éiialité :

Enflé de sa prospérité, A-t-il donc oublié que les arbres sont frères ?

— Si nous naissons égaux, repart, avec bonté, L'arbre de Jupiter, dans la même mesure Nous ne végétons pas ; et ce tort, je vous jure.

Est l'ouvrage de la nature.

Et non pas de ma volonté. Les chênes vers les cieux portant un front superbe,

L'arbuste qui se perd sous l'herbe,

Ne font qu'obéir à sa loi.

Vous la voulez changer ; ce n'est pas mon affaire ;

Je ne dois pas, en bonne foi,

Me rapetisser pour vous plaire.

Mes frères, tâcl^z donc de grandir comme moi.

Arnault ' .

lia PeiîB*.

J'étais à la campagne, en pension chez un ministre appelé M. Lambercier. J'avais pour camarade un cousin plus riche que moi, et qu'on traitait en héritier, tandis qu'éloigné de mon père, je n'étais qu'un pauvre orphehn. Mon grand cousin Bernard était singuUère-

1 Arnault, né à Paris le 22 janvier 1766, fut d'abord employé dans la maison de M. le comte de Provence (depuis Louis XVIII), et se lit connaître par plusieurs tragédies. L'empereur Napoléon l'employa plus tard dans quelques missions, et le plaça enfin au ministère de l'instruction publique, sous les ordres du ministre, M. de Fontanes. Il a laissé des tragédies, des fables et des mémoires. Mort à Paris en 1834.

ment poltron, surtout la nuit. Je me moquai tant de sa frayeur que M. Lambercier, ennuyé de mes vanteries, voulut i^ettre mon courage à répreuve. Un soir d'automne qu'il faisait très-obscur, il me donna la clef du temple, et me dit d'aller chercher dans la chaire îa bible qu'on y avait laissée. ïl ajouta, pour me piquer d'honneur, quelques mots qui me mirent dans l'impuissance de reculer.

Je partis sans lumière; si j'en avais eu, c'aurait peut-être été pis encore. Il fallait passer par le cimetière; je le traversai gaillardement, car, tant que je me sentais en plein air, je n'eus jamais de frayeurs nocturnes.

En ouvrant la porte^ j'entendis à la voûte un certain retentissement que je crus ressembler à des voix, et qui commença d'ébranler ma fermeté romaine. La porte ouverte, je voulus entrer; mais à peine eus-je fait quelques pas, que je m'arrêtai.

En apercevant l'obscurité profonde qui régnait dans ce vaste lieu, je fus saisi d'une terreur qui me fit dresser les cheveux. Je rétrograde, je sors, je me mets à fuir tout tremblant.

Je trouvai dans la cour un petit chien, nommé sultan, dont les caresses me rassurèrent. Honteux de ma frayeur, je revins sur mes pas , tâchant pourtant d'emmener avec

moi^ Sultan, qui ne voulut pas me suivre. Je franchis brusquement la porte, j'entre dans réglise ! ... A peine^ fus-je entré, que la frayeur me reprit, mais si fortement, que je perdis la tête; et, quoique la chaire fût à droite, et que je le susse très-bien, ayant tourné sans m'en apercevoir, je la cherchai longtemps à gauche; je m'embarrassai dans les bancs, je ne savais plus où j'étais; et, ne pouvant trouver ni la chaire ni la porte, je tombai dans un bouleversement inexprimable. Enfin, j'aperçois la porte, je viens à bout de sortir du temple, et je m'en éloigne comme la première fois, bien résolu de n'y jamais rentrer seul qu'en plein jour.

Je reviens jusqu'à la maison; prêt à entrer, je distingue la voix de M. Lambercier et de grands éclats de rire. Je les prends pour moi d'avance, et, confus de m'y être exposé, j'hésite à ouvrir la porte. Dans cet intervalle, j'entends M"' Lambercier s'inquiéter de moi, dire à la servante de prendre la lanterne, et M. Lambercier se disposer à me venir chercher, escorté de mon intrépide cousin, auquel ensuite on n'aurait pas manqué de faire tout l'honneur de l'expédition! A l'instant, toutes mes frayeurs cessent, et ne me laissent que celle d'être surpris dans ma fuite; je cours, je vole au temple; sans m'égarer, sans ta-

tonner, j'arrive à la chaire, j'y monte, je prends la bible, je m'élance en bas; en trois sauts je suis hors du temple, dont j'oubhe même de fermer la porte; j'entre dans la chambre hors d'haleine , je jette la bible sur la table, effaré, mais palpitant d'aise d'avoir prévenu le secours qui m'était destiné.

J.-J. Rousseau ^

lie Vétéran et le jeune iioldat.

Un vétéran avançait lentement, une main appuyée sur l'épaule d'un jeune soldat. Ses yeux, à jamais fermés, n'apercevaient plus le soleil qui scintillait à travers les marronniers en fleurs. A la place de son bras droit, se repliait une manche vide, et l'une de ses cuisses reposait sur une jambe de chêne dont le retentissement contre le pavé faisait retourner les passants.

* J.-J. Rousseau, né à Genève, en Suisse, l'an 1712, mort à Ermenonville en 1778. Écrivain célèbre qui nous a laissé plusieurs ouvrages philosophiques (tels que V Emile et le Contrat social) qui ont eu une grande influence sur le dix-huitième siècle. Rousseau s'est aussi occupé de musique, et est auteur d'un opéra, le Devin du village, qui eut beaucoup de succès à l'époque de son apparition.

A la vue de ce vieux débris de nos luttes patriotiques, la plupart hochaient la tête avec une pitié affligée, et faisaient entendre une plainte ou une malédiction.

— Voilà à quoi sert la gloire ! disait un gros marchand, en détournant les yeux avec horreur.

— Déplorable emploi d'une vie humaine ! reprenait un jeune homme qui portait sous le bras un volume de philosophie.

— Le troupier aurait mieux fait de ne pas quitter sa charrue, ajoutait un paysan d'un air narquois.

— Pauvre vieux 1 murmurait une femme presque attendrie.

Le vétéran a entendu et son front s'est phssé ; car il lui semble que le jeune soldat, son conducteur, est devenu pensif! Frappé de ce qui se répète autour de lui, il répond à peine aux questions du vieillard.

Les moustaches du vétéran se sont agitées; il s'arrête brusquement, et retenant du bras qui lui reste son jeune conducteur :

— Ils me plaignent tous, dit-il, parce qu'ils ne comprennent pas; mais si je voulais leur répondre!...

— Que leur diriez-vous, père? demanda le jeune garçon avec curiosité.

— ' Je dirais d'abord à la femme qui s'af-

llige en me regardant, de donner ses larmes à d'autres malheurs , car chacune de mes blessures rappelle un effort tenté pour le drapeau ! On peut douter de certains dévouements, le mien est visible, je porte sur moi des états de service écrits avec le fer et le plomb des ennemis; me plaindre d'avoir fait mon devoir, c'est supposer qu'il eût mieux valu le trahir.

— Et que répondriez-vous au paysan, père?

~ Je lui répondrais que pour conduire paisiblement la charrue, il faut d'abord garantir la frontière, et que tant qu'il y aura des étrangers prêts à manger notre moisson, il faudra des bras pour la défendre.

— Mais le jeune savant aussi a secoué la tête, en déplorant un pareil emploi de la vie?

— Parce qu'il ne sait pas ce que peuvent apprendre le sacrifice et la souffrance! Les livres qu'il étudie, nous les avons pratiqués, nous, sans les connaître ; les principes qu'il applaudit , nous les avons défendus avec la poudre et la baïonnette.

— Et au prix de vos membres et de votre sang, le bourgeois l'a dit en voyant ce corps mutilé : Voilà à quoi sert la gloire 1

— Ne le crois pas, mon fds ; la vraie gloire est le pain du cœur ; c'est elle qui nourrit le dévouement, la patience, le courage. Le maître

de tout l'a donnée comme un lien de plus entre les hommes. Vouloir être remarqué par ses frères, n'est-ce pas encore leur prouver notre estime et notre sympathie ? Le besoin d'admiration n'est qu'un des côtés de l'amour. Non, non, la gloire juste n'est jamais trop payée! Ce qu'il faut déplorer, enfant, ce ne sont pas les infirmités qui constatent un généreux sacrifice, mais celles qu'ont appelées nos vices 'OU nos imprudences. Ah! si je pouvais parler tout haut à ceux qui me jettent en passant un regard de pitié, je crierais à ce jeune homme dont les excès ont obscurci la vue avant l'âge : • — Qu'as-tu fait de tes yeux? A l'oisif qui traîne avec effort sa masse énervée : — Qu'astu fait de tes pieds? Au vieillard que la goutte punit de son intempérance : — Qu'as-tu fait de tes mains? A tous : — Qu'avez-vous fait des jours que Dieu vous avait accordés, des facultés que vous deviez employer au profit de vos frères? Si vous ne pouvez répondre, ne plaignez plus le vieux soldat mutilé pour le pays ; car, lui, il peut du moins montrer ses cicatrices sans rougir.

Quel profit on peut tirer d'une infirmité.

On apercevait, il y a quelques années, sur ia route qui conduit de Sarcelles à Écouen ^ une maisonnette couverte de chaume, précédée d'un petit jardin où les fruits, les légumes et les fleurs se trouvaient mêlés sans ordre, mais non sans goût.

Là, demeurait un pauvre ouvrier dont je fis la connaissance, par aventure, et qui me fut un exemple.

C'était un enfant trouvé, d'abord élevé par la charité d'un hospice, puis obhgé de vivre, sans état, du travail le plus grossier. Laid, chétif et abandonné, il avait dû remplacer tout ce qui lui manquait par la bonne volonté. On l'employait d'abord à cause de son zèle ; mais, insensiblement, ce zèle était devenu une capacité. Sa persévérance lui tenait lieu de force ; son application lui tenait lieu d'adresse; comme la tortue de la fable, il arrivait toujours avant les lièvres, qui avaient trop compté sur leur agilité.

Cependant, à toutes ses disgrâces. Dieu avait ajouté une infirmité qui semblait combler la mesure. François était affligé d'un bégayement confus qu'on ne pouvait entendre

* Dans les environs de Paris,

sans rire. Tout enfant, il avait été pour ses compagnons une perpétuelle occasion de moquerie; plus grand, il devint l'amusement des jeunes garçons et des jeunes filles. Voulant échapper à leurs railleries, il s'interdit la parole toutes les fois qu'elle ne lui était pas indispensable, et se résigna à ne remplir, dans les réunions de plaisir, que le rôle de comparse muet, toujours si dur pour notre vanité.

Seulement, comme il fallait un prétexte à son silence, il apprit d'un vannier à fabriquer des paniers communs. A la veillée d'hiver, près du foyer, et aux causeries d'été, devant les seuils , il apportait son travail. Tandis que les autres jeunes gens fumaient, riaient et parlaient, les coudes sur les genoux, il tressait son osier sans rien dire. On avait d'abord plaisanté ce qu'on appelait sa manie , puis l'habitude empêcha d'y prendre garde.

Le malheur de François l'avait ainsi conduit à utihser des heures perdues pour ses compagnons. Il en tira un autre profit. Sa langue, à demi enchaînée, évitait toute parole inutile; il ne causait que quand il avait quelque chose à dire; aussi demeurait-il le plus souvent muet. Mais , dans son recueillement forcé, son esprit mûrissait lentement; il pour-

LECTURES JOURNALIÈRES. iOl

suivait, tout bas, sans distraction, chacune de ses pensées ; il recueillait et méditait celles qu'il entendait échanger entre les autres.

Ses vanneries, vendues dans le pays, grossirent peu à peu ses épargnes. Son infirmité le tenait à l'écart des garçons du village et lui sauvait des tentations de dépense. Au bout de quelques années , il fut assez riche pour acheter un coin de terre qu'il cultiva à ses moments de loisir, et dont les récoltes lui furent encore plus profitables que ses paniers. Il songea alors à se construire lui-même un logis.

La maisonnette s'élevait lentement, mais s'élevait toujours ; enfin elle eut un toit , et le nouveau propriétaire put dormir chez luil

Tout cela avait demandé dix années ! François en consacra dix autres à perfectionner son oeuvre et à arrondir son domaine. Il creusa un puits, planta des arbres fruitiers, attira des abeilles qui multiplièrent leurs essaims, acheta deux autres champs dont il fit sa prairie et son verger. Quand je le connus, il avait franchi ce fossé difficile qui sépare la pauvreté de l'aisance. Sa cabane^ ombra- ' gée de hlas , apparaissait, à la droite du chemin, comme une ruche dans une touffe de fleurs.

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il me raconta ce que je viens d'écrire, non pas d'une haleine, mais par réponses courtes et souvent interrompues. Bien qu'il n'en eût plus besoin, François continuait à tresser ses paniers pour occuper ses doigts et avoir le droit de ne point parler. Un jour que je parcourais son domaine et que j'exprimais mon admiration pour tant d'ordre, d'activité et de persévérance.

. — Le mérite n'en est point à moi , mais à Dieu qui m'a ôté la parole, répondit François en souriant; ne pouvant perdre mon temps à causer, je l'ai employé à agir. Notre vie dépend de notre volonté bien plus que de nos ayantages, et vous-même vous voyez ici quel profit on peut tirer d'une infirmité.

I^a Bouillie d'aToiue.

(Tradition populaire.)

La bouillie d'avoine est prête; venez, enfants j et mangez ; dites votre bénédicité , et faites bien attention à ne pas salir vos petites manches à la bassine qui est noire de suie.

Mangez , enfants 1 que Dieu bénisse votre nourriture! Croissez et prospérez.

Voyez, votre père a semé les grains d'avoine;

sa main diligente les a répandus dans les sillons et a biné la terre au printemps ; mais leur croissance et leur maturité sont l'œuvre du Père que vous avez dans le ciell

Savez-vous, enfants, que dans la graine farineuse dort un germe frêle et tendre ! Il ne bouge ni ne s'agite, il sommeille ! Il ne parle, ni ne mange, ni ne boit, jusqu'au moment où il est couché dans la terre fraîchement labourée; mais alors, il trouve le sol si chaud, si humide , qu'il sort doucement de son sommeil, étend ses petits membres et suce la substance du grain savoureux, comme le nourrisson suce la mamelle de sa mère. Seulement il ne pleure pas, comme des enfants que je connais.

Avec le temps il devient plus grand, plus beau, plus fort; il sort de ses langes; il étend ses racines au plus profond de la terre ; il y cherche sa nourriture et la trouve. Puis, la curiosité le prend; il aimerait tant à savoir ce qui se passe là hautl secrètement et avec crainte, il regarde vers la surface de la terre. — Oh 1 ohl ceci lui plaît! C'est alors que le bon Dieu envoie vers lui un ange qui lui apporte une goutte de rosée, et lui dit avec un doux sourire : — Dieu te bénit 1 — Et le grain boit la rosée et elle lui semble bonne.

Pendant ce temps, le soleil s'apprête; il

descend derrière les montagnes et commence son travail.

Il parcourt son chemin, il s'élève dans la voûte azurée du ciel ; il regarde la terre comme une mère tendre regarde son enfant. Il sourit au petit grain, et celui-ci se sent joyeux jusqu'au plus profond de ses racines. — Si beau, pense-t-il, en pensant au soleil, si beau, et pourtant si aimable et si bon !

Mais que fait donc le soJeil avec les vapeurs célestes? il forme des nuages; on sent déjà quelques gouttes de pluie, puis une légère ondée , enfin une averse abondante. Le petit grain se désaltère; puis une brise vient tout sécher, et il se dit à lui-même : — A aucun prix je ne voudrais retourner sous terre!

Mais des temps bien durs attendent le petit grain ; jour et nuit les nuages s'amoncellent, le soleil se cache ; il neige sur les montagnes, il grêle dans la plaine ! Le pauvre grain frissonne et gémit. Le sol s'est refermé, ce n'est qu'avec peine qu'il obtient sa nourriture; il soupire, et dit : — Le soleil est-il mort, où craint-il ce froid si rude? Oh! si j'étais resté tranquille et petit dans ma demeure farineuse, sous la terre, où il faisait si doux et si chaud I

Et savez-vous , enfants , c'est ainsi que va toute chose ! Un jour vous en direz autant, lorsque vous sortirez de la maison et que vous

VOUS trouverez au milieu de visages étrangers; qu'il vous faudra gagner votre pain et vos habits. Alors vous penserez en vous-mêmes : — Ah 1 si j'étais près de ma mère, derrière le poêle!

Mais que Dieu vous console. Votre douleur finira. Tout ira mieux pour vous comme pour le petit grain. Aux joyeux jours de mai le vent souffle doucement, et le soleil s'élève radieux au sommet de la montagne; il regarde le petit grain, il lui accorde un sourire; ce sourire le soulage, et il se gonfle de joie.

Les prairies deviennent éblouissantes de verdure et de fleurs; le cerisier répand son parfum, et le prunier se couvre de feuilles ; le froment et Forge commencent à épaissir. Alors l'avoine se dit : — Il ne faut pas que je reste en retard. Et elle étend ses petites feuilles. — Qui donc les a tissées ? La tige aussi s'élance de la terre. — Qui donc l'a fait sortir anneau par anneau? Qui donc a conduit l'eau de ses racines à son sommet savoureux?

Enfin le petit grain est poussé ; il se balance dans les airs ! Personne ne peut-il me dire quelle main habile a suspendu ces boutons, çà et là, avec des fils de soie? Quelle main seraitce, sinon celle des anges? ils errent à travers les sillons; ils vont d'un plant à l'autre et créent laborieusement.

Fleurs sur fleurs sont attachées à la tige qui

tremble, et l'avoine se tient là comme une fiancée qu'on mène à Féglise ; de petites graines encore cachées poussent en secret : l'avoine commence à pressentir ce qu'elle doit être un jour, Le hanneton vient lui rendre sa visite ; il regarde et fait entendre son bruissement d'ailes ; puis vient le ver luisant, à neuf heures du soir, avec sa petite lanterne, alors que déjà les mouches sommeillent.

Pendant ce temps, la herse et la charrue ont passé sur les champs; on a cueilH les prunes, moissonné l'orge et le froment; les enfants des pauvres ont glané, pieds nus, à travers les sillons, et la petite souris a fait aussi sa récolte. Alors l'avoine commence à blanchir. Accablée de grains, elle s'est affaissée, et a dit : — L'abondance m'est à charge; je vois que mon temps est venu. Que fais-je seule ici, au miUeu des carottes et des pommes de terre!

C'est alors que votre mère sort de la maison avec Éva et la petite Euphrasine, qui soufflent déjà dans leurs doigts le soir et le matin ; elles nous apportent l'avoine dans l'étable, et nous la battons jusqu'à l'heure où rentre le bétail. Le meunier vient enfin avec son âne, l'emporte au mouhn, nous la rend en farine, et votre mère la fait cuire avec le lait nouveau des jeunes vaches.

Pnfants, vous trouvez la bouillie bonne '

léchez vos cuillers, et dites les grâces. Maintenant, à l'école I Vous avez chacun votre sac pendu au mur. Surtout ne tomhez pas en chemin ! Apprenez bien vos leçons, et quand vous reviendrez, vous trouverez des prunes cuites au four.

Hebeli.

(Traduit par M'"^ Lesbazeilles-Souvestre.)

1 Hebel est un poëte allemand, né en 1760 dans le grand», duché de Bade. Il était pasteur à Erlangen et directeur du lycée de la même ^'ille. On lui doit des poésies populaires, dans lesquelles il a fait entrer les traditions des campagnes et les contes du foyer, en leur donnant un sens pieux et moralisant. Ces poésies sont composées dans le dialecte allémanique, qui se parle en Souabe, en Suisse, en Alsace et dans la Forêt-Noire.

lie Maître et l'Écolier.

— Qu'il fait sombre dans cette classe I

Rien qu'un mur gris, un tableau noir, .

Et puis toujours la même place,

Et toujours le même devoir !

Toujours, toujours ce même livre.

Et toujours ce même cahier !

Peut- on appeler cela vivre?

Moi, je l'appelle s'ennuj^er!

Ainsi parlait, dans son école.

Un petit écolier mutin.

Le maître alors prit la parole,

Et lui dit : — Quoi ! chaque matin.

Toujours de cette même chaire

Répéter la même leçon.

Enseigner la même grammaire

A ce même petit garçon.

Qui reste toujours, quoi qu'on fasse,

Ignorant, distrait, paresseux !

Lequel devrait, dans cette classe.

S'ennuyer le plus de nous deux?

Tu le vois, l'élève et le maître

Ont chacun son joug à charger.

Mon enfant; mais veux-tu connaître

Le vrai moven de rallé<^er ?

Accepte- le du Seigneur même,

En le portant pour le servir ;

Aime ton maître comme il t'aime :

C'est tout le secret d'obéir !

TOUBKIER.

LECTUHES JOURNALIÈRES. 109

ïiC petit verre d'eau-de-TÎe.

ANECDOTE

Un jour que j'avais été appelé au dehors pour quelques travaux , je dus prendre pour revenir une de ces charrettes de messagers, encore communes dans ce temps-là aux environs de Paris , et qui transportaient , pêlemêle, marchandises et voyageurs. La carriole était attelée d'un seul cheval, qui allait au pas, la route cahoteuse, les bancs formés d'une simple planche mal rabotée, de sorte que je perdis patience à mi-chemin; je descendis près du conducteur, et je me mis à suivre à pied comme lui.

Ce conducteur était un homme encore jeune, de belle apparence, et dont le visage annonçait cette santé robuste, qui est le salaire d'une bonne conscience. J'appris bientôt qu'il possédait quelques arpents de terre, qu'il cultivait entre ses voyages.

Il me racontait l'histoire de son domaine, comme il l'appelait en riant , quand nous fûmes croisés sur la route par un homme pauvrement vêtu, courbé, et dont les cheveux grisonnants retombaient en désordre sur son visage bourgeonné. Au moment où il passait près de nous, je m'aperçus qu'il chancelait. Il salua le voiturier avec la chaleur bruyante