DE LA THOP GRANDE SENSIBILITE, ETC

TRENTIÈME LECTURE

De la trop grande sensibilité dans les peines

Cette sensibilité ne dépend point de nous : Dieu nous la donne avec notre tempérament pour nous exercer. Il ne veut point nous en délivrer, mais s'en servir au conti'aire pour nous sanctifier. Entrons donc dans ses desseins. Les tentations nous sont nécessaires ; il ne s'agit que de ne pas y succomber. Celles du dedans sont comme celles du dehors ; elles tendent toutes à nous mener à la victoire par le combat. Les tentations du dedans sont em^ore plus utiles, en ce qu'elles servent plus directement à nous humilier par l'expérience de netre corruption intérieure. Celles du dehors ne vont qu'à nous montrer la malignité du monde qui nous environne ; celles du dedans nous font sentir que nous sommes aussi dépravés dans nos inclinations que le monde même.

Supportons donc avec une humble confiance et en paix nos soulèvements intérieurs et toutes les tentations qui naissent de notre propre fonds aussi bien que les orao:es (pii vie. ment des autres créatures Tout vient également de la main de Dieu, qui sait autant se servir de nous que des autres pour nous faire mourir à nous-mêmes. C'est souvent l'orgueil qui s'iiuiuièle et qui se décourage de voir tant de révoltes s'opiniâtrer au dedans, pendant qu'il voudrait voir ses passions soumises pour se nourrir de cette gloire et pour se complaire en sa propre perfection.

Tâchons d'être fidèles par le fond de la volonté, malgré les répugnances et les agitations de la

nature ; Pt laissons faire D eu quand il veut nous montrer par ces tempêtes à quels naufrages nous serions exposés si sa puissante main ne nous on préservait.

S'il nous arrive même de tomber volontairement par fragilité, alors humilions-nous, anéantissons-nous ; corrigeons-nous sans pitié pour nousmêmes ; ne perdons pas un moment pour nous retourner vers Dieu : mais faisons-le simplement et sans trouble. Relevons-nous et reprenons fortement notre course, sans nous chagriner et nous décourager à la vue de notre chute.

tre>;te-et-unieme lecture

Nécessité de la purification de l'âme par rapport aux dons de Dieu et spécialement aux amitiés

Dieu qui parait si ri^^oureux aux âmes ne leur fait jamais rien souffrir par le plaisir de les faire souffrir. La rigueur de l'opération vient du mal qu'il faut arracher ; il ne ferait aucune incision si tout était sain : il ne coupe que ce qui est mort et ulcéré. C'est donc notre amour-propre corrompu qui fait nos douleurs : la main de Dieu nous en fait le moins qu'elle peut. Jugeons combien nos plaies sont profondes et envenimées, puisque Dieu nous épargne tant, et qu'il nous fait néanmoins si violemment souffrir.

De même qu'il ne nous fait jamais souffrir que pour notre guérison, il ne nous ôte aussi aucun de ses dons que pour nous le rendre au centuple. Il nous ôte par amour tous les dons les plus purs que nous possédons impurement. Plus les dons sont purs, plus il est jaloux, afin que nous les conser-

DE LA PURIFICATION DE l'aME, ETC. \ 15

vions sans nous les approprier et sans nous les rapporter jamais à nous-mêmes. Les gi-àces les plus ëminenles sont les plus dangereux poisons si nous y prenons qneltjue appui et quelque complaisance d'amour-propre. C'est le péché des mauvais anges. Ils ne liront que regarder leur état et s'y complaire ; les voilà dans l'instant même précipités du ciei et éternels ennemis de Dieu.

Cet exemple fait voir combien les hommes s'entendent peu en péchés. Celui-là est le plus grand de tous; cependant, il est bien rar3 de trouver des âmes assez pures pour posséder purement et sans propriété le don de Dieu. Quand on passe aux grâces de Dieu, c'est toujours pour soi, et c'est l'amour du moi humain qui fait presque toujours une cei'taine sensdiililé qu'on a pour les grâces. On est contristé de se trouver faible; on est tout animé (juand on se trouve fort, on ne regarde point sa perfeclion uniquement pour la gloire de Dieu, comme on regarderait celle d'un autre. On est centriste et découragé quand le goùl sensible et quand les grâces aperçues échappent : en un mot, c'est presque toujours de soi et non de Dieu qu'il est question.

De là vient que toutes les vertus aperçues ont besoin d'être puriliées, parce qii'elles nourrissent la vie naturelle eu nous. La nature corrompue se fait un aliment très subtil des grâces les plus contraires à la nature : l'amoiu'-propre se nourrit, non seulement d'auslérilés et d'humiliations, non seulement d'oraison fervente et de renoncement à soi, mais encore de l'abandon le plus pur et des sacrifices les plus extrêmes. C'est un soutien intini (jue de penser qu'on n'est plus soutenu de rien, et qu'on ne cesse point, dans cette épreuve horrible, de s'abandonner

fidèlement et sans réserve. Pour consommer le sacrifice de purification en nous des dons de Dieu, il faut donc achever de détruire l'holocauste : il faut tout perdre de vue, même l'abandon aperçu à la volonté de Dieu, sans cependant le perdre véritablement.

On ne trouve Dieu seul purement que dans cette perte apparente de tous ses dons et dans ce réel sacrifice de tout soi-même, après avoir perdu le sentiment de toute ressource intérieure. La jalousie infinie de Dieu nous pousse jusque-là, et notre amour-propre le met, pour ainsi dire, dans cette nécessité, parce que nous ne nous perdons totalement en Dieu, que quand tous les autres appuis nous manquent. C'est comme un homme qui tombe dans un abime; il n'achève de s'y laisser aller qu'après que tous les appuis du bord lui échappent des mains. L'amour-propre que Dieu précipite se prend dans son désespoir à toutes les ombres de grâce, comme un homme qui se noie se prend à toutes les ronces qu'il trouve en tombant dans l'eau.

Il faut donc bien comprendre la nécessité de cette soustraction qui se fait peu à peu en nous du sentiment ou de la conscience de tous les dons divins. li n'y a pas un seul don si éuiinent qu'il soit, qui, après avoir été un moyen d'avancement, ne devienne quelquefois par la suite un piège ou un obstacle par les retours de propriété qui salissent l'àme. De là vient que Dieu ôtece qu'il avait donné.

Mais il ne l'ôte pas pour en priver toujours ; il l'ôte pour le mieux donner et pour le rendre sans l'impureté de celte appropriation maligne que nous en faisons sans nous en apercevoir. La perte du don sert à en ôter la propriété; et, la propriété étant ôtée, le don est rendu au centuple.

DE l:A PURIFICATION" DE l'aME, ETC.. 117

Alors le don n'est plus, si Je l'ose dire, don de Dieu ; il est Dieu même à l'àme. Ce n'est plus don de Dieu ; car on ne le regarde plus comme quelque chose de distingué de lui et que l'àme peut posséder : c'est Dieu lui seul immédiatement qu'on regarde, et qui, sans être possédé par l'àme, la possède selon tous ses bons plaisirs.

La conduite la plus ordinaire de Dieu sur les âmes est dono de les attirer d'abord à lui pour les détacher du monde et des passions grossières, en leur faisant goûter toutes les vertus les plus ferventes et la douceur du recueillement. Dans ce premier attrait sensible toute l'àme se tourne à la morlification et à l'oraison. Elle se contrarie sans cesse ellemême en tout ; elle se déprend sans cesse de toutes les consolations extérieures; et celles de l'amitié sont aussi retranchées, parce qu'elle y ressent l'impureté de l'amour-propre qui rapporte les amis à soi. 11 ne reste plus que les amis auxquels on est lié par conformité de sentimerits, ou ceux qu'on cultive par charité ou par devoir : tout le reste devient à charge ; et si l'on n'en a pas perdu le goût naturel, on se défie encore davantage de leur amitié lorsqu'ils ne sont pas dans le même goût de piété où l'on est.

Il y a beaucoup d'àmes qui ne passent jamais cet état de ferveur et d'abondance spirituelle : mais il y en a d'autres que Dieu mène plus loin, et (ju'il dépouille par jalousie après les avoir revêtues et ornées. Celles bà tombent dans un état de dégoût, de sécheresse et' de langueur où tout leur est à charge. Bien loin d'être sensibles à l'amitié, l'amitié des personnes qu'elles goûtaient le plus autrefois leur devient importune. Une àme en cet état sent que Dieu et tous ses dons se retirent d'elle. C'est

pour elle un état d'agonie est une espèce de désespoir : on ne peut se supporter soi-même : tout se tourne à dégoût, Dieu arrache tout, et le goût des amitiés comme tout le reste. Faut-il s'en étonner ; il ôte presque le goût de son amour et de sa loi. On ne sait plus où l'on en est ; le cœur est flétri et presque éteint; il ne saurait rien aimer. L'amertume d'avoir perdu Dieu, qu'on avait senti si doux dans sa ferveur, est une absinthe répandue sur tout ce qu'on avait aimé parmi les créatures. On est comme un malade qui sent sa défaillance faute de nourriture, et qui a horreur de tous les aliments les plus exquis. Alors ne parlez point d'amitié ; le nom même en est affligeant et ferait venir les larmes aux yeux ; tout vous surmonte ; vous ne savez ce que vous voulez. V^ous avez des amitiés et des peines, comme un enfant, dont vous ne sauriez dire la raison, et qui s'évanouissent comme un songe dans le moment où vous en parlez. Ce que vous dites de votre disposition vous paraît toujours un mensonge, parce qu'il cesse d'être vrai dès que vous commencez à le dire. Fiien ne subsiste en vous, vous ne pou /ez répondre de rien, ni vous promettre rien, ni même vous dépein Ire. Vous êtes sur les sentiments intérieurs comme les filles de la Visitation sur leurs cellules et sur leurs meubles; lout change ; rien n'est à vous, et votre cœur moins que tout le reste. On ne saurait croire combien cette inconstance puérile apelisse et détruit une àme sage, ferme et hautaine dans sa vertu. Parler alors de bon naturel, de tendresse, de générosité, de constance, de reconnaissance pour ses amis, à une âme malade et agonisante, c'est parler de danse et de musique à un moribond. Le cœur est comme un arbre desséché jusqu'à la racine.

DK I.\ P: HIKIC.VTION DE l.'.VMK, ETC. 119

Mais atlondez que l'hiver soit passé et que Dieu ait fait mourir tout ce qui doit mourir, alors le printt-mps ranime tout. Dieu rend l'amitié avec tous les autres dons Jusqu'au centuple. On sent renaître au dedans de soi ses anciennes inclinations pour les vrais amis : on ne les aime plus en soi et pour soi ; on les aime en Dieu et pour Dieu, mais d'un amour vif, tendi-e, acco:npagné de goût et de sensibilité; car Dieu sait bien rendre la sensibilité pure. Ce n'est pas la sensibilité, mais l'amour-propre qui corrompt nos amitiés. Alors on se livre sans scrupule à cette chaste amitié, parce que c'est Dieu qui l'imprime, on aime au travers de lui sans en être détourné ; c'est lui qu'on aime dans ce qu'il fait aimer.

Dans cet ordre de providence qui nous Ue à certaines gens, Dieu nous donne du goût pour eux : et nous ne craignons point de vouloir être aimés par ces personnes, parce que celui qui impi'ime ce désir l'imprime très purement et sans aucun retour de propriété sur nous. On veut être aimé comme on voudrait qu'un autre le fût si c'était l'ordre de Dieu. On s'y cherche pour Dieu sans complaisance et sans intérêt propre. Dans cette résurrection de l'amitié, comme tout est sans intérêt et sans rétlexion pour soi, on voit tous les défauts de son ami et de son amitié sans se rebuter.

Avant que Dieu ait ainsi purifié les amitiés, les personnes les plus pieuses sont délicates, jalouses, épineuses pour leurs meilleurs amis, parce que l'amour-propre craint toujours de perdre et veut toujours gagner dans le commerce même qui parait le plus généreux et le plus désintéressé : s'il ne cherche ni bien ni honneur dans l'ami, du moins il y cherche l'agrément du commerce, la consolation de la con-

fiance, le repos du cœur qui est la plus grande douceur de la vie, enfin le plaisir exquis d'aimer généreusement et sans intérêt. Otez celte consolation, troublez cette amitié qui semble si pure, Tamourpropre est désolé ; il se plaint; il veut qu'on le plaigne, il se dépite , il est hors de lui : c'est pour soi qu'on e^t fâché ; ce qui marque que c'est soi-même qu'on aimait dans son ami. Mais quand c'est Dieu qu'on y aime, on y lient fortement et sans réserve ; et cependant si l'amitié se rompt par ordre de Dieu, tout est paisible au fond de l'âme : elle n'a rien perdu ; car elle n'a rien à perdre pour elle à force de s'être perdue elle-même. Si elle s'attriste, c'est pour la personne qu'elle aimait, en cas que cette rupture lui soit nuisible. La douleur peut être vive et amère, puisque l'amitié était très sensible ; mais c'est une douleur paisible et exempte des chagrins cuisants d'un amour intéressé.

Il y a encore une seconde différence à remarquer dans ce changement des amitiés par la grâce. Tandis qu'on est encore à soi, on n'aime rien que pour soi ; et l'homme renfermé en lui-même ne peut avoir qu'une amitié bornée suivant sa mesure : c'est toujours un cœur rétréci dans toutes ses affections ; et la plus grande générosité mondaine a toujours par quelque endroit des bornes étroites. Si la gloire de bien aimer mène loin, on s'arrêtera tout court dès qu'il arrivera ou qu'on pourra s'imaginer que cette gloire sera blessée. Pour les âmes qui sortent d'elles-mêmes et qui s'oublient véritablement en Dieu, leur amitié est immense comme celui en qui elles aiment. 11 n'y a que le retour sur nous qui borne notre cœur ; car Dieu lui a donné je ne sais quoi d'infini qui a rapport à lui. C'est pourquoi l'âme qui ne s'occupe point d'elle-même,

OPÉRATIONS INTÉRIEURES DE DIEU, ETC. lâl

et qui se compte en tout pour rien, trouve dans ce rien l'iniinensilé de Dieu même : elle aime sans mesure, sans fin, sans motif humain ; elle aime parce que Dieu, amour immense, aime en Dieu.

Voilà l'état des apôtres qui est si bien exprimé par saint Paul. Il sent tout avec une pureté et une vivacité intinie ; il porte dans son cœur toutes les églises ; l'univers entier est trop borné pour ce cœur ; il se réjouit ; il s'afflige ; il se met en colère; il s'attendrit; son cœur est comme le siège de toute> les plus fortes passions. Il se lait petit ; il se fait grand ; il a l'autorité d'un père et la tendresse d une mère ; il aime d'un amour de jalousie ; il veut être anathème pour ses enfants : tous ces sentiments, quoique libres et volontaires, lui sont imprimés ; et c'est ainsi que Dieu fait aimer les autres quand on ne s'aime plus qu'en lui.

TRENTE-DEUXIEME LECTURE

Des opérations intérieures de Dieu pour ramener

l'homme à sa vraie fin, pour laquelle

il nous a créés.

Dans les commencements. Dieu nous attaquait par le dehors ; il nous arrachait peu à peu toutes les créatures que nous aimions trop et conli-e sa loi. Mais ce travail du dehors, quoique essentiel pour poser le fondement de tout rédilîce, n'en fait qu'une bien petite partie. Oh! ([ue l'ouvrage du dedans. quoi({iie invisible, est sans comparaison plus grand, plus diflicile et plus merveilleux.

Il vient un temps où Dieu, après nous avoir bien

dépouillés, bien morlifié par le dehors sur les créatures auxquelles nous tenions, nous attaque par le dedans pour nous arracher à nous-mêmes, Ce n'est plus les objets étrangers qu'il nous ôte alors : il nous arrache le moi qui était le centre de notre amour-propre. Nous n'aimions tout le reste que pour ce moi; et c'est ce /220/que Dieu poursuit impitoyablement et sans relâche. Oler à un homme ses habits, c'est le li-aiter mal; mais ce n'est rien en comparaison de la rigueur qui l'écorcherait et qui ne laisserait aucune chair sur tous ses os. Coupez les branches d'un arbre : loin de le faire mourir vous fortifierez sa sève, il repousse de tous côtés; mais attaquez le tronc, desséchez la racine : il se dépouille, il languit, il meurt. C'est ainsi que Dieu prend plaisir à nous faire mourir à nousmêmes.

Pour la mortification extérieure des sens, il nous la fait faire par certains efforts de courage contre nous-mêmes. Plus les sens sont amortis par ce courage de l'àme, plus l'àme voit sa vertu et se soutient par son travail. Mais dans la suite Dieu se réserve à lui-même d'attaquer le fond de celte âme, et de lui arracher jusqu'au dernier soupir de toute vie propre. Alors ce n'est plus par la force de l'àme qu'il combat les objets extérieurs, c'est par la faiblesse de l'àrae qu'il la tourne contre elle-même. Elle se voit, elle a horreur de ce qu'elle voit. Elle demeure fidèle -. mais elle ne voit plus sa fidélité. Tous les défauts qu'elle a eu jusqu'alors s'élèvent contre elle ; et souvent il en parait de nouveaux dont elle ne s'était jamais défiée. Elle ne trouve plus celte ressource de ferveur et de courage qui la soutenait autrefois. Elle tombe en défaillance: elle est, comme Jésus-Christ, triste jusqu'à la mort.

POUR RAMKNER l'hOMME, ETC. 123

Tout ce qui lui reste c'est la volonté de ne tenir à rien, et de laisser faire Dieu sans réserve.

Enc.ore même n'a-t-elle pas la consolation d'apercevoir en elle celte volonté. Ce n'est plus une volonté sensible et réfléchie, mais une volonté simple, sans retour sur elle-même, et d'autant plus cachée qu'elle est plus intime et plus profonde dans l'âme. En cet état, Dieu prend soin de tout ce qui est nécessaire pour détacher celte personne d'elle-même. Il la dépouille peu à peu en lui étant l'un après l'autre tous les habits dont elle était revêtue.

Les derniers dépouillements, quoiqu'ils ne soient pas toujours les plus grands, sont néanmoins les plus rigoureux. Quoique la robe soit en elle-m(Mne plus précieuse que la chemise, on sent bien plus la perte de la chemise que celle de la robe. Dans les premiers dépouillements, ce qui reste console de ce qu'on perd ; dans les derniers, il ne reste qu'amertume, nudité et confusion.

On demandera peut-être en quoi consistent ces dépouillements; mais je ne puis le dire. Ils sont aussi différents que les honuues sont différents entre eux. Chacun soufli-e les siens suivant ses besoins et les desseins de Dieu. Comment peut-on voir de quoi on sera dépouillé si l'on ne sait pas de quoi on est revêtu ! Chacun lient à une infinité de choses qu'il ne devinerait jamais. Il ne sent qu'il y est attaché que quand on les lui ôte. Je ne sens mes cheveux que quand on les arrache de ma têle. Dieu nous développe peu à peu notre fond qui nous était incormu ; et nous sommes tous étonnés de découvrir, dans nos vertus mêmes, des défauts dont nous nous étions toujours crus incapables. C'est comme une grotte qui parait sèche de tous

côtés, et d'où l'eau rejaillit tout à coup par les endroits dont on se défiait le moins.

Ces dépouillements que Dieu nous demande ne sont point d'ordinaire ce qu'on pourrait s'imaginer. Ce qui est attendu nous trouve préparés et n'est guère propre à nous faire mourir. Dieu nous surprend par les choses les plus imprévues. Ce sont des riens, mais des riens qui désolent et qui font le supplice de l'amour-propre. Les grandes vertus éclatantes ne sont plus de saison : elles contiendraient l'orgueil ; elles donneraient une certaine force et une assurance intérieure contraire aux desseins de Dieu, qui est de nous faire perdre terre. Alors c'est une conduite simple et unie. Tout est commun. Les autres ne voient rien de grand, et la personne même ne trouve rien en soi que de naturel, de faible et de relâché : mais on aimerait cent fois mieux jeûner toute sa vie au pain et à l'eau, et pratiquer les plus grandes austérités, que de souffi'ir tout ce qui se passe au dedans. Ce n'est pas qu'on ait un goût de ferveur pour les austérités ; non, cette ferveur est évanouie : mais on trouve, dans la souplesse que Dieu demande pour une infinité de petites choses, plus de renoncement et plus de mort à soi qu'il n'y en aurait dans les grau'ls sacrifices. Cependant Dieu ne laisse point l'àme en repos, jusqu'à ce qu'il l'ait rendue souple et maniable en la pliant de tous les côiés. Il laut parler trop ingénument, puis il faut se taire ; il faut être loué, puis blâmé, puis oublié, puis examiné de nouveau; il faut être bas, il faut être haut, il faut se laisser condamner sans dire un mot qui justifierait d'abord: une autre fois il faut dire du bien de soi. Il faut consentir à se trouver faible, inquiet, irrésolu sur une bagatelle ; à montrer des dépits de petit enfant ;

POUR RAMENER l'hOMME, ETC. 125

à ehoqner ses amis par sa sécheresse ; à devenir jaloux et (léli.inl sans nulle raison; mais à dire ses jalousies les plus sottes à ceux contre qui on les éprouve ; à parler avec patience et ingénuiié à certaines gens contre leur goût et contre le sien propre sans fruit ; à paraître artificieux et de mauvaise foi ; erfin à se trouver soi-même sec, languissant, dégoûté de Dieu, dissipé, si éloigné de tout sentiment de grâce qu'on est tenté de tomber dans le désespoir. Voilà des exemples de ces dépouillements intérieurs qui me viennent maintenant dans l'esprit : mais il yen a une infinité d'autres que Dieu assaisonne à chacun selon ses desseins.

Qu'on ne me dise point que ce sont des imaginations creuses. Peut on douter que Dieu n'agisse immédiatement dans les âmes ? peut-on douter qu'il n'y agisse pour le» faire mourir à elles-mêmes ? Peut- on douter que Dieu, apiès avoir arraché les passions grossières n'attaque au dedans tous les retoiu's subtils de l'amour propre, surtout dan-^ les âmes qui se sont livrées généreusement et sans réserve à l'esprit de la grâce ? Plus il veut les purifier, plus il les éprouve intérieurement. Le monde n'a point d'yeux pour voir ces épreuves, ni d'oreilles pour les entendre : mais le monde est aveugle ; sa sagesse n'est que mort : el e ne peut comi)aiir avec l'esprit de vérité. // ii'y a que Tesprit de Bien, comme dit l'Apôtre, qui puisse pénétrer Its profondeurs de Dieu même (1).

Dans les commencements, on n'est point encore accoutumé à cette conduite du dedans, qui va à nous dépouiller par le fon l. On veut bien se taire, être recueilli, souffrir tout, se laisser mener au

(1) I. Cor. 2, 10, II.

cours de la Providence comme un homme qui se laisserait porter parle cour-ant d'un fleuve ; maison n'ose encore se hasardera écouter la voix intérieure pour les sacrifices que Dieu prépare. On est comme l'enfant Samuel (2), qui n'était pointencoreaccoutumé aux communications du Seigneur. Le Seigneur l'appelait, il croyait que c'était Héli. Héli disnit: Mon enfant, vous avez rêvé, personne ne vous parle. Tout de même on ne sait si c'est quelque imagination qui nous pousserait trop loin. Souvent le grand prêtre Héli, c'est-à-dire les conducteurs nous disent que nous avons rêvé et que nous demeurions en repos. Mais Dieu ne nous y laisse point et nous réveille jusqu'à ce que nous prêtions l'oreille à ce qu'il veut dire. S'il s'agissaitde visions, d'apparitions, de révélations, de lumières extraordinaires, de miracles, de conduites (contraires aux sentiments de l'églisf^, on aurait raison de ne pas s'y arrêter. Mais quand Dieu nous a menés jusqu'à un certain point de détachement, et qu'ensuite nous avons une conviction intérieure qu'il veut encore certaines choses innocentes, qui ne vont qu'à devenir plus simples et qu'à mourir plus profondément à nousmêmes, y at il de l'illusion à suivre ces mouvements? Je suppose qu'on ne les suif pas sans un bon conseil. La répugnance que notre sagesse et notre amourpropre ont à suivre ces mouvements marque assez qu'ils sont de grâce ; car alors on voit bien ({u'on n'est retenu contre ces mouvements que par quel- (lue sensibilité et quelque retour sur soi même. Plus on craint de faire ces choses, plus on en a besoin, car c'est une cramte qui ne vient que de délicatesse, de défaut de souplesse et d'attachement

(2) I liois. 3, V, 'i, etc.

POUR RAMENER i/hOMME, ETC. d27

OU à ses goûts ou à ses vues. Or il faut mourir à tous ses seutiineuts de vie naturelle. Ainsi tout prétexte (le reculer est ôlé par la conviction qui est au fond du cœur qu'elles aideront à nous faire mourir.

La souplesse et la promptitude pour céder à ces mouvements est ce qui avance le plus les âmes. Celles qui ont assez de générosité pour n'hésiter jamais, font bientôt un progrès incroyable. Les autres raisonnent et ne manquent jaimais de raisons pour se dispenser de faire ce qu'elles ont au cœur ; elles veulent et ne veulent pas ; elles attendent des certitudes, elles cherchent des conseils à leur point qui les déchargent de ce qu'elles craignent de faire ; à chaque pas elles s'ariêtent et regardent en arrière; elles languissent dans l'irré-olulion et éloignent insensiblement l'esprit de Dieu. D'abord elles le contristent par leurs hésitations ; puis elles l'irritent par des résistances lormelles; enfin elles réteignent par ces résistances réitérées.

Quand on résiste on trouve des prétextes pour couvrir sa résistance et pour l'autoriser ; mais insensiblement on se dessèche soi-même; on perd sa simplicité ; et quelque effort qu'on fasse pour se tromper, on n'est point en paix : il y a toujours dans le fond de la conscience un je ne sais quoi qui reproche qu'on a manqué à Dieu. Mais comme Dieu s'éloigne, parce qu'on s'est éloigné de lui, l'àme s'endurcit peu à peu. Elle n'est plus en paix ; mais elle ne cherche point la vraie paix ; au contraire elle s'en éloigne de plus en plus en la cherchant oli elle n'est pas. d'est comme im os qui est déboîté et qui fait toujours une douleur secrète; mais quoiqu'il soit dans un état violent et hors de sa place, il ne tend point à y rentrer ; tout au contraire il s'affermit dans sa mauvaise situation.

Oh! qu'une âme est digne de pitié lorsqu'elle commence à rejeter les invitations secrètes de Dieu qui demande qu'elle meure à tout ! D'abord ce n'est qu'un atome, mais cet atome devient une montagne et forme bientôt une espèce de chaos entre Dieu et elle. On fait le sourd quand Dieu demande Uioe petite simplicité : on craint de l'entendre ; on voudrait bien pouvoir se dire à soi-même qu'on ne l'a pas entendu; on se le dit même, mais on ne se le persuade pas. On s'embrouille, on doute de tout ce qu'on a éprouvé ; et les grâces qui avaient le jdus servi h nous rendre simples et petits dans la main de Dieu, commencent à paraître comme des illusions. On cherche au dehors des autorités de directeurs pour apaiser le trouble du dedans ; on ne manque pas d'en trouver, car il y en a tant qui ont peu d'expérience même avec beaucoup desavoir et de piété 1 En cet état, plus on veut se guérir, plus on se fait malade. On est, comme un cerf qui est blessé et qui porte dans ses flancs le trait dont il est percé ; plus il s'agite au travers des forêts pour s'en délivrer, plus il l'enfonce dans son corps. Hélas ! Qui est celui qui a résislé à Dieu et qui a eu la paix? (1) Dieu, qui est lui seul la paix véritable, peut-il laisser tranquille un cœur qui s'oppose à ses desseins? Alors on est comme les personnes qui ont une maladie inconnue Tous les médecins emploient leur art à les soulager et rien ne les soulage. Vous les voyez tristes, abattues, languissantes : il n'y a ni aliment, ni remède qui puisse leurfaire aucunbien, elles dépérissent chaquejour. Faut-il s'étonner qu'en s'égarant de son droit chemin, on aille hors de toute roule, s'égarant sans cesse de plus en plus.

(1) Job. 9, V. 24.

POUR RAMENER l'hOMME, ETC. 129