A ISSY

Telle était la vie folle et aventureuse du comte de Bussy Rabutin, et de tous les jeunes seigneurs de cette cour brillante. Retournous maintenant dans la retraite où la plus belle fleur de la ville s'épanouissait au soleil. Madame de Miramion vivait à Issy, chez M. de Choisy, grand-père de son mari, avec sa belle-mère, madame de Beauharnais, et son adorée fille. M. de Choisy, conseiller d'Etat, jouissait d'une considération méritée ; il recevait la haute magistrature, la haute finance et même quelques personnes de la cour. Son petit-fils, l'abbé de Choisy, très répandu dans le monde galant et littéraire, le rapprocha plus tard des courtisans. Mais, à cette époque, il n'était encore qu'un petit garçon, déjà pourvu d'un bénéfice, portant le petit collet à, l'âge où

l'on porte jaquette, et jouant du matin au soir avec Monsieur, frère du roi, dont sa mère était sousgouvernante. C'est ce même abbé de Ghoisy, connu par ses travestissements, sous le nom de la comtesse Desbarres, par son esprit et par le dérèglement de ses mœurs. Il passa habillé en femme la moitié de sa jeunesse, et il lui arriva mille aventures qui ne sont pas de notre sujet.

La maison d'Issy, où madame de Miramion se retirait, était un charmant séjour. M. de Ghoisy se plut à l'embellir davantage encore lorsque sa charmante belle-fille vint s'établir auprès de lui. Dans l'intérêt de son enfant, elle s'était arrachée au souvenir de son asile, au berceau de son amour, si vite flétri, au tombeau de sa mère. Elle ne quittait Issy que pour ses affaires, dont elle tenait à s'occuper elle-même, et pour de pieux pèlerinages. La santé de sa fille lui donnait toujours des inquiétudes ; elle trouvait refuge et consolation dans la prière. Dieu lui tenait lieu de ce qu'elle avait perdu ; ses yeux étaient sans cesse élevés vers le ciel, sa véritable patrie. Il ne lui manquait que des ailes pour devenir un ange.

Un matin, peu de temps après la rencontre de l'auberge, madame de Miramion se promenait accompagnée de son père, sous ses charmilles à Issy ; ses regards suivaient sa fille, jouant sur la pelouse avec sa gouvernante et un gros chien, son favori. M. Bonneau la contemplait tristement ; cet admirable visage, toujours si calme, si serein, lui semblait porter l'empreinte d'une préoccupation

inaccoutumée. Lui, et tout le reste de la famille, désirait vivement qu'elle se remariât ; on ne comprenait pas qu'à vingt ans à peine, elle se condamnât à un éternel veuvage, à un isolement sans termes. M. Bonneau, fort souffrant depuis quelques mois, craignait de mourir sans avoir vu sa fille sous une protection bien-aimée. Le moment lui parut favorable pour aborder une fois de plus ce chapitre délicat.

— Ma fille, dit-il, je suis fort malade, ne vous en apercevez-vous pas ?

— Mon père, aucuns soins ne vous manquent. Je donnerais ma santé pour soutenir la vôtre, et j'espère que bientôt vous serez complètement rétabli.

— Bientôt I... Bientôt, mon enfant, je serai mort.

— Mort ! Vous, mon père, vous, tout ce qui me reste au monde, avec ma fille ? Oh ! Dieu est trop bon pour cela !

— Oui, je suis tout ce qui vous reste, Marie : un vieillard débile et un enfant malade, voilà ce qui vous entoure, voilà vos liens. C'est pourquoi je voudrais vous en voir former d'autres ; car ceux-là se rompront bien vite peut-être.

— Il me restera Dieu, mon père I

— Dieu ! Mais Dieu exige de nous que nous remplissions ses vues. Une femme n'est pas née pour vivre seule...

— Les femmes sont créées pour aimer et pour souffrir, j'aime et je souffre, mon père 1

— Mais cela ne peut pas durer toujours ainsi ;

178 LES AMOURS DE BUSST-R ABUTIN

ma fille, avec votre beauté, votre jeunesse, votr fortune, il vous faut prendre un mari. Et ce pauvre M. de Caumartin, par exemple, ne mérite-t-il pas... ?

— Je porte trop d'afifection à M. de Caumartin pour l'épouser, mon père.

— Comment cela ?

— Je le rendrais malheureux. Son amour m'effraye, je n'aurais pas d'autre parti à prendre que l'ingratitude, car je ne suis pas en fonds pour le lui rendre.

— Quoi I tant de délicatesse, d'abnégation, de dévouement, ne vous touchent pas ?

— Hélas I non, mon père, et je vous le dis, hélas I du fond de mon âme ; car je voudrais pour tout au monde qu'il en fût autrement. Si je pouvais aimer M. de Caumartin, je comblerais ses vœux, les vôtres; je ferais tant d'heureux autour de moi, que je serais heureuse moi-même... Malheureusement, cela ne sera pas.

— Je mourrai donc avec la douleur de vous laisser seule dans la vie, de savoir votre sort remis en question au premier revers. Le temps ou nous vivons est peu sûr. Les bouleversements politiques influent toujours plus ou moins sur les existences particulières, et vous êtes sans protecteur au milieu des troubles, des révolutions peut-être. Ah 1 ma fille ! ma fille I vous m'affligez vivement.

— Pardon, mon père, je suis coupable alors, et cependant Dieu voit mon cœur et mon innocence.

— Je le sais, Marie ; aussi n'ai-je pas le courage

de vous accuser. Vous êtes trop parfaite, c'est là votre seul défaut.

M. de Caumartin, un moine augustin nommé le père Clément, et un bourgeois de Paris, appelé le Bocage, parurent au bout de l'allée.

— Regardez-le, ce pauvre Caumartin, continua le vieillard, a-t-il la tournure, l'apparence, la tenue d'un homme de son âge? Son air morne, son œil baissé, sa contenance abattue, ne révèlent-elles pas un profond chagrin ? Et il en est ainsi depuis tant d'années I

Madame de Miramion ne répondit pas, elle marcha un peu plus vite pour rejoindre les arrivants. M. Bonneau, resté en arrière, secoua tristement la tête, en signe de découragement. M. de Caumartin releva les yeux en apercevant son idole, ses regards reprirent de la vivacité, il la salua passionnément, car la passion se montre partout, et lui dit, sans attendre qu'elle l'interrageât :

— Est-il vrai, Madame, que vous avez été insultée à Fontainebleau, dans une auberge par quelques-uns des jeunes seigneurs de l'armée de Flandre ?

Madame de Miramion sourit doucement.

— Insultée de fait, oh ! non. Monsieur ; d'intention peut-être, mais Dieu seul peut sonder les intentions ; aussi n'en ai-je rien cru, je vous le jure.

— Il ne faudrait pas le cacher. Madame ; car nous en aurions justice. Les mugets de la cour n'ont pas le droit, que je sache, de s'attaquer aux femmes

de la ville ; je me plaindrais plutôt à la reine re'gente elle-même.

— Calmez-vous, calmez-vous, monsieur de Gaumartin, j'ai rencontré de jeunes fous, un peu excités par une nuit d'orgie ; ils ont voulu me voir, il m'ont vue, ils m'ont rendu tous les hommages qu'ils rendraient à la plus fière duchesse du royaume, en voulez-vous davantage ?

— Sait-on leurs noms ? demanda M. Bonneau ?

— Ils avaient pris des nomsbourgeois, Monsieur; Patiche, Chausson, Nibelle ; mais Chausson était M. le comte de Tavannes ; Nibelle, M. le marquis de Chavagnac, et Patiche, M. le comte de Bussy- Rabutin.

— M. le comte de Bussy-Rabutin, interrompit Le Boccage ? ah I pour celui-là, j'ai l'honneur de le connaître beaucoup, et je vous garantis qu'il est incapable d'aucune inconvenance.

— D'où le connaissez-vous, Le Boccage ? dit le moine.

— Je le rencontre souvent chez monsieur son oncle, le grand prieur de France, du même nom que lui ; nos deux maisons de campagne se touchent.

— Ah I et quel homme est-ce ? reprit Caumartin.

— M. de Bussy est d'abord le brave des braves. Lorsqu'il raconte ses campagnes, ses batailles, ses duels, cela fait frémir.

— Ensuite?

— Ensuite, il est généreux comme M. de Beaufort, spirituel comme M. de Voiture et beau comme M. le duc de Caudale.

— Mais c'est un héros que cet homme-là I s'écria le prêtre.

— Un héros, ej vous en réponds ! Il faut en entendre parler par monsieur son oncle, par sa cousine madame la marquise de Sévigné,par tout le monde, et surtout par les dames.

Sans s'en rendre compte, Gaumartin éprouvait un malaise. Cet éloge si pompeux d'un jeune seigneur devant madame de Miramion lui sembla un danger pour lui, une insulte pour elle.

— Bon Dieu I pensait-il, pourvu qu'il ne lui inspire pas l'envie de le voir 1

Marie se taisait, elle écoutait pourtant avec un intérêt visible, et, sans la sévérité habituelle de son maintien, un spectateur impartial eût pu croire qu'elle y prenait plaisir. Quand le Boccage se tut elle regarda les interlocuteurs, comme pour voir si quelqu'un l'interrogerait encore. Son père reprit :

— Le comte de Bussy-Rabutin n'est-il pas veuf? La question était directe, elle fit pâlir Gaumartin

et rougir Marie.

— Oui, Monsieur, il est veuf depuis quelques années.

— Songe-t-il à se remarier ?

— Sa famille le désire extrêmement ; car sa première femme ne lui a laissé que des filles.

— Ah 1 ah !

Le Boccage s'arrêta tout court, sa physionomie exprima une surprise à demi-joyeuse, et il parut frappé subitement d'une idée.

182 LES AMOURS DE BUSS Y-R ABUTIN

— Qii'avez-vous, monsieur Le Boccage, dit le père Clément.

— Oh ! rien, mon père ; seulement je pense que j'ai oublié quelque chose et qu'il faudra réparer cet oubli.

— Vous dînez avec nous, mon père, et vous, Messieurs? demanda madame de Miramion sortant de sa profonde rêverie.

— Nous sommes venus dans cette intention Madame, et M. de Ghoisy nous avait déjà conviés.

— Retournons donc au logis, voici l'heure. Ma belle-mère ne peut attendre un instant sans souffrir.

— Irez- vous à Paris demain. Madame ? dit M. de Gaumartin.

— Ce n'est pas mon projet. Monsieur, Paris est si triste à présent ! Je préfère la campagne.

— Paris est triste, Madame I mais il est, au contraire, brillant et animé au possible ; le cours présente un spectacle charmant, les collations se succèdent aux Tuileries et les cadeaux les plus splendides se donnent au Luxembourg.

— Vous savez, monsieur de Caumartin, que je ne suis jamais de tout cela.

— Alors pourquoi trouvez-vous Paris si triste, Madame ?

Madame de Miramion devint pourpre, elle avait pensé tout haut.

On rentra à la maison. Cet intérieur calme, chaste, pur, reposait l'âme des agitations du dehors. La jeune femme conduisit sa fille à son aïeule, qui posa sa main sur sa tête, en signe de bénédiction; madame

de Beauharnais, toujours mélancolique depuis la mort de son fils, reportait sur sa bru et sur sa petite-fille toute la tendresse de son cœur.

On se mit à table, le moine prononça le Beneeite. Un service riche et abondant, mais sans luxe et superfluité, contrastait avec les habitudes d'une classe plus élevée. La conversation douce, un peu sérieuse, exempte de ces paillettes d'esprit dont se semaient les discours du bel air, eût paru ennuyeuse à un habitué de l'hôtel de Condé ou de l'hôtel de Rambouillet. Dans cette maison, tout était digne, régulier, convenable ; tout était religieux : pas un mot hors de propos, pas un geste ! hasardé, pas un regard équivoque; ony respirait une atmosphère de paix et d'aisance, sinon de bonheur bien vif. Une âme tendre eût regardé cet intérieur comme un tombeau, mais les personnes honnêtes et positives dont il se composait ne comprenaient pas la vie autrement. Peutêtre Marie laissait-elle quelquefois errer ses rêves hors de cette enceinte ; peut-être le démon prit-il les formes séduisantes et les reflets dorés d'une existence plus répandue. Elle chassait ces images, qui jusqu'ici n'approchaient pas de son cœur, et, se repliant sur elle-même, elle jouissait doublement des bienfaits du port où s'abritaient sa jeunesse et sa beauté.

— Oh !mon Dieu, s'écria-t-elle, je vous remercie de m'avoir rendu vos commandements si faciles !

Cependant, nous devons ajouter que, depuis quelque temps, le tentateur frappait plus souvent à la porte de cette âme, il prenait un visage plus connu et on le repoussait plus doucement.