ACTE V

La demeure de Claire.

CLAIRE (Elle sort do la cliambro voisine, tenant d'uno main un verro d'eau, do l'autre uno lampo : ello pose lo verro sur la tablo et court à la fenêtre.)

Brackcnbourg, est-ce vous? Qu'est-ce donc «pic j'ai entendu? Personne encoro? non, personne. Je vais mettre la lampe sur la fenêtre, pour qu'il voie quo jo ne dors pas encore, que je l'attends toujours. 11 m'a promis des nouvelles... Des nouvelles!... cruelle certitude!... — Egmont condamné! Quel tribunal a donc osé le citer?... Et ils le condamnent! le roi le condamne?... ou le duc... Et la gouvernante s'en va! Orange n'accourt pas, et tous ses amis... Est-ce là ce monde qu'on m'a tant dit ôtre inconstant, volage; sans que jamais j'en aie rien su par moi-mômo? est-ce là lo monde? — Il y aurait au monde un être assez pervers pour haïr l'idole du peuple? et la perversité serait assez puissante pour perdre en un clin d'oeil celui que protège la faveur universelle? C'est pourtant ce qui arrive... oui... O Egmont! moi qui to croyais aussi sûr devant Dieu et parmi les hommes que dans mes bras! Qu'étnis-je pour toi? tu m'as nommée ta Claire, j'avais consacré ma vio à la tienne... Et que suis-jc maintenant? j'ai beau étendre ma main, je ne puis rompre le filet «|Ui t'enchaîne. Toi sans ressource, et moi libre! — Voici ma clef sur ma porte; jo puis entrer et sortir à volonté... et je no te suis bonne à rient... Oh! chargez-moi de fers, pour que jo no déses-père pas tout à fait; jotez-moi dans un cachot, dans le cachot lopins sombre! qu'au moins, je puisse mo frapper la tôto contre les murs humides, soupirer après la liberté, rôver comment jo voudrais lo délivrer, comment jo lo délivrerais sans les liens qui m'accablent... Mais je suis libre! et dans ma liberté, j'éprouve toutes les angoisses de l'impuissance! j'ai la douleur de ne pou-voir bouger un membre pour lui. — Hélas! cette faible portion de ton existence, la Claire est comme toi cap-tive; et, séparée de toi, elle épuise le dernier reste de ses forces dans les convulsions de l'agonie!... J'entends marcher, on tousse... Brackcnbourg... c'est lui! — Pauvre bon jeune homme, ton sort n'a point changé : ton amie t'ouvre sa porte la nuit; mais quel lugubre rendez-vous, grand Dieu!

(Entro Brackcnbourg.) •

CLAIRE. Quelle pAlcur! «jucl tremblement! Brackcn-bourg, qu'y a-l-il?

BRACKENHOURG. Après tant de détours et de dangers, je le trouve enfin! — Les grandes rues sont gurdé'cs; il m'a fallu, pour arriver jusqu'à toi, m'enfoncer dans les ruelles, dans les recoins les plus obscurs.

CLAIRE. Dis, quelles nouvelles?

BRACKENHOURG, so jetant sur une chaise. Ah {Claire, laisse-moi pleurer. Je ne l'aimais pas; il était riche et ôtait au pauvre son unique brebis, en l'attirant à de meilleurs pâturages. Jamais je ne l'ai maudit : Dieu m'a l'ait tendre et fidèle. Ma vie s'écoulait dans la tristesse, et cluupic jour j'espérais que ce serait le dernier.

CLAIRE. Oublie tout cela, Brackcnbourg! oublie-loi toi-même. Parle-moi de lui! est-il vrai qu'il soit con-damné!

BRACKENHOURG. Il l'est! j'en ai la certitude.

CLAIRE. Vit-il encore?

BRACKENBOURO. Oui, il vit encore.

CLAIRE. Comment peux-tu l'affirmer? La tyrannie égorge dans la' nuit l'homme généreux! son sang coule loin de tous les yeux. Le peuple abattu repose; et dans son mauvais sommeil, il rêve la délivrance, il rêve l'ac-complissement de ses voeux impuissants; mais pendant co temps, son âme indignée a déjà quitté le monde... Il n'est plus! ne m'abuse pas, no l'abuse pas toi-même!

BRACKENBOURO. Non, te dis-je, il vit... hélas! et l'Es-pagnol prépare au peuple qu'il veut opprimer un épouvantable spectacle. Sans doute pour briser à jamais tout coeur où respire encore la liberté.

CLAIRE. Poursuis, et ne crains pas de prononcer aussi ma sentence de mort! Je sens, oui, je sens que je touche aux plages bienheureuses; déjà un souffle consolateur m'arrive de ces régions de paix. Parle.

BRACKENBOURG. A la disposition «les gardes, et à quel-ques propos que je recueillis ici et là, je me doutai qu'il se faisait, cette nuit, sur la place du Marché, des prépa-ratifs funestes. Prenant donc des rues détournées et «les passages à moi connus, j'allai chez mon cousin et nie misa une fenêtre de derrière qui a vue sur la place. Au milieu d'un cercle de soldats espagnols apparaissaient de loin à loin quelques flambeaux. Comme ils étaient agités par le vent, il me fut d'abord impossible de rien distinguer nettement; mais à force de regarder, je finis par voir, à travers l'ombre, grandir quelque chose de noir qui ressemblait à un vaste échafaud : je frémis. H y avait tout autour une foule d'hommes, occupés h recouvrir de drap noir les places blanches où la char-pente restait à nu; ils tendirent aussi en noir les mar-ches de l'échafaud, je le vis bien : on eût dit qu'ils s'ap-prêtaient à offrir un sacrifice lugubre. Un crucifix blanc, qui brillait dans la nuit comme de l'argent, était placé à une grande hauteur sur l'un des côtés. Plus je regar-dais, plus se dévoilait à mes yeux l'affreuse vérité. Jo restai longtemps. Quelques flammes vacillaient encore çà et là : l'une après l'autre je les vis pAlir et s'éteindre. Tout à coup l'oeuvre horrible de In nuit fut replongée dans le sein de sa mère.

CLAIRE. Paix, Brackenbourg! paix! laisse à présent, laisse aussi tomber ce voile sur mon Ame. Les fantômes ont disparu, les illusions se sont évanouies. Descends, ô nuit favorable, viens jeter lo manteau des ombres sur la terre agitée; viens, elle ne peut plus soutenir cet hor-rible fardeau : lo voici qui ouvre ses abîmes pour y engloutir l'appareil homicide. Un ange descend, envoyé parce mémo Dieu qu'ils ont voulu, les impies! rendre témoin do leur fureur. Le messager céleste étend la main, les verrous cèdent, les chaînes tombent, il répand autour du juste une tendre lumière; il lui fait signe, et à travers la nuit le mène à la liberté d'un pas doux et tranquille. C'est aussi à travers celte obscurité quo passe nia route, la route qui me guidera vers lui.

BRACKENBOURG la retenant. Où vas-tu, mon enfant? que prétends-tu faire?

CLAIRE. Plus bas, mon ami; n'éveillons personne, no nous éveillons pas nous-mêmes! Connais-tu cçtto fiole, Brackcnkourg? je te la pris en badinant, un jour que, selon ta coutume, tu parlais de to délivrer do la vio... Et maintenant, mon ami...

BRACKENBOURO. Au nom de tous les saints!

CLAIRE. TU n'y peux rien changer! In mort est mon partage; ne m'envie donc pas la mort douce et prompte quo tu t'étais préparée. Donne-moi ta main!... Dans un moment, lorsque j'ouvrirai la sombre porte qu'on n'ouvre qu'une fois, jo voudrais pouvoir te redire, en te serrant ainsi la main, combien je t'ai nimé, combien j'ai pleuré sur ton sort. — Mon frère est mort jeune; jo t'avais choisi pour le remplacer près de moi. Au lieu do te satisfaire, jo ne fis par là qu'aigrir les douleurs... et les miennes. Tu aspirais à une place qui ne t'était pas des-tinée. Pardonne-moi, et vis heureux. Laisse-moi to nommer mou frère! c'est un nom qui comprend bien des noms. Cueille la dernière fleur de ceux qui se sépa-rent, et quo co soit de bon coeur... prends ce baiser... In mort réunit tout, Brackcnbourg, tout! nous aussi.

BRACKENBOURG. Eh bien, laisse-moi mourir avec toi! Partago, ah! partage! il y en a assez pour trancher deux vies.

CLAIRE. Arrêtol lu dois vivre; tu lo peux. — Viens au secours de ma mère, qui sans toi tomberait dans le dénuement. Sois ce que jo ne puis plus être pour elle, et pleurez ensemble sur moi. Pleurez sur la patrie, pleurez sur l'hommo qui aurait pu la sauver. Aujourd'hui com-mence pour elle une longuo suito de maux; la génération présente n'en verra point le terme : toute la fureur de la vengeance échouerait contre do tels malheurs. Mais aujourd'hui se taisent pour moi tous les bruits du monde; la terre suspend sa marche... mon coeur n'a plus quo quelques minutes à battre. Adieu!

BRACKENBOURG. Non, vis, ô vis avec nous, commo nous pour toi seule! Claire, ta mort entraîne la nôtre : ah! vis plutôt et souffre. Nous lâcherons d'adoucir les souffrances, nous veillerons près de toi; l'amour le rendra l'espérance, et dans ses bras vivifiants lu retrou-veras peut-être la plus belle des consolations. Sois à nous!... à nous!... je n'ose dire à moi.

CLAIRE. Snlenco, Brackenbourg! tu ne sens pas le mal que tu me fais. Où tu vois l'espérance, je vois le désespoir.

BRACKENBOURG. Jusqu'au dernier souffle on espère : partage l'espérance avec tous ceux qui respirent l Arrête-toi sur le bord de l'abîme, jettes-y un regard, et ramène-le sur nous.

CLAIRE. J'ai vaincu; ne me force pas de recommencer la lutte.

BRACKENBOURG. La stupeur t'accable! tu cherches lo précipice dans l'obscurité... mais toute lueur n'est pas éteinte encore; plus d'un jour...

CLAIRE. Malheur, malheur sur toi! Barbare, tu déchires lo voile qui couvrait ma vue. Oui, il poindra le jour! en vain s'cnveloppera-t-il do nuages, il poindra malgré lui!... Le bourgeois tremblant se penche à sa fenêtre, il regarde; la nuit a disparu, mais en laissant après ello une tache sombre; il regarde,et le jour tombe tristement sur l'appareil de la mort.Bendueàses supplices, l'image profanée d'un Dieu lève pour la seconde fois vers son père des yeux en pleurs. Le soleil n'ose se montrer? ilne veut pointmarquer l'heure où Egmontdoil mourir; Icsaiguillcs s'avoncent lentement, et l'une après l'autre on entend sonner les heures... Arrêtez! anVHcz! voici l'instant!... le froid du matin m'invite à descciulre dans la tombe. (Ello s'approche do la fenêtre, rommo pour voir co qui so passe dehors,

et boit furtivement.)

BRACKENBOURG. Claire! Claire!

CLAIRE prend sur la table lo vono d'eau et le boit. Voici lo reste! Jo no t'engage pas à mo suivre, fais co quo t'ins-pirera ton coeur; adieu. Éteins cette lampe; allons, point d'hésitations. Moi, jo vais dormir. Sors sur la pointe des pieds, et tire après toi la porto. Silenco! no réveille pas ma mère! Va, sauve-toi! sauve-toi, to dis-jo, si tu ne veux pas passer pour mon assassin.

(Ello sort.)

BRACKENBOURG seul. Ello me quitto pour la dernière fois commo toujours. Oh! qui pourra jamais comprendre jusqu'où elle a pu déchirer mon coeur... un coeur aimant! Ello me laisse là, livré à moi-même; et la vie et la mort me sont également insupportables... Mourir seul!... Pleurez, vous qui savez aimer! Quel sort plus cruel quo lo mien ! Elle partage d'abord avec moi la coupe do la mort, et me rejetto ensuite, me rejette loin d'elle! ello m'attire d'abord, et puis me repousse dans la vie! O Egmont, do quel prix inestimable est le sort qui t'attend! elle te précède : c'est de sa main que tu vas recevoir la palme. Déjà elle entraîne tout le ciel au-devant de toi!... Et dois-je les suivre? continuer mon rôle malheureux? me tenir encore à l'écart! attrister ces belles demeures, y porter l'envie qui ne s'éteint jamais?... Hélas! sur cette terre, il m'est impossible d'y rester; et le ciel et i'enfer m'offrent les mêmes supplices. — Qu'il serait doux à l'infortuné de se sentir saisi par la main froide du néant!

(Brackenbourg sort : la scène no chango pas. On entend uno inusiquo exprimant la mort do Claire La lampo quo Brackenbourg a oublié do sout'ilor, s'éteint. Alors seulement la scèno change, et le théâtre repré-sente la prison.)

La prison.

Egmont dort sur le lit. Tout à coup un bruit do clefs se fait entendre, et la porto s'ouvre. Des domestiques entrent avec des flambeaux : ils sont suivis de Ferdinand, fils du duc d'Albe, et do Silva, entouré do soldats. Egmont s'éveille en sursaut.

EGMONT. Qui ôtes-vous, YOUS qui venez si brusque-ment interrompre mon sommeil? pourquoi ces regards inquiets, effrontés? quo m'annoncent-ils? Dites, «piel est le rèvo dont vous voulez effrayer mes esprits, encore appesantis?

SILVA. Lo duc nous envoio pour to notifier ta sen-tence.

EGMONT. Amènes-tu aussi le bourreau pour l'exé-cuter?

SILVA. Écoute, et lu sauras co qui t'attend.

EGMONT. C'est bien digne de vous et do vos lâches menées! machiné dans la nuit, et dans la nuit con-sommé. Vous faites bien de la dérober au jour, cetto oeuvre d'insolence et d'injustice! Allons, toi, ne cache pas le glaive sous ton manteau; viens, voici ma tète... C'est la plus libre quo jamais la tyrannie ait fait tomber.

SILVA. TU es dans l'erreur. Ce que des juges intègres décident, ils ne craignent pas de le montrer au grand jour.

EGMONT, Alors, l'insolence est portée à un excès qui passe toute idée et toute imagination.

SlLVA prend la sentence des mains d'un assistant, la déploio et lit. € Au nom du roi, et en vertu du pouvoir spécial, à nous « transmis par Sa Majesté, déjuger tous ses sujets, de e quelque condition qu'ils soient, y compris les cheva-- « liers de la Toison d'or, nous reconnaissons... »

EGMONT. Le roi peut-il transmettre ce pouvoir?

SILVA. t Nous reconnaissons, après une enquête scru-- « pulcusc et légale, en toi, Henri, comte d'Egmont, t prince de Gavrc, le crime de haute trahison. A raison « de quoi nous ordonnons co qui suit : qu'au point du « jour, tu seras transféré du lieu de ta prison sur la « place du Marché, et que là, aux yeux de tout U> peuple, * pour l'instruction des traîtres, tu seras mis à mort par « l'épée. Donné à B ruxclles le... » (On doit liro la date et l'année, do manière à n'être point entendu des spectateurs.)

Signé :

t FERDINAND, DUC D'ALBE,

« Président du tribunal ôcs douze. * A présent tu connais ton sort. Il no to rcsto quo peu d'instants pour t'y résigner, mettre ordre à tes affaires et prendre congé des tiens.

(Silva sort avec sa suite. Ferdinand rcsto; il n'y a plus quo doux

flambeaux; lo théatro est faiblement éclairé.)

EGMONT (quolquo temps absorbé en lui-même, il laisso sortir Silva sans regarder autour do lui. So croyant seul, il lèvo les yeux, et aperçoit lo fils d'Aibo). Tu os encore là? tu restes? Veux-tu aug-menter par ta présonco ma surprise ot mon horreur?... ou aurais-tu peut-ôtro quelqu'idéo do porter à ton père l'agréable nouvelle quo jo mo désespère lâchement? Va, va, jure-lui bien qu'il no trompo ni moi ni lo monde. Veux-tu savoir co qu'on dira do lui, d'abord tout bas, tant que durera son pouvoir, ot puis do plus haut en plus haut, et ce qu'un jour, lorsqu'il sera précipité du rang suprême, mille voix lui crieront sans relâche? lo voici : Co n'est pas le bien do l'État, ce n'est pas l'auto-rité du roi, co n'est pas lo repos des provinces, qui l'a conduit ici, c'est son propre intérêt, son vil intérêt! Il a pensé quo lo crédit du guerrier gagnerait à la guerre, et il a conseillé la guerre : il a excité des troubles, afin qu'on ait besoin de lui pour les apaiser. Et moi, je tombo victime do sa basso haino, de sa petite envie... Oui, oui, je le sais, et j'ose le diro; blessé à mort, mourant, je puis le dire : il a préparé do loin ma ruine, et l'a méditée do longue main. Dès notre jeunesse, aux parties do dés quo nous faisions ensomblo, quand les rouleaux d'or passaient de lui à moi, il changeait do couleur, étouffait de rage, me lançait des regards terribles... moins pour sa perte quo pour mon bonheur. — J'ai encore présents les éclairs de ses yeux et la pAlcur sinistre de ses joues, à cette fôto publique où nous tirâmes au but devant des milliers d'hommes. Ce fut lui qui me provoqua : les deux nations étaient là; les Espagnols et les Belges pariaient. J'eus l'avantage sur lui; son coup écarta, le mien porta : un cri de joie s'éleva du milieu des miens... 1' m'atteint à présent, son coup! dis-lui que je le sais, que je lis dans son Aine, que le monde méprise tout trophée mondiô par la bassesso et obtenu par la ruso. — Et toi! s'il est possible à un fils «lo fuir les traces do son père, rougis, pendant qu'il en est temps, rougis de celui que tu voudrais do tout ton coeur pouvoir estimer.

FERDINAND. JO l'écoute sans l'interrompre! les repro-ches tombent sur moi comme des coups do massue sur un casque; je sens la secousse, mais je suis armé : lu m'atteins, tu no me blesses pas. Elle m'est toutefois sen-sible, la douleur qui mo déchire le sein. Malheur sur moi! malheur! C'est donc pour un tel spectaclo quo j'ai grandi, pour uno telle scène (pie j'ai été envoyé.

EGMONT. TU éclates en plaintes? Qu'est-ce qui to touche, t'afflige? est-co un tardif repentir d'avoir prêté ton ministère à l'infAmo conjuration? Tu es si jeune! et tu as une physionomie heureuse : tu étais si ouvert, si amical envers moi! Quand je to vis, je fus raccommodé avec ton père. Et ta dissimulation, dissimulation plus profonde que la sienne, me fait tomber dans le piège... Tu es un misérable! Qui se fie à lui en court les risques; mais qui croirait risquer en so fiant à toi? Va, fuis! ne m'ôto pas encoro lo peu d'instants qui me restent! fuis, te dis-je; quo je me recucillo, que j'oublie le monde, et toi tout le premier!

FERDINAND. Que dois-je te répondre? Jo suis là devant toi, je te vois... et je ne te vois pas, et je ne me sens pas moi-môme. Dois-je mo justifier? dois-jo te jurer que j'appris tard, que dis-jc, au dernier moment, les des-seins de mon pèro? que je fus un instrument passif et contraint de sa volonté? Qu'importe l'opinion que tu peux avoir de moi? tu es perdu; et moi, misérable, je suis là pour t'en convaincre... et te pleurer!

ECMONT. Quelle voix étrange, quelle consolation ines-pérée s'offre à moi sur le chemin de la tombe? Toi, le fils de mon mortel, je dirai presque, de mon seul ennemi, tu me plains, tu n'es pas do mes'assassins! Parle; pour qui dois-je to prendre?

FERDINAND. Oui, père barbare, oui, je te reconnais dans cet ordre. J'ai des entrailles, tu le sais! lu me lo reproches souvent comnu un hérilngo de ma pauvre mère. C'est donc pour me rendre scmblnblo à toi quo tu m'as envoyé ici. Cet hommo au bord du tombeau, sous la main de la mort, d'une mort injuste, lu mo forces à lo visiter, pour briser mon coeur, pour que la violenco do cetto émotion mo rende sourd à toute autre, insen-siblo commo toi, quelquo chose qu'il in'arrivo!

EGMONT. Je suis dans l'étonncmcnt! Reviens à loi, relève-toi un peu, parle comme un homme.

FERDINAND. Plût au ciol quo jo fusso une femme, et qu'on pût me dire : Qu'est-ce qui to touche? qu'est-co qui t'afflige?... Dis-moi un malheur plus grand, plus affreux, plus accablant, rends-moi témoin d'une action plus infAmo; je to remercierai, jo dirai : Ce n'était rien.

EGMONT. TU to perds. Où es-tu?

FERDINAND. Laisse un libre cours à mon indignation, laisse-moi gémir à mon gré! je no veux pas avoir l'air calme, quand tout au-dedans de moi se brise et se déchaîne! — Faut-il que je te voie ici?... toi?... c'est hor-rible!... Tu ne me comprends pas! et dois-tu mo com-prendre? Egmont! Egmont!

(H so jotto à son cou.)

EGMONT. Explique-moi ce mystère.

FERDINAND. Quel mystère?

EGMONT. Comment se peut-il faire quo le sort d'un étranger t'émeuve si profondément?

FERDINAND. Étranger! tu ne m'es pas étranger. Ton nom fut mon étoile : co fut lui qui éclaira mes premiers pas dans la vie. Que de fois j'ai entendu, demandé l'his-toire de tes hauts faits! L'espoir do l'enfant, c'est l'ado-lescent; celui de l'adolescent, c'est l'homme : eh bien, tu marchais ainsi devant moi, toujours devant; et sans jalousie je te voyais devant moi, et je courais après toi, et je redoublais d'efforts pour t'atlcindre. J'eus enfin l'espérance de te voir, jeté vis, mon coeur vola au-devant de toi. Déjà tu m'étais cher : en te voyant, je t'avais choisi de nouveau. Quelle perspective enchanteresse! to connaître, vivre près do toi, l'embrasser, to... tout s'est évanoui, et je to relrouvo ici!... Dieu!

EGMONT. Mon ami, si cela peut te faire quelque bien, reçois ici l'assurance quo dès l'abord mon coeur fut à toi. Mais écouto ici tranquillement : j'ai uno «pieslion à to faire. Dis-moi, cst-co bien l'intention de ton père do mo nicltrc à mort?

FERDINAND. Oui.

EGMONT. Ce jugement no serait pas un simple épou-vantait pour m'intimidcr, une punition en menace, et dont la grAce royale so réserverait de m'excmpter?

FERDINAND. Hélas! non. Je nie flattais d'abord de celle vaine espérance; et déjà je m'affligeais de te voir réduit à un tel état d'humiliation. Mais il n'est que trop vrai! il n'est quo trop sûr!... Non, je ne suis plus maître de moi. Qui mo donnera un conseil? qui m'aidera à secouer ce joug inévitable?

EGMONT. Eh bien, écoute. Puisque tu souhaite tant d'ardeur do me sauver, puisque tu abhorres le , voir qui m'a mis dans les fers, sauve-moi. Les moments sont précieux. Tu es lo fils do celui qui peut tout! tu peux beaucoup toi-même. Fuyons! je connais les lieux; les moyens ne peuvent pas t'èlro inconnus. Ces murs seulement et quelques milles mo séparent de mes amis. Brise mes chaînes, guide-moi vers eux, et sois à nous. Sûrement le roi te saura gré un jour de ma délivrance. Maintenant il est surpris, et peut-être il ignore tout. Ton pôro prend sur lui d'agir, et Sa Majesté est obligée de se résigner à ce qui est fait, quelque horreur qu'elle en éprouve. Tu te consultes?... Oh! trouve-moi quelque issue; que je recouvre ma liberté! Parle, et nourris l'es-pérance dans une Ame qui ne demande qu'à vivre.

FERDINAND. Silence! ô silence! tes discours niellent le comble à mon désespoir. %11 n'y a aucune issue, aucun moyen, aucune fuite. C'est pour moi une idée horrible! j'ai moi-même tendu Je filet, j'en connais les noeuds indissolubles; je sais comment l'on a fermé la route à toute audace et à toute ruse; je me sens, moi et tous les autres, garrottés comme toi. Sans cela aurais-jo passé lo lemps à gémir, n'aurais-je pas tout essayé?... Je nie suis jeté à ses pieds, j'ai prié, conjuré. En réponse, il m'a envoyé ici perdre tout co qui peut rester en moi d'amour pour la vie, do joie...

EGMONT. Et aucun moyen do s'échapper?

FERDINAND. Aucun.

EGMONT, frappant du pied. Aucun moyen de s'échapper!... — Douco vio, aimable habitude d'ôtro et d'agir! jo dois donc to quitter! et to quitter do sang-froid! Ce n'est plus dans lo tumulte du combat, co n'est plus au bruit des armes, dans l'ivresse do la môléo, que tu me dis un brusquo adieu; tu no prends pas un congé rapide, tu n'abrèges pas l'instant de la séparation. Il mo faut prendre ta main, la serrer dans la mienne, ramener encoro une fois mes yeux sur les tiens, admirer ta beauté, sentir vivement tout ton prix; puis faire un douloureux effort, m'nrrachcr de toi, et to dire : Va-t'en!

FERDINAND. Et moi, il faut quo je reste auprès de toi, ot que jo to regarde mourir, sans y pouvoir rien changer! Oh! quelle voix suffirait à tant de plaintes? quel coeur ne succomberait sous tant de douleur?

EGMONT. Un peu do courage.

FERDINAND. Hélas! du courage! c'est à toi qu'il appar-tient d'en montrer. Tu peux renoncer à l'espérance, et résigné, tranquille, marcher au-devant de la mort. Mais moi, quo dois-je, que puis-jc faire? Tu triomphes de toi-même et de nous; tu mets le comble à la gloire. Moi, en te survivant, je me survis à moi-même. J'ai perdu ma lumière dans le festin, mon drapeau dans le combat.

EGMONT. Jeune ami que, par un sort bizarre, je gagne et perds au même instant, toi qui ressens pour moi les angoisses de la mort, non, tu ne me perds pas. Si ma vie fut un miroir où tu aimais à te contempler, que ma mort le soit do même. Les hommes ne vivent pas ensemble, uniquement lorsqu'ils sont rapprochés : l'ab-sent peut vivre aussi avec nous. Je vis avec toi... avec moi j'ai assez vécu. — Chacun de mes jours a été marqué par quelquo plaisir; j'.*! fait chaque jour, sans hésiter, ce quo ma conscicnco m'a dit être mon devoir. Aujour-d'hui finit ma vie, commo elle aurait pu finir plus tôt, bien plus tôt! aux sables de Gravelincs. Je cesso do vivre; mais j'ai vécu. Vis do mémo, mon ami; jouis do la vie et no crains point la mort.

FERDINAND. Tu aurais dû to conserver pour nous, tu l'aurais pu, tu t'es tué loi-mémo. J'ai entendu plus d'uno fois des hommes sages s'entretenir de toi. Sur ton mérite les avis étaient partagés; mais tous, amis et ennemis, so réunissaient à blâmer ta conduite : « Oui, disaient-ils, il s'est engagé dans une routo périlleuse. » Que de fois n'ai-jo pas souhaité do pouvoir t'en avertir! N'avais-tu point d'amis?

EGMONT. JO fus averti.

FERDINAND. Et toutes ces charges, comme je les retrouvai mot pour mot dans l'accusation! ot tes réponses! assez bonnos pour te justifier, pas assez pour te faire rendre justice.

EGMONT. Suffit. Qu'il n'en soit plus question. L'homme se croit libre, il croit so diriger lui-même; mais uno force irrésistible l'entraîne à sa destinée. Pensons à tout cela lo moins quo nous pourrons : quant à moi, jo mo soustrais facilement à ces idées... plus difficilement à mes inquiétudes pour ma malheureuse patrie! — Il n'im-porte; d'autres y pourvoiront. Si mon sang est versé pour tous, s'il procure à mon peuple la paix et la liberté, je le verse avec plaisir... Hélas! il n'en sera point ainsi... Mais il ne convient pas à l'homme qui va mourir de s'in-quiéter de ce qui se fera sans lui. — Toi, si tu peux mettre un frein au zèle exterminateur de ton père, n'y manque pas... Qui le pourrait?... Adieu.

FERDINAND. Je ne puis le quitter!

EGMONT. Je te recommande mes gens. J'ai de braves gens à mon service : qu'ils ne soient pas dispersés, maltraités! — Qu'est devenu Richard, mon secrétaire?

FERDINAND. Il t'a précédé. Ils l'ont décapité, comme complice du crime de haute trahison.

EGMONT. Pauvre jeune hommo! — Encoro un mot, et nous nous séparerons, car jo n'en puis plus! Quelqu'oc-cupô quo soit l'esprit, la nature est là qui réclame impé-rieusement ses droits : do même qu'un enfant sommeille dans les replis du serpent, ainsi l'homme faliguô so couche jusque sur lo seuil do la mort, et y repose pro-fondément, commo s'il avait encore beaucoup do chemin à faire. — Un seul mot donc. Jo connais uno jcuno lillo : tu no la mépriseras pas, parce qu'cllo s'était donnée à moi. En te la recommandant, jo meurs tranquillo : tu es un homme d'honneur; et uno femme qui trouve un tel homme, n'a rien à craindre.— Mon vieil Adolphe vit-il? est-il libre?

FERDINAND. Co bon vieillard qui vous accompagnait toujours à cheval?

EGMONT. Lui-même.

FERDINAND. Il vit cl il est libre.

EGMONT. Eh bien, il sait sa demeure : fais-toi conduire par lui, et récompcnse-lo jusqu'à la fin de ses jours do t'avoir guidé vers co trésor. Maintenant, adieu.

FERDINAND. Non! jo ne sortirai pas.

EGMONT, le poussant vers la porto. Adieu.

FERDINAND. Oh! laisse-moi! encore un moment!

EGMONT. Ami, point d'adieux!

(Il accompagne Ferdinand jusqu'à la porto, et s'arracho do ses bras. Ferdinand consterné s'éloigno précipitamment. — Dos gardes viennent s'emparer d'Egmont pour lo conduiro au supplice.

IPHIGÉNIE EN TAUHIDE

PKHSONNAGES

IPIIIGÉNIE.

TIIOAS, roi do Tauride.