LE PRESBYTÈRE

Des vieillards^ des enfants, quelques pieuses femmesy

Ceux qui sentent de Dieu plus de soif dans leurs âmes^

D'un cercle rétréci m'entourent à genoux :

Le Dieu de Thumble foi descend du ciel sur nous.

Combien la sainte aurore et ses voûtes divines

Entendent de soupirs s'échapper des poitrines^

Et d'aspirations de terre s'élancer !

Et combien il est doux ^ ô ma sœur^ de penser

Que tous ces poids du cœur que cette heure soulève^

Sur ses propres soupirs au ciel on les élève;

Qu'à chacun à leur place on rapporte un saint don ,

Grâce ^ miséricorde^ amour, paix ou pardon;

Que Ton est l'encensoir où tout cet encens brûle.

Et la corbeille pleine où le pain qui circule.

Symbole familier du céleste aliment,

Va nourrir tout ce peuple avec un pur froment !

Du Maître en peu de mots j'explique la parole :

Ce peuple du sillon aime la parabole.

Poème évangclique, où chaque vérité

Se fait image et chair par sa simplicité.

Lorsque j'ai célébré le pieux sacrifice.

J'enseigne les enfants, je me fais leur nourrice;

Je donne goutte à goutte à lours lèvres le lait

D'une instruction simple et tendre, et qui leur plaît.

Je rentre; et, du matin la tâche terminée ,

A ma table, de fruits et de lait couronnée.

Je m'assieds un moment, comme le voyageur

Qui s'arrête à moitié du jour et reprend cœur.

Le reste du soleil, dans mes champs je le passe

A ces travaux du corps dont Tesprit se délasse;

A fendre avec la bêche un sol dur; à semer

L'orge qu'un court été pressera de germer ;

A faucher mon pré mûr pour ma blonde génisse;

A délier la gerbe afin qu'elle jaunisse;

A faire à chaque plante, à son heure, plcuvcnr

En insensible ondée un pesant arrosoir;