SOUVENIR DE L'HOSPITALITÉ
H^oiiTeiilr de Phovpitalité reçue ches hm ami*
O champs de Bienassis^ maison^ jardin^ prairies^ Treilles qui fléchissaient sous leurs grappes mûries^ Ormes qui sur le seuil étendaient leurs rameaux^ Et d'où sortait le soir le chœur des passereaux^ Vergers où de Tété la teinte monotone Pâlissait jour à jour aux rayons de l'automne^ Où la feuille en tombant sous les pleurs du matin Dérobait à nos pieds le sentier incertain ; Pas égarés au loin dans les frais paysages^ Heures tièdes du jour coulant sous des ombrages^ Sommeils rafraîchissants goûtés au bord des eaux^ Songes qui descendaient^ qui remontaient si beaux; Pressentiments divins, intimes confidences^ Lectures, rêverie, entretiens, doux silences ; Table riche des dons que l'automne étalait, Où les fruits du jardin, où le miel et le lait. Assaisonnés des soins d'une mère attentive. De leur luxe champêtre enchantaient le convive; Silencieux réduits où des rayons de bois, Par ràgc vermoulus et pliant sous le poids, Nous offraient ces trésors de Thumaine sagesse Où nos yeux altérés puisaient jusqu'à l'ivresse. Où la lampe avec nous veillant jusqu'au matin Nous guidait au hasard, comme un phare incertain, De volume en volume ; hélas ! crovant encore Que le livre savait ce que l'auteur ignore, Efque la vérité, trésor mystérieux.
Pouvait être cherchée ailleurs que dans les cieux! Scènes de notre enfance après quinze ans rêvées. Au plus pur de mon cœur impressions gravées.
If 1 SOUYESdR DE L'OOSHTAUTÉ.
Licox^ Doms^ demeure, et toqs, aimables balôtaiits,
le TOUS leriHS enoDre après dd si long temps,
Aosn présents à Ycak que le sont des rÎTages
A Foode dont le cours reflète les images.
Aussi frais, anssi doux qœ si jamais les pleurs
PTen avaient dans mes yeux altéré les cooleors ;
Et Tos riants taUeaox s>nt à mon âme aimante
Ce qu'an navigateur battu par la tourmente
Sont les songes dorés qui lui montrent de loin
lie rivage chéri de son bonheur témoin.
L'ondoyante moisson que sa main a semée.
Et du toit paternel le seuil on la fumée.
Ta n'as donc pas quitté ce port de ton bonheur?
Ce soleil du matin qui réjouit ton cœur.
Comme un arbre au roclier fixé par sa racine.
Te retrouve toujours sur la même colline;
Nul adieu n'attrista le seuil de ta maison;
Jamais, jamais tes yeux n'ont changé d'horizon;
L'arbre de ton aïeul, Varbre qui t'a vu naître
N'a jamais reverdi sans ombrager son maître;
Jamais le voyageur, en voyant, du chemin.
Ta demeure fermée aux rayons du matin.
Trouvant Fherbe grandie ou le sentier plus rude.
N'a demandé^ surpris de cette solitude.
Sur quels bords étrangers^ dans quels lointains séjours
Le vent de l'inconstance avait poussé tes jours.
Ton verger ne voit pas une main mercenaire
Cueillir ces fruits greffés par ta main tutékire.
Et ton ruisseau, content de son lit de gazon.
Comme un hôte fidèle à la même maison^
Vient murmurer toujours au seuil de ta demeure,
Et de la même voix t'endort à la même heure.
Ainsi tu vieilliras sans que tes jours pareils
Soient comptés autrement que par leurs doux soleils^
Sans que les souvenirs de ton heureuse histoire
Laissent d'autres sillons gravés dans ta mémoire
SOUVENIR DE ruOSPITAUTÉ. ao3
Que le cercle inégal des diverses saisons. Des printemps plus tardifs, de plus riches moissons, Tes pampres moins chargés, tes ruches plus fécondes. Ou ta source sevrant ton jardin de ses ondes; Sans avoir dissipé des jours trop tôt comptés» Dans la poudre, ou le bruit, ou l'ombre des cités. Et sans avoir semé, de distance en distance, A tous les vents du ciel ta stérile espérance!
Ah ! rends grâce à ton sort de ce flot lent et doux
Qui te porte en silence où nous arrivons tous.
Et, comme ton destin si borné dans sa course,
Dans son lit ignoré s'endort près de sa source !
Ne porte point envie à ceux qu'un autre vent
Sur les routes du monde a conduits plus avant.
Même à ces noms frappés d'un peu de renommée !
Du feu qu'elle répand toute âme est consumée;
Notre vie est semblable au fleuve de cristal
Qui sort, humble et sans nom, de son rocher natal;
Tant qu'au fond du bassin que lui fit la nature.
Il dort, comme au berceau, dans un lit sans murmure.
Toutes les fleurs des champs parfument son sentier.
Et l'azur d'un beau ciel y descend tout entier;
Mais à peine, échappés des bras de ses collines.
Ses flots s'épanchent-iLs sur les plaines voisines,
Que, du limon des eaux dont il enfle son lit.
Son onde, en grossissant, se corrompt et pâlit ;
L'ombre qui les couvrait s'écarte de ses rives ;
Le rocher nu contient ses vagues fugitives ;
H dédaigne de suivre, en se creusant son cours,
Des vallons paternels les gracieux détours;
Mais, fier de s'engouffrer sous des arches profondes,
Il y reçoit un nom bruyant comme ses ondes;
11 emporte, en fuyant à bonds précipités.
Les barques, les rumeurs, les fknges des cités;
Chaque ruisseau qui Tenfle est un flot qui l'altère.
